Piperitapitta Female, 47, Married. Roma, Italy

Là, da qualche parte sull'Adriatico, c'è un uomo la cui vita è stata un fallimento: non ha più una famiglia, non ha più un lavoro, non ha più una vita socialmente utile.

Là, da qualche parte sull'Adriatico, c'è una donna che non è la madre che racconta ai figli di quest'uomo quello che sta succedendo al padre, al loro padre.

Là, da qualche parte sull'Adriatico, ci sono sogni che finiscono quando la vita finisce ed altri, proprio come un orto sinergico, che cominciano a germogliare da soli, all'improvviso.

Là, da qualche parte sull'Adriatico, c'è un'orchestra che suona musica balcanica, composta da italiani, algerini, argentini e da Jelena, che ha appena capito che il sole lo puoi guardare anche dall'altra parte del mare.

Questa volta, caro Michele, mi hai colpita a tradimento, e anche se sei stato cattivo e duro, forse anche un po' troppo duro, non è stato difficile riconoscere dietro quelle parole la nostalgia e la malinconia che affiora sempre dalle tue storie..
Ho trovato tanti dei temi a te cari in quest'ultimo romanzo: la buona cucina, la natura da difendere, l'acqua da vivere e fonte di vita, l'integrazione possibile, persino le biciclette, e poi, all'improvviso, ho trovato anche me, al di qua, sul Tirreno.

(C'era una casa in campagna, a pochi chilometri da Roma… Chissà se avresti voluto anche tu un ultimo sigaro, oppure un buon rum.
E a te, invece, che avresti tanto voluto quella festa e che noi non siamo stati capaci di organizzare, ancora increduli e incapaci di salutarti cantando e ballando, quanto ti sarebbe piaciuta la Barafonda?)

Quando ho deciso di partecipare alla catena di lettura di "Diario piccolo" di Rosa Noci avevo letto le parole di presentazione nella scheda del libro qui su aNobii, ma quando poi il libro è arrivato, qualche mese dopo, le avevo completamente dimenticate.

Ho iniziato a leggere la presentazione è mi si è gelato il sangue, perché si parlava di tumore al seno ed io, dopo un paio di giorni, dovevo recarmi in ospedale per eseguire una mammografia di controllo; un controllo che da poco più di un anno fa, quando mi sono sottoposta al "Mammotome", una biopsia diagnostica che si effettua sotto mammografia, è diventato per me motivo d'ansia.
Quindi l'ho richiuso e mi sono detta "non adesso".

Poi, per fortuna, il giorno dopo ho cambiato idea ed ho iniziato a leggerlo; dico per fortuna perché questo "piccolo diario" è tutt'altro che triste e nonostante abbia avuto per l'autrice la funzione catartica di ricordare la madre scomparsa a causa della malattia e di esorcizzare, forse, lo stesso male che l'ha colpita qualche tempo dopo, è pieno di vita e di dolcezza.
Non ha voluto, Rosa Noci, narrare in prima persona tutti i ricordi che le si affastellavano nella mente ed ha preferito allora affidarsi alla voce di un bambino che ci racconta giorno per giorno la sua vita quotidiana - l'affetto pieno di entusiasmo che lo lega ai nonni, il rapporto conflittuale con la sorella maggiore e l'improvviso "mormorio" che rende misteriosi i suoi genitori separando gli affetti dalla sua vita piena di giochi e spensieratezza - regalando a noi lettori un linguaggio semplice ma profondo, ricco di emozioni e di aneddotti che molti riconosceranno come propri e ai quali non saranno capaci di sorridere senza provare un pizzico di nostalgia.
Grazie Rosa, soprattutto per il tuo impegno che nasce da un dolore profondo e con il quale ricordi a tutti noi l'mportanza della prevenzione.

io per Camilleri provo un grande amore e non riesco ad essere granché obiettiva; soprattutto sono innamorata della sua ironia e della sua capacità innata di ridicolizzare con poche parole e con estrema eleganza le ipocrisie e le contraddittorietà del popolo italico. Che poi questo lo faccia con estrema disinvoltura sia che parli delle cose di oggi che di quelle del passato è un'altra freccia al suo arco.
Chissà quante ce n'è in giro per il belpaese di targhe così. :-)

