Passaggi per il bosco 3. Italy

Una delle abilità di Carlotto sta nel costruire personaggi che non avrebbero nulla di cui esser fieri ma con cui si riesce comunque ad entrare in empatia. Pierre Nazzari è un disertore che nella sua vita ha fatto cose indiscutibilmente criticabili e per questo finisce nelle mani delle forze dell’ordine che pensano bene di farne un loro servo, riducendolo al loro servizio e mettendolo alle calcagna di qualche suo ex-commilitone che, come lui, ha intrapreso la ben più fruttuosa strada della criminalità e di vari traffici piuttosto che l’onorata carriera militare.
Ma chi “usa” Nazzari non è meglio di lui. Gli interessi che inducono le forze dell’ordine ad utilizzare Nazzari per pedinamenti e perquisizioni non canoniche, sono spesso oscuri e talvolta sfociano nell’illecito, sono interessi mossi da mani politiche e da affari economici fatti alle spalle degli ignari cittadini e portati avanti da dei gran figli di buona donna come Tore Moi, una figura negativa che sa tanto di agente dei servizi segreti deviati. Ma è una figura intelligente, silenziosa e cinica che fa il lavoro sporco che irreprensibili politici non possono certo fare perché continuamente impegnati a mostrar il loro bel viso agli elettori che pendono dalle loro rassicurazioni. Questa è un’altra caratteristica di Carlotto, è difficile trovare dei personaggi buoni ed alcuni cattivi ed è per questo che si finisce comunque per parteggiare per il protagonista, anche se pure lui non è certo un angelo.
Non ci saranno i buoni ma di certo ci son le vittime, e questa è Nina. Nina è una veterinaria che sta portando avanti uno studio nel salto di Quirra dove gli effetti nefasti del Poligono di Perdas de Fogu (il più grande poligono militare d’Europa) si riversano sugli ovini e quindi presumibilmente anche su persone e colture, ma il suo studio non è ben visto da chi in quel poligono scorge una miniera d’oro per le proprie tasche, ed è proprio qua che potere politico e militare si intrecciano con la vita di Nazzari e di Nina generando una guerra sotterranea che tirerà fuori il peggio da ogni protagonista.
Sia chiaro, nella nostra libreria divisa per sezioni questo libro non andrà certo inserito fra i romanzi di inchiesta o di denuncia per quanto sicuramente abbia uno studio alle spalle, ma l’occasione per informarsi sulla questione del poligono del salto di Quirra è servita, da Carlotto e Mama Sabot, su un piatto d’argento. Forse è bene dubitare di chi, per il nostro benessere economico, propone l’ampliamento del poligono in barba ad ogni pericolosa conseguenza - di cui l’uranio impoverito è solo la punta dell’iceberg - che già quella struttura porta con sé. Forse è bene capire se il benessere economico che una tale struttura potrebbe generare vada di pari passo con il benessere sociale che è quello che importa davvero.
E allora metterò questo romanzo nel terzo ripiano, quello dei bei noir, oppure nel quarto, dove stanno i romanzi collettivi, perché Professor Carlotto ha coordinato un nuovo gruppo di giovani (Mama Sabot) per una scrittura a venti mani, talvolta col risultato che la scrittura appaia un poco eterogenea e che qualche passaggio risulti un poco acerbo, ma nel paese in cui la gerontocrazia è istituzione, almeno nel campo della scrittura, la gioventù ha un bell’avvenire.

