SarahSpinazzola

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- Esploratori dell'abisso (49)
- By Enrique Vila-Matas
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- La bottega oscura (56)
- 124 sogni
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- La vita davanti a sé (2028)
- By Romain Gary
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La vita davanti a sé

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"Dovevo avere tre anni quando ho visto Madame Rosa per la prima volta. Prima non si ha memoria e si vive nell'ignoranza. La mia ignoranza è finita verso i tre o quattro anni e certe volte ne sento la mancanza."

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— Jan 17, 2012 | Add your feedback
- Con un pelo sulla lingua (2)
- Il detective Wlapr e altri misfatti
- By Marian Palla
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Con un pelo sulla lingua

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poesie (alcune) di Marian Palla

Pomeriggio
è pomeriggio
perché non dovrebbe esserlo
che lo sia tranquillamente
comunque non sa fare nient’altro
Forse sono qualcun altro
la mattina scrivere mi viene bene
peggio è la sera
quando giusto così sono
confuso
mi vengono in mente strane cose
come che mi si deteriora il corpo
o che non cent ... (continue)

Pomeriggio
è pomeriggio
perché non dovrebbe esserlo
che lo sia tranquillamente
comunque non sa fare nient’altro
Forse sono qualcun altro
la mattina scrivere mi viene bene
peggio è la sera
quando giusto così sono
confuso
mi vengono in mente strane cose
come che mi si deteriora il corpo
o che non centro la doccia
ma a dormire non posso andare
questo no
questo sarebbe troppo facile
questo lo sa fare chiunque
Peli
se non mi tagliassi i peli del naso
sarei probabilmente morto già da tempo…
forse me li calpesterei
inciamperei
e mi spaccherei la testa sul marciapiede
Progresso
nonostante tutte le conquiste intermultimediali
per l’uomo
la cosa più interessante
è il reggiseno
Asino
non ho mai mangiato un asino ancora
non so perché
forse per la sua testa
o probabilmente solo così
che non era giusto a portata di mano
ad ogni modo non ho mangiato un asino
cosa dire ancora…
non ho mangiato un asino
Sigarette
quando mi finiranno le sigarette
smetterò di scrivere
mi infilerò a letto
e mi pregusterò il domani
quando mi finiranno le sigarette
di me sarà
un incazzatissimo non fumatore
Zen
mi son detto
che mi bevo un sorso
ma non ho fatto a tempo
nel frattempo infatti mi son preso una tazza
e ho bevuto un sorso
Eroe
il vento è un fesso
lo dico del tutto apertamente
papale papale
anche se so
che con questo non rischio
quasi niente
E se
potrebbe esserci silenzio
ma non c’è
potrebbero esserci soldi
ma non ci sono
potrebbero esserci donne
ma ci sono solo ogni tanto
e così sono felicissimo
che di questo io non ne abbia troppo

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— Jan 10, 2012 | Add your feedback
- Il diario di Adamo ed Eva (59)
- Estratti
- By Mark Twain
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Il diario di Adamo ed Eva

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SABATO Ho già quasi un giorno. Sono arrivata ieri, almeno mi sembra. Dev’essere proprio così, perché se fosse stato avant’ieri, non sarei stata qui quando è accaduto, o me ne ricorderei. Potrebbe darsi, naturalmente, che sia accaduto e che io non me ne sia accorta. Molto bene; starò attentissima d’o ... (continue)

SABATO Ho già quasi un giorno. Sono arrivata ieri, almeno mi sembra. Dev’essere proprio così, perché se fosse stato avant’ieri, non sarei stata qui quando è accaduto, o me ne ricorderei. Potrebbe darsi, naturalmente, che sia accaduto e che io non me ne sia accorta. Molto bene; starò attentissima d’ora in poi, e se dovesse capitare qualche altro avant’ieri ne prenderò nota. Sarà meglio cominciare con esattezza e non confondere le annotazioni, perché l’istinto mi dice che questi dettagli un giorno saranno importati per gli storici. Perché io mi sento come un esperimento, proprio come un esperimento; sarebbe impossibile per una persona sentirsi più simile di me a un esperimento, così comincio a convincermi che sono un esperimento; un esperimento e nient’altro.
Ma se sono un esperimento, sono tutto l’esperimento? No, credo proprio di no. Ne sono la parte principale, ma penso che anche il resto abbia la sua importanza. La mia posizione è sicura, o debbo sorvegliarla e averne cura? Forse sì. L’istinto mi dice che la vigilanza è il prezzo della supremazia. (Questa è una bella frase credo, per una persona così giovane).
Oggi tutto sembra migliore di ieri. Per la fretta di finire, ieri, i contorni delle montagne non erano stati ancora ben definiti, e alcune pianure era così ingombre di avanzi e di macerie che il loro aspetto era molto sgradevole. Belle e nobili, le opere d’arte non dovrebbero essere fatte in fretta, e questo maestoso e nuovo mondo è certo una bellissima e nobile opera. Ed è certo meravigliosamente vicino alla perfezione, nonostante la brevità del tempo. Ci sono troppe stelle in taluni punti, e troppo poche in altri, ma a questo si può porre facilmente rimedio. Ieri sera, per esempio, si è perduta la luna. È scivolata, ed è caduta fuori dal panorama: è una perdita grandissima, e mi si spezza il cuore solo a pensarci. Nessun altro tra gli ornamenti e le decorazioni del mondo può essere paragonabile alla luna per bellezza e rifinitura. Bisogna fermarla meglio. Se solo potessimo farla ritornare…
Ma naturalmente non sappiamo dove sia andata a finire. Del resto, chiunque l’abbia presa, l’avrà nascosta; lo so, perché farei anch’io così. In tutte le altre cose credo di saper essere onesta, ma comincio già a rendermi conto che l’essenza e il centro della mia natura è l’amore per il bello, e che non sarebbe una cosa saggia affidarmi una luna che appartiene a un’altra persona, senza che questa lo sapesse. Potrei restituire una luna solo se la trovassi di giorno, perché avrei paura che qualcuno potesse avermi visto; ma se la dovessi trovare di notte, sono sicura che tirerei subito fuori qualche scusa per non dirlo. Perché mi piacciono le lune: sono così carine e romantiche! Vorrei che ne avessimo cinque o sei; non andrei mai a letto; non mi stancherei mai di stare distesa sui prati a guardarle.

