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- Il vangelo secondo Gesù Cristo (7172)
- By Jose Saramago
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- L'ombra del vento (37822)
- By Carlos Ruiz Zafón
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- Le braci (7595)
- By Sándor Márai
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Le braci

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"La luce delle candele si sta smorzando, tra i grandi alberi del giardino spira un vento che preannuncia l'alba. La stanza intorno ai due vecchi è quasi al buio".
Ci sono anche io, in un angolo, il più remoto di quella stanza. E ci sono le braci, presenza intima e misteriosa, nel camino.
Sono p ... (continue)

"La luce delle candele si sta smorzando, tra i grandi alberi del giardino spira un vento che preannuncia l'alba. La stanza intorno ai due vecchi è quasi al buio".
Ci sono anche io, in un angolo, il più remoto di quella stanza. E ci sono le braci, presenza intima e misteriosa, nel camino.
Sono passati quarantuno anni dal giorno in cui Konrad se ne è andato improvvisamente. Henrik è rimasto. Ha atteso il suo ritorno. Doveva tornare. Non poteva fare diversamente.
Quarantuno anni passati in solitudine attendendo quel momento. Il momento della verità, della vendetta, dell'amore, del perdono o della condanna.
La fissità dell'attesa consuma e cristallizza. Tutto. Anche la vita.
Ed ecco, il momento è arrivato. Ed è un lungo monologo che ascolto.
Henrik parla. Konrad, seduto, ascolta. Interviene di tanto in tanto, a rompere il soliloquio dell’amico di un tempo.
Ricompare Krisztina, moglie di Henrik. Un grande, immenso, doloroso segreto lega i due amici a Krisztina.
Lei è morta da anni. Loro hanno continuato a vivere. Di lei rimane il diario. Giallo, legato con un nastro azzurro. Ad esso ha affidato i suoi pensieri più intimi, le sue parole d’amore, i suoi dubbi, le sue paure, le sue confessioni. La sua essenza più segreta.
Henrik non lo ha aperto. Non sa se le confessioni contenute sono destinate a lui o all’amico. Forse nel diario si nasconde la verità. Lo porge a Konrad. Ma Konrad non lo prende. Sta seduto immobile, il capo appoggiato sul palmo della mano. Fissa il libretto foderato di velluto giallo, legato con un nastro azzurro.
Henrik chiede se desidera che leggano insieme il messaggio di Krisztina…
Henrik con gesto lento butta il libretto nella brace che si arroventa, si anima e lambisce la sua preda. D’improvviso, tra le fiamme, appare la scrittura di Krisztina, poi tutto si scompone e si dissolve in cenere.
“L'uomo vive finché ha qualcosa da fare su questa terra”.
E alla fine, che rimane? Le braci. Sotto di esse giacciono sentimenti, passioni, ricordi, rancori. Verità. Le braci non sono fuoco spento, sono fuoco assopito.
Le braci. Basterebbe poco a rianimarle.
E altrettanto a estinguerle?
Forse.
O forse no.
Poi, si può ritrovare un po’ di quiete.
Poi, si può morire.

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— Aug 31, 2012 | 2 feedbacks
- Sotto un cielo stellato (18)
- Vita e morte di Nicola Sacco e Bartolomeo Vanzetti
- By Lorenzo Tibaldo
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Sotto un cielo stellato

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La storia di Nicola Sacco e Bartolomeo Vanzetti non è soltanto un caso politico, ma storia di vita, storia loro e di tanti esseri umani che sono partiti alla ricerca di un’esistenza migliore. La meta si chiama America. America, terra promessa, terra dove i sogni vi giungono e si spengono appena pos ... (continue)

