+1 Male, 42, Married. Italy

Questo libro ovviamente è un film. Un Allen che è maestro dei dialoghi. Sono ignorante perché ignoro, ma probabilmente è stato fatto, scritto e pensato per una rappresentazione teatrale. Tutto si svolge in pochi ambienti. I personaggi sono pochissimi. I dialoghi pieni di ironia, ironia che (sta cosa ha dell'incredibile) al cinema non paga.
Tempo fa leggevo un articolo. Roba di conti, roba di botteghino e biglietti staccati, non di contenuti o di critica.
Non so come dirlo, ma una vacanze di natale qualsiasi incassa molto di più di un capolavoro di Woody Allen (e non solo). Se vogliamo, e io lo voglio, un parallelo tra i due filoni c'è. Allen parla di una NY modificata, è una NY come lui la vorrebbe. Un posto dove i personaggi sono tutti scrittori, artisti, radical chic. Ci ironizza, li prende in giro, li rivolta e ne tira fuori risvolti sottili. Storie di valore che, tutto sommato, non incassano tantissimo

I Vanzina parlano di un'Italia che c'è, ma molto ci fa. Un'Italia che esiste quasi solo nelle "Finte bionde", esiste negli italiani che non vivono senza 3 colf. (Lo so esiste, ma non è l'Italia.) A modo loro ci ironizzano, li prendono in giro, li rivoltano e ne tirano fuori storielle da 4 soldi che incassano molto.

Ora, invece di dare la colpa ai Vanzina, prova a pensare come se fossi un produttore cinematografico con budget da rispettare e tutto il resto. Quale film produrresti?

Parafrasando de Gregori
L'Italia siamo noi, nessuno si senta offeso, siamo noi questo prato di aghi sotto il cielo.
L'Italia siamo noi, attenzione, nessuno si senta escluso.
L'Italia siamo noi, siamo noi queste onde nel mare, questo rumore che rompe il silenzio, questo silenzio così duro da masticare.

E poi ti dicono “Tutti sono uguali, tutti rubano alla stessa maniera”.
Ma è solo un modo per convincerti a restare chiuso dentro casa quando viene la sera. [...]

a guardare i Cesaroni (aggiungo io).

Di belle parole ne sono state dette a fiumi. E io non faccio altro che aggiungere gocce d'acqua a questi fiumi.
Fante è un grande, Bandini (per molti il suo alter ego) non è da meno.
Già nella prima pagina accade di tutto: licenziamenti, litigi, personaggi subito abbandonati. E sono personaggi degni di un libro tutto per loro.
Da subito ci si ritrova al fianco, meglio, nella testa di un Arturo ancora povero, che si dichiara grande scrittore anche se non lo è.

La descrizione del suo lavoro in una fabbrica di scatolame (pesce puzzolente e unto di quelli che ti rimane attaccato perfino sotto le unghie e nelle fibre dei vestiti) è anche un quadro definito e ricco di dettagli, come una fotografia ben riuscita.
Immigrati messicani, di colore, asiatici e italiani. Tutti uniti dalla povertà, dalla fatica e dalla puzza nauseabonda. Però lui è un Arturo che non molla. Un Arturo convinto di essere un grande scrittore, capace di scrivere un romanzo e poi capire che ha scritto una banalità. Uno che decide di cambiare, perché quello che vive tutti i giorni non è quello che un grande scrittore si merita. È uno stralunato, un pazzo, un deviato, uno che vede situazioni (amori, guerre, regine e fanti) anche dove non ci sono.

Io l'ho trovato un libro vuoto. Fatto di fogli, parole e molta punteggiatura. Ma niente di più. La storia (quale poi) non prende perché di fatto non c'è. Eppure lo spunto era buono. Una ragazza che non sa amare che vive in una famiglia che non sa amare. Tutto è congelato. Non annoia, non prende, non ti fa arrabbiare, non ti colpisce, non crea traumi, non è elegante, non è volgare. Semplicemente non è.

