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- Un bastimento carico di riso (1769)
- By Alicia Giménez-Bartlett
- Finished on Mar 13, 2013
  
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Un bastimento carico di riso

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Tra giallo e commedia. Con due barboni e un truffatore uccisi. Naziskin che usano mazze da baseball e anfibi come armi. Beneficienza pelosa. Un'inchiesta che va a lambire i piani alti (padre padrone, figlio inetto, ex nuora "marescialla"). Firmin Garzon che scopre di avere un figlio gay. Pedra Delic ... (continue)

Tra giallo e commedia. Con due barboni e un truffatore uccisi. Naziskin che usano mazze da baseball e anfibi come armi. Beneficienza pelosa. Un'inchiesta che va a lambire i piani alti (padre padrone, figlio inetto, ex nuora "marescialla"). Firmin Garzon che scopre di avere un figlio gay. Pedra Delicado che ha una relazione turbolenta con uno psichiatra caotico e un finalino con un prestante giovanotto ex di una vigilessa diventata poliziotta. Una barista ciclonica, due antiquari viscidi. Gradevole, lento, malmostoso.

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— Mar 14, 2013 | 1 feedback
- L'angelo Esmeralda (127)
- By Don DeLillo
- Finished on Mar 10, 2013
  
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L'angelo Esmeralda

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Un paradiso tropicale che potrebbe trasformarsi in un inferno perché l'aereo continua a rinviare la partenza. Due astronauti contemplano la Terra -troppo interessante- dallo spazio. Un bambino rapito nel parco, un terremoto ad Atene, una bambina stuprata e gettata dal tetto nel Bronx, il cui volto a ... (continue)

Un paradiso tropicale che potrebbe trasformarsi in un inferno perché l'aereo continua a rinviare la partenza. Due astronauti contemplano la Terra -troppo interessante- dallo spazio. Un bambino rapito nel parco, un terremoto ad Atene, una bambina stuprata e gettata dal tetto nel Bronx, il cui volto appare fugacemente (allucinazione collettiva, miracolo, memento?) in un cartellone pubblicitario a una folla crescente di adoratori. Una mostra dedicata ai terroristi tedeschi Andreas Baader e Ulrike Meinhof e un'intrusione che sfiora la violenza privata. E ancora gli studenti che s'inventano le vite altrui nel tetro inverno di un college; i detenuti per reati economici che, nel campo di prigionia, ascoltano in tv il crollo dell'economia mondiale raccontato e recitato da due ragazzine. E l'uomo che andava al cinema, il divorziato in casa, che segue una ragazza macilenta che guarda sempre lo stesso film.
Nove racconti 1979-2011, in parte già utilizzati da DeLillo nei suoi romanzi. L'apocalisse in corso, le solitudini, il prossimo inconoscibile, l'ardua ricerca di un senso, le ossessioni che innervano la vita (e la scrittura come correlativo della vita), l'importanza delle parole che forse ci salveranno.
DeLillo è il più grande scrittore americano di oggi e questi racconti sono un capolavoro. Racconti in modo non classico, senza un vero finale ma non più governati dal caos di quanto lo sia la vita. Ricchi di sfumature e complessi quanto la vita, in grado di fondere pensieri e azioni, supremi nel descrivere l'astrazione, soltanto all'apparenza impassibili e carichi di una nitida quanto discreta pietà.
Siamo così, lo eravamo anche un secolo fa ("Rocce, muschio, gramigna, ferrivecchi, merde": T. S. Eliot, "Gerontion") ma fingevamo di non saperlo e fingevamo di progredire. Ora lo sappiamo.

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— Mar 11, 2013 | Add your feedback
- Gli onori di casa (948)
- By Alicia Giménez-Bartlett
- Finished on Feb 24, 2013
  
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Gli onori di casa

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"Cold case" per la coppia Petra Delicado-Fermin Garzon, ispettore e viceispettore. Antisentimentale e segretamente tenera lei, esuberante e naif lui. Complici e baruffanti nella convivenza lavorativa e nelle indagini. Stavolta c'è di mezzo un industriale tessile ucciso cinque anni prima, mentre s'in ... (continue)

"Cold case" per la coppia Petra Delicado-Fermin Garzon, ispettore e viceispettore. Antisentimentale e segretamente tenera lei, esuberante e naif lui. Complici e baruffanti nella convivenza lavorativa e nelle indagini. Stavolta c'è di mezzo un industriale tessile ucciso cinque anni prima, mentre s'intratteneva con una giovane puttana, dal protettore di lei. Ma qualcosa nelle conclusioni dell'inchiesta non quadra, la vedova è dubbiosa e chiede, ottenendola, la riapertura delle indagini. Petra e Firmin si mettono al lavoro e il loro frugare nei cassetti provoca altre morti: la giovane prostituta, Julieta Lopez, che dopo il carcere si era rifatta la vita, è eliminata perché non parli. Come, anni prima, era toccato al protettore. Autore dei delitti è un killer italiano, Mario Catania. Fatto fuori a sua volta da ignoti mentre aveva teso un agguato a Petra Delicado. Nel frattempo siamo a Roma, perché si sospetta un coinvolgimento della camorra (molto divertenti le pagine su Fermin turista in via di acculturazione). Vizi privati (la famiglia nido di vipere dell'imprenditore Adolfo Siguan, con le tre figlie prelevate dal "Re Lear") e organizzazioni criminali s'intrecciano in questo noir-commedia di solida struttura, dialogo brillante e buona tenuta complessiva, anche se qualche decina di pagine avrebbe potuto essere sforbiciata. Alicia Gimenez-Bartlett non raggiunge le vette di Vazquez Montalban, ma si legge volentieri.
Anni fa Cesare Cases, recensendo i suoi primi romanzi, parlava di "genio mediterraneo per il giallo". E puntava il dito sulle dosi di commedia che insaporivano la pietanza. Il giallo-commedia è difficile da scrivere e insolito da reperire. Da ragazzo, i campioni del genere mi sembravano Donald Westlake e Stuart Palmer. Negli anni recenti ho ritrovato quei guizzi, cucinati in chiave etnica (alla grosso grasso matrimonio greco, per intenderci) nella serie di Janet Evanovich. Qui, per affinità, viene da citare Almodovar almeno quanto, leggendo Malvaldi, viene in mente Pieraccioni.