La storia di Nicola Sacco e Bartolomeo Vanzetti non è soltanto un caso politico, ma storia di vita, storia loro e di tanti esseri umani che sono partiti alla ricerca di un’esistenza migliore. La meta si chiama America. America, terra promessa, terra dove i sogni vi giungono e si spengono appena posati i miseri bagagli a terra. Ma ancora non lo sa Bartolomeo, e come lui non lo sa Nicola. E nemmeno lo sanno tanti uomini e donne che conquistano la meta bramata. Per loro l’America rappresenta quel sogno di libertà ancora tutta da costruire.
L’America è ciò che l’Italia non è, o non è ancora: luogo dove la parte povera del sud e nord Italia si ritrovano. Così si incontrano Nicola e Bartolomeo.
Ellis Island, nella baia di New York, è il simbolo dell’attesa, dell’incertezza, della paura per milioni di immigrati, che, dopo settimane di viaggio, giunti in America, vengono sottoposti all’esame medico. Una vera e propria selezione. Pochi secondi, per qualcuno inizia la speranza di una nuova vita, per altri il disperato viaggio di ritorno in patria. Non ci sono parole di benvenuto, solo burocrazia se non ostilità. I bambini piangono, aggrappati alle sottane delle madri. Poi chi viene accettato si avvia, con i suoi cenci, senza denaro, alla ricerca di un futuro meno ostile di chi poco prima li ha accolti. Nicola e Bartolomeo che fino a ieri erano persone stimate e distinte agli occhi dei loro compaesani, ora sono due poveri cristi, due straccioni come tanti, guardati con sospetto e diffidenza, forza lavoro da sfruttare, appena superiore a quella nera.
Questo è l’inizio della loro storia.
Già nel 1907 circa un milione e trecentomila italiani approdano in America. Il popolo degli immigrati sale vertiginosamente e altrettanto fa l’offerta di forza lavoro. Gli immigrati vanno a ricoprire mansioni di lavoro dequalificate e non più ambite dai lavoratori americani.
Nicola e Bartolomeo si adattano a tutto, fanno qualsiasi lavoro, in condizioni pessime, disumane. Al limite della sopravvivenza. E con loro il resto degli immigrati.
In questo contesto cresce il disagio e il desiderio di riscatto per sé e per gli altri. Cresce il senso di uguaglianza, libertà, giustizia. Fiorisce quel seme che li porterà a riconoscersi nei principi libertari. Combatteranno, sempre in pace. Ma l’America teme gli uomini come loro. Pagheranno.
Se è vero che tutti conosciamo la storia di Sacco e Vanzetti, se è vero che questo libro non aggiunge nulla di nuovo a ciò che sappiamo, è altrettanto vero che ripercorrere il dramma di questi due anarchici italiani è sempre emozionante, commuovente. Alla fine viene voglia di abbracciarli e dire “Grazie, Nick e Bart”.

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— May 18, 2013 | 1 feedback
- L'eredità di Eszter (2067)
- By Sándor Márai
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L'eredità di Eszter

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Il fascino del bastardo

L'attesa e "quel senso di allarme continuo era stato l'unico vero significato della mia vita" .
C’è una sola cosa tiepida e cristallina, ed è la domenica di settembre in cui Lajos, seguito dal gruppo che si porta appresso, torna a far visita a Eszter, in quella casa che lui ha riempito di menzogne. ... (continue)

