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- L'incanto di cenere (34)
- By Laura MacLem
- Finished on May 13, 2013
  
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L'incanto di cenere

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La scarna sinossi disponibile non aiuta certo questo breve romanzo di un'esordiente italiana a emergere in un'epoca di blob libresco fatto di "terribili segreti", "patti diabolici" e "fanciulle a un grande ballo". Tanto valeva mettere in copertina un bel segnale triangolare di pericolo con la dicitu ... (continue)

La scarna sinossi disponibile non aiuta certo questo breve romanzo di un'esordiente italiana a emergere in un'epoca di blob libresco fatto di "terribili segreti", "patti diabolici" e "fanciulle a un grande ballo". Tanto valeva mettere in copertina un bel segnale triangolare di pericolo con la dicitura: "Attenzione: possibile presenza di paranormal romance/young adult".
Così non è, fortunatamente: L'incanto di cenere è una riscrittura adulta della nota fiaba di Cenerentola che non esiterei a definire femminista, tanto mi ha ricordato i racconti di Angela Carter (senza però la complessa rete di richiami simbolici della nota e dotatissima autrice inglese).
Protagonista di questa nuova voce nel panorama delle riscritture è Genevieve (Genoveffa) Chevalier, non più sorellastra sgraziata e malvagia ma delicata fanciulla che si affaccia timidamente alle soglie dell'età adulta: la madre, nutrice della figlia di primo letto del Conte de Lumière e a sua volta vedova, si accinge a sposare il nobile per onorare un oscuro patto che assicurerà una cospicua dote alla figlia maggiore e a quella minore, Anastasie.
Ma nel campo di zucche c'è una forza potente e malvagia che giace inquieta: la Dea, residuato pagano in un mondo ormai dominato dai lumi del Cristianesimo. La Dea cerca sempre nuove adepte da corrompere e, come sua madre prima di lei, finita in cenere sul rogo, Christelle ha udito e raccolto il suo richiamo di sangue fin dall'utero. Pelle così diafana da sembrare trasparente, capelli d'oro, Christelle de Lumière possiede una bellezza diabolica e inclinazioni perverse che diventano l'incubo di Genevieve, consapevole di essere in qualche modo legata alla piccola strega per aver condiviso con lei lo stesso latte e del pericolo che la sorellastra, affamata di vendetta, rappresenta per la madre e soprattutto per piccola Anastasie.
Ne L'incanto di cenere, Laura MacLem recupera e ribalta tutti i più noti elementi della fiaba, in un'atmosfera gotica perfettamente restituita dallo stile accurato eppure snello e scorrevole dell'autrice. Ogni topos di Cenerentola trova un suo posto, un suo incastro, in un rovesciamento macabro: è così che la storia del riscatto di una buona fanciulla oppressa dalla matrigna e dalle sorellastre diviene una lotta tra cristianesimo e paganesimo, in cui si affrontano - la purezza e la corruzione - una giovane donna che pur essendo cresciuta nella bambagia trova in sé la forza di combattere per salvare la vita propria e dei suoi cari e un essere contaminato fin dal concepimento divenuto strumento del Male.
Genevieve è un ottimo personaggio, realistico e positivo, e la timida indipendenza che infine acquisisce non è ostentata come quella di molti personaggi femminili calati in contesti sette-ottocenteschi. Decisamente apprezzabile anche il fatto che manchi un vero e proprio principe azzurro e che sia la stessa Genevieve a combattere con i mezzi femminili che le sono concessi. Un breve romanzo a tutto tondo, in definitiva, che consiglio senz'altro dal momento che il prezzo contenuto si accompagna a un prodotto di qualità e, mi è sembrato, anche privo di refusi di tipo editoriale.
Recensione pubblicata anche su http://www.lastambergadeilettori.com/2013/05/lincanto-d…

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— May 15, 2013 | Add your feedback
- Butcher's Crossing (242)
- By John Williams
- Finished on Apr 11, 2013
  
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Butcher's Crossing

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Secondo romanzo dell'autore americano John Edward Williams, più conosciuto per il successivo Stoner (di cui tutti parlano ma che nessuno sembra aver letto), Butcher's Crossing vede finalmente la luce in Italia dopo più di cinquant'anni dalla sua pubblicazione originale. E' stato talvol ... (continue)