«Tutto allora cominciò a muoversi molto in fretta, o perlomeno fu questa la sensazione che, delle ultime ore di quel pomeriggio di giugno, il commissario avrebbe poi sempre conservato; di un gran correre, di un gran chiudersi e aprirsi di sportelli d'auto, di porte e di portoni, di armadi, di cassetti, di ascensori; e di un confuso coro di telefoni, citofoni, clacson, freni, gomme, e di parole, sue e altrui, fitte, pressanti, e subito disperse come pioggia sull'acqua, vane; e di lui non contento, non convinto, costretto all'urgenza, sospinto, fra soprassalti, elisioni, rigurgiti, verso il buio, non verso la luce, sempre più stanco e appesantito e infine rauco, tutta la sua concentrata fatica messa in dubbio, smentita, negata dallo scorcio di un palazzo illanguidito nella sera, da una piazza in pigra levitazione, da un viale inafferrabile nel pulviscolo, dalla morbidezza progressiva di tutta una città che il sole abbandonava via via al suo antico, struggente vizio crepuscolare.»

Insomma un perfetto tourbillon in cui, come in quegli orologi dove personaggi e situazioni ruotano mostrandosi solo ad una determinata ora, tutto si incastra alla perfezione; un vero bailamme di personaggi - per usare quell'intercalare frammisto di dialetto e francese caro all'élite torinese in cui è costretto a destreggiarsi il siciliano commissario Santamaria - dalla vittima, l'Architetto Garrone, all'americanista Bonetto, dalla ricca Anna Carla alle sorelle Tabusso, a Lello Riviero e Massimo Campi, in un'attenta rappresentazione di tutte le classi sociali con tutti i loro difetti (molto poche le virtù) e i sotterfugi misteriosi, gli intrallazzi, le verità "gridate piano"; in poche parole un vero Balùn (il mercatino delle pulci dove si svolge "l'atto finale" del romanzo); anzi no, un'autentica bagna càuda piemontese, cotta a fuoco lentissimo, tradizionale e snob allo stesso tempo.
Un giallo sofisticato - quando uscì non pochi rammentarono "Quer pasticciaccio brutto di Via Merulana" di Gadda, più che per lo stile per l'attenta radiografia sociale [cit. La Repubblica] e forse anche questa mia "non passione" per il Pasticciaccio, questo ricordo latente, ha contribuito al mio non grandissimo entusiasmo nei confronti di questo giallo atipico (ma non sono un po' tutti atipici questi gialli? In fondo, piccola divagazione sul tema, com'è un giallo tipico?) - molto sofisticato, (troppo sofisticato?).
Talmente sofisticato che ogni tanto mi sono persa il giallo.

Quattro stelle con riserva (un Barolo? :-)))

Quindi molto meglio trascorrerla da vecchiaccio che da persona anziana.
Marco Presta, coautore a co-conduttore radiofonico de Il ruggito del coniglio insieme a Antonello Dose, dà vita ad un personaggio indimenticabile: caustico, scorrettissimo e quasi sempre insopportabilmente scorbutico.
Perché il nostro, falegname in pensione, non li sopporta neanche lui i vecchi - «Parlando con quattro coetanei diceva che lo scomparso, poverino, era ridotto veramente male, il diabete, i reni, la valvola mitralica. Il discorso voleva mettere in risalto, oltre a un moderato dolore, il fatto che loro invece erano combinati molto meglio e che il trapasso appariva un'ipotesi lontana come quella di un'onda anomala a Ladispoli. A guardarli bene, non sembrava gente che avrebbe ottenuto un mutuo ventennale. In cinque, ad occhio e croce, mettevano insieme una quarantina di battiti cardiaci al minuto» - anche se, tutto sommato a pensarci bene, non sopporta tanto neanche i giovani - «Brutti, pelosi, mal vestiti, grossolani, sprovveduti, banali e inaffidabili; dei giovani, insomma, con un passato afflitto da nanismo e un futuro insignificante» - per fortuna che accanto a lui c'è il suo amico Armando, anche lui in pensione, pizzicagnolo, che è il suo esatto opposto, il nonno, il padre, il marito, l'amico che tutti vorremmo accanto, dolce e comprensivo, capace di trascinarlo con sé nella sua nuova missione di Cupido e indurlo, suo malgrado, ad uscire fuori dal suo guscio di vecchiaccio che non ha mai dato confidenza a nessuno, nemmeno alla pianta di alloro che ha in terrazzo, alla quale si limita a dire «buongiorno e buonasera» e che sogna di morire in agosto «perché chi tira le cuoia in questo periodo, rompe le scatole all'intera parentela, un'idea senza dubbio allettante».
Nonostante tutta questa voglia di allontanare da sé chiunque si avvicini più del dovuto, dopo aver chiuso il libro ormai già da qualche giorno, mi accorgo di provare un po' di nostalgia per questo personaggio scomodo e indisponente e di domandarmi chissà che cosa starà facendo in questo momento il vecchiaccio.
E poi, cosa ci sarà stato scritto nel referto?