L'attesa e "quel senso di allarme continuo era stato l'unico vero significato della mia vita" .
C’è una sola cosa tiepida e cristallina, ed è la domenica di settembre in cui Lajos, seguito dal gruppo che si porta appresso, torna a far visita a Eszter, in quella casa che lui ha riempito di menzogne. Lajos è un bastardo. Mente a tutti. Gode delle proprie menzogne, ne ha tratto giovamento sempre. Quando è entrato per la prima volta in quella casa, venti anni prima, tutti ne hanno subito il fascino. Eszter se ne è innamorata. Sua sorella Vilma lo ha sposato. Lajos non amava Vilma, non l’ha mai amata. Poi Vilma è morta e lui ha continuato come prima, come sempre, a mentire, a vivere la sua commedia.
Quando ritorna, sono strascorsi 20 anni, tutti sanno che individuo sia Lajos, ma basta poco e tutto torna come allora. Attorno a lui tutti si emozionano, si commuovono ascoltando le sue parole, i suoi discorsi, i suoi racconti, le sue menzogne.
È il fascino del bastardo.
Perché è tornato? Cosa vuole? È forse venuto a saldare i suoi debiti? In fondo deve qualcosa a ognuno di loro. Lajos non è tornato per rendere qualcosa a qualcuno, ma prendere. Lajos vuole l’unica cosa che a Eszter è rimasta. E l’avrà, perché lei sa e, in fondo, non ha più nulla da prendere e nemmeno da perdere.
Sarà un lungo discorso quello di Lajos. Lajos è sempre stato bravo con le parole. Con le parole dette e con le parole scritte, come quelle racchiuse nelle tre lettere che lei non ha mai ricevuto. Ora sono lì, attendono di essere aperte. Eszter è stanca, svuotata, priva di ogni energia. Chiede a Nunu, la cara Nunu, di aprirle e leggerle. Così è.
Un soffio di vento, talvolta, è sufficiente a far tornare nel buio anche la più bella di tutte le menzogne.
Vent’anni, in attesa di quella tiepida e cristallina domenica di settembre. Poi ci si può addormentare.
Non ha la potenza di “Le braci”, ma è davvero un libro notevole. Come sempre, una grande penna, Sandor Marai.

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— May 17, 2013 | 2 feedbacks

- Il peso della farfalla (6073)
- By Erri De Luca
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Il peso della farfalla

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Elemento disturbante è quella canna di fucile che segna la disparità fra l'uomo e il camoscio. Il resto è una lieve e poetica farfalla bianca.
P.S. Come sempre la bestia è superiore all'uomo.

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— Apr 20, 2013 | Add your feedback
- Tre storie extra vaganti (365)
- By Carlo M Cipolla
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Tre storie extra vaganti

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I tempi cambiano, ma...

un libricino breve ma "spesso". Storie di ieri che potrebbero benissimo corrispondere a quelle di oggi. La storia insegna, ma l'uomo è pessimo allievo. Impara solo ciò che gli convinene anche se a danno del prossimo. In sintesi: i tempi cambiano, l'avidità e i misfatti, che da essa derivano, rimango ... (continue)

un libricino breve ma "spesso". Storie di ieri che potrebbero benissimo corrispondere a quelle di oggi. La storia insegna, ma l'uomo è pessimo allievo. Impara solo ciò che gli convinene anche se a danno del prossimo. In sintesi: i tempi cambiano, l'avidità e i misfatti, che da essa derivano, rimangono immutati e, se a compierli è un potente, impuniti.

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— Mar 8, 2013 | Add your feedback
- La donna di Gilles (563)
- By Madeleine Bourdouxhe
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La donna di Gilles

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Quando una piccola bocca rossa rompe la magia

“Il desiderio nasce così, da un niente. Gilles vide una piccola bocca rossa che ogni tanto si apriva per lasciar passare la punta di una lingua su cui due dita posavano delicatamente un quadratino di carta, e osservava il tutto, immobile, attonito…”
Basta quel niente a rompere la magia. Per Gilles, ... (continue)

