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Books (539)

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- Il museo dell'innocenza (954)
- By Orhan Pamuk
- Reading since Feb 11, 2012
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- I racconti di Belzebù a suo nipote (268)
- nuova traduzione
- By George I. Gurdjieff
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- Signorina Cuorinfranti (221)
- By Nathanael West
- Finished on Feb 11, 2012
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- I cani e i lupi (1140)
- By Irène Némirovsky
- Finished on Feb 4, 2012
  
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I cani e i lupi

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“Gli si drizzarono i capelli in testa come a un cagnolino, ben nutrito e curato, che sente nella foresta l’ululato famelico dei lupi, i suoi fratelli selvaggi”

Ho ritrovato la potenza narrativa fresca e vivida della Némirovsky di Suite francese, e la medesima capacità di entrare nelle più sottili sfumature delle reazioni umane, con mano ora lieve e amorevole, ora tagliente e piacevolmente sorridente, infine commossa.
Sullo sfondo della narrazione c’è la ... (continue)

Ho ritrovato la potenza narrativa fresca e vivida della Némirovsky di Suite francese, e la medesima capacità di entrare nelle più sottili sfumature delle reazioni umane, con mano ora lieve e amorevole, ora tagliente e piacevolmente sorridente, infine commossa.
Sullo sfondo della narrazione c’è la condizione ebraica nell’Ucraina del periodo immediatamente precedente alla Rivoluzione d’ottobre, fortemente segnata da differenze di censo e di potere economico, che diventano barriere visibili nel ghetto, tra Ebrei ed ebrei, tra “cani e lupi”, in apparenza incommensurabilmente distanti, ma in fondo solo per una divergenza della fortuna. La prospettiva della narrazione è quella dello sguardo ardente e penetrante di Ada, bimba prima, e giovane donna emigrata a Parigi poi.
E lì, a Parigi, si toccano le determinanti di quel sentimento xenofobo strisciante, quasi inconsapevole e diffuso, nutrito dalla convinzione che “slavi, tedeschi, ebrei, si equivalevano tutti. La stessa nebbia, la stessa atmosfera torbida, ambigua, incomprensibile…”. Pensiero sotterraneo e subdolamente condiviso, su cui ben presto avrebbe fatto leva l’odio razziale concertato dal potere politico.
Ma quello che più trascina nella narrazione, in crescendo, è la storia di un amore totale, un ardore caparbio, che sfida le barriere sociali, forse anche da quelle alimentato, e si annida in Ada bambina e là cresce a dispetto di logica e realistica speranza, e le fa dire in soliloquio “Dante e Beatrice! Come riderebbe la gente se sapesse!...Chissà, forse tutti coltivano un sogno altrettanto insensato…O è una caratteristica soltanto degli ebrei? Siamo una razza avida, affamata da così tanto tempo che la realtà non basta a saziarci. Ci occorre l’impossibile”.
La Némirovsky osserva con lucido amore la gente alla quale appartiene. E ci mostra infine come il senso di appartenenza viaggi per canali sottili, “attraverso percorsi indiretti, strani”, che nella storia narrata finiscono per superare anche le barriere tra cani e lupi, in nome di “una solidarietà che non si dimentica: non quella della razza e del sangue, ma delle lacrime versate..”

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— Feb 5, 2012 | Add your feedback
- Un senso alle cose (94)
- By Marco Valenti, Paolo Scatarzi
- Finished on Jan 26, 2012
  
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Un senso alle cose

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“Forse c’è un’altra vita già oltre il muro di cinta del giardinetto”

Un romanzo epistolare è specie letteraria che credo possa soffrire facilmente di artificiosità.
Qui no. E’ materia vivida quella incarnata da Luca e Marcello, i due dialoganti per lettera. Lettere di carta e penna e non e-mail. E alle soglie del 2000, quando è ambientato il libro, non è cosa da po ... (continue)

