Momix75 Female, 37. Siena, Italy

Finito l'Incanto del lotto 49 di Pynchon... mi era piaciuto moltissimo strada facendo, ma il finale troppo aperto mi ha un po' deluso. Io lo so che per il postmoderno chiudere la vita nei limti angusti di un romanzo è un delitto... ma non è forse per questo che si scrive? Per fingere di dare un ordine a ciò che non ce l'ha??? (PS Robbins riusciva sempre a chiudere magistralmente, ricomponendoli sul finale, gli splendidi casini in cui si era cacciato!)

Pensato come una partitura musicale, “una piccola ballata delle cose sottosopra”, questo libro è un contrappunto preciso di dialoghi con la morte e lettera al figlio, di pezzi di vita vera rubati alla biografia di Chaplin e invenzione letteraria. Perché il cinema, in fondo è solo questo, una bugia vestita di immagini reali, e anche la narrativa non è altro che “una grande bugiarda”. E se “il cinema nasce come protesta contro la morte, per conservare il movimento e consegnarlo ai posteri” come ci ha detto Fabio nella splendida chiacchierata che ci ha regalato alla Libreria Lotto 49 di Frascati, anche la letteratura nasconde fra i suoi propositi quello di consegnare qualcosa all’immortalità, lo sanno bene i morti della collina di Spoon River.
L’ultimo libro della trilogia americana, già tradotto in decine di lingue, è un piccolo gioiello della nostra letteratura, che si nutre di tutte le altre. A Fabio Stassi piace il gioco postmoderno del richiamo, e nella sua opera ne respirano certamente molte altre, tutte quelle di cui si è impastato, tutte quelle di cui è, e siamo, fatti. Una scrittura pulita, semplice, lirica che ti riverbera dentro per giorni, che cerca la perfezione dell’immagine ma anche quella del suono, che rende sicuramente merito alla nostra bella lingua. BELLISSIMO!

“Questo è un viaggio che iniziò molti anni fa, […] quel freddo giorno di febbraio a Barcellona, seduto con Bruce (Chatwin) a un tavolo del caffè Zurich. Ci tenevano compagnia due vecchi gringo (Butch Cassidy e Sundance Kid), ma solo noi potevamo vederli. Eravamo in quattro al tavolo, per cui nessuno deve scandalizzarsi se ci scolammo due bottiglie di cognac.” Un viaggio che inizia con queste premesse non può che andare molto lontan, specie se attendendo i permessi per rientrare in Cile (“Hai dei problemi con i pezzi grossi che governano il tuo paese?” “Io no. Sono loro che hanno dei problemi con me.”) anche Bruce attraversa il confine della terra dei fantasmi. Solo ma, in buona compagnia, Luis Sepulveda attraversa la Patagonia e ne appunta il lirismo e la comicità surreale sulla Moleskine che Chatwin gli aveva regalato. Uno straordinari libro di viaggi.

Ho finito "La briscola in cinque" di Malvaldi. All'inizio non mi piaceva proprio, letto da un toscano, sembrava stiracchiare la stroia per volerci infilare determinati regionalismi. Altri invece erano così spontanei da risultare memorabili. Gli ho dato una chance e il finale mi ha veramente sorpèreso, divertito e devo ammettere, per quanto appena accennato, di essermi innamorata di Massimo il barista.

Ci ho meso 4 anni e 200 pagine di tesi per chiarire e per chiarirmi che la memoria, come la costruzione narrativa, è composta di immagini, impressioni sensoriali, rappresentazioni, legate insieme dal senso che chi ricorda, e/o racconta, attribuisce loro a posteriori (Ben Xu, Memory and the Ethnic Self). Poi arriva Marquez: “La vita non è quella che si è vissuta, ma quella che si ricorda e come la si ricorda per raccontarla” e ho scoperto che si poteva dire tutto con una sola frase. “Vivere per raccontarla” viene definita l'autobiografia di Gabriel Garcìa Marques, ma come tale è piuttosto parziale, arriva soltanto all'edizione del primo romanzo, poco più di una trentina di anni. Ricopre invece gli anni del giornalismo, quasi come se quel “raccontarla” si riferisca alla Vita con la V maiuscola, quella che condividiamo, la cronaca. Le vicende di Gabo attraversano, infatti, quella di una Colombia che si divincola tra colpi di stato e guerriglie. Faccio sempre fatica a leggere biografie, mi manca l'andamento classico: Status quo, climax, risoluzine che ti tiene incollato alla pagina. Eppure Marquez è stata una grande esperienza!