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Un racconto lungo più che un romanzo, solo 62 pagine alla fine, del quale non rimane nulla da chiedere a Pennac. Non perché dica “Tutto” ma perché dice “tutto quello che c’era da dire”.
Erwin è un ragazzo che come la contemporanea generazione che va dai 20 ai 40 anni deve fare i conti con la precarietà. Precarietà che non riguarda solo il mondo del lavoro ma che invade anche altri campi della nostra vita, la sfera affettiva per esempio, ma questa precarietà è probabilmente una precarietà senza tempo e dunque ecco le donne: prima Maria Carmela, un personaggio di bell’aspetto ma di memoria Bukowskyana che beve, fuma e sputa come una scaricatrice di porto e che tuttavia genera nel protagonista un’inspiegabile affinità, poi arriva Patrizia che è un porto più sicuro di Maria Carmela, che al massimo rappresentava uno scoglietto in mezzo al mare, ed un equilibrio sembra più vicino.
Ma la stabilità non è certo funzione di una sola variabile ed ecco l’ancestrale scontro generazionale con la famiglia rappresentata per l’occasione quasi da un teatrino in cui ognuno ha la sua parte, entrano così in scena Erwin il figlio degenere, il padre rompicoglioni e la madre, una donna dalla personalità nulla e fragile il cui unico ruolo è spalleggiare il marito.
Ma Erwin vive il tutto in maniera abbastanza spensierata in un misto di ingenuità e genuinità, e così nonostante la pressione familiare lo spinga verso una carriera scolastica orientata verso Medicina o Giurisprudenza lui sceglie Lettere ed un futuro povero di certezze.
Così come incerto è ogni lavoro che Erwin trova per tirare avanti. Dal vendemmiatore allo scaricatore, dal commesso in libreria al segretario didattico per finire coll’immancabile avventura del “pollo d’allevamento” in un call center. È qui che il racconto tocca i temi più importanti: il lavoro non è più una certezza ma una trave sospesa su un baratro su cui reggersi con equilibrismi da trapezista, uno scenario talmente mutevole da vivere quasi con distacco, perché vivendo il disagio del lavoro con profondità si rischierebbe di non aver tempo di godere nemmeno un poco della vita, ed Erwin trova continuamente un motivo, spesso futile e banale, per rallegrarsi; vivendo solo pochi attimi di sconforto quando si scontra con la realtà del licenziamento o con la prospettiva dello “studente perpetuo” che non riuscirà mai a buttarsi nel mondo del lavoro prima di avere ottenuto una marea di pezzi di carta tra diplomi, lauree, specializzazioni e abilitazioni.
Ma dove sarà il giusto approccio al mondo del lavoro? La passiva accettazione di lavori composti da processi iper-alienanti con la quotidiana attesa della campanella che indica la fine della giornata lavorativa, o la illusoria speranza di trovare piccole soddisfazioni che rendano più leggeri anche lavori dove le motivazioni personali siano mortificate?
Forse questo ci rimane da chiedere alla fine del racconto, ma non penso sia Pennac il più indicato a darci una risposta.