Un romanzo epistolare è specie letteraria che credo possa soffrire facilmente di artificiosità.
Qui no. E’ materia vivida quella incarnata da Luca e Marcello, i due dialoganti per lettera. Lettere di carta e penna e non e-mail. E alle soglie del 2000, quando è ambientato il libro, non è cosa da poco, ci restituisce subito un, insolito oramai, gusto del ritmo più accondiscendente alla riflessione, alla attesa della risposta, che dà meno possibilità di correzione “pulita” dei sentimenti, ed è quindi più letterariamente vera.
Come sono loro. Veri. Come lo è la storia. Storia di amicizia, anzi Amicizia, come avrebbe scritto Luca, solida e insieme a volte disperatamente struggente, come nessuno degli amori riesce forse mai a essere. Fatta di pieni e di immensi vuoti. Ponte sul dolore e scialuppa di vitalità (“Le mollichelle salate di Fiore Sardo e l’Amarone. Il nostro Amarone”).
Vera come potrebbe esserlo la storia narrata, che si snoda e si rivela lettera su lettera, intessuta sapientemente con il flusso di riflessioni individuali che diventano collettive, con le descrizioni ambientali sobrie, ma assai evocative (le case di Luca e Marcello, si sta lì, tra suoni e luci e aromi).
E poi la narrazione del dolore dell’assenza, del “senso di reale isolamento. Inquietante. Incontrovertibile.” che emana dalle Cose impregnate della fisicità di chi è andato via.
Ma sotto tutto, come un basso continuo, tra i vari piani di lettura mi si è rivelata una chiave profonda, catartica. Le voci di Luca e Marcello danno voce alle sfumature delle contrastanti inclinazioni esistenziali che ciascuno ospita in sé, origine di contrappunti e spesso di “allegre” o dilanianti battaglie interiori. E’ il gioco dei contrasti forti che entra in risonanza: “Io guerra e tu pace, io ansia e tu calma, io metropoli e tu montagna. Prima o poi uno dei due stanerà l’altro.”
Prima o poi. Ma l’alchimia sempre cercata è invece l’equilibrio, la conciliazione, il trasformare la fuga in “un percorso, una meta.”, il poter parlare “con la serenità di chi ha capito il senso da dare alle cose, la posatezza di accettare il destino per il meglio che dà, senza tormentarsi di angosce passive”.
Ultima nota. E’ un romanzo a quattro mani, e si avverte, ed è un piacere insolito. Sono quattro mani che operano sulla stessa materia, quattro mani sulla creta della Vita che gira su un tornio comune.

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— Jan 27, 2012 | 3 feedbacks

- Una solitudine troppo rumorosa (1854)
- By Bohumil Hrabal
- Finished on Jan 11, 2012
  
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Una solitudine troppo rumorosa

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"sono una brocca piena di acqua viva e morta, basta inclinarsi un poco e da me scorrono pensieri tutti belli"

“[…] sono una brocca piena di acqua viva e morta, basta inclinarsi un poco e da me scorrono pensieri tutti belli, contro la mia volontà sono istruito, e così in realtà neppure so quali pensieri sono miei e provengono da me e quali li ho letti, e così in questi trentacinque anni mi sono connesso con ... (continue)