“Il desiderio nasce così, da un niente. Gilles vide una piccola bocca rossa che ogni tanto si apriva per lasciar passare la punta di una lingua su cui due dita posavano delicatamente un quadratino di carta, e osservava il tutto, immobile, attonito…”
Basta quel niente a rompere la magia. Per Gilles, inizia una passione travolgente, per Elisa un dramma immenso.
Quella boccuccia rossa appartiene alla sorella di Elena, Victorine, giovane, bella e golosa.
Elena ama Gilles di un amore assoluto, si annienta in lui, è il suo uomo, il padre delle due gemelle e della creatura che porta in grembo.
A tal proposito, un passaggio mi colpisce: “Eppure questa donna, considerata madre per eccellenza, non ama il frutto del suo ventre con una carne e un cuore materni. I figli sono per lei la prosecuzione vivente di un amore, e valgono solo il quanto irradiazione della luce di questo amore... Figli generati dallo sposo e che vivono nella casa dello sposo...”.
L’unico desiderio di Elena, è essere la donna di Gilles. Gilles è il suo mondo, la sua vita, il suo respiro.
Quando scoprirà la relazione tra sua sorella e Gilles, lei accetterà, sopporterà con dolore, ascolterà in silenzio le confidenze e le confessioni di Gilles, arriverà a consolarlo e consigliarlo quando, la capricciosa amante, giocherà al gioco dell’amore con un altro uomo.
E aspetterà.
Come da un niente è nata, la relazione con Victorine, e come niente finirà.
Elena, ora, potrebbe fare qualunque cosa, cercare di ricostruire la propria vita familiare, lasciarlo per punizione, approfittare in qualche modo della debolezza del marito… invece la donna di Gilles ci riserverà un finale inaspettato.
Un libro amaro, pubblicato nel 1937, che ci mette di fronte a questa storia di amore assoluto e malato. Tanto, che la protagonista arriva ad annientarsi e sopportare qualunque mortificazione, tanto da farle amare i figli semplicemente perché appendice del proprio amato.
E mi viene da pensare che, anche se il mondo cammina, per certe donne rimane immobile, congelato e incatenato in schemi che non riescono a rompere, per troppo amore o per timore di proseguire il cammino senza una figura a fianco.

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— Feb 15, 2013 | 1 feedback
- Il bosco delle volpi (1042)
- By Arto Paasilinna
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Il bosco delle volpi

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:-)

- Una baita immersa nella tundra lappone.
- Un gangster, fuggito con i tre lingotti d'oro, per non spartirli con i suoi complici
- Un maggiore, mezzo alcolizzato, che s'è preso un anno sabbatico, abbandonando tutto. Moglie e figlie comprese.
- Una vecchietta novantenne, fuggita col suo gatto, dalle ... (continue)

- Una baita immersa nella tundra lappone.
- Un gangster, fuggito con i tre lingotti d'oro, per non spartirli con i suoi complici
- Un maggiore, mezzo alcolizzato, che s'è preso un anno sabbatico, abbandonando tutto. Moglie e figlie comprese.
- Una vecchietta novantenne, fuggita col suo gatto, dalle grinfie dei servizi sociali che la vorrebbero rinchiusa in un ospizio.
- Due giovani e belle prostitute, arrivate per allitare i nostri due.
- Un guardiarenne corruttibile.
- Una serie di comparse, non meno interessanti dei personaggi principali.
Metteteci la firma di Paasilinna e il risultato è garantito.
Non chiedetemi altro.
E non chiedetemi chi è Cinquecentino. Non lo dirò. Nemmeno sotto tortura.
Ricordate: Il cielo lappone vede tutto, ma tace!
Buona lettura :-)

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— Feb 24, 2013 | 2 feedbacks
- La scuola degli sciocchi (97)
- By Sasha Sokolov
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La scuola degli sciocchi

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...e mezza

Uno sciocco che parla all'altro. L'altro io, opposto e indivisibile. Uno sciocco che frequenta la scuola differenziale. Lui e l'altro, il suo doppio. Si racconta, e nel suo raccontare prende vita tutto il mondo che lo circonda ma non lo accoglie, il mondo che lui osserva ma che, in fondo, non lo con ... (continue)

Uno sciocco che parla all'altro. L'altro io, opposto e indivisibile. Uno sciocco che frequenta la scuola differenziale. Lui e l'altro, il suo doppio. Si racconta, e nel suo raccontare prende vita tutto il mondo che lo circonda ma non lo accoglie, il mondo che lui osserva ma che, in fondo, non lo considera.
"...forse ho corso per troppo tempo intorno al giardino, tutti questi anni, e tante cose mi sono volate via dalla testa..."
Lui è lo sciocco, e le cose gli volano via dalla testa. A noi, invece, entrano? E se entrano, rimangono?
"...È proprio una storia piccola. Perfino le falene sulla veranda sembrano più grandi..."
Verrebbe persino da sorridere. Se, a un certo punto, non mi rendessi conto che non c'è nulla di cui sorridere.