Alzi la mano chi non ha pensato, almeno una volta nella vita - i ventenni sono esclusi! - mollo tutto, me ne vado e (scegliere una delle opzioni o aggiungerne a piacere):

- apro un chiosco ai Caraibi ( a Formentera / Ibiza / …)
- apro un ristorantino (un pub / una libreria / …)
- apro un agriturismo (un bed&breakfast / …)

Tra i miei amici, parenti, conoscenti, l'abbiamo pensato o detto più o meno tutti :-)

Diego, quarantenne deluso dal lavoro, annoiato dalla fidanzata e colpito da un recente lutto familiare, lo fa veramente: molla tutto e decide, in compagnia di due perfetti sconosciuti, di aprire un agriturismo in uno sperduto paesino della Campania.
La storia che Fabio Bartolomei ci regala è agrodolce, per le riflessioni mai banali che ci costringe a fare tra un sorriso e l'altro, ma anche divertente, ironica e ricca di sorprese.
Insomma, un romanzo che fa riflettere, sorridere e sognare che, con garbo e un pizzico di incanto, affianca a sviluppi che la nostra ragione stenta a credere reali, atteggiamenti e vicende che invece fanno parte della nostra quotidianità e della cronaca nera nazionale, in una piacevole miscela in cui impegno sociale, integrazione, amicizia e sogni, ai quali non bisogna mai rinunciare a credere, convivono serenamente.

Fabio Bartolomei è un pubblicitario di successo che, grazie a mio marito, ho avuto il piacere di conoscere, e questo è il suo primo romanzo: sono contenta di accorgermi - grazie anche alle recensioni qui su aNobii - che il suo debutto è stato così brillante, gli auguro di proseguire su questa strada.

*A scanso di equivoci il Si può fare del titolo si riferisce a questa canzone di Angelo Branduardi!

Si può fare, si può fare
si può prendere o lasciare
si può fare, si può fare
puoi correre e volare.
Puoi cantare e puoi gridare
puoi vendere e comprare
puoi rubare e regalare
puoi piangere e ballare.
Si può fare, si può fare
puoi prendere o lasciare
puoi volere e puoi lottare
fermarti e rinunciare.
Si può fare, si può fare
puoi prendere o lasciare
si può crescere e cambiare
continuare a navigare.
Si può fare, si può fare
si può prendere o lasciare
si può fare, si può fare
partire e ritornare.
Puoi tradire e conquistare
puoi dire e poi negare
puoi giocare e lavorare
odiare e poi amare.
Si può fare, si può fare
puoi prendere o lasciare
puoi volere, puoi lottare
fermarti e rinunciare.
Si può fare, si può fare
puoi prendere o lasciare
si può crescere e cambiare
continuare a navigare
si può fare, si può fare
si può prendere o lasciare
si può fare, si può fare
mangiare e digiunare.
Puoi dormire e puoi soffrire
puoi ridere e sognare
puoi cadere e puoi sbagliare
e poi ricominciare.
Si può fare, si può fare
puoi prendere o lasciare
puoi volere, puoi lottare
fermarti e rinunciare.
Si può fare, si può fare
puoi prendere o lasciare
si può crescere e cambiare
continuare a navigare
si può fare si può fare
puoi vendere e comprare
puoi partire e ritornare
E poi ricominciare.
si può fare, si può fare
puoi correre e volare.
si può piangere e ballare,
continuare a navigare.
Si può fare, si può fare
si può prendere o lasciare
si può fare, si può fare
puoi chiedere e trovare.
Insegnare e raccontare
puoi fingere e mentire,
poi distruggere e incendiare
e ancora riprovare.
si può fare, si può fare
si può fare, si può fare
si può fare, si può fare
si può fare, si può fare
si può fare, si può fare