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— Feb 24, 2013 | Add your feedback
- La bella di Buenos Aires (209)
- By Manuel Vázquez Montalbán
- Finished on Feb 20, 2013
  
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La bella di Buenos Aires

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Doppia festa: un giallo scritto da uno scrittore vero e non da un artigiano "di genere", e la differenza si sente, e un inedito con Pepe Carvalho ("La bella di Buenos Aires", il cui titolo originale è "La muchacha que pudo ser Emmanuelle", è apparso a puntate nel 1997 su un quotidiano spagnolo).
Pep ... (continue)

Doppia festa: un giallo scritto da uno scrittore vero e non da un artigiano "di genere", e la differenza si sente, e un inedito con Pepe Carvalho ("La bella di Buenos Aires", il cui titolo originale è "La muchacha que pudo ser Emmanuelle", è apparso a puntate nel 1997 su un quotidiano spagnolo).
Pepe Carvalho, detective, ex comunista ed ex agente della Cia, gourmet e bruciatore di libri perché "i libri non insegnano a vivere", abile miscuglio di desencanto noir (quello di Spade e Marlowe) e tic, qui è meno manierato e più incline allo struggimento che altrove (il romanzo è una sorta di preludio del memorabile "Quintetto di Buenos Aires", 1999).
Deve rintracciare Helga, una donna in gioventù bellissima, che avrebbe potuto essere la Emmanuelle argentina. Ingaggiata per un film erotico che non si fece, avviata a un'incerta carriera di attrice, espatriata in Spagna verso la fine dei '70 per sfuggire ai militari, da qualche anno è scomparsa.
Riappare a una stazione della metropolitana di Barcellona: è il cadavere di una vagabonda grassissima che è stata uccisa. Da chi?
Tra il Barrio Chino demolito dai modernizzatori arrembanti, i nuovi poliziotti che giocano a fare i semiologi, l'universo parallelo dei clochard e i segreti della famiglia di Helga, si affaccia la costellazione mafioso-militare argentina che in Catalogna ha stretto solidi e proficui legami con la teppaglia fascista (e con qualche poliziotto nostalgico). Il passato che non passa, l'emozionante ritratto di una donna che avrebbe potuto essere una stellina, che tutti considerano una mela di scarto e che invece ha mantenuto una segreta, dolorosa coerenza assai prossima all'eroismo. Finale a sorpresa, traduzione come sempre ottima di Hado Lyria.

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— Feb 25, 2013 | 1 feedback
- La mia vita con papà (37)
- By Maria Carla Fruttero
- Finished on Feb 20, 2013
  
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La mia vita con papà

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Essere figlia di Carlo Fruttero significava avere Italo Calvino che ti regalava, con la dedica scritta apposta per te, le "Fiabe italiane" quando eri bambina. Significava avere Lodovico Terzi che, nelle vacanze al mare in Liguria, buttava giù filastrocche apposta per te. Per esempio
Era Leopoldo
pa ... (continue)

Essere figlia di Carlo Fruttero significava avere Italo Calvino che ti regalava, con la dedica scritta apposta per te, le "Fiabe italiane" quando eri bambina. Significava avere Lodovico Terzi che, nelle vacanze al mare in Liguria, buttava giù filastrocche apposta per te. Per esempio
Era Leopoldo
padron d'un soldo.
Volea comprare
frutta, mi pare.
Sapete invece
che cosa fece?
A un poverino
disse: "Bambino,
prendi, stamane,
mi basta il pane".
Atto più bello
non c'è di quello
che a un poverino
porta un aiuto:
io l'ho veduto.
Significava avere Franco Lucentini che costruiva la casetta in giardino e, quando avevi dodici anni, dava il tormento a tuo padre perché ti leggesse "Guerra e pace".
Carlo Fruttero la risolveva con una trovata geniale. Pressappoco: "Carlotta, non me lo ricordo molto bene questo romanzo. Leggilo tu, così via via me lo racconti".
Essere figlia di Carlo Fruttero aveva anche un rovescio della medaglia pesante: una famiglia esigente e poco mondana che ti centellinava le amicizie e dava poco peso alle apparenze (bellissime le pagine di Maria Carla adolescente, costretta a portare il busto per la scoliosi, che se lo toglie le sere d'estate per andare di nascosto a ballare), che non ammetteva il televisore in casa, che metteva in cima a tutto il dovere (e così, a scuola, l'inevitabile cattivo rendimento: "Ma dovresti scrivere molto meglio, con un padre come il tuo").
Una figlia ribelle che finisce in collegio, che si sposa giovane, che divorzia, che trova la sua strada lontana dalla letteratura, senza mai rompere con la famiglia: con la madre severa e vittima della depressione che entra ed esce dalle cliniche, con l'amatissimo padre complice e finto severo, del quale diventa nella lunga e abbastanza operosa vecchiaia custode, manager ed editor.
Una storia di famiglia vera e calda, affettuosa e preziosa proprio perché non cerca di salire in cattedra. La bella tenacia dei borghesi perbene per per lungo tempo sono stati il tessuto connettivo di questo disgraziato paese: la celebrità da schivare, i soldi che "si mettono da parte per quando vengono le disgrazie", le radici campagnole e le amicizie d'infanzia conservate per tutta la vita (ma c'è anche il giro intellettuale: Calvino, Citati, Merlini della Utet, Terzi, negli ultimi anni Gramellini e Fabio Fazio. E a sorpresa, nella casa al mare di Castiglione della Pescaia, un vicino di casa gradevolissimo con un padre poliziotto di Scotland Yard: si chiamava Roger Moore e non aveva ancora fatto 007), le camicie comprate al mercato, i pranzi in trattoria, le piccole ghiottonerie.
E, al tempo stesso, la storia di un sodalizio intellettuale unico: la premiata ditta F&L, che dopo una decina d'anni in Einaudi (a tradurre Borges e Beckett e curare antologie memorabili di ghost stories e fantascienza) emigra in Mondadori (a dirigere "Urania" e occuparsi di fumetti) per poi, ed è la parte più nota della storia, diventare deliziosa e un po' sorpresa coppia di bestselleristi con "La donna della domenica".
Tra i documenti memorabili di queste cordiali memorie, le lettere vergate a mano di Fruttero alla figlia bambina, con tanto di disegnini. E il discorso funebre per l'amico di una vita Franco Lucentini, bricoleur che dopo il cancro ha dovuto prendere le misure anche all'ultimo passo, gettandosi da una tromba delle scale troppo stretta. "E che sarà mai, questa morte". Un discorso bellissimo, colmo di asciutto affetto, da fare venire la pelle d'oca.