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— Feb 13, 2013 | 2 feedbacks

- Le intermittenze della morte (4140)
- By Jose Saramago
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Le intermittenze della morte

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Saramago, un gigante!

“Il giorno seguente non morì nessuno”.
Con queste parole, inizia Saramago. E nulla sarebbe, se per un giorno nessuno morisse. Ma, quando la morte sciopera e smette la sua attività, finita l’euforia nel pensare di vivere in eterno, inizia l’angoscia per i problemi che ne conseguono. La morte sceglie ... (continue)

“Il giorno seguente non morì nessuno”.
Con queste parole, inizia Saramago. E nulla sarebbe, se per un giorno nessuno morisse. Ma, quando la morte sciopera e smette la sua attività, finita l’euforia nel pensare di vivere in eterno, inizia l’angoscia per i problemi che ne conseguono. La morte sceglie il 31 dicembre di chissà quale anno e chissà in quale città. Ma poco importa. Importa che le autorità vengono informate di questo strano fenomeno. Non muore nessuno, nemmeno i moribondi. Ed è allarme, perché la consuetudine è morire, la vita eterna appartiene all’altro mondo, non a questo. Gli ospedali non riescono a gestire la situazione. Le famiglie dei moribondi vivono in sospensione. Una catastrofe anche per la chiesa. Senza morte non c’è resurrezione e senza questa non c’è chiesa. Un disastro economico. Pensate alle agenzie di pompe funebri, a tutto il mercato che gira intorno alla morte. Una soluzione va trovata. E si trova. Basta trasportare il candidato all’aldilà, oltre il confine della città. La pace eterna è garantita. Quella terrena pure. Non solo: l’azione illegale che viene attuata per accompagnare a miglior vita chi non può causa sciopero della morte, viene scoperta da una banda di criminali che approfitta della disperazione e del dolore per accrescere il proprio impero economico. Fino a quando, la morte, decide di riprendere il suo lavoro e lo annuncia inviando ai mezzi di comunicazione la sua lettera. Bene, d’ora in avanti i futuri defunti riceveranno una busta viola che conterrà la comunicazione sulla data della propria dipartita. Un respiro di sollievo e soddisfazione si alza in coro. Gioiscono i mercanti, gioisce la chiesa, gioiscono persino i familiari dei moribondi. Ovviamente gioiranno meno i destinatari della missiva.
Tutto funziona a meraviglia, le lettere raggiungono il destinatario e questi si accomiata dal mondo. Non funziona invece per un violoncellista. La busta, chissà per quale ragione, torna al mittente. Vi pare logico? Non lo è. Cosa grave e seccante è che il violoncellista dovrebbe essere già morto e invece è lì che suona il suo violoncello. Lui, che avrebbe dovuto morire a 49 anni e ora ne compie 50. Un’onta!
"La soluzione sarà inviarla di nuovo, disse la morte alla falce che stava lì accanto, accostata alla parete bianca. Non ci si aspetta che una falce risponda, e questa non sfuggì alla norma."
A questo punto la morte è indispettita. Anzi adirata. Ma che scherzi sono questi? In un momento di stizza compie un atto che non si può definire corretto. Non è corretto cancellare la data di nascita e spostarla avanti di un anno. Lo dice anche la falce. Ha sempre taciuto, come tutte le falci che si rispettino, ma questa volta le scappa un “Non puoi farlo”.
Certo quando le persone morivano semplicemente perché era giunta l’ora, non c’erano tutti questi problemi.
La lettera riparte. La lettera rincasa. E ancora. Non resta che consegnarla. Prima però vuole guardarlo bene questo violoncellista, lo vuole conoscere un po’, vuole ascoltarlo suonare nel suo studio e poi in teatro. Decide di dedicarsi a lui e chiede alla falce un grande favore. La morte chiede un favore alla falce. La falce tace, ma chi tace acconsente no?
La morte si fa bella. La falce lo nota e lo afferma. Quando vale la pena di parlare si parla. Vedere la morte trasformata in una bella donna merita un commento sicuramente.
Ed ecco la morte in teatro. Si è presa un palco per due rappresentazioni.
Il concerto inizia. Il violoncellista ha un assolo da eseguire. L’orchestra tace. Le note del violoncello riempiono l’aria.
“…suona come se si stesse congedando dal mondo, dicendo finalmente tutto quello che aveva taciuto, i sogni infranti, i desideri frustrati, la vita, insomma. Gli altri musicisti lo guardano meravigliati, il maestro con sorpresa e rispetto, il pubblico sospira, rabbrividisce, il velo di pietà che annebbiava lo sguardo acuto dell'aquila è ora una lacrima. Ormai l'assolo è terminato, l'orchestra, tale e quale a un grande e lento mare, avanza e sommerge dolcemente il canto del violoncello, assorbendolo, ampliandolo come se volesse condurlo in un luogo dove la musica si sublimasse in silenzio, nell'ombra di una vibrazione che a poco a poco percorresse la pelle come l'ultima e inudibile risonanza di un timpano accarezzato da una farfalla.”
Saramago, questa è poesia pura!
Torniamo ai nostri. Lei attenderà il violoncellista, si parleranno, gli dirà persino che ha una lettera da consegnarli. Che lettera? Lo vedrai quando sarà ora. Perché non me la dai ora? Tanto andrà al prossimo concerto. Non ci andrà. Andrà però da lui. La lettera? L’ho scordata in albergo. Si salutano. Dovrebbe essere partila. Non è così. Lui porta il cane al parco e la trova seduta sulla panchina dove normalmente va a sedere lui.
Mi fermo. Io, intendo.
Alla fine parrebbe restituita l’unica certezza di cui sappiamo. Ma è davvero l’unica? O è soltanto una? Ne siamo certi? La risposta ce la darà lei. Può capitare che 58 secondi bastino a far crollare una certezza. O a farne scoprirne una nuova.
Il giorno dopo non morì nessuno. Il cerchio si apre. Il cerchio si chiude. È la vita, gente!
Lettura imperdibile!

