Rosetta Female. Sassari, Italy

I versi crescono, come le stelle e come le rose,
come la bellezza - inutile in famiglia.
E, alle corone e alle apoteosi -
una sola risposta: "Di dove questo mi viene?"

Noi dormiamo, ed ecco, oltre le lastre di pietra,
il celeste ospite, in quattro petali.
Mondo, cerca di capire! Il poeta - nel sonno - scopre
la legge della stella e la formula del fiore.

P.S. Ho levato una stellina (non dalla poesia!) per la brutta edizione.

A ognuno un giorno muore un proprio caro,
tra l'essere e il non essere
è costretto a scegliere ili secondo.

E' duro riconoscere che è un fatto banale,
incluso nel corso degli eventi,
conforme a procedura,

prima o poi inserito nell'ordine del giorno,
della sera, della notte, di un pallido mattino;

scontato come una voce dell'indice,
come un paragrafo del codice,
come una data qualsiasi
del calendario.

Ma è il diritto e il rovescio della natura.
Il suo omen e amen distribuiti a caso.
La sua casistica e la sua onnipotenza.

Solo ogni tanto
ci mostra un po' di cortesia-
i nostri cari morti
ce li butta nei sogni.

Il mattino si preannuncia freddo e nebbioso.
Da ovest
nuvole cariche di pioggia in avvicinamento.
La visibilità sarà scarsa.
Il fondo stradale scivoloso.

Gradatamente, durante il giorno,
per effetto dell’alta pressione da nord
possibili schiarite locali.
Tuttavia con vento forte, d’intensità variabile
possono verificarsi temporali.

Durante la notte
rasserenamento su quasi tutto ilpaese,
solo a sud-est
non si escludono piogge.
La temperatura subirà una notevole diminuzione,
mentre aumenterà la pressione.

Il giorno successivo
si preannuncia soleggiato,
anche se a quelli che sono vivi
ancora tornerà utile l’ombrello.

Doveva essere migliore degli altri il nostro ventesimo secolo.
Non farà più in tempo a dimostrarlo,
ha gli anni contati,
il passo malfermo,
il fiato corto.

Sono ormai successe troppe cose
che non dovevano succedere,
e quel che doveva arrivare
non è arrivato.

Ci si doveva avviare verso la primavera
e la felicità, tra l’altro.

La paura doveva abbandonare i monti e le valli,
la verità doveva raggiungere la meta
prima della menzogna.

Alcune sciagure
non dovevano più accadere,
ad esempio la guerra
e la fame, e così via.

Doveva essere rispettata
l’infermità degli inermi,
la fiducia e via dicendo.

Chi voleva gioire del mondo
si trova di fronte a un’impresa
impossibile.

La stupidità non è ridicola.
La saggezza non è allegra.

La speranza
non è più quella giovane ragazza
et cetera, purtroppo.

Dio doveva finalmente credere nell’uomo
buono e forte.
Ma il buono e il forte
restano due esseri distinti.

Come vivere?- mi ha scritto qualcuno
A cui io intendevo fare
la stessa domanda.

Da capo, e allo stesso modo di sempre,
come si è visto sopra,
non ci sono domande più pressanti
delle domande ingenue.

Si sono incrociati come estranei,
senza un gesto o una parola,
lei diretta al negozio,
lui alla sua auto.

Forse smarriti
o distratti
o immemori
di essersi, per un breve attimo,
amati per sempre.

D’altronde nessuna garanzia
che fossero loro.
Sì, forse da lontano,
ma da vicino nient’affatto.

Li ho visti dalla finestra
e chi guarda dall’alto
sbaglia più facilmente.

Lei è sparita dietro la porta a vetri,
lui si è messo al volante
ed è partito in fretta.
Cioè, come se nulla fosse accaduto,
anche se è accaduto. E io, solo per un istante
certa di quel che ho visto,
cerco di persuadere, Voi, lettori,
con brevi versi occasionali,
quanto triste è stato.

La bomba esploderà nel bar alle tredici e venti.
Adesso sono appena le tredici e sedici.
Alcuni fanno in tempo a entrare,
alcuni a uscire.

Il terrorista ha già attraversato la strada.
Questa distanza lo protegge da ogni male,
e poi la vista è come al cinema:

Una donna con il giaccone giallo, lei entra.
Un uomo con gli occhiali scuri, lui esce.
Ragazzi in jeans, loro parlano.
Le tredici e diciassette e quattro secondi.
Quello più basso è fortunato e sale su una vespa,
quello più alto invece entra.

Le tredici e diciotto.
La ragazza non c'è più.
Se è stata così stupida da entrare, oppure no,
si vedrà quando li porteranno fuori.