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— Mar 14, 2013 | Add your feedback

- Non abbastanza morta (120)
- By Rex Stout
- Finished on Feb 20, 2013
  
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Non abbastanza morta

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Due racconti ambientati nella seconda guerra mondiale. Nella vecchia classica traduzione di Laura Grimaldi, rispolverati da Beat sull'onda del discutibile "Nero Wolfe de noantri" interpretato dal pur bravo Francesco Pannofino. Nero Wolfe fa jogging e si mette a dieta perché vuole arruolarsi e uccide ... (continue)

Due racconti ambientati nella seconda guerra mondiale. Nella vecchia classica traduzione di Laura Grimaldi, rispolverati da Beat sull'onda del discutibile "Nero Wolfe de noantri" interpretato dal pur bravo Francesco Pannofino. Nero Wolfe fa jogging e si mette a dieta perché vuole arruolarsi e uccidere quanti più tedeschi può. Ne viene dissuaso da Archie Goodwin, diventato maggiore del servizio segreto militare. Nel primo racconto, antiche liti condominiali, piccioni da concorso, vecchie eccentriche e giovanotte ricche e decise (Lily Rowan, storica fiamma di Goodwin) e una ragazza uccisa. Nel secondo racconto, salta in aria un colonnello, c'è di mezzo una losca storia di spionaggio che ha per posta un'arma segreta: Nero Wolfe trova l'assassino e, patriota e quacchero come il suo autore, si fa giudice e giuria. "Wolfe, semplicemente, mi piace da matti", scrive Giancarlo De Cataldo nell'introduzione. Anche a me.

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— Mar 11, 2013 | Add your feedback
- Niente vacanze per l'ispettore Morse (262)
- By Colin Dexter
- Finished on Feb 10, 2013
  
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Niente vacanze per l'ispettore Morse

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"The guilty vicarage", la canonica colpevole, si intitolava un celebre saggio di W. H. Auden sulla detective story inglese, pubblicato nel 1948. E "Murder at the vicarage" (in Italia "La morte nel villaggio") è un classico di Agatha Christie del 1930 in cui compare, per la prima volta, Miss Marple. ... (continue)

"The guilty vicarage", la canonica colpevole, si intitolava un celebre saggio di W. H. Auden sulla detective story inglese, pubblicato nel 1948. E "Murder at the vicarage" (in Italia "La morte nel villaggio") è un classico di Agatha Christie del 1930 in cui compare, per la prima volta, Miss Marple.
In "Service of all the dead" del 1979 ("Niente vacanze per l'ispettore Morse"), Colin Dexter, docente di greco, specialista di enigmistica e aggiornatore del giallo inglese classico, traffica anche in canonica (l'insegnante di musica e organista Paul Morris perquisisce lo studio del parroco Lionel Lawson, sospettandolo di pedofilia; diremo per inciso che è una slealtà narrativa di Dexter nei confronti del lettore, un falso indizio o, più banalmente, una smagliatura del plot), ma i delitti hanno luogo nella chiesa anglicana di St Frideswide (che è esistita davvero, dal 1122 ai primi decenni del '500: quel che ne resta è incorporato nella Christ Church Cathedral) o comunque dalle vicende della comunità parrocchiale hanno origine.
Cinque delitti, come nemmeno nel Bronx o a Medellìn. Vittime il parroco, il sagrestano e sua moglie, l'organista e suo figlio. Sei vittime, se si conta anche l'assassino che alla fine di una colluttazione vola dalla torre. Personaggi di contorno vecchiette terribili o molto vispe, adolescenti inquiete, casalinghe alla Alan Bennett, barboni, presidi autoritari.
Moventi dei delitti (il primo, va da sé, fa da detonatore per i successivi) un bel corredo di ricatti, tradimenti e rancori. Indaga l'ispettore capo Morse della Thames Valley Authority, collerico, incline alla sfuriata e alla falsa pista, al lampo d'ingegno e alla pinta di birra, alla riflessione trasognata e alla flanerie, attratto dalle donne ma incerto sul da farsi. Suo fido scudiero, remissivo ma fino a un certo punto, il solido sergente Lewis. Morse, dopo averla parecchio imbrogliata, riuscirà a sbrogliare la matassa.
Piccola annotazione finale: c’è un detective e c’è una lady tutt’altro che dark. Lui indaga, lei è complice (defilata e riluttante) del primo delitto. Lui la salva da una brutta fine, ne addolcisce la deposizione, la corteggia dopo la blanda condanna. Tutto il contrario, se appena ci pensate, ad Humphrey Bogart e Mary Astor nel “Mistero del falco”.
Piacevole e ben costruito, al netto dei difetti. Si legge d'un fiato, cosa di cui avevo bisogno in questi giorni.

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— Feb 11, 2013 | Add your feedback
- Fiori di rovina (9)
- By Patrick Modiano
- Finished on Feb 10, 2013
  
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Fiori di rovina

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«24 aprile 1933. Due giovani sposi si suicidano per ragioni misteriose». Sono Urbain T., 25 anni, ingegnere, e Gisèle S., 26 anni, «una bionda graziosa, alta e fine».
Scritto alla fine degli anni '80 e pubblicato da Seuil nel 1991, "Fiori di rovina" indaga, nella maniera sonnambolica e divagante di ... (continue)

