SarahSpinazzola

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- Non sono venuto a far discorsi (105)
- By Gabriel Garcia Marquez
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- Mi chiamo Irma Voth (87)
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- L'infanzia dorata - Ricordi familiari (9)
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- Quartiere di meraviglie (10)
- By Rosa Chacel
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Quartiere di meraviglie

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Buio, buio che scoppia come una bomba. Una bomba che, invece di provocare una fiammata, provoca ombra, spegne tutte le luci: quella del pensiero, quella del buon senso… Una parabola che è una bomba di vuoto. È l’incomprensibile, l’irrespirabile, ostile alla vita. E la parola si ripete e più si ripet ... (continue)

Buio, buio che scoppia come una bomba. Una bomba che, invece di provocare una fiammata, provoca ombra, spegne tutte le luci: quella del pensiero, quella del buon senso… Una parabola che è una bomba di vuoto. È l’incomprensibile, l’irrespirabile, ostile alla vita. E la parola si ripete e più si ripete e più sembra buia, malvagia, sarcastica, infamante. Perché si ripete dopo essere stata approvata, interpretata come una freccia nel bersaglio… l’ultimo filo esce come se uscisse dall’immondizia, come se fosse vischioso; non riesce più ad uscire, si rompe, bisogna cercarlo e non si riesce a trovarne il capo tra il tessuto, che non è più lino bianchissimo, ma è una cosa consunta, sporca…E finalmente esce, ma tanto vale tirarlo a poco a poco per farlo durare e per vedere se si vede qualcosa… non si vede niente; si vede solo la condanna, l’umiliazione che si può infliggere a qualcuno, come una prigione..

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— Jul 20, 2012 | Add your feedback

- Il reggimento parte all'alba (267)
- By Dino Buzzati
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Il reggimento parte all'alba

Dalla sommità del grattacielo Pirelli guardo la piccola città che in questo momento lavora, si dà da fare, e si illude spaventosamente.
In questo minuscolo frammento particolare di superficie terrestre ho passato la vita e là, là là, sono segnate ore che la sorte mi ha dato, le sensazioni, i present ... (continue)

Dalla sommità del grattacielo Pirelli guardo la piccola città che in questo momento lavora, si dà da fare, e si illude spaventosamente.
In questo minuscolo frammento particolare di superficie terrestre ho passato la vita e là, là là, sono segnate ore che la sorte mi ha dato, le sensazioni, i presentimenti, le rivelazioni dei giovani anni, le amicizie, gli struggimenti gli amori l’ombra di lei che mi viene incontro sotto i lampioni dostoievskiani, in questo angolino, no, no, no, i ricordi vuoi dire il tessuto dei giorni perduti?
Ma qui è forse accantonato il reggimento che mi porterà via.
Quando?

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— Jun 11, 2012 | Add your feedback
- Vus (8)
- By Giancarlo Consonni
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Vus

Adesso che sono smagrito
mi fermano, mi salutano
mi credono questo o quello
mi fanno dei sorrisini
come tra quelli
che sono insieme
su un barchino.
Basta
torno a mangiare come prima!
Da grasso
nessuno mi riconosce.

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— Jun 11, 2012 | Add your feedback
- I libri devono essere magri (65)
- By Paolo Nori
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I libri devono essere magri

5 people find this helpful

Una volta un ragazzo mi ha detto Chissà cosa pensava Kafka quando gli hanno scattato quella foto che si vede sempre in giro. Io lo so, cosa pensava. Il fotografo gli aveva portato dei cioccolatini, e lui pensava Li mangio, o non li mangio? Li mangio, o non li mangio? Se li mangio col piffero, che do ... (continue)

Una volta un ragazzo mi ha detto Chissà cosa pensava Kafka quando gli hanno scattato quella foto che si vede sempre in giro. Io lo so, cosa pensava. Il fotografo gli aveva portato dei cioccolatini, e lui pensava Li mangio, o non li mangio? Li mangio, o non li mangio? Se li mangio col piffero, che dopo finisco il Processo. E allora non li ha mangiati.
Ah ma, è stata dura.
Il fotografo gli diceva Prego, li mangi.
Kafka diceva No, non li mangio.
Il fotografo diceva Ma non faccia complimenti.
Kafka diceva Non faccio, complimenti.
Il fotografo diceva Guardi che mi offendo.
Kafka diceva Va bene, si offenda.
Proprio una discussione.