Secondo romanzo dell'autore americano John Edward Williams, più conosciuto per il successivo Stoner (di cui tutti parlano ma che nessuno sembra aver letto), Butcher's Crossing vede finalmente la luce in Italia dopo più di cinquant'anni dalla sua pubblicazione originale. E' stato talvolta indicato, non a torto, come uno degli antecedenti più prossimi di temi cari a Cormac McCarthy: la lotta tra l'uomo e la natura selvaggia, la perfezione dei grandi spazi dell'incontaminato, la violenza e il decadimento. In un certo senso, si potrebbe dire che Butcher's Crossing mostra il passaggio verso l'era moderna dei territori di frontiera, gli stessi che McCarthy mostrerà nel loro declino.
Ambientato intorno al 1870, il romanzo costituisce dunque un vivido spaccato della vita di frontiera: Butcher's Crossing è un ammasso di case al limitare della prateria, la cui principale fonte di reddito è il commercio delle pellicce di bisonte, in attesa dell'imminente costruzione della ferrovia.
«Bastava un solo sguardo, o quasi, per contemplare tutta Butcher’s Crossing. Un gruppo di sei baracche di legno era tagliato in due da una stradina sterrata e poco oltre, su entrambi i lati, c’erano alcune tende sparse. Il carro ne superò una sulla sinistra, eretta in modo approssimativo, di color grigio militare, con i due lati arrotolati verso l’alto e una tavola appesa a un lembo del tetto, su cui era scritto alla meglio, in caratteri rossi «Joe Long-Barbiere». Sul lato opposto della strada c’era un edificio basso, quasi quadrato, senza finestre, con un pezzo di tela a mo’ di porta. Davanti alle assi di legno grezzo della costruzione c’era un’insegna più curata dell’altra, con su scritto, in nero, «Bradley-Tessuti». Di fronte all’edificio successivo, una lunga struttura rettangolare a due piani, la diligenza si fermò. Dall’interno proveniva un basso, continuo mormorio di voci, unito al tintinnio costante dei bicchieri che sbattevano l’uno contro l’altro. Una lunga tettoia schermava l’ingresso, ma sopra alla porta, nell’ombra, si distingueva un’insegna dai caratteri elaborati, rossi con i bordi neri, che diceva: «Jackson’s Saloon».»
Tale è lo scenario che si offre agli occhi di Andrews Willis, giovane studente di Harvard in cerca di «quella natura selvaggia [...] forma di libertà e bellezza, di speranza e vigore che gli sembrava alla base di tutte le cose più intime della sua vita, che pure non erano né libere, né belle, né piene di speranza o vigore. Ciò che cercava era l’origine e la salvezza del suo mondo, un mondo che sembrava sempre ritrarsi spaventato dalle sue stesse origini, piuttosto che ricercarle come la prateria lì intorno, che affondava le sue radici fibrose nella nera e fertile umidità della terra, nella natura selvaggia, rinnovandosi proprio in questo modo, anno dopo anno.» Il villaggio polveroso, la prateria sterminata, il miraggio di terre ancor più estreme e della vita da cacciatore operano in lui una vera e propria trasfigurazione: dimentico degli agi di Boston, decide d'impulso di investire i suoi risparmi in una spedizione che tutti in paese gli sconsigliano. Miller, cacciatore veterano, aspetta da dieci anni l'occasione della sua vita, una battuta di caccia ai danni di una colossale mandria di bufali avvistata in una valle tra le montagne del Colorado.
I prati del Kansas lasciano ben presto posto al deserto, alle altezze vertiginose del Colorado, al verde eden da esse protetto e in cui penetra infine l'uomo. La natura incontaminata accoglie e ingloba Willis e i suoi compagni: Miller, l'uomo di ferro, roso dall'ossessione del cacciatore; Charlie, il conciatore monco dedito al whiskey e alla bibbia; Schneider, lo scuoiatore mercenario.
Willis, a un passo dal trovare quella verità che di cui è alla ricerca, contempla con occhi vergini la maestosità del paesaggio che lo circonda, rendendosi complice della carneficina compiuta da Miller. La natura selvaggia finirà per trasformare gli uomini che vi sono penetrati: Miller vi si contrapporrà con un'esaltazione ai limiti della follia, restando vittima della sua stessa fame di sangue; Charlie, resosi complice di Miller, verrà privato del senno; Schneider, il pensiero sempre rivolto alla civiltà, finirà per essere il capro espiatorio della vendetta del Creato. Solo Willis, che vi si è assoggettato senza compromessi, trarrà infine una risposta alla sua ricerca di un senso, fornendo dunque la chiave di volta di Butcher's Crossing: la sua essenza di bildungsroman.
Punto di forza del romanzo è la suggestiva ambientazione, che Williams restituisce con un magistrale talento evocativo: ma tale è la forza descrittiva, dei personaggi come dei paesaggi, che purtroppo finisce per annullare qualsiasi altro elemento. Butcher’s Crossing è come un film dalla fotografia superba che manca di una trama; come un documentario mozzafiato di terre estreme in un tempo ormai passato; come un arazzo di quasi quattrocento pagine: splendido da contemplare, ma privo di movimento.
Recensione pubblicata anche su http://www.lastambergadeilettori.com/2013/04/butchers-c…

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— Apr 12, 2013 | Add your feedback
- To Kill a Mockingbird (2064)
- By Harper Lee
- Finished on Apr 17, 2013
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- Il mago di Oz (4812)
- By L. Frank Baum
- Finished on Apr 4, 2013
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- Le miniere di Re Salomone (278)
- By H. Rider Haggard
- Finished on Mar 30, 2013
  
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Le miniere di Re Salomone

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Romanzo d’avventura piuttosto mediocre passato (ingiustificatamente) alla storia per il personaggio di Allan Quatermain, il bravo cecchino recuperato dall’oblio da alcuni film e dalla graphic novel di Alan Moore La Lega degli Straordinari Gentleman. Il libro, pubblicato nel 1885, inaugura una ... (continue)

