robxyz Male, 46, Married. Pavia, Italy

Tutto sommato preferisco Piccolo a diversi altri autori nazionali attualmente piuttosto in voga (De Silva, Giordano, Ammaniti), il suo stile mi è più consono e perlomeno non si dilunga mai troppo; peccato si perda a volte nel descrivere certe idiosincrasie, sue o messe in bocca ai personaggi, spezzando il ritmo della storia. Oppure che esageri creando situazioni inverosimili e francamente inutili nell'economia della storia (per esempio l'avventura con la suocera, del tutto superflua e persino fastidiosa). Ma l'idea di questo romanzo è furba e valida: anche se verso la fine secondo me la storia perde forza. Anche se nel descrivere la vita erotica e la sessualità del protagonista l'autore tende ad attaccarsi con troppa convinzione a certo stereotipo di meridionalismo macho: ma Piccolo non possiede la maestria di Vitaliano Brancati (o di Ercole Patti), bravissimo nel padroneggiare l'arte di dipingere l'erotomania e il maschilismo siculo, che lui ben conosceva, spingendolo verso il grottesco e l'inverosimile, donandogli una leggerezza quasi umoristica nella sua rappresentazione. Dunque in certi passaggi avverto qualche forzatura di troppo; per il resto, il racconto è riuscito.

Il protagonista, padre convinto e marito che dice di amare la propria moglie , vive diverse storie parallele nelle quali l'attrazione fisica è una condizione imprescindibile e tende a mantenere un rapporto duraturo con ognuna delle sue amanti, dividendo la sua vita in compartimenti stagni; in realtà, mentre sembra lui l'artefice unico del proprio destino, non si accorge dell'allontanamento emotivo e sentimentale della moglie che sostiene di amare e desiderare, ritrovandosi non solo nella scomoda posizione di chi il tradimento lo subisce ma scivolando inesorabilmente verso una rottura irrimediabile senza poter far altro che attendere le decisioni prese da sua moglie. Perennemente concentrato sull'occultamento delle prove, sul dissimulare le storie nascoste per non essere scoperto,
il protagonista maschile si ritrova invece a constatare la fragilità del proprio matrimonio da un punto di vista inaspettato, verso il quale è totalmente impreparato; una specie di linea Maginot della crisi coniugale.

Allora quello che all'inizio mi sembrava principalmente un racconto sull'infedeltà maschile, scritto con una impostazione furba per creare polemica e attirare l'attenzione, serve in realtà come base per descrivere l'allontanamento semi-inconsapevole, la distanza emotiva pur in presenza di apparente serenità, un progressivo distacco o raffreddamento sentimentale al quale la necessità di continue avventure erotiche non è certo estraneo.
Credo che Piccolo sia uno scrittore capace a cui manca tuttavia qualcosa per fare il salto di qualità; qualche pagina è sottotono, alcuni passaggi li avrei rivisti (in piscina non si sente odor di iodio, casomai di cloro) ma il bilancio di questo libro per me è abbastanza positivo.

Autentica corazzata Potëmkin in senso fantozziano, questo libro per me è una cagata pazzesca.
Trama: un nullafacente argentino prossimo all'accattonaggio di nome Oliveira si reca a Parigi dove si unisce ad un gruppo di peculiari disadattati altrettanto sfaticati con pose da artisti irriducibili. Conosce una tizia pure lei sudamericana detta "la Maga" ("la Rinco" sarebbe stato più appropriato), una svampita piena di assurde fisime presa regolarmente in giro per il suo intelletto poco brillante dal resto del gruppo che la apostrofa con nomignoli tipo "la Lumaca", e ha una relazione puramente sessuale con lei. Costei ha un figlio in tenera età seriamente malato che per la sua inettitudine muore, dopodichè lei scompare e Oliveira, solo allora, realizza che l'ama perdutamente. Quindi torna in sudamerica, dove ritrova un vecchio amico e si fa un sacco di seghe mentali ricordando la Maga.
Personaggi appena abbozzati, trama scarna, storia noiosa; molti pretesti per fare sfoggio di uno sperimentalismo d'avanguardia fine a se stesso, come espediente per dare originalità ad un libro alla fine poco sviluppato. L'autore sostiene di aver voluto scrivere una versione latinoamericana dell'"Ulisse": ma per quello poteva farne a meno, esiste già quello di Joyce tradotto in spagnolo per questa necessità.
Ed io, come mai ho preso un mattone del genere? Perché Bolano lo ha citato in una intervista tra i cinque libri che più lo hanno influenzato. Ma Bolano è anni luce meglio di Cortazar, solo che la sua innata modestia gli impediva di esserne conscio.

Confesso che giunto circa a metà di questo libretto avevo l'impressione che i pur piacevoli racconti qui pubblicati fossero un po' sotto la media delle cose notevoli di Bolaño lette dal sottoscritto finora; ma da lì in poi il livello sale in modo irresistibile, partendo da "Il viaggio di Alvaro Rousselot" fino al culmine rappresentato da "Letteratura + malattia = malattia", quest'ultimo autentica gemma, nessuna invenzione stavolta ma un intervento diretto dell'autore con il sottofondo autobiografico della malattia epatica inarrestabile che lo affliggeva. Un particolare molto commovente, leggendolo ora, sapendo quanto fosse vicina la prematura fine per questo meraviglioso scrittore che qui e nel successivo paragrafo ("I miti di Chtulu") riversa il risultato del suo essere un lettore onnivoro ed insaziabile, con pagine ricche di citazioni e nomi tutti da scoprire o approfondire, passando per esempio da una concisa e interessante analisi dei poeti maledetti ad un aneddoto frivolo su Penelope Cruz, raccolto con ogni probabilità da un giornale di pettegolezzi.

"...e poi fece il nome del mio medico, il mio caro dottor Vargas, con il quale ho un rapporto da armatore greco miliardario, vale a dire il rapporto di un uomo che ama la propria moglie ma cerca di vederla il meno possibile"

"Naturalmente, misi ogni cura nel farli bene, come se volessi dimostrarle che il mio medico si era sbagliato, sforzo vano, perché anche se eseguivo i test in modo impeccabile la piccola giapponese rimaneva impassibile, senza rivolgermi il minimo sorriso di incoraggiamento.
Le domandai delle possibilità di successo di un trapianto di fegato. Molte possibilità, disse. In che percentuale? dissi io. Sessanta pel cento, disse lei. Cazzo, è pochissimo. In politica è la maggiolanza assoluta, disse lei."