«24 aprile 1933. Due giovani sposi si suicidano per ragioni misteriose». Sono Urbain T., 25 anni, ingegnere, e Gisèle S., 26 anni, «una bionda graziosa, alta e fine».
Scritto alla fine degli anni '80 e pubblicato da Seuil nel 1991, "Fiori di rovina" indaga, nella maniera sonnambolica e divagante di Modiano, o meglio si aggira nei dintorni di un avvenimento misterioso di quasi mezzo secolo prima.
Perché? Perché i due giovani sposi, forse suicidi e forse assassinati, hanno abitato il quartiere dove Modiano passò la sua giovinezza. E dove non è più tornato per sfuggire al peso di quella giovinezza. Perché forse hanno conosciuto l'omicida Violette Nozière, che affascinò i surrealisti e in un film di Chabrol ebbe il volto di Isabelle Huppert. Perché senz'altro, nella serata che precedette la loro morte, frequentarono luoghi che Modiano in gioventù aveva frequentato (la casa sull'isola con l'ascensore rosso), conobbero personaggi (equivoci, forse loschi) che anche Modiano aveva conosciuto.
Come Philippe de Pacheco, sedicente nobile forse morto a Dachau e forse ladro di identità altrui, clochard e poi traffichino con un passato di cameriere e di spia al servizio dei tedeschi. Come i personaggi che salvarono suo padre, ebreo e borsanerista, dai nazisti, e che facevano parte della banda di Rue Lauriston, la Gestapo francese.
Un'immersione nel passato che non rischiara gli enigmi ma evita la trappola della nostalgia. «La lotta dell'uomo contro il potere è la lotta della memoria contro l'oblio», scrive Milan Kundera nel "Libro del riso e dell'oblio". Ma ciò che impedisce il ritorno del passato sotto forma di nostalgia, secondo lo scrittore praghese, è la compromissione di ognuno di noi con il passato: una piccola colpa, un'omissione, un essersi sporcati le mani con la storia. Per Modiano, ho avuto modo di ricordarlo parlando degli altri libri, la "colpa del passato" è la figura paterna con il suo carico di ambiguità.
La sua "lotta al potere", per dirla alla Kundera, incerta all'apparenza come il gesto di chi tira pietre in uno stagno, è quella di sollevare il velo di reticenze che ha accompagnato a lungo l'occupazione nazista della Francia e il collaborazionismo dei francesi.
Osessioni e variazioni, l'ho già scritto, sono la cifra di Modiano. Qui, come in altri suoi romanzi, compare una giovane donna in fuga da un uomo. Si chiama Jacqueline come la Louki del "Caffè della gioventù perduta", lascerà Parigi come la Margaret dell' "Orizzonte". A differenza di lei, non partirà sola e braccata. «Le porte di Parigi, a quei tempi, erano tutte in linea di fuga, la città a poco a poco allentava la sua stretta per perdersi nei terreni incolti. Potevamo ancora credere che l'avventura fosse dietro l'angolo».

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— Feb 11, 2013 | Add your feedback
- L'orizzonte (34)
- By Patrick Modiano
- Finished on Feb 10, 2013
  
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L'orizzonte

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Il passato come la materia oscura in astrofisica, «episodi incoerenti, tronchi, visi senza nome, incontri fugaci». E ancora «appuntamenti mancati, lettere perdute, nomi e numeri di telefono scritti su una vecchia agenda che non ricordi più, e uomini e donne che hai incrociato senza nemmeno saperlo». ... (continue)

Il passato come la materia oscura in astrofisica, «episodi incoerenti, tronchi, visi senza nome, incontri fugaci». E ancora «appuntamenti mancati, lettere perdute, nomi e numeri di telefono scritti su una vecchia agenda che non ricordi più, e uomini e donne che hai incrociato senza nemmeno saperlo».
Tempo non da ritrovare ma da decifrare: un enigma, un rompicapo che non si riesce a risolvere.
Lo scrittore André Bosmans ha preso l'abitudine di annotare nomi, parole, indirizzi che affiorano alla sua memoria in un taccuino. Nomi-calamita, che forse si porteranno dietro un ricordo. A che cosa porta Mérovée? A un ragazzo biondo e riccio che indossava un gilet, tanto tempo prima.
A una combriccola di colleghi modesta quanto basta, equivoca quanto basta. Forse sottospecie di agenti segreti, forse impiegati della securité che avevano traffici con la prefettura.
A una ragazza che lavorava con loro e che Bosmans in gioventù amò, Margaret Le Coz, nata a Berlino, padre ignoto, babysitter e governante, ora dattilografa. Una giovane donna in fuga da un uomo che la segue, la perseguita, la minaccia senza proferire parola. Un certo Boyaval che forse era stato maestro di sci, che al bar con gli amici faceva giochi d'abilità con il coltello. Senza essere abile, e anzi ferendosi a volte le mani.
Anche Bosmans è pedinato, braccato a volte fin dentro casa da una donna crudele dai capelli rossi, forse sua madre, anzi anagraficamente sua madre, e da uno spretato che scrive poesie. La donna dai capelli rossi cerca soldi e vomita disprezzo, Boyaval cerca amore, o forse soltanto possesso.
Margaret cambia quartiere, cambia lavoro: si occupa di un ragazzino, figlio di un osteopata che in gioventù ha animato una conventicola esoterista. Quando la polizia bussa alla porta dell'osteopata, la ragazza scompare per non prestare testimonianza.
Quarant'anni dopo, Bousmans prova a cercarla, forse la troverà, forse decifrerà il suo passato.
Tornano, in un romanzo breve che ha la parvenza del poliziesco (ma soltanto le atmosfere e i misteri, le domande più che le risposte, come un sorriso senza gatto) le ossessioni che popolano l'opera di Modiano, costruita e dilatata negli anni in un gioco di rimandi che a taluni è parso indizio di serialità ma rimanda piuttosto all'arte della variazione.
Giovinezze e vite randage, incertezza sulle origini e sull'identità, esistenze sonnambule, fughe, reticenze, un senso di disagio e di colpa che, nelle vittime (ha speso tutta la sua intelligenza a spiegarlo Primo Levi), è più forte che nei carnefici. E la vita come un continuo cambiare strada per evitare chi hai conosciuto. La vita, la ferita.

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— Feb 10, 2013 | Add your feedback
- Canto latino (14)
- Origine, evoluzione e protagonisti della musica popolare del Brasile
- By Giancarlo Mei
- Finished on Feb 6, 2013
  
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Canto latino

Una storia della musica brasiliana, dalla "nascita della nazione" a oggi (a meno di dieci anni fa, il libro è del 2004). Ricchissimo e accurato, "Canto latino" è il libro indispensabile per chi vuole seguire il percorso di un panorama musicale tra i più ricchi del mondo: dagli esordi operistici dell ... (continue)

Una storia della musica brasiliana, dalla "nascita della nazione" a oggi (a meno di dieci anni fa, il libro è del 2004). Ricchissimo e accurato, "Canto latino" è il libro indispensabile per chi vuole seguire il percorso di un panorama musicale tra i più ricchi del mondo: dagli esordi operistici dell'800 al "choro" di derivazione europea (valzer, polche) al "tango brasiliano". Dai primi compositori (una donna assai energica, Chiquinha Gonzaga detta a maestrina, e il dandy Ernesto Nazareth) all'esplosione del samba a partire dagli anni '20 del Novecento. Dalla raffinata bossa nova all'enfantica e melodrammatica canzone "da fossa", dai festival degli anni '60 che istituzionalizzarono la MPB (la musica popular brasileira, così è definita quella che noi chiamiamo musica leggera e gli angloamericani pop). Dal tropicalismo alle proteste contro la dittatura militare, dai mille stili regionali (importanti soprattutto quelli nordestini e pernambucani) allo sviluppo di cantautorato, rock, jazz, fusion, funk e rap in salsa brasiliana.
Fino agli stili che hanno dominato le classifiche dell'ultimo ventennio: frevo, axè, mangue beat, lambada, reggae samba eccetera. Quasi un migliaio di artisti citati, un'impagabile discografia finale (in pratica, i 250 dischi che hanno "fatto il Brasile").
Qualche appunto: nell'ansia di dire tutto, manca a volte qualche approfondimento a cui avremmo volentieri sacrificato qualche nome; un editing più accurato, soprattutto nell'ultima parte del volume, avrebbe fatto di un buon libro un gran libro. Anche così, comunque, apre le porte di un mondo: a me ha fatto scoprire decine di artisti straordinari e insospettabili come Jacob do Bandolim, Dorival Caymmi e Noel Rosa.