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— Jan 10, 2012 | Add your feedback

- Due punti / Qui (7)
- By Wisława Szymborska
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Due punti / Qui

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Prospettiva

Si sono incrociati come estranei,
senza un gesto o una parola,
lei diretta al negozio,
lui alla sua auto.
Forse smarriti
O distratti
O immemori
Di essersi, per un breve attimo,
amati per sempre.
D’altronde nessuna garanzia
Che fossero loro.
Sì, forse, da lontano,
ma da vicino niente affatto.
Li ho v ... (continue)

Si sono incrociati come estranei,
senza un gesto o una parola,
lei diretta al negozio,
lui alla sua auto.
Forse smarriti
O distratti
O immemori
Di essersi, per un breve attimo,
amati per sempre.
D’altronde nessuna garanzia
Che fossero loro.
Sì, forse, da lontano,
ma da vicino niente affatto.
Li ho visti dalla finestra
E chi guarda dall’alto
Sbaglia più facilmente.
Lei è sparita dietro la porta a vetri,
lui si è messo al volante
ed è partito in fretta.
Cioè, come se nulla fosse accaduto,
anche se è accaduto.
E io, solo per un istante
Certa di quel che ho visto,
cerco di persuadere Voi, Lettori,
con brevi versi occasionali
quanto triste è stato.

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— Jan 10, 2012 | Add your feedback
- L'imitatore di voci (216)
- By Thomas Bernhard
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L'imitatore di voci

Venerazione

La nostra venerazione per uno scrittore al quale per tutta la vita non avevamo osato avvicinarci era indubbiamente al suo culmine allorché un giorno, essendo scesi nello stesso albergo in cui alloggiava già da qualche tempo lo scrittore da noi venerato, e avendo trovato un intermediario in un nostro ... (continue)

La nostra venerazione per uno scrittore al quale per tutta la vita non avevamo osato avvicinarci era indubbiamente al suo culmine allorché un giorno, essendo scesi nello stesso albergo in cui alloggiava già da qualche tempo lo scrittore da noi venerato, e avendo trovato un intermediario in un nostro amico, potemmo incontrare sulla terrazza dell’albergo l’uomo da noi tanto ammirato e fare la sua conoscenza. Non troviamo nella nostra memoria un esempio che meglio dimostri come in realtà avvicinarsi non significhi altro che allontanarsi. Quanto più, dopo il primo incontro, ci siamo avvicinati al nostro scrittore, tanto più e con uguale intensità ce ne siamo allontanati. Nella stessa misura in cui ci siamo allontanati dalla sua opera, ogni parola da lui pronunciata in nostra presenza, ogni pensiero da lui pensato in nostra presenza sono stati una parola e un pensiero che di pari passo ci allontanavano dalla sua opera. Alla fine la sua opera egli ce l’ha resa repellente, l’ha fatta a pezzi, l’ha dissolta e ritrattata. Dopo aver lasciato l’albergo, contenti se non altro perché potevamo di nuovo cavarcela senza quello scrittore, avevamo l’impressione che per noi lo scrittore e la sua personalità si fossero tolti di mezzo per sempre, esattamente come la sua opera. L’autore di quelle centinaia di pensieri e idee e intuizioni, al servizio del quale ci eravamo messi per decenni con la nostra intelligenza e al quale eravamo rimasti fedeli col nostro affetto, nel momento in cui non si era rifiutato di fare la nostra conoscenza ma in fondo l’aveva cercata contro la nostra volontà, aveva distrutto la propria opera. In seguito, anche a sentire soltanto il suo nome, ci prendeva un senso di ribrezzo.