Sul serio. La casa editrice ha fatto un gran, enorme, bellissimo, entusiasmante lavoro. Cavolo, "La solitudine dei numeri primi" è un titolo affascinante. È memorabile e pieno di significati. Riesce perfino ad avere un piccolo retrogusto che sa di Laurea dell'autore (Fisica). In 5 misere parole c'è la matematica, c'è la solitudine che spesso viviamo nelle grandi città e un pizzico di unicità che i "primi" indubbiamente hanno.
Sembra una poesia di Montale o un Haiku.

Peccato che il resto del libro non sia neanche lontanamente all'altezza. Sarò pure un ignorante, ma chi ha assegnato il premio Strega deve averci dato giù con l'alcol.

Ho sempre pensato che essere tifoso sia una cosa triste e deleteria. Triste perché in fondo si tifa per uno che tira una palla in una rete. Se poi chi tira è della tua squadra o di un'altra dipende dal contratto che è riuscito ad ottenere e non di certo all'attaccamento alla maglia.
Deleteria perché rovina le domeniche. E ormai anche le sere di quasi tutta la settimana. Pensate ad un amico che ha Sky calcio, provate a prendere un appuntamento con lui e capirete di cosa sto parlando.
Febbre a 90° parla di questo. Della tossicità, ma anche della passione, che un tifoso prova. È un imprinting ricevuto da bambini, se sei stato preso dal morbo tutto il resto non conta. I giorni sono scanditi dal calendario delle partite, l'umore dagli esiti, la vita è "gestita" da: 11 persone in pantaloncini, un giornale rosa e milioni di canali satellitari sportivi.
Hornby descrive bene e in maniera divertente questo mondo. È appassionante e quasi quasi ti fa venir voglia di essere un tifoso (tranquilli, non ci casco).

Come dice un mio amico tifoso, romanista ner core e testaccino da non so quante generazioni, non si è tifosi di calcio ma perdutamente innamorati della squadra che tifi.

Finito? Non sono sicuro di averlo finito perché l'ho letto qualche tempo fa. Forse sono arrivato quasi alla fine. Bennet è sempre un bel leggere. Una grande scrittura, ironica e pungente. Io ho preferito la cerimonia del massaggio o la donna del furgone, ma è una questione di gusto personale. L'idea è creativa, originale senza per forza essere strampalata. Niente di assurdo, tutto realmente possibile. Però ripeto, un bel libercolo.
Giusto per aggiungo, il titolo originale è molto più bello di quello tradotto.

Cos'è Amok? Io pensavo fosse un nome, un luogo, un'isola, un albero. E invece no, niente di tutto questo. Amok è uno stato d'animo, una sorta di follia che prende e trascina. Se cerchi su internet come ho fatto io non trovi granché. Su Wikipedia scopri che è stato utilizzato come titolo di qualche film, perfino per una puntata del commissario Rex "Follia omicida (Amok)" - episodio della prima stagione. In tutti i casi trovati in qualche modo si tratta di pazzia febbrile, irrefrenabile e apparentemente insensata frenesia. E anche in questo breve libro è così. Ma non è tutto. La follia c'è, l'irrequietezza anche, l'inspiegabile pure. Ma ripeto, non è tutto. Questo piccolo mucchietto di carta e inchiostro è riuscito già dalle prime pagine a portarmi sul ponte di una nave. Quasi sentivo l'odore del ferro unito alla salsedine. Mi è bastato andare avanti per trovarmi dall'altra parte del mondo, nel mezzo di un momento di straordinaria follia.

Più di 3 stelle, meno di 4. Bello sarebbe troppo. Bello è qualcosa che ti cambia la vita o almeno un pomeriggio. Così così neanche si può dire, sarebbe troppo poco. Una pasta un po' scotta è così così. Diciamo che questo libro per me è "Così così verso il bello". Sicuramente ben scritto, scorrevole e, visto che sono di Roma, con le descrizioni dei posti riesce a creare empatia. Anche il punto di vista è interessante, un'indagine che si intreccia con la vita privata senza essere scontata. Insomma non un capolavoro ma neanche una pasta scondita. Da assaggiare con gusto senza aspettarsi la cucina di uno chef.