Romanzo d’avventura piuttosto mediocre passato (ingiustificatamente) alla storia per il personaggio di Allan Quatermain, il bravo cecchino recuperato dall’oblio da alcuni film e dalla graphic novel di Alan Moore La Lega degli Straordinari Gentleman. Il libro, pubblicato nel 1885, inaugura una serie composta da quindici volumi – tutti imperniati sulle vicende di Quatermain – e si inserisce nel filone dei romanzi d’avventura per ragazzi che tanto impazzò in Inghilterra e Francia a cavallo tra l’Otto-Novecento.
La prima avventura del cacciatore lo vede impegnato nella ricerca delle favolose miniere di Re Salomone, ubicate – così sostiene una mappa – in Africa, oltre una catena montuosa invalicabile chiamata Seni di Saba, e raggiungibile solo dopo aver attraversato un deserto sterminato. Suoi compagni saranno Lord Henry, alla ricerca del fratello George (scomparso proprio nel tentativo di trovare le miniere), e il Capitano Wood, nonché il peculiare indigeno Umbopa.
Quatermain accetta l’impresa disperata non per spirito di avventura – egli si dichiara infatti più volte uomo pauroso e prudente -, ma per garantire un futuro al figlio studente di medicina, trovandosi ormai alle soglie della maturità e privo di un cospicuo patrimonio. L’impresa rischia più volte di fallire per le estreme condizioni ambientali del deserto e delle montagne, ma una volta superate lo scenario è idilliaco: una valle perfettamente protetta (topos caratteristico dei romanzi d’avventura del periodo) e prospera in cui è insediata una fitta popolazione affine agli zulu, governata dal crudele re Twala, e di cui Umbopa è il legittimo regnante, essendo stato il padre spodestato dalla strega Gagool che ha messo sul trono il fratello.
Chi – come me - si appresta alla storia sperando di trovarvi un romanzo storico rimarrà deluso: il re Salomone verrà solo nominato, e la favolosa ricchezza di cui i protagonisti sono alla ricerca avrebbe potuto essere l’Arca perduta, il martello di Thor, la città di El Dorado, la Lancia di Longino, il tesoro di Tutankhamon o la spada Excalibur. Si perdono di vista presto, e a lungo, gli obiettivi principali dell’impresa, a favore delle peripezie presso la popolazione indigena, del tutto priva di originalità e anzi tratteggiata secondo tutti i cliché della mentalità imperialista dell’epoca: se si esclude il personaggio di Umbopa, di cui si riconosce l’atteggiamento nobile che tuttavia non impedirà ai tre inglesi di schiavizzarlo durante tutta la spedizione salvo poi collocarlo su un trono, gli indigeni sono ottusi primitivi facilmente impressionabili da fucili, monocoli, gambe pallide, dentiere e… perline (le quali, frequentemente usate da Paperon de’ Paperoni nelle sue avventure disneyane, suscitavano in me somma ilarità durante la mia infanzia).
Lo stile asciutto (quasi sciatto) tipico dell'epoca e del genere - non dimentichiamo che si tratta di un romanzo pubblicato a puntate su giornale e rivolto a un pubblico giovane o di media cultura - ne fa in definitiva un romanzo tuttalpiù adatto ai ragazzi. Deludente.
Recensione pubblicata anche su http://www.lastambergadeilettori.com/2013/03/le-miniere…

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— Mar 30, 2013 | 1 feedback

- Cloud Atlas (965)
- L'atlante delle nuvole
- By David Mitchell
- Finished on Mar 24, 2013
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- The Perks of Being a Wallflower (840)
- By Stephen Chbosky
- Finished on Mar 6, 2013
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- Wide Sargasso Sea (357)
- By Jean Rhys
- Finished on Feb 13, 2013
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- The Penelopiad (130)
- By Margaret Atwood
- Finished on Feb 5, 2013
  
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The Penelopiad

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La storia di Penelope, quintessenza della fedeltà e pazienza femminile, la conosciamo tutti attraverso le parole attribuite a un cantore cieco: colei che attese per vent’anni il suo sposo, eroe multiforme protetto da Atena, resistendo strenuamente all’assedio dei pretendenti che la volevano già vedo ... (continue)