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Non scegliere. Non decidere. Ma accettare. Se c’è una lezione che adesso il destino gli sta dando,lui non ha dubbi che è questa.
In queste due righe di incipit è contenuta tutta l'essenza di questo sorprendente romanzo.
Le descrizioni dei personaggi (in particolare nell'introspezione psicologica) e degli ambienti che ne escono fuori lasciano un'incredibile sensazione di spaesamento, asserirei quasi glaciale.
Non siamo nel Sud più profondo, dominato dalla miseria e dall'incapacità di affrancarsi da una realtà opprimente e soffocante, e neppure nel ricco Nord Est, ugualmente opprimente ma per altre ragioni; siamo nel brulicante Chianti, dove mai nessuno si aspetterebbe che il nostro innominato, apparentemente baciato in tutto dalla vita, viva il suo personale dramma.
La descrizione abbozzata del personaggio nelle prime due pagine offrono già al lettore delle coordinate precise suscitando immediatamente delle prime domande: come è possibile che un ragazzo che guadagna bene, futuro erede della farmacia di famiglia, di bell'aspetto, fidanzato con una ragazza borghese, sia pervaso da un lancinante male interiore che tenta di divorarlo come un tarlo?
La grande capacità letteraria di Mascheri sta nell'aver eroso pian piano ciascuno di questi apparenti punti fermi dell'esistenza auspicata da ognuno trasformando, o quanto meno dispiegando nelle sua essenza,la realtà di un uomo che parte da capitano e strada facendo diventa un quasi anonimo gregario, per poi in prossimità (o meglio, poco dopo) dell'arrivo tentare un colpo di coda, forse risolutore o quanto meno riparatore. La metafora ciclistica è quanto mai azzeccata: gregario e capitano pedalano sulla stessa bicicletta, percorrono gli stessi chilometri sulla stessa strada, talvolta vanno in fuga ma, mentre la fuga del capitano è finalizzata alla vittoria finale, quella del gregario funge solo da apripista, la sua fatica è sempre a beneficio di altri; quando cerca di rompere gli schemi, frantumando le scalette preparate da altri avrà forse una vittoria, ma questa si rivelerà ben presto effimera e soprattutto distruttrice.
Anche il nostro protagonista decide improvvisamente di andare in fuga, ma trattasi di fuga improvvisata, disperata e solitaria, senza alcun compagno di viaggio che possa dargli il cambio nei momenti di fatica estrema; e così cerca di crearsi un'attività propria, lascia la fidanzata, tenta di rompere il legame col padre (divenuto sempre più ingombrante), cerca di rinverdire i suoi vezzi artistici, instaura una nuova relazione con una ragazza ucraina. Tutto sembra andare per il verso giusto, il nostro gregario ha creato un gap tra sé e il gruppo che appare sufficiente.
Ma si sa, se non mantieni un'andatura costante e ci sono ancora tanti chilometri da percorrere è quasi inevitabile che il gruppo rinvenga e, beffa delle beffe, ti superi in prossimità del traguardo.
Il gregario, figura quasi poetica del ciclismo, è qui un personaggio di ignobile mediocrità, intrappolato dentro i recinti di una vita disegnata da altri, nella quale lui, come fumetto pensante ma non parlante, difetta della capacità di scarto che potrebbe elevarlo dal semplice ruolo di comprimario.
Mascheri, col suo stile scarno e glaciale, fatto di continui monologhi interiori non ci fa entrare in empatia con alcuno dei personaggi e ci conduce verso un finale che sorprende per umanità e realismo; la mancata empatia non significa tuttavia assenza di immedesimazione perchè il personaggio principale è così vero, così figlio dei nostri tempi che è pressochè impossibile non rinvenirne tratti che ci appartengono.
La descrizione della provincia gela il sangue ed è lontana anni luce dalle cartoline che siamo abituati a vedere; è qui talmente grigia che neppure il sole è capace di penetrare la coltre che l'avvolge.
Il gregario è in fondo un borghese piccolo piccolo, un uomo medio che nel momento in cui ha cercato di elevarsi è stato rispedito immediatamente in basso. Ma forse, una piccola speranza esiste anche per lui, se non prima del traguardo che gli consenta la vittoria, almeno successivamente, dopo un'adeguata e dolorosa presa di coscienza.
In fondo accettare una routine si può: a patto che la routine sia perfetta.

C’è un prima e un dopo nella linea-tempo, e il presente un minuscolo puntino, l’attimo nell’atto. C’è un prima e un dopo anche nella sfera-tempo, nella ciclicità delle storie che si fanno vita, e il presente lo si ritrova nuovamente nel compiersi dell’atto. In questo tempo – lineare o sferico che sia, comandato dal giorno e dalla notte e stuprato dagli orologi a muro – esistono fratture e sospensioni, a volte nel fisico, vere e proprie cicatrici su cui passarci la mano per sentirne la durezza, ricordo, contatto che si fa promessa del ritorno, periferia di nessun centro che piega il dolore senza vincerlo: «gli accadimenti sembravano appartenere a uno sfondo lontano, tutto era avvolto da un’atmosfera di fatalità e inconsapevolezza, che richiamava inesorabilmente ciascuno verso i problemi più contingenti.»
Dani, Manuel e Luz hanno giocato nella stessa Periferia del ritorno, hanno vissuto al limite, consapevoli e stanchi, generosi e misteriosi. C’è un prima e un dopo nelle loro vite che si svela prepotente sul finire degli anni settanta, nel cortile sudamericano, tra il Cile e l’Argentina, storie di vite scomparse, abbandoni, alluminio e acido nell’attesa di una fine qualunque. O di un ritorno.

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