http://www.youtube.com/watch?v=ADLKFjLpnDg

Purtroppo ricordavo perfettamente il fatto di cronaca raccontato da Antonio Pagliaro in questo breve racconto.
Issei Sagawa, studente giapponese a Parigi per un corso post-laurea nel 1981, uccide e mangia alcune parti del corpo di Renée, sua giovane collega olandese.
Pagliaro con stile asciutto ed essenziale, ai confini con la cronaca giornalistica, cerca di penetrare nella mente dell'assassino, un giovane piccolo, bruttino, complessato e solitario, inconsapevole, per certi versi, dell'orrore che si sta preparando a compiere; sin da quando avvicina per la prima volta la bella studentessa, come tutte le donne di "pelle bianca e morbida" così diversa dalle sue connazionali che riesce a vedere solo come sorelle, Issei Sagawa è ossessionato dal desiderio di "assaggiarla".
Non riesce a pensare ad un incesto, da qui l'esclusione delle donne giapponesi dalla sua sfera sessuale, ma un delitto, ed il suo desiderio irresistibile di mordere la ragazza olandese, non gli sembrano un crimine poi così orrendo da compiere.

Quello che invece non conoscevo è il dopo: il trasferimento in Giappone, il fittizio ricovero in ospedale psichiatrico, la scarcerazione, la successiva carriera di autore, attore, regista di film porno.
Sembra finzione ed invece è vita vera: la realtà supera troppo spesso la fantasia.

http://it.wikipedia.org/wiki/Issei_Sagawa

Mi piace leggere le indagini del Commissario Ponzetti, soprattutto perché alla fine il giallo non è la cosa più importante.
Questa volta il commissario, causa quel trasferimento di cui già si accennava nel corso de I gatti lo sapranno, si sposta dall'Esquilino ai Parioli.
Inutile dire che qui la fauna locale è completamente diversa da quella dell'Esquilino: gli unici extracomunitari che incontra sono le cameriere delle famiglie di questo sfuggente e misterioso quartiere della Roma bene, gli avvenimenti, anziché per strada, si svolgono negli appartamenti lussuosamente arredati o per i corridoi dello storico Liceo Classico Mameli e ricche e mechate signore in Smart, professoresse e studenti diventano i suoi interlocutori principali.
Il nostro si aggira per le strade dei Parioli un po' come un ippopotamo in un acquario, anche se un poco alla volta, anche grazie all'aiuto del fedele Iannotta che non smette di sostenerlo, nonostante ormai prestino servizio in due differenti commissariati, comincia a comprendere nuove dinamiche e psicologie che fino a quel momento gli erano ignote.
Il mistero è fitto: un professore di lettere di origine ebrea è scomparso misteriosamente nel nulla.
Intorno a questa scomparsa ruotano, come in una girandola impazzita, una collega del professore, una ragazza anoressica e la sua famiglia, una giovane promessa del rugby e un medico con il quale era solito pranzare tutte le domeniche.
Ancora una volta Ricciardi scrive una storia garbata e talvolta imprevedibilmente brillante (che verve inaspettata sfodera Ponzetti quando nasconde i suoi vecchi Lp di Claudio Baglioni!) costellata di aneddoti sulla storia di Roma - su tutti quella della Sperduta, la campana di Santa Maria Maggiore che suona da sola per indicare la strada di casa a chi si è smarrito - e ricca di eleganti, ma mai cattedratiche, citazioni letterarie.
Leggere Ricciardi non vuol dire solamente appassionarsi ad un giallo e tendere alla sua soluzione, ma anche passeggiare per le strade della città sicuri di scoprire ogni volta un angolo sconosciuto e sondare, attraverso la curiosità e la sensibilità del protagonista, le mille sfumature e le innumerevoli maschere dietro cui si celano i comportamenti umani.

Un unico vero appunto: questa volta, forse, c'è un po' troppo romanesco!

«Montalbano sono. Dovrei dire pronto, ma non lo dico. Sinceramente, non mi sento pronto».
All'altro capo ci fu un lungo silenzio. Poi arrivò il suono del telefono abbassato.
(...)
Tornò mestamente verso casa e già da una decina di metri di distanza sentì lo squillo del telefono. L'unica era accettare le cose come stavano. E, tanto per principiare, rispondere a quella chiamata.
Era Fazio.
«Levami una curiosità. Sei stato tu a telefonarmi un quarto d'ora fa?».
«Nonsi, dottore. Fu Catarella. Ma disse che lei non era pronto. Allora ho lasciato passare tanticchia di tempo e ho richiamato io. Pronto si sente ora, dottore?».

*Macari Fazio, Catarella, Augello...!