Punto & Virgola Female, 31, Engaged. Italy

"Senza qualcuno da incolpare, non sopravviveremmo un secondo."

Orrore è la parola migliore che mi venga in mente per definire questo libro.
La sua scrittura, fredda, cinica, sprezzante, è come il
peggiore degli incubi: quegli incubi strani, fatti solo di sensazioni, da cui non ti svegli mai del tutto, che ti lasciano dentro un senso cupo di vertigine.

La trama di fondo che lega i 23 racconti di cui si compone questo libro è abbastanza banale e forse un po' scontata, già vista, già scritta.
Forse finanche troppo splatter.
Mi ha fatto pensare a film come Saw o, meglio ancora, My Little Eye.

Ognuno di quei racconti, invece, è capace di evocare universi di disgustoso e misero squallore talmente vividi da sconvolgere.

E, tutto sommato, si tratta di un orrore non fine a sè stesso, non fatto di mostri, ma di mostruosità, che credo ci colpisca tanto più forte quanto più rinneghiamo certi infimi bisogni, connaturati all'essere umano.

Il raccapriccio che cerchiamo nei telegiornali, che ci lasciamo scivolare addosso con compiacente gratitudine.
Le bassezze umane che voyeuristicamente indugiamo a contemplare.
Il nostro dolore di cui siamo innamorati.
L'odio che misconosciamo.

"La gente ha bisogno di un mostro in cui credere. Un nemico vero e orribile. Un demone in contrasto col quale definire la propria identità. Altrimenti siamo soltanto noi contro noi stessi."

E questo è solo un lato della storia.
Palahniuk colpisce con le sue tante verità come un pugno in faccia.

Forse il mio stomaco è tutt'altro delicato, ma a me questo libro (che viene definito anche il peggior libro dell'autore in questione) non è dispiaciuto affatto.

Ci sono due persone che vorrei poter tenere sul mio comodino, magari in versione miniaturizzata, una sorta di carillon da mettere in moto nei momenti giusti.
Una è Adam Duritz; l'altra è Alessandro Baricco.
Un cantante e uno scrittore.
Entrambi scrivono storie in musica.

Ma veniamo al libro.
Bello, bello, bello.
Finalmente è tornato il Baricco narratore di sempre.
Quel Baricco che partorisce personaggi stramapalati - quasi sempre ossessionati da qualche lista di cose da fare o non fare, marchio di fabbrica dell'autore - da cui emana una dolcezza indicibile.
Proprio lui che scrive di un tempo che non esiste, che non è
oggi, non è ieri, ma è sempre e mai.
Un tempo interno, scadito da un ritmico scorrere di parole.
La musicalità dei suoi libri: ancora una volta, incanto e poesia.

Ed ecco Mr Gwyn. Scrittore per natura, non per professione.
Uno se lo immagina, piccolo piccolo, mentre passeggia per le grigie strade inglesi, chiuso nel suo metodico silenzio.

Ce lo porteremo in tasca e in testa. Come è successo con Bartleboom o con il vecchio Peckish.

Mr Gwyn che sa leggere le persone. Mr Gwyn e i suoi fantasmi
personali. Mr Gwyn e la piccola folla di strani personaggi
che gli ruotano intorno. Gli ambienti meravigliosi. Una vicenda di un'intensità infinita.

E, forse, chiuso il libro, ci renderemo conto che non ne sappiamo proprio nulla di questo Mr Gwyn.
Ma non è questo ciò che importa.
"Jasper Gwyn mi ha insegnato che non siamo personaggi, siamo storie".

Ce lo porteremo addosso come la pioggia che inzuppa i vestiti, negli occhi come la luce infantile di lampadine azzurro-ambra.

Era una storia, forse la sua, e raccontava un po' di noi.
Il bagliore di una piccola, fugace verità.

P.s: Un paluso particolare va allo sconosciuto autore della copertina: semplicemente geniale.

"Amo le labbra. Le amo per il loro colore, per la loro forma e la loro morbidezza. Le amo perché sono costrette a non toccarsi se vogliono dire "ti odio" e obbligate a unirsi se vogliono dire "ti amo"."

Sarà il quarto libro che leggo di questo autore, perchè ogni tanto sento il bisogno di qualcosa di leggero e semplice ed un Volo è proprio l'ideale per questi momenti.
Tra tutti quelli che ho letto, comunque, direi che "Un posto nel mondo" è il meno riuscito:

- solita minestra riscaldata. Volo è monotematico.
- banale all'ennesima potenza, con questa storia del trovare se' stessi, del viaggio, e tutta la psicoanalisi spicciola che ci infila dentro...
- infarcito di perle di saggezza riciclate da qualche filosofo qua e là.
- allungato male con ripetizioni e descrizioni inutili.
- a differenza degli altri non ha neanche una bella colonna sonora.

In compenso la genuinità e la freschezza di alcuni punti riescono a commuovere e divertire (e lo salvano dal pericoloso accostamento a Coelho).
Si esce dai suoi libri un po' incazzati e un po' storditi, con un sorriso e una nuova voglia di amare.