La storia di Penelope, quintessenza della fedeltà e pazienza femminile, la conosciamo tutti attraverso le parole attribuite a un cantore cieco: colei che attese per vent’anni il suo sposo, eroe multiforme protetto da Atena, resistendo strenuamente all’assedio dei pretendenti che la volevano già vedova.
I poemi greci ce la restituiscono così: integerrima, remissiva, la degna compagna di Ulisse per cui valse la pena peregrinare dieci anni in mare pur di riabbracciarla.
A partire dalla seconda metà del Novecento, la critica letteraria femminista recupera non solo autrici trascurate, ma anche vigorosi personaggi femminili da ergere a vittime del maschilismo del loro tempo: Margaret Atwood sceglie Penelope, che insieme a Cassandra e Medea è uno dei personaggi femminili del mito più amati dalle autrici femministe e non solo, e le dà voce, una voce che dall’Ade risuona flebile perché soffocata dal peso della tradizione che le ha negato una versione dei fatti.
La Atwood, a onor del vero, non sovverte più di tanto gli eventi canonici: Penelope è casta e remissiva come nel poema omerico, e il suo è un lamento che svela l’altra faccia della medaglia della docilità che è costretta a ostentare. Penelope canta la sua prigionia in una dimora a cui è stata condotta dal marito che l’ha vinta e che poco dopo l’ha abbandonata per andare in guerra; canta le costrizioni in una casa non sua governata dall’anziana nutrice del marito e dalla suocera, le stesse che l’hanno privata del diritto di educare il figlio che, ora cresciuto, vede in lei la causa della distruzione della sua eredità; canta una solitudine senza scampo alleviata solo dalle risa e dalle voci di dodici giovani ancelle da lei acquistate e cresciute; canta l’arroganza dei pretendenti che non può respingere; canta la sfiducia del marito, che ha preferito svelarsi al figlio imberbe piuttosto che a lei; e infine canta la sua brutalità, per avere impiccato le sue dodici fanciulle.
La rilettura di Margaret Atwood alterna la prosa – la testimonianza di Penelope che, vagabondando per l’Ade, ripercorre i momenti salienti della sua esistenza – ad altre forme di scrittura che veicolano le voci taciute delle dodici ancelle, le quali si configurano come un vero e proprio coro greco: le ancelle ora recitano versi, ora narrano, ora si costituiscono vittime in un processo moderno il cui imputato è Ulisse, ora sono conferenziere che discettano sul significato antropologico della loro morte, ora recitano e danzano. L’intento è specificatamente quello di rimarcare la loro morte vana per cui Ulisse è rimasto impunito, una morte che nemmeno la loro affezionata padrona è stata in grado di evitare e per cui continua a tormentarsi nell’Ade.
Se l’autrice innalza il personaggio di Penelope e riscatta il comportamento delle ancelle, passate alla storia per aver compiaciuto i Proci e aver svergognato la loro padrona, estremamente dequalificato ne esce il personaggio di Elena, insistentemente biasimato da Penelope per la sua vacua vanità che ha falciato innumerevoli vite – e che continua a caratterizzarla nell’Ade.
La scrittura della Atwood è validissima, ma in questa prova scivola in alcune falle che mi sono saltate all’occhio e che mi hanno reso meno gradevole la lettura: imboccando continuamente il lettore, la Atwood si sente in dovere di sottolineare, tramite la voce di Penelope, aspetti della cultura greca di quel periodo così conosciuti che la loro evidenziazione appare pretenziosa e didascalica: la consuetudine dei matrimoni combinati non è certo una pratica ignota al lettore medio, così come il valore della carne in tempi e terre che vivevano di pesce, o l’assenza di posate. Verrebbe spontaneo fare qualche considerazione sulla cultura del lettore medio americano, a questo punto.
Allo stesso modo, spesso la voce di Penelope spiega in modo pleonastico ciò che dovrebbe essere lasciato implicito. Per esempio: un’ancella, parlando del giovane Ulisse, poco dopo averlo paragonato a Ermes afferma
["You wouldn’t want to wake up in the morning and find yourself in bed with your husband and a herd of Apollo’s cows."]
E immediatamente dopo la voce narrante di Penelope spiega
[This was a joke about Hermes, whose first act of thievery on the day he was born involved an audacious cattle raid.]
Se l’autrice trova arguto mettere in bocca a un personaggio una battuta dai riferimenti non troppo conosciuti - non tutti hanno presente il mito della nascita di Ermes e del suo furto del bestiame di Apollo, appena nato -, allora deve anche rischiare che la battuta non venga colta. Non può (e non deve, a meno che non ci troviamo in un manuale scolastico) spiegarla perché tutti i lettori possano comprenderla.
Prescindendo da questi difetti, non si può negare il valore del romanzo, che si inserisce in un progetto dichiarato di reimmaginazione e riscrittura di varie mitologie, il Canongate Myth Series, cui hanno dato il loro apporto anche nomi noti come Jeanette Winterson, Karen Armstrong, David Grossman, Alexander McCall Smith, Natsuo Kirino e Philip Pullman (quest’ultimo con il saggio Il buon Gesù e il cattivo Cristo).
Da approfondire certamente.
Segnalo che purtroppo la versione italiana del romanzo, Il canto di Penelope, edita da Rizzoli nel 2005, risulta difficilmente reperibile.

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— Feb 5, 2013 | Add your feedback
- Tales from Helleborya (14)
- Corruzione Oscura (Diario di J. Thorn, #1)
- By J.Thorn
- Finished on Jan 19, 2013
  
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Tales from Helleborya

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Una pericolosa Corruzione minaccia il mondo di Helleborya; assassinati in modo orribile e misterioso tutti i più potenti avventurieri, la salvezza risiede nelle mani di alcuni giovanissimi: Markus, futuro cavaliere, e Ronak il nano, che insieme a Nix, principessa elfica dalla voce sopraffina, e a Mo ... (continue)