“[…] sono una brocca piena di acqua viva e morta, basta inclinarsi un poco e da me scorrono pensieri tutti belli, contro la mia volontà sono istruito, e così in realtà neppure so quali pensieri sono miei e provengono da me e quali li ho letti, e così in questi trentacinque anni mi sono connesso con me stesso e con il mondo intorno a me […]”
Un libro che chiunque legge libri dovrebbe leggere, anche chi legge solo per onorevolmente riempire le ore. Un libro che mi ha ricordato che i libri sono fatti di materia organica (tranne gli ebook, che infatti non mi avranno mai!;-)), carta, che spesso origina da altra carta di altri libri, impregnati dell’umanità della filiera che li ha generati, posseduti e gettati. Hrabal ci fa toccare la materia di cui narra e i libri diventano entità viventi, tramite tra “i cieli che non sono umani” e noi che leggiamo, umani, e il piccolo vecchio Hanta, più umano degli umani.
I libri che Hanta da trentacinque anni pressa insieme a ogni sorta di cascami di carta vecchia li ha assorbiti fino a farne sua materia organica, perché lui dice “io quando leggo in realtà non leggo, io infilo una bella frase nel beccuccio e la succhio come una caramella, come se sorseggiassi a lungo un bicchierino di liquore, finché quel pensiero in me si scioglie come alcool, si infiltra dentro di me così a lungo che mi sta non soltanto nel cuore e nel cervello, ma mi cola per le vene fino alle radicine dei capillari.”.
Hanta lavora a una pressa antica, non un asettico e moderno mattatoio di carta come quello che dopo trentacinque anni di lavoro gli sconvolgerà la vita, una pressa in cui ogni pacco di carte che assembla e comprime diventa una meravigliosa installazione, una sepoltura concettuale e polimaterica per un libro che lui mette dentro, aperto, con l’amorevole cura di chi dispone accanto al defunto gli oggetti cari che ne hanno accompagnato la vita.
E ci sorprende Hanta-Hrabal, intessendo ogni pagina di riferimenti alti che rimandano a mille altrove letterari e filosofici. Memorie struggenti, fantasie allucinate e dolcissime, persone e personaggi, animali, tutto convive sullo stesso piano di realtà, tutto è assemblato dalla meccanica viva della sua pressa. Tutto mescolato con la grazia sognante e ironica di un quadro di Chagall.

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— Jan 12, 2012 | Add your feedback
- Norwegian wood (13605)
- Tokyo blues
- By Haruki Murakami
- Finished on Jan 1, 2012
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- La regina degli scacchi (456)
- By Walter S. Tevis
- Finished on Dec 10, 2011
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- Il disegno del piviere (230)
- By Yasunari Kawabata
- Finished on Nov 23, 2011
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- Venere privata (1946)
- By Giorgio Scerbanenco
- Finished on Nov 18, 2011
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- Austerlitz (624)
- By Winfried G. Sebald
- Finished on Nov 14, 2011
  
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Austerlitz

2 people find this helpful
“disse Austerlitz”

Non ha inizio e non ha fine questo libro, e leggerlo è come immergersi in un fiume, disposti a lasciarsi trasportare dal flusso, e come quella di un fiume, la sua acqua ci precede e continuerà a essere dopo che lo avremo lasciato.
E nel suo corso il fiume lambisce e riflette persone, luoghi e ... (continue)

Non ha inizio e non ha fine questo libro, e leggerlo è come immergersi in un fiume, disposti a lasciarsi trasportare dal flusso, e come quella di un fiume, la sua acqua ci precede e continuerà a essere dopo che lo avremo lasciato.
E nel suo corso il fiume lambisce e riflette persone, luoghi e strutture che non possiamo trattenere se non per un labile istante, la cui fuggevole visione ci rende solo consapevoli “di quante cose cadano incessanti nell’oblio con ogni vita cancellata, di come il mondo si svuoti per così dire da solo, dal momento che le storie, legate a innumerevoli luoghi e oggetti di per sé incapaci di ricordo, non vengono udite, annotate o raccontate ad altri da nessuno.”
E Sebald, con la amorevole e struggente intensità di chi non si da per vinto all’oblio, si fa voce narrante del racconto di Austerlitz. Un incessante flusso di parole cui si interpolano immagini fotografiche, che hanno ben poco di oggettivo, essendo rappresentazioni della ricerca del profilo di un’identità, dagherrotipi dell’anima. Una su tutte, la foto di Austerlitz bambino che, affacciandosi da un tempo senza struttura “come quell’attimo salvifico, sospeso nell’eternità e che continua ad aver luogo qui e ora”, si volge verso chi lo guarda, come fosse interrotto nel suo cammino, e chiede muto “chi sono io”, e la domanda fa eco in me che guardo chi mi guarda da quell’attimo eterno, e mi chiede, mi fa chiedere: “chi sono io”?
Domanda su tutte ambiziosa e sfuggente. “Ma forse sono proprio i nostri progetti più ambiziosi a tradire maggiormente il grado della nostra insicurezza.”