L'ho letto tutto d'un sorso. Le frasi brevissime, palpitanti, convulse, la paratassi portata all'estremo, parola-punto parola-punto, come di un cuore innamorato che cerchi il suo ritmo. Innondata di splendide immagini me ne stavo lì a chiedermi cosa mancasse a questo libro. A tratti avvertivo come l'esigenza di una struttura narrativa, qualcosa che contenesse quel vagare impazzito, ma no. Questo tipo di scrittura rifugge la forma, è mero contenuto. Spruzzi indomabili di anima. A volte dà fastidio quel martellare frenetico sulla prima persona singolare... ma la scrittura di Tommaso non potrebbe essere altro che questa. Animico

Finito l'incantatrice di Firenze di Salman Rushdie. La storia parte meravigliosamente, incanta sul serio, ma anche se perfettamente architettato e storicamente credibile, il gioco di scatole cinesi di storie nelle storie ad un certo punto è diventato troppo pesante per me! piaciuto SO (più sì che no)

Erano gli anni '60 “C'era di tutto che veniva a galla alla rinfusa: Artaud e il teatro della cudeltà, Saussure e la linguistica, Lévi-Strauss e le società primitive, Lacn e la psicanalisi, Propp e la morfologia delle fiabe, Benjamin e le sue tesi sulla storia, Focault e l'archeologia, Deleuze e la logica della differenza, Sade e le perverzioni sessuali, Bachtin e il carnevale, il dialogismo etc.”(cit. Da Lettera ai redattori; “Riga” n. 14) Immaginate quale testo poss nascere da questo fermento e il connubio dei due interessi principali del Celati di quel momento: le scritture manicomiali e le slapstick comedy? Travolgente, irriverente, iperbolico.
Pubblicato da Einaudi nel '71 perchè fortemente voluto da Italo Calvino e mai più riapparso fino alla recente ripubblicazione di Qudlibete Compagnia Extra (Aprile 2012). Qui compare anche una parziale riscrittura di Celati che subito dopo averlo dato alle stampe lo sentiva troppo straniante. Io preferisco la versione originaria, rococò ma irresistibile. Bellissimo!

La domanda che sottende questo racconto lungo è se ci sia più passione in una vita travagliata o in una esistenza agiata; magari costruita ad arte proprio per vincerne la noia, ma comunque passione.
Pubblicato nel 1940, autobiografico come tutte le sue storie, onnipresenti la gatta e le atmosfere del music hall.
Sarcastica, salace, mi piace la sua scrittura annoiata e fervente al tempo stesso.
“Una donna che si preoccupa della moda somiglia a tante donne […] ci saranno sempre donne che per principio si daranno da fare per soffrire il caldo d'estate, il freddo d'inverno, e la congestione facciale dopo un pranzo.”

Mi sono fatta un giro fra le recensioni, e lo score ha decisamente confermato il mio sospetto. Tutte le recensioni in italiano sono bune o molto buone, tutte le recensioni in inglese delineano un'infinità di difetti, già l'aver trasformato queste amate ossa in "amabili resti" è un'operazione alquanto discutibile (ma si tratta di un titolo e quelo raramente dipende dal traduttore, evidentemente l'abbellimento dell'opera deve esser proseguito ben oltre la copertina.
A parte un inizio accattivante non ho trovato molto in questo romanzo. Solo le scene di violenza sono narrate da una distanza evidentemente cosciente e toccante(l'autrice effettivamente vittima di stupro ha saputo metterci l'anima). Tutto il resto è da rivedere: una trama che "sgringhella" un impianto stilistico che "scricchiola", personaggi che vengono sviluppati al punto di immaginarsi per loro un ruolo nella vicenda, che scompaiono poi nel nulla, senza aver fatto niente di più rilevante che offrire una sigaretta alla madre della vittima. Nel finale l'autrice se la cava veramente a buon mercato! Fa confluire buoni e cattivi nello stesso momento, nello stesso posto, preparando la risoluzione di tutti i climax e poi??? L'assassino se ne va senza neanche aver tentato il colpo, se ne va a morire altrove senza tanti trambusti, e tutti vissero felici e contenti. E le ossa? Beh forse nella prossima puntata!

Se Bernanos è lo scrittore della cristianità certo non è quello di Santa Romana Chiesa: "Una parrocchia è forzatamente sporca. Una cristianità lo è ancora di più. Aspettate il grande giorno del Giudizio e vedrete quel che gli angeli dovranno tirar via dai monasteri più santi, a palate - che vendemmia!-" Il piccolo curato di Ambricourt, piccolo nel fisico e nello spirito, troppo giovane e ingenuo per il suo ufficio, porta avanti una lotta intransigente contro il male del mondo e il male in se stesso, cercando la piena umiltà e nudità della sua anima attraverso la verità spietata con cui scrive il suo diario. Pensata come un prolungamento della preghiera, la scrittura diviene sempre più giustificazione di sé e ricerca della propria umanità anziché abbandono a Dio. Più scrivere gli diviene indispensabile, più pregare gli riesce impossibile. La malattia fisica è il contrappunto della malattia esistenziale: "La mia parrocchia è una parrocchia come tutte le altre... la mia parrocchia è divorata dalla noia" del resto La Nausea di Sartre lo precede di pochi anni. La scrittura, nitida e senza orpelli, imita la ricerca dell'essenzialità del protagonista, eppure si dipana in un continuum di considerazioni che non danno tregua all'attenzione del lettore, obbligata a restare vigile. Difficile e bello.