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— Jun 11, 2012 | 4 feedbacks
- La prima frase è sempre la più difficile (46)
- By Wisława Szymborska
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La prima frase è sempre la più difficile

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Discorso tenuto in occasione della cerimonia di conferimento del premio Nobel, 7 dicembre 1996.
[…] Ho menzionato l’ispirazione. Quando viene chiesto loro cosa sia e se esista davvero, i poeti contemporanei rispondono evasivi. E non perché non abbiano mai avuto la grazia di questo impulso interiore ... (continue)

Discorso tenuto in occasione della cerimonia di conferimento del premio Nobel, 7 dicembre 1996.
[…] Ho menzionato l’ispirazione. Quando viene chiesto loro cosa sia e se esista davvero, i poeti contemporanei rispondono evasivi. E non perché non abbiano mai avuto la grazia di questo impulso interiore. Solo, non è facile spiegare a qualcun altro ciò che tu stesso non capisci.
Quando mi viene posta questa domanda, anche io esito. Ma la mia risposta è: l’ispirazione non è privilegio esclusivo di poeti o artisti in generale. C’è, c’è stata e sempre ci sarà una serie di persone che riceve la sua visita. Di questo gruppo di individui fanno parte quanti hanno consapevolmente scelto la propria vocazione e svolgono il proprio lavoro con amore e immaginazione. Può trattarsi di medici, insegnanti, giardinieri – e potrei andare avanti a elencare migliaia di altre professioni. Il lavoro di queste persone diventa un’avventura continua, nella misura in cui riescono a trovarvi sempre nuove sfide. Le difficoltà e le battute d’arresto non soffocano la loro curiosità, e da ogni problema che risolvono scaturisce un nugolo di nuove domande. Qualunque cosa sia l’ispirazione, nasce da un continuo “Non lo so”.
Non ci sono molte persone così. La maggior parte degli abitanti della Terra lavora per tirare avanti. La gente lavora perché deve; non sceglie questo o quell’impiego per passione, le circostanze della vita scelgono per loro. Un lavoro privo d’amore, un lavoro noioso, un lavoro stimato solo perché gli altri non hanno nemmeno quello, per quanto privo d’amore e noioso: ecco una delle peggiori miserie umane. E, per come vanno le cose, non ci sono segnali che indichino che i prossimi secoli produrranno qualche cambiamento.
Quindi per quanto io possa negare il monopolio dei poeti sull’ispirazione, continuo a considerarli un selezionato gruppo di beniamini della Fortuna.

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— Jun 11, 2012 | Add your feedback
- Angel de aria (2)
- By Franco Loi
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Angel de aria

Come sprofonda Milano dentro questa caldaia / di sogni perduti, di piedi che sembrano camminare / e sbandano come dispersi mercanti in Fiera, / e io che non sono più io, come specchio d’un altro / che ha tradito la forma della sua vita… / Guarda come l’abete parla con la preghiera / delle nuvole bi ... (continue)

Come sprofonda Milano dentro questa caldaia / di sogni perduti, di piedi che sembrano camminare / e sbandano come dispersi mercanti in Fiera, / e io che non sono più io, come specchio d’un altro / che ha tradito la forma della sua vita… / Guarda come l’abete parla con la preghiera / delle nuvole bianche, le antenne, i fiori, le mani / di quella donna che alla ringhiera / sbatte i panni, e pare che abbai un cane… / È che questo tempo è matto, come una balera / dove scoppia un rock e gli uomini non sanno più ballare…

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— Jun 11, 2012 | Add your feedback

- Il professionale (135)
- By Ugo Cornia
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Il professionale

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Comunque questa mia nuova libertà mi era iniziata imballando un cane.
E forse era stato giusto così, perché uno la sua libertà può volersela iniziare in tanti modi, ma dipende sempre anche da cosa il mondo ti dispone davanti, perché non c’è nessuno che stia in mezzo a un’immensa sfera piena di vuoto ... (continue)

Comunque questa mia nuova libertà mi era iniziata imballando un cane.
E forse era stato giusto così, perché uno la sua libertà può volersela iniziare in tanti modi, ma dipende sempre anche da cosa il mondo ti dispone davanti, perché non c’è nessuno che stia in mezzo a un’immensa sfera piena di vuoto, ma chiunque, cioè tutti, stanno sempre in mezzo a delle sfere piene di pieni, e in questi pieni ci trovi anche delle cose che un bel momento ti saltano davanti alla faccia, senza che tu te le aspetti e anche senza che tu te le veda fino a un microsecondo prima. Poi sbam.
Infatti io era già da vari anni che non volevo più essere libero, non me ne fregava neanche più niente perché non sapevo più neanche che cosa voleva dire essere libero, e in realtà il mio pensiero equivalente alla questione della libertà funzionava nella mia testa in altro modo perché io, già da un po’ di anni, quando ero in mezzo a qualcosa che capivo che non mi piaceva, o che non mi faceva star bene, che è la stessa cosa, io scappavo via a gambe levate, appena mi era possibile. Quindi libertà uguale fuga, questo pensavo riassumendo, scappar via appena ti è possibile.

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— Jun 11, 2012 | Add your feedback
- L'uomo nell'Olocene (47)
- By Max Frisch
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L'uomo nell'Olocene

L'inizio

Si dovrebbe poter fabbricare una pagoda di crackers, non pensare a niente e non udire tuono, né pioggia, né lo sgocciolio della grondaia, né il gorgoglio tutt'intorno alla casa. Forse una pagoda non viene, ma la notte passa.