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— Apr 19, 2013 | 2 feedbacks
- Il mugnaio urlante (1072)
- By Arto Paasilinna
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Il mugnaio urlante

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Se comperi un mulino in cattive condizioni, se di notte talvolta ti scappa la voglia di ululare, ti rinchiudono in manicomio. Per così poco? Ti chiederai. Sì, per così poco, se vivi in mezzo a gente che non sa essere diversa da tutti gli altri. Perché si sa, chi non è allineato desta timore. Per non ... (continue)

Se comperi un mulino in cattive condizioni, se di notte talvolta ti scappa la voglia di ululare, ti rinchiudono in manicomio. Per così poco? Ti chiederai. Sì, per così poco, se vivi in mezzo a gente che non sa essere diversa da tutti gli altri. Perché si sa, chi non è allineato desta timore. Per non dire di peggio. Chi non è allineato cattura l'attenzione e si guadagna la simpatia e l'affetto dei puri di cuore. Imperdonabile, no? Ecco. Questa è la colpa di Gunnar. Impossibile non amarlo. Stop. Leggete il libro.
P.S. Per un attimo ha colloqiuato anche con Gesù. Nessuno lo ha sentito. E noi non faremo la spia.

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— Mar 18, 2013 | 3 feedbacks
- Qual è il titolo di questo libro? (183)
- L'enigma di Dracula e altri indovinelli logici
- By Raymond M. Smullyan
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Qual è il titolo di questo libro?

Ludico

Modi d'uso:
1 - Aprire il libro
2 - Risolvere gli enigmi
3 - Chiudere il libro al primo segnale di noia o nervosismo
Ripetere i passaggi 1, 2, e 3 a giorni alterni. Meglio se dispari.