Le tredici e diciannove.
Più nessuno che entri, pare.
Invece esce un grassone calvo.
Sembra che si frughi nelle tasche e
alle tredici e venti meno dieci secondi
rientra a cercare quei suoi miseri guanti.

Sono le tredici e venti.
Il tempo, come scorre lentamente.
No, non ancora.
Sì, ora.
La bomba,lei esplode.

Nulla due volte accade
né accadrà. Per tale ragione
nasciamo senza esperienza,
moriamo senza assuefazione.

Anche agli alunni più ottusi
della scuola del pianeta
di ripeter non è dato
le stagioni del passato.

Non c'è giorno che ritorni,
non due notti uguali uguali,
né due bai somiglianti,
né due sguardi tali e quali.
Ieri, quando il tuo nome
qualcuno ha pronunciato,
mi è parso che una rosa
sbocciasse sul selciato.

Oggi, che stiamo insieme,
ho rivolto gli occhi altrove.
Una rosa. Ma com'è?
Forse è pietra, o forse fiore?

Perché tu, ora malvagia,
dài paura e incertezza?
Ci sei -perciò devi passare.
Passerai -e in ciò sta la bellezza.

Cercheremo un'armonia,
sorridenti fra le braccia,
anche se siamo diversi
come due gocce d'acqua.

Qui giace come virgola antiquata
l'autrice di qualche poesia. La terra l'ha degnata
dell'eterno riposo, sebbene la defunta
dai gruppi letterari stesse ben distante.
E anche sulla tomba di meglio non c'è niente
di queste poche rime, d'un gufo e la bardana.
Estrai dalla borsa il tuo personal, passante,
e sulla sorte di Szymborska medita un istante.

Per motivi non chiari,
in circostanze ignote
l’Essere Ideale smise di bastarsi.

Dopotutto poteva durare e durare all’infinito,
sgrossato dall’oscurità, forgiato dalla chiarezza,
nei suoi giardini di sogno sopra il mondo.

Perché, diamine, si mise a cercare impressioni
in cattiva compagnia della materia?

Che se ne fa di imitatori
mal riusciti, sfortunati,
senza prospettive per l’eternità?

Una saggezza zoppa
con una spina conficcata nel tallone?
Un’armonia fatta apezzi
da acque agitate?
Il Bello
con dentro budella sgraziate
e il Bene
-perché con un’ombra,
se prima non l’aveva?

Doveva esserci una ragione,
anche se all’apparenza irrilevante,
ma questo non lo svelerà neppure la Nuda Verità
occupata a rovistare
nel gurdaroba terreno.

Per non dire di questi orribili poeti, Platone,
trucioli che la brezza sparge da sotto le statue,
rifiuti del grande Silenzio sulle vette...

Dove corre questa cerbiatta scritta in un bosco scritto?
Ad abbeverarsi a un'acqua scritta
che riflette il suo musetto come carta carbone?
Perché alza la testa, sente forse qualcosa?
Poggiata su esili zampe prese in prestito dalla verità,
da sotto le mie dita rizza le orecchie.
Silenzio - anche questa parola fruscia sulla carta
e scosta
i rami causati dalla parola "bosco".
Sopra i l foglio bianco si preparano al balzo
lettere che possono mettersi male,
un assedio di frasi
che non lasceranno scampo.

In una goccia d'inchiostro c'è una buona scorta
di cacciatori con l'occhio al mirino,
pronti a correr giù per la ripida penna,
a circondare la cerva, a puntare.

Dimenticavo che la vita non è qui.
Altre leggi, nero su bianco, vigono qui.
Un batter d'occhio durerà quanto dico io,
si lascerà dividere in piccole eternità
piene di pallottole fermate in volo.
Non una cosa avverrà qui se non voglio.
Senza il mio assenso non cadrà foglia,
né si piegherà stelo sotto il punto del piccolo zoccolo.

C'è dunque un mondo
di cui reggo le sorti indipendenti?
Un tempo che lego con catene di segni?
Un esistere a mio comando incessante?

La gioia di scrivere.
Il potere di perpetuare.
La vendetta d'una mano mortale.