Una pericolosa Corruzione minaccia il mondo di Helleborya; assassinati in modo orribile e misterioso tutti i più potenti avventurieri, la salvezza risiede nelle mani di alcuni giovanissimi: Markus, futuro cavaliere, e Ronak il nano, che insieme a Nix, principessa elfica dalla voce sopraffina, e a Morgan, mago dotatissimo e ambizioso, si sono visti strappare i genitori e mentori. Il loro cammino si incrocia presto con quello di Kendra, druida che ha appena lasciato il suo bosco natio per scoprire il mondo, e di Jack, avventuriero pieno di risorse: essi sono gli unici a conoscere la portata del pericolo che incombe su Helleborya, e a possedere tutte le doti necessarie a fermarlo.
Notevole la multimedialità dell’universo di Helleborya, che può vantare un bel sito con illustrazioni, informazioni e mappe, ma un romanzo è un testo scritto che deve valere di per sé, offrendo al lettore non solo un’ambientazione curata, ma anche una trama solida, personaggi approfonditi, e soprattutto una forma valida. Tutti elementi che mancano in Tales From Helleborya, che si offre come l’ennesimo fantasy crogiuolo di tutti gli stereotipi del genere: un mondo in pericolo a causa di forze malvagie inizialmente sconosciute, un manipolo di giovani guerrieri da fare invidia a una campagna di Dungeons&Dragons (cavaliere, avventuriero, mago, nano, druida e barda elfica), una quest irta di inside e molto altro ancora. L'unico apporto di originalità, lasciato in nuce e affatto sviluppato, è la presenza su un'isola di gente caduta dal cielo, un gruppo di scienziati e militari provenienti da un altro universo che introducono la tecnologia moderna in un mondo medievalfantasy.
Il protagonisti sono tutti adolescenti, il che tuttavia non giustifica una narrazione dai toni così infantili, che trasforma Helleborya in un grande parco giochi popolato da bambini vestiti da adulti che tentano di darsi un tono.
[Quirto si piegò su Bentin, lo aiutò a rialzarsi e assieme fuggirono.
“Lo diremo a tua madre!”
“Rimarrai in castigo per sempre!”]
[“Giusto. Dimenticavo che qui in questo villaggio l’unica persona con qualche abilità sono io.”
“Mi devi un favore! Avevi promesso!”
“Sì, sì. Stai calmo. Solo se non ti metti a frignare…”]
Nella prima scena, a parlare sono due quindicenni addestrati all’uso della magia che si rivolgono a un aspirante cavaliere loro coetaneo. Nella seconda, il dialogo avviene tra un giovane mago così potente da praticare la necromanzia e un nano di vent’anni (sebbene sia specificato che corrispondono a circa quattordici anni umani). Se in un universo narrativo ai quindicenni è permesso tenere una spada o un’ascia e imparare a padroneggiare magie pericolose, e sono in grado di viaggiare da soli e di uccidere, quei quindicenni non possono comportarsi e parlare in modo persino più infantile del quindicenne medio reale. Le ragazze - una druida cresciuta nei boschi e una principessa elfica -, loro coetanee, li accompagnano in una pericolosa missione senza una reale motivazione, con un’allegria da gita scolastica (non mancheranno scene in cui parlano dei ragazzi, si tirano cuscinate, fanno il bagno, si vestono e si acconciano i capelli) che veramente stona trattandosi di una missione volta a salvare il mondo e a vendicare genitori assassinati. Ne consegue un’impressione di estrema immaturità, contenutistica oltre che stilistica, che rende personaggi e situazioni infantili in un modo che sarebbe giustificato solo in un libro per bambini o preadolescenti.
Purtroppo, come già detto, non si salva nemmeno la forma, difettando della minima tecnica: la punteggiatura zoppica, i dialoghi, poco spontanei, sembrano voler declamare al lettore informazioni sulla trama e sui personaggi, il narratore è alquanto confuso, ogni cosa viene dichiarata piuttosto che mostrata; solitamente detesto appellarmi allo show, don't tell, poiché ritengo non lo si possa applicare a ogni contesto, ma a tutto c'è un limite: le persone non possono parlare da sole per comunicare ai protagonisti dove stanno andando o cosa stanno facendo.
["Ah! Ah! Più veloci! Se non arriviamo a Delberra prima dell'ora di pranzo perderemo lo spettacolo di questa sera! Ah! Ah!"]
La frase in questione è di un uomo che guida un convoglio di animali esotici, e, in assenza di spettatori, ne deduciamo che sta parlando ai cavalli che frusta senza pietà. C'è modo e modo, tuttavia, per far capire al personaggio spettatore e al lettore che si tratta di un convoglio diretto a un circo o a una fiera. O ancora:
[Il dottore stava per ordinare alle infermiere di iniettare varie sostanze che avrebbero dovuto stabilizzare le condizioni di Relborn, quando il suo sguardo cadde sul monitor del computer [...]]
Varie sostanze è un'esepressione vaghissima, che può essere accettata solo se il punto di vista è di uno spettatore ignorante in medicina, come un soldato, che osserva le azioni del medico, e non conoscendo i nomi dei medicamenti da lui usati li definisce appunto sostanze. Il punto di vista, però, è proprio quello del medico, che dovrebbe chiamare le cose con il loro nome.
Ho selezionato solo due esempi random di ciò che un autore con un'esperienza minima dovrebbe evitare a ogni costo, ma la narrazione ne è costellata. Peraltro il carattere di ogni personaggio in scena, in modo analogo, non viene mostrato, ma anticipatamente descritto e commentato dalle parole o dai pensieri di altri personaggi: così la mente di Kendra è "ancora più splendente della grazia del suo corpo", caratteristica declamata dalla sua maestra prima ancora di essere mostrata, o Morgan viene descritto dal suo maestro come un mago intelligente, dotato e fin troppo ambizioso prima che le sue azioni ce lo mostrino sotto questa luce. Tali caratteristiche, unite a uno stile semplicistico al punto da risultare quasi sciatto e colloquiale, si accompagnano numerosi refusi ed errori.
Davvero non saprei cos’altro dire di questo romanzo, se non – mi sia permesso – un piccolo commento finale: l’autore, se pienamente convinto della sua opera, avrebbe dovuto lasciarla decantare ancora per qualche anno per poi rimaneggiarla totalmente. Così com’è, il testo scritto sembra una semplice appendice di un universo che l’autore si è divertito a immaginare, e non la base di quello stesso universo che solo in un secondo momento dovrebbe essere corredata di illustrazioni e approfondimenti, i quali servono ad abbellire un testo già valido ma non possono coprire le sue mancanze.