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— Feb 7, 2013 | Add your feedback

- L'ambaradan delle quisquiglie (45)
- By Francesco M. Cataluccio
- Finished on Jan 24, 2013
  
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L'ambaradan delle quisquiglie

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Zibaldone, repertorio, diario, autobiografia, saggio, annotazione, quaderno di citazioni: tra la buccia del titolo bizzarro e la polpa di una narrazione mercuriale, un libro delizioso e ricco, pieno di riflessioni serie e curiosità, affollato di luoghi e personaggi. I viaggi e i miraggi dello slavis ... (continue)

Zibaldone, repertorio, diario, autobiografia, saggio, annotazione, quaderno di citazioni: tra la buccia del titolo bizzarro e la polpa di una narrazione mercuriale, un libro delizioso e ricco, pieno di riflessioni serie e curiosità, affollato di luoghi e personaggi. I viaggi e i miraggi dello slavista Francesco M. Cataluccio in 66 voci (divertente, in “Uninominale”, la storia di quella M. e della sua doppia identità, burocratica e quotidiana).
La narrazione quasi picaresca della voce iniziale (l’allampanato praghese e suonatore di sax Jiri che convive a Roma con la studentessa d’arte etiope Guesh in un appartamento di via Amba Aradam prima dell’incrocio con via Merulana), vira subito all’asciutta e commossa rievocazione dei resistenti etiopi arsi vivi con l’iprite e i lanciafiamme dalle truppe italiane nel 1939 (gli 800 superstiti, soprattutto civili, vennero fucilati in loco).
L’infanzia e la giovinezza a Firenze, le ascendenze siciliane, i parenti strambi, le malattie e i gelati, gli incontri (è esilarante l’incursione dell’esagitata Oriana Fallaci a casa di Cataluccio, a caccia di un amore polacco della bisnonna), la giovanile militanza comunista (altro piccolo capolavoro la tripla firma dell’autore quando scriveva dell’opposizione polacca negli anni ’80: critico ma composto per “l’Unità” con il suo vero nome, solidale senza riserve con Solidarnosc dalle colonne del “Manifesto” dove si firmava Francesco Albergatore, critico feroce del regime sull’ “Espresso” dov’era risucchiato dallo pseudonimo collettivo Telesio Malaspina, finché il direttore dell’”Unità” lo costrinse a polemizzare con il “Manifesto”, dove un risentito se stesso gli rispose per le rime), le bandiere e le biciclette, gli incontri (altro aneddoto strepitoso: il bambino in tram che vicino alle Cascine, vedendo salire due donne vestite e truccate in modo assai vistoso, continua a chiedere al nonno: “Chi sono quelle signore?” finché il tramviere, spazientito, urla: “Sono due puttane”. Bambino, imperterrito: “Nonno, che cosa sono le puttane?”. Nonno, definitivo: “Sono le mamme dei tramvieri”).
E la scoperta della Mitteleuropa, sua patria adottiva (Cataluccio ha curato tra l’altro le opere di Bruno Schulz e Witold Gombrowicz). Esplorata e raccontata attraverso gli scrittori maggiori (Milan Kundera, soprattutto, ma anche Hrabal e appunto Gombrowicz). E attraverso personaggi veri che sembrano inventati: il pittore Arcimboldo; il libraio antiquario Voynich che nel 1912 scopre a Frascati un manoscritto praghese degli inizi del Seicento e lo vende all’università di Yale: «L’opera contiene immagini di piante fantastiche ed è scritta in un idioma che non appartiene ad alcun sistema linguistico conosciuto»; il giornalista polacco Mariusz Szczygiel innamorato di cecoslovacchi (confermo, ho in lettura il godibile “Fatti il tuo paradiso”, pubblicato in Italia da Nottetempo) e singolari casalinghe (la protagonista dell’inchiesta “Reality” è Janina Turek di Cracovia, che fra il 1943 e il 2000 riempie con un diario meticoloso e ossessionato dal niente 748 quaderni: ha detto buongiorno 23.397 volte, è andata a teatro 110 volte, ha fatto 6.257 telefonate…); il prete polacco Ksawery Kurtz che scrive il “Kamasutra dei cattolici”. Al vertice delle narrazioni, due protagonisti speculari e diametralmente opposti della Shoah. Il “giusto” Jan Karski, che si fa internare in un lager per vedere di persona lo sterminio, ne evade e raggiunge l’Inghilterra, dove riesce a farsi ricevere da Churchill che non gli crede, come non gli presterà fede a Washington il presidente Roosevelt. Per tutta la vita Karski, che pure ha combattuto nella resistenza, vivrà quel fallimento come una colpa personale da espiare: diventando, lui cristiano polacco, ebreo come gli assassinati. E l’abietto Sally Perel, ebreo che per salvare la pelle si farà nazista e persecutore di ebrei: e, anziano, partirà da Israele per tornare in Germania e partecipare a un raduno di veterani della Wermacht, commovendosi (dalle sue memorie, pubblicate in Italia da Guanda, Agneszka Holland ha tratto un film).
Che altro ricordare? Le voci dedicate al kitsch, all’identità, all’osceno (stroncando giustamente il romanzo di Jonathan Littell “Le benevole”, Cataluccio polemizza con le caricature demoniache del nazismo), all’eterogenesi. E soprattutto (per me è uno dei gangli pulsanti del libro, anche se ho qualche perplessità sulla liquidazione frettolosa di Pasolini ridotto a “passatista per estetica”, cioè perché gli piacevano i garzoni dei fornai e i sottoproletari, come sostengono Belpoliti e Trevi) le pagine sulla nostalgia. Sentimento tuttavia, vorrei chiosare, ambiguo e ambivalente: rimpianto di un tempo più che di un luogo (suggestiva la citazione di Kant), non necessariamente voglia di ritorno al passato ma senz’altro resa di fronte al presente. Si ha nostalgia a volte perché il futuro è bruma e il presente luogo estraneo, pur sapendo che il passato è terra straniera. E a volte semplicemente per stanchezza, perché non si ha più voglia di tenere il passo: la rimemorazione del passato, allora, è quasi un modo di rivivere le possibilità che non si sono realizzate, di filtrare gli anni e gli inganni, di sognarsi un happy ending che non c’è stato.
L’ambaradan di Cataluccio è un libro che invoglia ad altri libri: io qui mi segno “Abbecedario” di Milosz, “Un mondo a parte” di Herling, “Perché gli altri dimenticano” di Bruno Piazza e “Il resto è il rumore” di Alex Ross (vi si sostiene che, fra tutte le avanguardie del Novecento, soltanto la musica non è riuscita a imporsi).
E concludo con tre citazioni.
«Caminante no hay camino, se hace camino al caminar» (scritta sul muro di un monastero, a Toledo).
«Pseudologia phantastica: quella forma di isteria caratterizzata dalla particolare capacità di prestar fede alle proprie bugie. Di solito succede che simili individui abbiano per qualche tempo uno strepitoso successo e che siano perciò socialmente pericolosi» (Carl Gustav Jung, “Dopo la catastrofe”: parla di Hitler, sembra che preconizzi Berlusconi).
«Il racconto è più che un’immagine riflessa: l’essenza sacra di cui dà testimonianza continua a vivere in esso. Il miracolo che si racconta riacquista potere. La forza che un giorno operava si trasmette alla parola vivente e opera ancora dopo generazioni. A un rabbi, il cui nonno era stato discepolo del Ba’al-Shèm, fu chiesto di raccontare una storia. “Una storia –diss’egli– va raccontata in modo che sia essa stessa un aiuto”. E raccontò: “Mio nonno era storpio. Una volta gli chiesero di raccontare una storia del suo maestro. Allora raccontò come il santo Ba’al-Shèm solesse saltellare e danzare mentre pregava. Mio nonno si alzò e raccontò, e il racconto lo trasportò tanto che ebbe bisogno di mostrare saltellando e danzando come facesse il maestro. Da quel momento guarì. Così vanno raccontate le storie”» (Martin Buber, "I racconti dei chassidim").

