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- Perché amiamo. Relazioni di coppia e ricerca della felicità (1)
- By Nicola Ghezzani
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- Viaggio inaugurale (33)
- By Denton Welch
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- In territorio nemico (108)
- By SIC - Scrittura Industriale Collettiva
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- Madame de Mauves (23)
- By Henry James
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- Ogni angelo è tremendo (229)
- By Susanna Tamaro
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- Fuori registro (642)
- By Domenico Starnone
- Finished on May 14, 2013
  
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Fuori registro

5 people find this helpful
«Da quanto tempo è nella scuola?» Ho risposto: «Dalla prima elementare. Quarantadue anni, sono del '43.»

e mezza
Storie di scuola raccontate da chi, come Domenico Starnone, è stato prima scolaro e poi insegnante, piccoli temi, compiti in classe, uniti tutti da uno stesso filo conduttore, un professore che guarda dietro e intorno a sé gli anni trascorsi nelle scuole italiane.
Un professore, però ... (continue)

e mezza
Storie di scuola raccontate da chi, come Domenico Starnone, è stato prima scolaro e poi insegnante, piccoli temi, compiti in classe, uniti tutti da uno stesso filo conduttore, un professore che guarda dietro e intorno a sé gli anni trascorsi nelle scuole italiane.
Un professore, però, che Starnone non è, ammonisce l'autore nell'Avvertenza conclusiva, quando scrive «Per ultimo: "io" non sono io. Niente di ciò che ho raccontato qui mi è realmente accaduto. Se fatti e persone dovessero sembrare reali, la colpa è tutta della realtà», ma è solo la somma di quanto ha vissuto in prima seconda e terza persona, in più di quarant'anni tra studio e insegnamento negli edifici scolastici.
Profuma (volutamente?) di antico nelle prime pagine, un po' troppo per i miei gusti, quando con linguaggio aulico che si rifà allo stile delle poesie che ci costringevano a imparare a memoria da piccoli, ricorda la sua maestra, le piccole paure quotidiane e il suo primo innamoramento scolastico, ma poi si ravviva via via fino ad arrivare a dosare con sapienza, ironia e malinconia, un pizzico di cinismo e dolce rassegnazione.
Il temi migliori sono da nove (9 - Benissimo), «Le Ore» (splendido e commovente) e «Piani» (una sottile satira sulla burocrazia che paralizza e ingabbia l'insegnamento), a tutto il resto sette più (7+ - Bene).
«Ragazzi, niente resta identico»

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— May 12, 2013 | 12 feedbacks
- Social Media Marketing (152)
- Manuale di comunicazione aziendale 2.0
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- La neve dell'ammiraglio (692)
- Imprese e tribolazioni di Maqroll il Gabbiere Vol. 1
- By Álvaro Mutis
- Finished on May 7, 2013
  
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La neve dell'ammiraglio

9 people find this helpful
A un passo dalla perfezione.

È un lento fluire, questa lettura, un vagare senza meta anche quando una meta c'è, un naufragio, tutto sommato, come scrive Ernesto Franco nella sua bella postfazione.
È una lettura ipnotica, questa discesa attraverso la selva lungo le acque ora placide ora minacciose dello Xurandò, c'è una strana f ... (continue)