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— Jan 19, 2013 | Add your feedback

- Il racconto dell'ancella (499)
- By Margaret Atwood
- Finished on Dec 16, 2012
  
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Il racconto dell'ancella

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«Pensate alla situazione in cui si trovavano prima, pensate ai bar per donne sole, all'indegnità degli appuntamenti a sorpresa. Era il mercato della carne.

Non ricordate il terribile divario tra coloro che potevano avere un uomo facilmente e quelle per le quali era impossibile? Alcune di loro, prese dalla disperazione, deperivano per dimagrire, altre si gonfiavano i seni col silicone, altre ancora si facevano tagliare il naso. Quanta infelicità!»
Nien ... (continue)

Non ricordate il terribile divario tra coloro che potevano avere un uomo facilmente e quelle per le quali era impossibile? Alcune di loro, prese dalla disperazione, deperivano per dimagrire, altre si gonfiavano i seni col silicone, altre ancora si facevano tagliare il naso. Quanta infelicità!»
Niente più pornografia, niente più sesso a pagamento. Niente più spettacoli, niente più amanti e seconde mogli, niente più mercificazione del corpo femminile. La donna è ricondotta alla sua essenza più pura: la portatrice del divino miracolo della vita.
Utopia? Niente affatto. E’ la fine dell’amore, ormai fastidioso orecchione alle pagine della prosecuzione della specie. E’ la fine della passione e del sesso per piacere, esplicitamente illegale. E’ la fine della società come noi occidentali l’abbiamo sempre conosciuta, di un mondo in cui ogni donna può scegliere se essere lesbica o eterosessuale, atea o credente, sposata o single, sessualmente attiva o meno, madre o no. Ogni donna è categorizzata nella sua funzione: ci sono Mogli ed Economogli, le compagne istituzionalizzate e sacre, vestite di azzurro. Ci sono le Marte, vestite di verde, che non possono procreare ma sono ancora giovani e utili al lavoro, al contrario delle Nondonne, anziane o rivoltose esiliate nelle Colonie a smaltire i rifiuti radioattivi dell’ultimo incidente nucleare. Ci sono le Zie, vestite di marrone, le nuove suore in un mondo in cui le suore sono condannate a morte per il loro rifiuto di procreare, e che hanno fatto mestiere del loro moralismo: la rieducazione delle speranze della specie umana. Costoro sono le Ancelle, vestite di rosso, tra le poche donne in grado di procreare, e reclutate forzatamente tra seconde mogli, lesbiche, single; donne che non appartenevano a nessuno, insomma, o meglio, che appartenevano a se stesse.
Le Ancelle, rieducate dalle Zie a essere puro utero, non sono semplici concubine: il loro ruolo non è dare piacere in un mondo in cui non esiste più il piacere, ma generare un figlio dei Comandanti le cui Mogli non sono adatte allo scopo. Assegnate a un Comandante specifico per un tempo massimo di due anni, prive di nome e di diritto, qualcosa più delle serve e qualcosa meno delle Mogli, sono costrette a camminare in coppia quando è loro concesso di uscire, a non mostrare nulla del loro corpo (nemmeno ai Comandanti), a sottostare alle Mogli e a rischiare di partorire figli deformi a causa delle ondate radioattive.
Difred (nessun nome, solo una proprietà del Comandante) una volta era una donna normale: frequentava le lezioni universitarie, aveva un’amica lesbica, prendeva il caffè con la madre attivista, faceva l’amore con Luke di cui era poi diventata la seconda moglie, aveva una figlia che amava e un lavoro in biblioteca. Questo finché alle donne non venne proibito di avere un lavoro e del denaro, di mostrare le gambe, di uscire di casa. Questo finché non fu prelevata dal nuovo Governo per essere portata in un Centro di Rieducazione e trasformata in un’Ancella, le prime sfortunate della loro specie, quelle che conoscevano la libertà e se la sono vista portare via. La storia di Difred non è la storia di una ribelle che ha preso coscienza della depravazione del sistema e che ha deciso di sovvertirlo, ma la storia di una vittima passiva che ricorda vagamente cosa possedeva un tempo e cosa non possiederà mai più, che cerca di ritagliarsi il massimo di posto nel mondo che le è consentito generando un erede al Comandante.
Una storia narrata in prima persona a tinte vividissime che quasi elimina lo scarto tra lettore e personaggio, tra realtà e finzione. Margaret Atwood, scrittrice e militante femminista, crea un’opera straordinaria che pur appartenendo al filone fantascientifico/distopico non si discosta poi troppo dalle reali condizioni di vita delle donne mediorientali e anche dal modo in cui i cattolici e i moralisti vorrebbero ridurre la figura femminile paragonando l’aborto a un assassinio e riducendo la donna a moglie e madre.
Un romanzo da leggere e rileggere, un’immersione in una scrittura coinvolgente e impeccabile (vera poesia in prosa), tutt’altro che esclusivamente femminile.