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— Jan 24, 2013 | Add your feedback
- La fine del diabete (11)
- Prospettive mediche e alleanze mondiali verso la cura definitiva
- By Daniela Ovadia, Camillo Ricordi
- Finished on Feb 6, 2013
  
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La fine del diabete

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Camillo Ricordi, figlio di Nanni che fu padre putativo dei primi cantautori e figlioccio di Leonard Bernstein, ha scelto la medicina invece della musica. Vive negli Stati Uniti dal 1986, dirige il Diabetes Research Institute di Miami ed è considerato il massimo diabetologo mondiale. In questo libro ... (continue)

Camillo Ricordi, figlio di Nanni che fu padre putativo dei primi cantautori e figlioccio di Leonard Bernstein, ha scelto la medicina invece della musica. Vive negli Stati Uniti dal 1986, dirige il Diabetes Research Institute di Miami ed è considerato il massimo diabetologo mondiale. In questo libro agile e divulgativo, scritto con la giornalista scientifica Daniela Ovadia, ripercorre la storia millenaria della malattia e i progressi diagnostici e terapeutici, rilevanti soprattutto dagli inizi del Novecento. Il suo apporto a questi progressi è stato l’invenzione e il perfezionamento del trapianto delle isole di Langerhans (le cellule pancreatiche deputate a produrre l’insulina) nel fegato del ricevente, che consente a chi soffre di diabete di tipo 1 di condurre una vita normale e non più dipendente dalla somministrazione di insulina. Camillo Ricordi è convinto che i trapianti siano la strada del futuro anche per gli altri tipi di diabete, e racconta le ricerche e le sperimentazioni rese possibili dalla bioingegneria e dalle cellule staminali. Ricordi è uno studioso, ma anche un combattente e un riformatore. Convinto sostenitore della scienza open source, ha fondato The Cure Alliance, una lobby di medici e ricercatori che prevede lo scambio delle ricerche e delle scoperte (un particolare software calcola l’apporto di ogni ricercatore a un eventuale brevetto, e quindi la percentuale che gli dovrà essere riconosciuta) e, soprattutto, si propone di superare gli ostacoli normativi, legali ed economici allo sviluppo di cure per tutti. Perché il diabete è un flagello sociale: gli ammalati nel mondo sono 346 milioni e il numero dei decessi crescerà secondo l’Oms del 50 per cento nei prossimi dieci anni. Per citare un dato concreto, «l’Oms stima che nel periodo 2006-2015 un grande paese in pieno sviluppo come la Cina “perderà” circa 558 miliardi di dollari del suo Pil per fronteggiare il crescente impatto di infarti, ictus e diabete, tre patologie strettamente connesse».

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— Feb 7, 2013 | Add your feedback
- Limonov (1518)
- By Emmanuel Carrere
- Finished on Jan 18, 2013
  
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Limonov

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Continua l’onda lunga di Eduard Limonov, un uomo chiamato romanzo. Oggi due pagine con intervista e richiamo in prima su “La Repubblica”. Nell’ultimo mese una piccola alluvione di domande e risposte (Limonov, per quanto fantasioso, finisce per dire sempre le stesse cose, per lustrare gli eterni ranc ... (continue)