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— Nov 19, 2011 | Add your feedback
- In ogni caso nessun rimorso (1241)
- By Pino Cacucci
- Finished on Oct 22, 2011
  
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In ogni caso nessun rimorso

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Se non fosse stato per un gruppo di lettura lo avrei abbandonato. E l’ho terminato per tigna, quindi, e sospinta da un bel po' di sbadigli. Un compitino scritto ordinato, troppo ordinato, sempre sospeso tra narrativa e cronaca, non storico, non noir, non nulla di deciso..qua e là qualche sprazzo di ... (continue)

Se non fosse stato per un gruppo di lettura lo avrei abbandonato. E l’ho terminato per tigna, quindi, e sospinta da un bel po' di sbadigli. Un compitino scritto ordinato, troppo ordinato, sempre sospeso tra narrativa e cronaca, non storico, non noir, non nulla di deciso..qua e là qualche sprazzo di vitalità e qualche personaggio che esce prepotente come dallo sbalzo di un bassorilievo. Tutto qui.
In ogni caso…3 stelline, ma striminzite striminzite.

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— Oct 27, 2011 | 1 feedback
- Le intermittenze della morte (3195)
- By José Saramago
- Finished on Oct 2, 2011
  
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Le intermittenze della morte

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“Così è la vita, mormorò. Si sbagliava, la vita non è sempre così,”

Solo tre stelle, per me.

Sarà che non amo i libri con un dichiarato intento didascalico, quelli in cui la trama della narrazione serve troppo evidentemente solo da supporto per un pamphlet...sarà per questo, ma ho faticato un po’ ad arrivare a pag 205, la fine.
Il libro, di scrittura sott ... (continue)

Solo tre stelle, per me.

Sarà che non amo i libri con un dichiarato intento didascalico, quelli in cui la trama della narrazione serve troppo evidentemente solo da supporto per un pamphlet...sarà per questo, ma ho faticato un po’ ad arrivare a pag 205, la fine.
Il libro, di scrittura sottile e (ri)colma di originalità stilistiche e di aforismi ricercati, ha una partenza convincente, per non dire avvincente, in cui gli eventi sono presentati con uno sguardo ironico e affilato come la falce della morte. Ma ogni tanto la narrazione pare ingolfarsi e si avviticchia intorno agli stessi concetti, anzi uno solo, a ben vedere.
E le mie tre stelle sono tutte per un algido e disincantato lirismo che percorre alcune pagine, di bellezza rara.

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— Oct 3, 2011 | Add your feedback
- Le correzioni (5866)
- By Jonathan Franzen
- Finished on Sep 13, 2011
  
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Le correzioni

3 people find this helpful

“Aveva perso le tracce di ciò che voleva, e poiché una persona è ciò che vuole, si poteva dire che avesse perso le tracce di se stesso”
599 pagine di fiume in piena: aprire gli occhi e nuotarci dentro.
Cinque stelle di una pienezza come non me ne capita spesso, di una luce vivace e cruda, impr ... (continue)

“Aveva perso le tracce di ciò che voleva, e poiché una persona è ciò che vuole, si poteva dire che avesse perso le tracce di se stesso”
599 pagine di fiume in piena: aprire gli occhi e nuotarci dentro.
Cinque stelle di una pienezza come non me ne capita spesso, di una luce vivace e cruda, impregnata di Umanità.

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— Sep 14, 2011 | 5 feedbacks
- Il paese delle nevi (1202)
- By Yasunari Kawabata
- Finished on Aug 14, 2011
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