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— Dec 17, 2012 | 1 feedback
- La vera storia del pirata Long John Silver (2631)
- By Björn Larsson
- Finished on Dec 5, 2012
  
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La vera storia del pirata Long John Silver

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L’isola del tesoro è uno di quei classici rimasti immortali nel mio gusto, apprezzato da bambina e adorato da adulta. Il merito di Stevenson è quello di aver saputo creare, in un’epoca in cui non era affatto scontato, un villain in bilico tra malvagità e umanità, un efferato criminale ... (continue)

L’isola del tesoro è uno di quei classici rimasti immortali nel mio gusto, apprezzato da bambina e adorato da adulta. Il merito di Stevenson è quello di aver saputo creare, in un’epoca in cui non era affatto scontato, un villain in bilico tra malvagità e umanità, un efferato criminale che proprio – lettori e autore – non si riesce a odiare, un personaggio che in definitiva sfugge a etichette e a una visione manicheistica della realtà.
Pirata non meno crudele dei suoi consimili, Long John Silver si dimostra nel romanzo di Stevenson ancor più feroce per la lucidità con cui opera, lontana dagli eccessi bestiali così propri degli ubriaconi tagliagole alla cui categoria pure appartiene.
Björn Larsson si inserisce nel filone degli autori moderni che si confrontano con i grandi del passato, recuperando giganti topici della letteratura per illuminarli di nuova luce e offrirli ai lettori con un passato, un futuro e un punto di vista approfondito. L’autore svedese, nella fattispecie, recupera l’immortale personaggio di Long John Silver raccontandone la storia precedente e successiva a L’isola del tesoro. Quando e in che occasione Silver ha perduto la gamba? Come ha conosciuto ‘la sua vecchia negra’ con cui, presumibilmente, si è ricongiunto dopo che Jim Hawkins gli ha permesso di sfuggire all’impiccagione? Quali sono i suoi natali, quali le sue esperienze marinaresche pregresse al servizio sotto il temibile Capitano Flint? Cosa ne è stato di lui dopo l’avventura sull’Hispaniola? Larsson risponde a tutte le domande che centovent’anni di lettori e amanti de L’isola del tesoro si saranno sicuramente posti, e forse anche a qualcuna in più. Biografia di un personaggio immaginario, romanzo d’avventura, romanzo storico, il lavoro di Larsson è un tentativo di misurarsi con un libro e con un personaggio passati alla storia, sfida da cui l’autore svedese esce più a testa alta di molti altri che hanno cercato di fare altrettanto, ma non altissima.
Ho avuto modo di visionare diverse trasposizioni de L’isola del tesoro, ultima tra tutte la miniserie BBC (forse un po’ fantasiosa ma molto ben fatta), e incontrato una decina di Long John Silver. Quello di Larsson, devo dire, non è il migliore. Il Silver del romanzo di Larsson, anziano uomo di mare ormai ritirato che decide di mettere nero su bianco una vita di ricordi, non è riuscito a parlarmi con la voce del vero Silver, non ha saputo mantenere il fascino dell’aura del personaggio originale, pericolo in cui si incorre nel momento in cui si sceglie di accendere i riflettori laddove è proprio la penombra a creare il mito. Ne risulta un personaggio appiattito, attore in una storia che ha alle spalle almeno settant’anni di altri romanzi sulla pirateria e che ne sfrutta tutti i cliché, i motivi e i temi più famosi. Lascio ai lettori il piacere di scoprire la trama: le avventure del giovane Silver, le lezioni di vita del Silver uomo, le amare riflessioni del Silver anziano. La storia, a dir la verità, talvolta risulta scontata e poco emozionante, complice anche il pessimo stile (o la pessima traduzione) di Larsson, il quale utilizza frasi poco più lunghe di un rigo.
Proprio così.
Intendo che il libro è scritto tutto in questo modo.
Non si avvicina a Baricco, ma ci siamo quasi.
Il periodare estremamente elementare si accompagna a descrizioni poco accurate e a un lessico semplice, se si esclude la terminologia marinaresca. E’ forse da leggere se si desidera un tuffo modernizzato nei mari e nei personaggi di Stevenson, o magari un buon romanzo storico sulla pirateria dell’epoca, ma solo se non ci si aspetta un romanzo imprescindibile che permetta di ritrovare il vero Long John Silver. Per quello, in ogni caso, si può sempre rileggere L'isola del tesoro.