Avete presente la crociera dei sogni? Quella dei film, ahò non Titanic. Quella in stile Love Boat. O meglio, il Titanic se non fosse affondato. Ecco, le crociere reali dovrebbero assomigliare a quella. E sinceramente lo fanno. Servizi di imparagonabile qualità (mi sembra di ricordare che sulle navi lusso ci sia un rapporto cliente/dipendente 5 a 1 o simili). Tutto è lindo, tutto è pinto, tutto è luccicante, tutto è abbondantemente. Bene, tutto questo tutto è troppo. È maniacale. E poi si sa, se diventa un lusso per tutti non può essere un vero lusso. E oramai il vero lusso è avere del tempo.

È un libro con il quale ho riso parecchio, anche se a ripensarci ci sarebbe da piangere.
Le note, che di solito sono la parte di approfondimento di un libro, sono il libro nel libro. Wallace le usa in maniera non convenzionale e le sfrutta per fare un'analisi precisa e tagliente. Insomma, una gran bella cosa che rifarò.

L'ho letto in metropolitana, sembra scritto ieri, ma anche domani. Bello, come tutto Fante. Facile da leggere ma allo stesso tempo ricco e trascinante. Però io adoro Fante, quindi, come sto facendo per ogni libro scritto da lui mi ripeto. A me quest'uomo piace. Mi sarebbe bastato leggere "Il mio cane Stupido*" per farmi apprezzare questo libro.

*un racconto all'interno.

A me Fante piace. Mi piace in tutte le sue forme, anche quelle che non ho letto. Ecco perché il mio giudizio non vale un bel niente. Mi piace anche la sua vita, pensa te.
Questo libro è il suo primo romanzo pubblicato (da noi nel 2007 ma è stato pubblicato nel 38 negli USA) ed è trascinante, divertente e ironico.
Ma ripeto, il mio giudizio vale poco. Se fossi stato una donna mi sarei perdutamente innamorato di lui, l'avrei cercato, l'avrei aspettato sotto casa, gli avrei chiesto un autografo, una foto, una dedica sulla maglietta. Sulla maglietta fatta da me con scritto su "John Fante è un fico". Avrei anche avuto il suo poster in camera e gli avrei chiesto disperatamente di diventare almeno mio amico.
L'unico mio rammarico è averlo "conosciuto" quando orami non potevo più contattarlo o cercarlo. E già, ogni volta che leggo un suo libro, o uno stralcio, mi immagino quanto sarebbe stato bello conoscerlo per fare lunghe chiacchierate sotto un portico. Mi immagino un viaggio negli stati uniti con un unico scopo. Scambiare opinioni con lui.
Se tutto questo non bastasse a convincerti considera che Bukowski ha ricattato la sua casa editrice (credo la Black Sparrow) per fargli stampare le opere di Fante. Inutile dire che ha ottenuto quello che voleva. Ed è grazie a lui che si deve la riscoperta di John Fante.

In qualche modo lo siamo tutti. Siamo chiusi e non guardiamo cosa succede attorno a noi. Il classico esempio (e questo viene narrato nel libro) è il nostro percorso casa/lavoro/lavoro/casa. Magari facciamo chilometri e chilometri, ma vediamo solo l'asfalto e il percorso. Mentre attorno c'è di tutto. Anche l'incredibile. Il libro non è male. Inizia bene, ha dei bei colpi di scena e la storia è originale. Magari non in tutte le sue parti è trascinante, anzi, alcune annoiano (almeno a me hanno fatto questo effetto). Diciamo che ci vorrebbero un 2,5 stelline. Si può anche perdere, ma "così così" è troppo poco.

ps: come mi hanno fatto notare (vedi commenti) non l'ho finito. Questa è la prova che in parte mi ha annoiato e che sono rinco.