È un lento fluire, questa lettura, un vagare senza meta anche quando una meta c'è, un naufragio, tutto sommato, come scrive Ernesto Franco nella sua bella postfazione.
È una lettura ipnotica, questa discesa attraverso la selva lungo le acque ora placide ora minacciose dello Xurandò, c'è una strana forma di malìa che avvolge e che induce a proseguire febbricitanti nella lettura, ma senza fretta, con la stessa indolenza e la stessa impazienza con la quale Maqroll, il Gabbiere, si lascia trasportare dal Capitano e dai suoi uomini fino al luogo che vuole raggiungere per concludere l'affare che dovrebbe imprimere una svolta importante alla sua vita, una misteriosa segheria che sorge lungo il fiume, giù, dopo il Salto dell'Angelo.
Solo allora potrà tornare da Flor Estévez, la sua donna, il cui profumo e la cui pelle ambrata permea i suoi sogni e i suoi deliri.
Non succede nulla tra queste pagine, nonostante l'attraversare della selva, che «non ha nulla di misterioso, come si è soliti credere» - gli dice il Maggiore, altro enigmatico incontro che avviene durante il viaggio - «Questo costituisce il suo maggiore pericolo. È, né più né meno, ciò che lei ha visto. Ciò che vede. Semplice, compatta, uniforme, maligna. Qui l'intelligenza si consuma, il tempo si confonde, le leggi si dimenticano, l'allegria si ignora, la tristezza è fuori luogo»; eppure succede tutto, viene da pensare, ma è un tutto che si agita solo interiormente, perché fuori tutto è cullato dal rollio dei motori, un dolce scuotere di acque, un intricato arabesco di piante, un furtivo passaggio di ombre.
«Di tutti i luoghi che mi hanno accolto in questo mondo», scrive Maqroll nei suoi appunti, «e sono cosi tanti e tanto diversi che ormai ne ho perso il conto, questo, senza dubbio, è l'unico in cui tutto mi è ostile, estraneo, saturo di un pericolo con il quale non so come venire a patti. Mi riprometto di non tornare mai a ripetere più questa esperienza, e maledetto sia il bisogno che ne avevo», eppure ha bisogno di questo viaggio, di attraversare questo luogo unico, impensabile e inenarrabile, forse, perché per ciascun viaggiatore, così come per ciascun lettore, è un viaggio diverso, un luogo in cui riflettere se stessi e Maqroll ha necessità di sfidare se stesso, di osservare il proprio riflesso.
Qualcuno ha scritto che la cifra stilistica di Mutis, la sua impronta, si trova in quell'equilibrio unico che l'autore sudamericano vissuto per lunghi periodi della sua vita, e in varie età della sua esistenza aggiungo io, in Europa, mette nell'amalgama alchemica che fa di questo diario di viaggio un documento che è al tempo stesso vicinissimo e lontanissimo.
Credo anche io che questo sia vero, che questa natura esotica, per noi europei, ma nel contempo concreta nel suo sentire, appoggiata su esperienze a noi familiari, sia la ragione del suo fascino, della sua unicità di genere.
E allora, questo suo viaggiare, questo suo inseguire se stesso da una parte all'altra dell'Atlante geografico, questo suo essere esiliato da se stesso ancora più che dal mondo, colombiano tanto quanto belga, francese o messicano, Mutis come Maqroll, Maqroll come Mutis, in uno scambio continuo di sentimenti e sensazioni tra il narratore e il narrato, fa di Maqroll un personaggio unico, «assoluto» come scriveva Octavio Paz.
Anche se non è più unico, oggi, penso a un tratto colta dal desiderio di un incontro impossibile, c'è un altro viaggiatore dall'altra parte del mondo che, come il Gabbiere, preda della sua nostalgia e del suo infinito cercare, del suo esilio e della sua non appartenenza a nessun luogo e a tutti i luoghi, è sempre pronto a prendere un petit sac à dos avec quelques viatiques con sé e a partire per un infinito viaggiare; chissà che un giorno del quale non è stato ancora ritrovato alcun carteggio, mi dico, Austerlitz e Maqroll non si siano già incontrati, e che a noi non resti solo sperare che nuovi appunti, nuovi fogli colorati coperti da una scrittura fitta ma ordinata, non saltino fuori da un libro appena acquistato in una libreria antiquaria di Anversa.
In fondo, come ci hanno sempre insegnato, non è la meta, il fine, ma il viaggio stesso e gli incontri che si fanno lungo la strada, anche quelli solamente immaginati.
«La nostalgia è la menzogna grazie alla quale ci avviciniamo più velocemente alla morte. Vivere senza ricordare sarebbe, forse, il segreto degli dèi»
[edit] Quando ci sono tante cose da dire, quando le sensazioni sono tante, si finisce sempre per dimenticare di scrivere qualcosa a cui già si era pensato e che si considerava importante raccontare.
Ecco, quello che volevo dire è che quando un poeta incontra un narratore, quando la poesia incontra la prosa, quando avvengono incontri come quello tra De André e Mutis, nascono canzoni come «Smisurata Preghiera» (inclusa nell'album «Anime Salve»), unico e sensibile omaggio ispirato ai romanzi e alle «Imprese e tribolazioni di Maqroll il Gabbiere» dedicato a chi, come il Gabbiere, viaggia in direzione ostinata e contraria col suo marchio speciale di speciale disperazione.
http://youtu.be/cK1GbJdwI6s

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— May 7, 2013 | 17 feedbacks
- Portami a ballare (51)
- Le indagini del commissario Ponzetti
- By Giovanni Ricciardi
- Finished on Apr 8, 2013
  
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Portami a ballare

3 people find this helpful
Un gioco di specchi.

È quello davanti al quale si trovano sia il commissario Ponzetti che il lettore, trascinati vorticosamente in una storia in cui nulla e nessuno sono quello che sembrano a prima vista o che cercano di sembrare.
Il tema, che si dipana sottile celato dagli eventi e dal caso è quello dell'uomo e il suo ... (continue)