I fantasmi di Rowan Oak
Dire di William Faulkner è eccessivo. Si tratta dei racconti che l'autore era solito narrare ai nipoti quando la famiglia si riuniva nella tenuta di Rowan Oak, riscritti e curati da Dean Faulkner Wells, figlia del fratello minore di William. In fondo poco importa, i racconti sono un patrimonio orale e lo stesso F. ha attinto dal folklore sudista e dalla tradizione inglese, non è la maestria dello scrivere a essere chiamata in gioco in questa pubblicazione.
La centralità dello sguardo infantile accomuna i racconti, di fantasmi e non.
Il racconto "Il segugio" appare nella sua doppia forma, orale e riscritto da F. per essere pubblicato in rivista.
Delizioso, "L'albero dei desideri", scritto per Victoria, figlia della futura moglie di F.

Le atmosfere ti si attaccano addosso come la nebbia del primo racconto. La struttura perfetta dei racconti, che dicono anche quando non dicono molto. Non condivido però la sensazione di qualcuno a proposito di un destino tragico, per me il destino non c'entra molto, parlerei forse del capriccio della vita, di mera casualità. I personaggi sono anime infinitamente grandi, ma infinitamente piccole, e soccombono di fronte alla vita reale perché troppo idealiste, troppo innamorate, o troppo pure, ma di fatto sono pienamente artefici del loro “destino”.

La parabola ascedente e poi discendente della vita del protagonista, puntellata di momenti in cui 'l'incredibile diventa realtà', a uno sguardo a posteriori risulta ribaltata, come riflessa in uno di quegli specchi di cui si circonda il protagonista nella sua ultima dimora. Più cadeva in basso, più si avvicinava all'essenza delle cose e di sé. Si parla, per Hrabal di 'lirismo immaginifico' eppure nonostante mi travolga la sua prosa sconvolgente, un po' mi dispiace la quasi totale mancanza di punti a capo, mi avrebbero dato il tempo di decantare quelle immagini.

La storia in sé non sarebbe male, ma lo stile banal-adolescenziale infarcito di inglesisimi anacronistici rende assolutamente impossibile l'immedesimazione del lettore appena un pochino scafato. E se è scritto male è tradotto anche peggio! I regionalismi usati ti obbligano, di tanto in tanto, a rileggere il retro della copertina per accertarti che l'autrice sia tedesca. E, udite udite, sapevate che uno dei film più famosi interpretati da James Dean era 'I GigantI'?

“Sul tradurre” di Susanna Basso è certamente un testo per addetti ai lavori, ma sicuramente bello anche per chi non lo è. Splendide le metafore sul lavoro di traduzione, che svelano un rapporto quasi fisico col testo: “occuparsi di una proposizione è difficile; bisogna sapewrla ascoltare, bisogna rispettarla e cercare di non invaderla.”
Bellissima l'aneddotica: dalla Lanati che giustifica le prime traduzioni libere della Dickinson da parte di Margherita Guidacci, alla borsa che la Basso regala alla Munro con un ricamo montato al contrario a ricordare la definizione della traduzione di Cervantes, passando dagli occhi di Ian McEwan che “ti guardano davvero.”
Non sempre, però, mi sono trovata d'accordo con le sue scelte traduttive e mi si insinua il sospetto di Aver amato Susanna Basso più della Munro stessa, così come a 15 anni mi capitò di innamoramidi Margherita Guidacci credendo che fosse Emily Dickinson.

"Chaplin" di David Robinson è scritto male (inizia la biografia dal bisnonno e poi non cita neanche en passant la nascita di ben 3 degli 8 figli) tradotto peggio (passino tutti i refusi, le ripetizioni, le interlinee mancanti, ma "la fortuna non gli è arrisa" e "ci si avrebbe potuto mangiare sopra" sono errori grammaticali) eppure la figura di Charlie esce sempre imponente, drammatica, bellissima anche quando la si tratta con poco riguardo. Accanto all'autobiografia restituisce uno spaccato più reale della sua vita.
"Era a Londra di nuovo nel Marzo del 1975, per ricevere dalla regina l'investitura di cavaliere [... ] Quando [...] fu pronunciato il suo nome 'Sir Charles Chaplin', l'orchestra suonò il tema di 'Luci della ribalta'. Chaplin aveva sperato di poter camminare da solo per i pochi metri che lo dividevano dalla regina, ma le sue gambe erano troppo deboli e uno steward di palazzo lo condusse su una seggiola a rotelle [...] Lasciando il palazzo ebbe la presenza di spirito tipica del regista, quando chiese ai cameramen della televisione di non riprendere le manovre laboriose per farlo montare in automobile."
Io un paio di lacrimuccie ce le ho lasciate!

30 schede che ripercorrono la storia del cinema, 30 fra le mille combinazioni possibili. Il giusto mix di storia, curiosità, critica. Risponde perfettamente allo scopo per il quale nasce, essere un prontuario per gli studenti del Dams di Bologna. Mi ha fatto venire una gran voglia di rivederli tutti, è riuscito a farmene riveder alcuni con occhi nuovi.