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— Apr 4, 2012 | Add your feedback
- Dai un bacio a chi vuoi tu (192)
- By Giusi Marchetta
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- Trilobiti (822)
- I dodici racconti di un grande scrittore
- By Breece D'J Pancake
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- Birra, fagioli, crackers e sigarette (118)
- Lettere. Volume secondo (1970-1979)
- By Charles Bukowski
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Birra, fagioli, crackers e sigarette

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A E. V. Griffith
27 settembre 1971
I miei primi 50 anni mi sono sembrati in ottima forma, dottore. Non so se lo sa, ma a 50 anni ho lasciato il mio lavoro…è stato un paio di anni fa, e ora vivo solo della mia fortuna, per cui gli assegni di un certo tipo per me sono sempre un enorme sostegno, sia pr ... (continue)

A E. V. Griffith
27 settembre 1971
I miei primi 50 anni mi sono sembrati in ottima forma, dottore. Non so se lo sa, ma a 50 anni ho lasciato il mio lavoro…è stato un paio di anni fa, e ora vivo solo della mia fortuna, per cui gli assegni di un certo tipo per me sono sempre un enorme sostegno, sia pratico che spirituale. Pratico perché mi consente di andare avanti, spirituale in quanto mi consente di andare avanti nel modo che voglio io. Penso che la qualità della mia scrittura sia migliorata da quando ho lasciato il lavoro; in quello che scrivo c’è più energia, più humor, più vitalità. Ma in verità non ho lasciato il lavoro per il bene della letteratura, per il bene dei miei Versi, ma perché quel Figlio di Buona Donna di lavoro mi stava ammazzando. Mi ritrovavo dal dottore una o due volte a settimana, per un motivo o per l’altro. Non riuscivo ad alzare le braccia fino alle spalle; tutto il mio corpo era un’unica massa di dolore; mi spuntavano vesciche bianche sul dorso e sul palmo di entrambe le mani; soffrivo di vertigini…amico mio, STAVO MORENDO PER LA TRISTEZZA DI DOVER LAVORARE PER 50 ANNI AL SERVIZIO DI QUALCUN ALTRO. Immagino che uno scrittore non dovrebbe essere molto felice, vero? Ho momenti di grande depressione, ora, in cui mi sembra di impazzire, ci sono anche ore intere in cui mi rilasso COME SE STESSI A MOLLO SUL BAGNOASCIUGA, e questo mi riempie, amico mio, come sanno riempire la luce del sole e l’amore. Me la merito, una fettina di modesta soddisfazione; me la sono guadagnata; in questo momento, gli dei la stanno concedendo anche a me. La sofferenza assoluta senza mai alcun sollievo è inutile.
Oltretutto, l’amore delle donne tende a farsi avanti proprio quando sei rilassato, quando fai il fannullone, quando te ne stai seduto a poltrire davanti a una macchina da scrivere con un caffè e una sigaretta appena rollata alle tre di pomeriggio, è allora che tende a far capolino l’amore. All’amore non piacciono gli orologi, e un povero disgraziato che si fa il culo davanti a una pressa perforante. Quello che sto dicendo è che da un po’ di tempo in qua le cose stanno andando maledettamente bene, cazzo…e cioè sopravvivo, pago l’affitto, gli alimenti a mia figlia, ho una salute di ferro e una bella storia d’amore… Porto fuori i secchi della spazzatura e li porto dentro per avere uno sconto di dieci dollari sull’affitto. Dormo fino a mezzogiorno e vado a letto alle 2 o alle 3 di notte. E ho imparato a convivere con quella macchina da scrivere. Voglio dire, aspetto che sia pronta lei, o almeno penso di aspettare finché sia pronta. Continuo a scrivere roba pessima, ma è sempre parte del flusso creativo, parte del mio lavoro, conta, aiuta, in qualche modo. Non mi fraintendere, il mondo non è cambiato, e so che potrei essere in mezzo a una strada da qui a pochi giorni. Sono perfino salito sulla collina a trovare i barboni, e gli ho portato birra, fagioli, crackers e sigarette. Vivono fra gli alberi, lassù, sopra l’autostrada. C’è un bel vedere, è tranquillo, è un posto tollerabile come pochi altri. Però non ci sono cassette della posta lassù, e non è un posto molto comodo per scrivere o battere a macchina. Ma la fortuna non mi sta voltando le spalle. I libri della Black Sparrow, Days [The Day Run Away Like Wild Horses Over the Hills] e Post Office, continuano ad andare in ristampa, e sta per uscire una nuova racconta di poesie, e poi Ferlinghetti dice che fra poco mi pubblicherà un libro di racconti. Sono stato fortunato a non essere diventato ricco e famoso per merito di un unico bestseller e di una grande casa editrice. Gli dei hanno voluto che io andassi avanti così, tirando a campare. Fa bene alle molle che hai dentro, al vecchio materasso delle budella. Non sarebbe potuto andare meglio se l’avessi scelto e programmato io stesso. […]

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— Mar 8, 2012 | 2 feedbacks