Continua l’onda lunga di Eduard Limonov, un uomo chiamato romanzo. Oggi due pagine con intervista e richiamo in prima su “La Repubblica”. Nell’ultimo mese una piccola alluvione di domande e risposte (Limonov, per quanto fantasioso, finisce per dire sempre le stesse cose, per lustrare gli eterni rancori letterari e politici), notizie di cronaca (il suo arresto durante una manifestazione a Mosca il 31 dicembre) e recensioni tardive da parte di illustri firme finite fuori gioco: oddìo, non me n’ero accorto, adesso cerco di recuperare. Sì, perché il successo della fictional biography che gli ha dedicato Emmanuel Carrère è andato oltre le previsioni, e i due maggiori quotidiani italiani l’hanno incoronata libro dell’anno appena trascorso.
Hanno ragione? Sì. Romanzo dal vero o biografia in soggettiva, come vi piace, “Limonov” ha ritmo, stile e acume. E si presta a molti approcci. Si legge, se uno si accontenta, come un libro di avventure: la storia di un giovane scapestrato e irrequieto, di una vita spericolata.
Ma si può leggere come un reportage su quel che è venuto a galla in seguito alla dissoluzione dell’impero sovietico (le pagine sulle liberalizzazioni eltsiniane e sull’ascesa di Putin, il vero Limonov realizzato, sono esemplari, come illuminanti si rivelano le riflessioni sulla nostalgia del passato e lo scarso interesse per la democrazia: Gorbaciov è stato un eroe soltanto per l’Occidente).
Viene utile infine come riflessione sul populismo e sulla società dello spettacolo, sulle mitologie sincretistiche che hanno preso il posto delle ideologie tarlate. Come una sorta di icona pop andata a male, così Limonov arringa i suoi: «Sei giovane, non ti piace vivere in questo paese di merda. Non vuoi diventare un anonimo compagno Popov, né un figlio di puttana che pensa soltanto al denaro, né un cekista. Sei uno spirito ribelle. I tuoi eroi sono Jim Morrison, Lenin, Mishima, Baader. Ecco: sei già un nazbol». Un grande frullato: in peggio, la grande chiesa che va da Che Guevara a Madre Teresa. In una frase, tutta una collezione di ritratti di Warhol. Cultura pop. Le provocazioni, un po’ per stupire e un po’ per marketing, che diventano programma politico.
Quante cose, in una sola persona: Eduard Savenko in arte Limonov, agro come il limone, nato nel 1942 in Ucraina da un militare poco eroico (fa la guardia ai prigionieri e non combatte, con grande scorno del figlio) e da una casalinga figlia di un controrivoluzionario. Ribelle senza una causa, poeta e sarto durante l’adolescenza: sempre meglio che lavorare. Dropout, alcolista, omosessuale per il gusto di provare, e infine maggiordomo di un miliardario negli Stati Uniti. Scrittore di successo e “rockstar del dissenso” in Francia, dove sono abituati a questi abbagli. Miliziano in Serbia assieme ai macellai di Karadzic e Arkan.
Di ritorno in Russia, dove le vecchie bandiere sono state ammainate, il ribelle invecchiato rimpiange l’impero sovietico che non mandava giù da giovane, e fonda il partito nazionalbolscevico. Un avventuriero, non si sa quanto eroe del male e quanto barone di Münchhausen. Vitalista, slavofilo come l’odiato Solgenitsin (ma Limonov detesta chiunque gli faccia ombra, cioè quasi tutti: l’invidia è forse il motore più potente della sua vita), nazionalista, cinico. Difficile prenderlo in simpatia, ancor più difficile condannarlo senza appello: il personaggio almeno, perché la persona che traspare dalle interviste, con le sue pose e i suoi ululati contro la luna (Bulgakov e Brodskij sopravvalutati e mediocri), viene subito a noia. Nella narrazione di Carrère (che è condotta, per ammissione dell’autore, pescando dai libri di Limonov, alcuni pare molto belli come il “Libro dell’acqua”) emerge anche una paradossale purezza nella depravazione, una sorta di ascetismo (il periodo di prigionia a Lefortovo, regnante Putin), uno stralunato altruismo, una capacità di farsi contagiare da luoghi e persone (Limonov che va in Asia centrale per difendere la minoranza russa e ne torna conquistato dagli islamici). Quanto al “fascismo” desemantizzato e sui generis di Limonov, che nel tempo ha condannato xenofobia, antisemitismo e quant’altro, si è trasformato negli ultimi anni in un’opposizione (fiera nelle intenzioni, debole e decorativa nella sostanza) al semizarismo di Putin. Con il paradosso di vedere il vecchio odiatore della democrazia farsi paladino delle regole, e contendere malinconicamente la guida del dissenso allo scacchista Kasparov a colpi di social network: specchio delle mie brame, chi ha più amici su Facebook?

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— Jan 28, 2013 | Add your feedback
- I piaceri dei grandi (27)
- By Giuseppe Scaraffia
- Finished on Jan 18, 2013
  
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I piaceri dei grandi

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I baci sfrontati di Alma Mahler, quelli rumorosi di Nora Barnacle a Joyce, quello di Zelda Fitzgerald a un aviatore per sperimentare un bacio con i baffi. «Il primo bacio è uno solo», avverte Jean Paul. «Il secondo non c'è; poi, ci sono solo ultimi».
I letterati francesi affascinati dalla bicicletta ... (continue)

I baci sfrontati di Alma Mahler, quelli rumorosi di Nora Barnacle a Joyce, quello di Zelda Fitzgerald a un aviatore per sperimentare un bacio con i baffi. «Il primo bacio è uno solo», avverte Jean Paul. «Il secondo non c'è; poi, ci sono solo ultimi».
I letterati francesi affascinati dalla bicicletta: Mallarmé, Zola che ci si pavoneggia, Renard, Maupassant che in seguito a una caduta si rompe qualche costola, Jarry. E quelli sedotti dai bouquinistes: Anatole France com'è ovvio, ma anche Apollinaire, Schwob che pare trovi un Campanella autografato, i fratelli Goncourt.
E ancora: Hemingway che finisce ko mentre Fitzgerald si è dimenticato di contare la fine del round, Marlon Brando che si fa rompere il naso (e il regista Kazan commenta soddisfatto: «Meglio così, con il naso diritto era troppo bello»), Lord Byron che impara il savate, Colette che prende lezioni di boxe quando viene minacciata dall'amante del marito.
E poi D'Annunzio che proclama: «La bellezza futura sarà calva!», Talleyrand che pretende il caffè «nero come il diavolo, caldo come l'inferno, puro come un angelo, dolce come l'amore», Karen Blixen e Marilyn Monroe che ballano sopra un tavolo, l'insuperabile Marcel Proust che si fa prestare dal gallonato portiere del Ritz una banconota per poi lasciargliela di mancia.
C'è tutto questo e molto, moltissimo di più in quel fuoco di fila di aneddoti, citazioni e frasi squisite che è “I piaceri dei grandi” di Giuseppe Scaraffia. Dalla B di “bacio” alla V di “valigia”, il gossip d'autore, l'historiette alla francese è servita. Il brillante Scaraffia cerca di darsi un contegno nell'introduzione, spiegando che piaceri, vezzi e frivolezze sono altrettanti modi per arredare il vuoto e tenere a bada il slenzio.
Non c'è bisogno di giustificazioni, grazie. Meglio divertirsi, per puro gusto pettegolo e senza tanti perché, a scoprire che «Non bastava dire al portinaio: “È arrivata la stagione delle prugne!”. Bisognava ribadire al cameriere: “Porto trine dal Belgio”. E concludere con il valletto: “Madame Bertrand sta bene”. Solo così si poteva arrivare al lussuoso appartamento dove Honoré de Balzac viveva in fuga incessante dai creditori. Per nulla scoraggiato dalle ingombranti pendenze, lo scrittore continuava a vivere da signore e a dimenticarsi di pagare l'affitto».
L' ebbrezza? C'è Isadora Duncan, in largo anticipo sul barman di “C'era una volta il West”, che proclama fiera: «Acqua? E cos'è? Saranno trent'anni che non bevo più di quella strana roba». E l'elegantissimo Cechov, «che si spense con una coppa di champagne in mano, dicendo semplicemente: “Muoio”».
L'eccentricità? Le sorelle Mitford che parcheggiano davanti alla chiesa i loro animali comprati da Harrod's: un serpente, una capra, alcuni cani, una colomba e una salamandra. Edith Sitwell che viaggia soltanto in ambulanza. E Daisy Fellowes, nipote dell'inventore di macchine da cucine Singer, che invita chi le sta antipatico a cene estive in stanze surriscaldate.
L'historiette più divertente è il telegramma apocrifo che un ignoto burlone spedisce, il giorno dopo la morte di Gide, al cattolico (e omosessuale represso) François Mauriac: «L'inferno non esiste STOP Puoi divertirti STOP Avverti Claudel. Firmato: André Gide».
La più perfida è quella dedicata all'augusta coppia Grace Kelly – Ranieri di Monaco. Lei, di braccino corto, usava soltanto fiori finti per decorare gli interni del palazzo. Lui, sublime intellettuale, giocava con i trenini e si divertiva a disseminare per i pavimenti cacche di cane finte, in plastica. Chissà se nel film con Nicole Kidman che tanto è spiaciuto ai Grimaldi c'è anche questo.