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— Jan 10, 2012 | Add your feedback
- Zàtopek corre (4)
- By Emil Zàtopek
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Zàtopek corre

Introduzione

Sul treno da Hulín a Staré Mĕsto accanto al finestrino c’era un ragazzino con il naso schiacciato sul vetro.
«Mami, Zátopek!» esclamò di colpo indicando con il dito la figura di un corridore che balenava lì vicino.
«Come fai a sapere che è Zátopek?»
«Be’, filava,» spiegò il ragazzo nella parlata del ... (continue)

Sul treno da Hulín a Staré Mĕsto accanto al finestrino c’era un ragazzino con il naso schiacciato sul vetro.
«Mami, Zátopek!» esclamò di colpo indicando con il dito la figura di un corridore che balenava lì vicino.
«Come fai a sapere che è Zátopek?»
«Be’, filava,» spiegò il ragazzo nella parlata della Moravia del sud; la mamma gli spiegò che se qualcuno “fila” non dev’essere per forza Zátopek, perché anche altre persone corrono. Quel tappetto però non voleva abbandonare le proprie convinzioni continuando a sostenere che tra tutti chi sapeva “filare” di più era Zátopek.
Ero seduto proprio lì di fronte e fui contento che in uniforme non mi riconoscessero. Solamente mi stupii del ragionamento di quel ragazzo.
È vero che correvo assai volentieri e moltissimo. Quasi sempre. Andando e tornando dal lavoro, allo stadio, a far compere e anche solo per divertimento. Anche per le scale correvo con entusiasmo. Più volentieri correvo in riva al mare. A volte sopra di me c’erano pini finlandesi, altre volte aranci algerini od olivi greci, viti bulgare, papaie indiane, manghi brasiliani e più di una volta palme cubane. Ma anche quando intorno c’erano solo spoglie scogliere, come ad esempio sul Mar Rosso, era comunque molto bello.
La maggior parte dei chilometri però l’ho percorsa a casa, nei nostri boschi. A volte anche 50 km in un sol giorno. E quando la sera prendevo sonno, non vedevo l’ora di uscire di nuovo la mattina. Il mio diario d’allenamento era pieno di cifre che sommavo ogni mese. A volte facevano anche 1000 km e in un anno otto volte tanto. In vent’anni di carriera farebbe di certo un paio di volte il giro del mondo. Vedendo delle auto con su lo slogan “100.000 km senza incidenti” mi son detto: Anch’io sono riuscito a percorrerli e senza mai andare a sbattere.
Andavo talmente pazzo della corsa che non ho mai tralasciato gli allenamenti neppure nelle condizioni peggiori. Come per esempio durante la guerra, quando c’era il divieto di uscire di casa dopo l’imbrunire, trovai una stanza vuota nell’internato e lì saltellavo sul posto per un’ora intera.
In maniera simile mi allenavo più tardi al militare, quando avevo il servizio di guardia e non potevo abbandonare la mia postazione.
Chiaro che per gli altri ero spesso oggetto di divertimento. Ridevano quando magari sollevavo le ginocchia per mezz’ora, mi chiedevano se fossi normale e cercavano di convincermi che ciò non aveva senso. Ma non ci riuscirono. Davo tutte le mie forze all’atletica e l’atletica mi ripagava dieci volte tanto gli sforzi investiti sotto forma di successi, gioia, amicizia con gli altri atleti e tutti quei magnifici momenti che altrimenti non avrei mai vissuto. Proprio per questo ancora oggi mi dico che la mia attività sportiva non fu un errore e con riconoscenza ripenso a tutti gli istanti che ho vissuto in pista o in palestra fin dall’infanzia.

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— Jan 10, 2012 | Add your feedback
- Poesie (92)
- By Milo De Angelis
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Poesie

Soltanto

Soltanto questo crescere
indifferente allo sguardo e pieno
di ciò che ha visto
era possibile: se ci sono
due barche
non contava il loro punto d’incontro, ma la bellezza
del cammino dentro l’acqua: solo così,
solo adesso, non spiegare.
Ed è atroce
ma bisogna dire di no alla sua fonte che
piange e non ... (continue)

Soltanto questo crescere
indifferente allo sguardo e pieno
di ciò che ha visto
era possibile: se ci sono
due barche
non contava il loro punto d’incontro, ma la bellezza
del cammino dentro l’acqua: solo così,
solo adesso, non spiegare.
Ed è atroce
ma bisogna dire di no alla sua fonte che
piange e non capisce, e ama
come per millenni si è amato, promettendo
in una terrazza buia, accarezzandosi
tra le foglie minacciose.

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— Jan 10, 2012 | Add your feedback
- Il giro del mondo in diciotto autori (6)
- La narrativa straniera Einaudi 1994 (e oltre) nelle pagine autobiografiche degli scrittori
- By Ian McEwan, A.S. Byatt, Osvaldo Soriano, …
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