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— Feb 1, 2013 | Add your feedback
- Tutti i nomi (2062)
- By Jose Saramago
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Tutti i nomi

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Talmente lucido nella sua assurdità, da farlo sembrare assoluta normalità.

Non c’è tempo e non c’è spazio, solo un filo d’Arianna che consente di penetrare il labirinto e tornare indietro.
In una città sconosciuta, si trova la Conservatoria Generale dell'Anagrafe. La prima fila di tavoli, parallela al bancone, è occupata dagli otto scritturali a cui compete ricevere il pu ... (continue)

Non c’è tempo e non c’è spazio, solo un filo d’Arianna che consente di penetrare il labirinto e tornare indietro.
In una città sconosciuta, si trova la Conservatoria Generale dell'Anagrafe. La prima fila di tavoli, parallela al bancone, è occupata dagli otto scritturali a cui compete ricevere il pubblico. Dietro, c'è la fila di quattro tavoli, dove siedono i funzionari. Ancora più arretrati ci sono i due tavoli dei vice e ultimo, isolato, il conservatore, a cui tutti si rivolgono, chiamandolo capo.
Né dentro, né fuori dalla Conservatoria Generale dell’Anagrafe, i personaggi hanno nome o volto. L’unico ad avere un nome è lui, il signor José. Non solo, ha anche due cognomi, uno da parte del padre e uno da parte della madre. Ma a José non serve, perché quando si presenta col nome intero, i suoi interlocutori non trattengono nella mente che il solo nome, José.
José vive in una casa, nella quale una porta dà accesso diretto alla Conservatoria. Ma in teoria, egli non ne può far uso. Deve, come tutti gli impiegati, entrare dalla porta principale.
José lavora nell’archivio, l’immenso archivio dove tutto è scritto sui vivi e sui morti. A dividere vivi e morti, un certificato. Linea di confine.
Di notte, José, coltiva il suo hobby: colleziona notizie su personaggi del suo paese che, per qualche ragione, sono divenuti famosi. Nell’archivio può trovare le schede che li riguardano. Nel buio della notte le sottrae e le porta a casa per copiarne i dati.
Una notte, per puro caso, la scheda di una donna, rimane attaccata alle altre.
Questa donna non è famosa. Questa donna è una perfetta sconosciuta. Questa donna è viva.
Per José diviene un’ossessione, il suo unico pensiero, quasi una disperata ricerca della vita. O del suo significato.
Per questa sua ricerca, José è disposto a tutto. Nessuno sa che dietro al grigiore del suo ordinario si apre un inquietante straordinario. O forse sì.
Troverà questa donna, ne sentirà persino la voce. Ma non la vedrà e non le parlerà. Quella donna avrà già aperto la sua porta e sarà uscita, o entrata. Dipende dal punto di osservazione.
Talmente lucido nella sua assurdità, da farlo sembrare assoluta normalità.
Alla fine ho avuto bisogno di respirare profondamente.

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— Jan 20, 2013 | 2 feedbacks
- La signora Dalloway (5190)
- By Virginia Woolf
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La signora Dalloway

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Eh...

Dare una festa. Organizzare, invitare, accogliere... con un susseguirsi di pensieri che dovrebbero trasformarsi da futuro a presente. Ma Clarissa fa tutto questo col pensiero coniugato al passato. Un passato che si chiama Peter. E poi ci sono Septimus e Lucrezia.
"Oh... Nel bel mezzo della mia festa ... (continue)

Dare una festa. Organizzare, invitare, accogliere... con un susseguirsi di pensieri che dovrebbero trasformarsi da futuro a presente. Ma Clarissa fa tutto questo col pensiero coniugato al passato. Un passato che si chiama Peter. E poi ci sono Septimus e Lucrezia.
"Oh... Nel bel mezzo della mia festa, ecco la morte", pensa Clarissa.
Sarà che non sono per nulla "british", e men che meno borghese... ma che due palle, signora Dalloway!
P.S. Devo dire però, che il libro è scritto molto bene.

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— Feb 1, 2013 | 2 feedbacks