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— Jan 18, 2013 | 1 feedback
- "Non ci possiamo più permettere uno Stato sociale" Falso! (217)
- By Federico Rampini
- Finished on Jan 18, 2013
  
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"Non ci possiamo più permettere uno Stato sociale" Falso!

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Di cosa parliamo quando parliamo di welfare? Da qualche anno la bontà del modello americano, privo di lacci e laccioli, viene vantata contro l’eccesso di protezioni e garanzie europee, responsabili del nostro declino e della nostra prossimità alla bancarotta.
Federico Rampini, corrispondente di "la ... (continue)

Di cosa parliamo quando parliamo di welfare? Da qualche anno la bontà del modello americano, privo di lacci e laccioli, viene vantata contro l’eccesso di protezioni e garanzie europee, responsabili del nostro declino e della nostra prossimità alla bancarotta.
Federico Rampini, corrispondente di "la Repubblica" dagli Stati Uniti, smonta questo luogo comune caro alla destra e interiorizzato anche da parte della sinistra.
Con un’ampia ricognizione storica e, soprattutto, facendo parlare storie concrete, dati e cifre.
Illuminante – stralcerò soltanto questo, lasciando ai lettori il piacere di scoprire il resto – è l’esempio che fa sulle tasse, partendo dalla sua esperienza personale.
«Tra gli stereotipi più tenaci, equamente ripartiti in Europa e in America, c’è il seguente: l’americano medio rinuncia ad avere un Welfare generoso come quello europeo, perché in cambio ha una pressione fiscale nettamente inferiore. È il “patto sociale” di una nazione più propensa al rischio, più individualista, più competitiva. Ma quanto è vantaggioso questo patto sociale? Essendo un contribuente degli Stati Uniti, ho fatto qualche verifica concreta in proposito. Anzitutto, l’idea che l’America sia una sorta di paradiso fiscale rispetto all’Europa è un’esagerazione. (…) L’aliquota marginale dell’imposta federale sul reddito arriva al 35% e sta tornando al 36,5% con lo scadere degli “sgravi Bush”. A questa va aggiunta l’aliquota che preleva lo Stato di cui si è residenti: nel caso della California è stata a lungo il 10,3% e si appresta a salire al 13%. Fate la somma e vi accorgerete che il prelievo non è poi così tanto inferiore all’Europa. Solo un po’ inferiore. Ma per fare i conti in tasca al “patto fiscale” americano devo chiedermi: che cosa ottengo, in cambio delle tasse che pago? Ed è qui che il bilancio per il contribuente Usa diventa deprimente».
Rampini fa i conti: di fronte a un prelievo tra il 46 e il 49%, non ci sono tante, troppe cose. Non c’è l’assistenza sanitaria (funziona un sistema di assicurazioni private costosissime: con 1000 dollari al mese, spiega Rampini, si ha una polizza scadente, con buchi vistosi e ticket altissimi). E uno.
Un’istruzione pubblica gratuita soltanto teorica: perché le scuole dell’obbligo pubbliche sono così scadenti da rendere inevitabile il ricorso alle private (un’elementare a Manhattan costa 25mila dollari all’anno) o, quando funzionano, sono “finanziate” dalle famiglie degli alunni, e quindi è come se fossero private. Quanto all’università, Rampini fa l’esempio di sua figlia che frequenta l’ateneo pubblico: 8000 dollari nello Stato di residenza, il triplo altrove (non stiamo parlando delle prestigiose università private). Niente sanità, niente istruzione. E due.
Pensione, allora? La Social Security, che è uno “zoccolo minimo” di pensione pubblica (meno della metà della retribuzione) è finanziata da un prelievo alla fonte sulle buste paga. Poiché è insufficiente, va integrata con un fondo pensioni privato. E tre.
Trasporti pubblici? I treni sono quasi scomparsi, l’alta velocità esiste soltanto in uno stretto corridoio della East Coast e, dalla descrizione di Rampini, non è molto attraente: «Almeno 200 dollari per un biglietto di sola data in seconda classe da New York a Washington, su carrozze vecchie, sporche e rumorose, molto più scadenti dei vituperati convogli Trenitalia». Quanto al metrò, quello di New York «mi costa 100 dollari di abbonamento mensile, e comunque i servizi locali –quand’anche siano parzialmente sovvenzionati– li pago con altre tasse della città di New York che si aggiungono a quelle federali e statali».
Un patto sociale oneroso e assai poco vantaggioso. Si capirà, anche da questo assaggio, che il pamphlet di Rampini va al sodo, è molto ben documentato ed è infine agile (poco più di cento pagine). Da leggere, come utile vaccino contro le sirene del montismo.

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— Jan 23, 2013 | Add your feedback