QUEI GIORNI

Se ne sono andati
quei bei giorni
Quei giorni freschi e intensi
quei cieli ricolmi di perline
quei rami carichi di ciliegie
quelle case appoggiate l'una all'altra
al verde riparo dell'edera
quei tetti di aquiloni giocosi
quei viali inebriati dall'odore delle acacie

Se ne sono andati
quei giorni quando
sgorgavano dalle mie palpebre,
come bolle colme d'aria,
le mie canzoni
il mio sguardo sorseggiava, come latte fresco,
tutto quanto scorgeva
come se vivesse tra le mie pupille
vivace lepre della felicità
al mattino, insieme al vecchio sole,
scendeva nelle piane sconosciute della curiosità
e alla sera si perdeva fra i boschi delle tenebre

Se ne sono andati
quei giorni innevati e quieti
mentre dietro la finestra,
nel tepore della stanza,
restavo incredula a guardare
la mia candida neve
cadere lenta come morbida peluria
sulla vecchia scala di legno
sul filo sottile dei panni
sui capelli di pini antichi
e pensavo a domani, ah domani,
bianca sagoma scivolosa

Domani
iniziava col fruscio del velo della nonna
e la sua confusa ombra nel quadro della porta
che d'un tratto
si abbandonava nel freddo senso della luce
nella vaga scia delle colombe in volo
tra i colori delle vetrate
Domani...

Assonnata dal tepore della stufa
lontano dagli occhi di mia madre
cancellavo rapida e audace
la firma della maestra
dai vecchi compiti

Quando cessava la neve
vagavo triste nel nostro giardino
e seppellivo i miei passeri morti
sotto i gelsomini arsi e spogli

Se ne sono andati
quei giorni d'incanto e stupore
quei giorni di sonno e veglia
quando ogni ombra celava un segreto
ogni scrigno nascondeva un tesoro
ogni angolo del ripostiglio,
nella quiete di mezzogiorno,
pareva un mondo
e chi non temeva quel buio
pareva un eroe

Se ne sono andati
quei giorni di festa,
l'attesa del sole, l'attesa dei fiori
il fremito fragrante
del mucchio timido e silente
dei narcisi selvatici
che salutavano la città
nell'ultimo mattino d'inverno
e la voce dei venditori ambulanti
lungo i viali macchiati del verde

Il mercato era intriso dagli odori vaganti
l'odore acre del pesce e del caffè
il mercato, sotto i passi della gente,
si estendeva, si allungava e si mescolava
a ogni attimo del cammino
e roteava in fondo agli occhi delle bambole
il mercato era mia madre
che andava in fretta
verso tutto ciò che colorato fluiva
e tornava
con ceste piene e regali impacchettati
il mercato era la pioggia che cadeva,
cadeva e cadeva

Se ne sono andati
quei giorni di stupore dei segreti del corpo
quei giorni delle timide conoscenze
della bellezza azzurra delle vene
una mano
con un fiore
chiamava, oltre il muro,
l'altra mano
e piccole macchie d'inchiostro
sulle mani impaurite, confuse e tremanti
poi l'amore
svelarsi in un timido saluto

Tra il fumo e il calore di mezzogiorno
cantavamo nelle stradine polverose il nostro amore
conoscevamo l'ingenuo idioma del fiore messaggero
portavamo i nostri cuori
al candido giardino delle candide tenerezze
e li prestavamo agli alberi
e la palla, con i baci vaganti,
passava di mano in mano
era l'amore
quel sentore confuso nel buio dell'atrio
che d'improvviso accerchiava e rapiva
tra i respiri e i palpiti infuocati
tra i piccoli sorrisi rubati

Se ne sono andati
quei giorni,
come le piante marcite nel calore
si sono arse sotto i raggi del sole
e sono smarrite
quelle stradine ebbre dal profumo delle acacie
nel chiassoso tumulto di una strada senza ritorno
E la ragazza che tingeva le sue guance
coi petali dei gerani
ora, è una donna sola,
una donna sola

Non fatemi tornare,
ho gli occhi pieni di mare

che mi si srotola ancora sui ciottoli
piccini, fra i cardi marini
che un vento d'altri giorni
divelle dalla sabbia sotto i pini
e porta incauto intorno, all'acqua
che rumoreggia allora di spini.

E io bagnandomi, mi pungo il plantare:
non fatemi tornare
se al ritorno
ti vedrò mancare.

... CHE DIRE DI QUESTA FILASTROCCA TUTTA RIME IN -ARE E -INI?

Estate, dépliants, partenze,
amici soavi, evasivi
nella calura, nei fallaci istanti
dei saluti.
Caro inverno dei poveri: d'inverno
torniamo umani.

Gaia brigata in jumbo,
su città come stelle,
sull'Europa di luci.
Sul golfo di Finlandia si va a cena,
San Pietroburgo è tutta lusso e feste.
Poi sugli Urali è il nulla,
dei lumini di fiaba,
sempre più radi, è l'Asia che incomincia,
poi una luce sola come in fondo
al mare, all'oceano terrestre:
un gregge forse,
dei pastori, una yurta?
Ci sono ancora? E che ora è laggiù,
e che ora è a quest'ora all'altro mondo?