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— Dec 6, 2012 | 1 feedback
- Crossed (342)
- La fuga
- By Ally Condie
- Finished on Nov 10, 2012
  
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Crossed

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Crossed alterna capitoli che narrano la storia dai punti di vista di Ky e Cassia, divisi alla fine di Matched.
Cassia, in seguito alle sue effrazioni alle regole della Società, è stata trasferita da un campo di lavoro all’altro, punizione che le ha tuttavia permesso di cercare il ragaz ... (continue)

Crossed alterna capitoli che narrano la storia dai punti di vista di Ky e Cassia, divisi alla fine di Matched.
Cassia, in seguito alle sue effrazioni alle regole della Società, è stata trasferita da un campo di lavoro all’altro, punizione che le ha tuttavia permesso di cercare il ragazzo che ama. Dai campi di lavoro, per sua volontà, viene portata nelle Province Esterne, le stesse in cui si trova Ky, e che, bombardate costantemente dal Nemico, rappresentano una vera e propria condanna a morte. Presto si profila la speranza di una resistenza organizzata condotta dal Pilota contro la Società. Ma si tratta più di una leggenda che della realtà.
Anche Ky, prima di Cassia, vi è stato condotto, con la promessa della restituzione della Cittadinanza dopo sei mesi. Ma nessuno, nelle Province Esterne, è mai vissuto tanto a lungo. Disarmati, denutriti, e ridotti a fantocci perché il Nemico creda che si tratti di terre abitate e prospere, la speranza di vita di Ky e dei suoi compagni Aberrazioni è praticamente nulla.
In simili condizioni, Ky e Cassia possono appigliarsi solo al pensiero l’uno dell’altra.
In fuga in uno scenario di morte e desolazione, entrambi si addormentano sotto la stessa luna cullati dai versi di Non andartene docile di Dylan e di Varcando la diga estrema di Tennyson. Senza sapere che entrambi si stanno cercando senza sosta.
Secondo volume della saga iniziata con Matched e che si concluderà a giorni (in patria) con Reached, Crossed contiene più azione, purtroppo diluita da troppa riflessione. Se il primo volume era improntato sul lento risveglio di Cassia - solo nominalmente, poiché di fatto la protagonista viene presentata già fin dall'inizio improbabilmente cosciente delle ingiustizie della Società -, il secondo è il volume della ricerca, e lascia presagire un terzo volume improntato sulla ribellione. Le belle copertine originali (la Fazi ne utilizza solo un particolare per ognuna, perfettamente sufficiente però per intuire l'insieme) ben riassumono questo processo.
Crossed vede, per tutto il libro, la ricerca reciproca di Ky e Cassia, una ricerca dapprima reale e poi metaforica: realisticamente, il loro ricongiungimento non coincide con la coronazione di un sogno d'amore, ma con l'emergere di differenze, divergenze e barriere che potrebbero portarli a separarsi dopo tanto cercarsi. Cassia e Ky dovranno decidere se combattere o nascondersi, se abbracciare una causa che prevede inevitabili sacrifici, se rifiutarla e trovare un posto in cui vivere celati agli occhi della Società, o se dividersi per seguire ciascuno la propria inclinazione, sacrificando l'amore alla propria ideologia. Questo conflitto salva un romanzo che era scivolato fino alle ginocchia nel sentimentalismo, dopo un inizio incoraggiante (nel primo romanzo l'amore nascente tra i due protagonisti era solo un ingrediente di non eccessivo peso fronte alla loro ricerca di libertà e autonomia), lasciando forse un barlume di speranza che il terzo volume non anneghi nel patetismo (sancendo così per l'ennesima volta il postulato che la protagonista di uno young adult deve immolare la sua esistenza alle ragioni del cuore, dimenticando tutte le altre priorità).
Ancora una volta, la saga si conferma non scontata, scivolando sì in molti cliché, ma senza sembrare un crogiuolo di banalità per ragazzine. Avendo letto nel frattempo il primo volume del più famoso Hunger Games, altro romanzo distopico per giovani, posso affermare che è difficile istituire un paragone: la saga della Collins è a tinte nette, cruda e realistica, violenta, sanguigna; la trilogia di Allie Condie è invece pacata, a tinte acquerello, priva di grandi tragedie; i toni di entrambe riflettono i differenti tipi di regime nei rispettivi mondi: apertamente repressivo e crudele il primo, più subdolo e persuasivo il secondo.
Tra le due saghe, inutile dirlo, ho preferito quella di HG, ma solo perché più improntata sull'azione che non sulla riflessione. Sebbene meno movimentato, credo che la Condie, quanto a stile, non abbia nulla da invidiare alla Collins.

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— Nov 10, 2012 | Add your feedback
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Paladins of Shannara

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Quite useless: it’s just a fistful of pages about Allanon’s quest of the Shannara scion, the one who will wield the Sword against the new-reborn Warlock Lord.
Half of this brief tale is just a summary of the previous events that you can read in “The first King of Shannara” or in “The Sword of Shann ... (continue)

Quite useless: it’s just a fistful of pages about Allanon’s quest of the Shannara scion, the one who will wield the Sword against the new-reborn Warlock Lord.
Half of this brief tale is just a summary of the previous events that you can read in “The first King of Shannara” or in “The Sword of Shannara”.
Praticamente inutile: si tratta di una manciata di pagine relative alla ricerca di Allanon dell'erede Shannara che potrà brandire la Spada contro il Signore degli Inganni appena risorto.
Metà del già breve racconto non è che un riassunto degli eventi precedenti, di cui si può leggere ne 'Il primo re di Shannara' o ne 'La spada di Shannara'.

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— Sep 24, 2012 | Add your feedback