È quello davanti al quale si trovano sia il commissario Ponzetti che il lettore, trascinati vorticosamente in una storia in cui nulla e nessuno sono quello che sembrano a prima vista o che cercano di sembrare.
Il tema, che si dipana sottile celato dagli eventi e dal caso è quello dell'uomo e il suo doppio, inteso in tutte le sue accezioni.
C'è un cadavere che compare all'improvviso in una mattina d'estate a due passi da Porta Metronia, quello del traduttore e ghost writer Perfetti, e c'è il suo doppio, il ballerino di tango Morin del quale Perfetti aveva scritto l'autobiografia.
C'è, al solito, Ponzetti, preda dei suoi ragionamenti e del suo filosofare, del suo eterno dibattersi tra giustizia e Giustizia, che come Ercole al bivio - come «ricorda la storiella nei Memorabili di Senofonte che si traduceva a scuola» - è incerto se scegliere tra la virtù e il vizio, è sempre in bilico tra quello che è giusto fare e quello che, invece, si deve fare e ci si aspetta che faccia.
C'è infine Iannotta, il suo braccio destro, insolitamente in crisi di fronte a un altro sé e al suo nuovo ruolo di padre.
E poi, al solito c'è Roma, più che mai mamma e matrigna, rassicurante e inquietante, luminosa e nascosta, e una storia che, grazie anche all'insperato e inatteso aiuto di Jorge genero in pectoredi Ponzetti, lo porterà dalla città eterna, culla del cristianesimo, fino alle strade misteriose e immerse nel verde che portano attraverso il cammino fino a Santiago de Compostela.
È un piacere sempre crescente quello di leggere Giovanni Ricciardi, e mi rendo conto forse solo oggi, scrivendo questo commento, che in fondo anche quella di leggere i suoi romanzi è un'esperienza che in qualche modo si avvicina a un gioco di specchi; un gioco in cui il doppio e il suo opposto è possibile vederli insieme solo specchiandosi in una scrittura che è divertente e profonda, popolare e raffinata, semplice e colta e che con Ponzetti e Iannotta raccoglie le due anime di Roma: quella caciarona e quella sorniona.
Se solo sapessi che per le strade di Roma ci sono Ponzetti e Iannotta a occuparsi di noi e della nostra sicurezza mi sentirei sicura e protetta, in un certo senso come se mi guardassi allo specchio.

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— Apr 23, 2013 | 4 feedbacks
- Una pedina sulla scacchiera (124)
- By Irene Nemirovsky
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- Sette soli (19)
- By Andrea Gaiardoni
- Finished on Apr 6, 2013
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- Tutti i racconti (431)
- By Virginia Woolf
- Reading since Mar 26, 2013
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- La nemica (53)
- By Irene Nemirovsky
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- Legami di sangue (62)
- By Irene Nemirovsky
- Finished on Apr 4, 2013
  
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Legami di sangue

14 people find this helpful
La luce all'improvviso.

È quella che si accende subito dopo il consueto pranzo di famiglia della domenica sera, quando i fratelli Demestre - Albert Augustin Alain - in compagnia delle rispettive mogli e dei figli, e la sorella Mariette «una di quelle bionde delicate che i quarant'anni sembrano raggrinzire come i fiori di c ... (continue)

È quella che si accende subito dopo il consueto pranzo di famiglia della domenica sera, quando i fratelli Demestre - Albert Augustin Alain - in compagnia delle rispettive mogli e dei figli, e la sorella Mariette «una di quelle bionde delicate che i quarant'anni sembrano raggrinzire come i fiori di carta, in una sola notte», sono soliti riunirsi in casa dell'anziana madre.
Non c'è amore, né condivisione fraterna in quella che ormai è diventata solo un'abitudine che la madre, con caparbia ostinazione, impone al resto della famiglia, illudendosi di creare e conservare un legame tra i suoi figli.
Dietro al tintinnio delle posate d'argento sulle stoviglie di porcellana, nella sala dove le tende ondeggiano a serata conclusa davanti alle finestre lasciate socchiuse per far entrare l'aria in stanze in cui le parole che si scambiano sono più pesanti delle poltrone o della vecchia credenza, ci sono vecchi rancori, fratelli ormai diventati tra loro estranei, nuore che tollerano, nascoste dietro a ipocriti sorrisi di circostanza, le fissazioni e le abitudini della suocera.
Ma è solo ventiquattr'ore dopo, quando l'anziana donna sarà colpita da una febbre improvvisa che la avvicina pericolosamente alla morte, che inizieranno a riaffiorare speranze e sogni disillusi, rimpianti, legami mai sciolti, inestricabili passioni, bisbiglii, silenzi prolungati, eco soffocate di liti che rimbalzano dal salotto alla camera dove, soffocata anche dalle lenzuola e dalle coperte pesanti, giace in deliquio la madre.
Legami di famiglia, legami di sangue, legami di vita, legami da sciogliere ma stretti intorno al cuore.
Parenti serpenti di inizio secolo, descritti con la solita unica capacità di Irène Némirovsky di penetrare nell'animo umano e di rivelarne malvagità e debolezze, fragilità e compassioni, di mettere a nudo ipocrisie e sentimenti che si fatica a confessare a se stessi di aver vissuto e provato.
Bello, come un coupe de coeur. Doloroso, come quando arriva il momento di estrarre la freccia.
Ciascuno di loro pensava: "Abbiamo proprio sprecato la nostra vita… Del resto, la si spreca sempre, per il solo fatto di vivere". Ma non dissero nulla. Laddove gli amici o una moglie esigono le parole, così faticose, tra fratelli e sorelle basta un silenzio, un sospiro, un'ombra su un volto.

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— Apr 4, 2013 | 18 feedbacks
- Mi riconosci (114)
- By Andrea Bajani
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