Ella restava sola, in piedi, fra le ricchezze ammucchiate nella sua casa, con un popolo d'uomini giacenti ai suoi piedi. Come quei mostri antichi il cui temuto dominio era coperto d'ossa, ella posava i piedi sopra i crani; catastrofi la circondavano, la furiosa fiammata di Vandeuvres, la milinconia di Fourcamont perduto nei mari della Cina, il disastro di Steiner ridotto a vivere come un uomo onesto, l'imbecillità soddisfatta di La Faloise, il tragico crollo dei Muffat, e il bianco cadavere di Giorgio vegliato da Filippo uscito di prigione il giorno prima. La sua opera di rovina e morte era compiuta, la mosca uscita dall'immondizia dei sobborghi, portando i fermenti della putredine sociale aveva avvelenato quegli uomini appena posandosi su di essi.