Seia Female, 37, Married. Roma, Italy

Prima o poi scriverò qualcosa sulla letteratura young adults, perché mi pare che nel nostro paese si confondano i libri adatti ai ragazzi dai 12 ai 18 anni con quelli scritti per le menti semplici di idioti lobotomizzati e infoiati e sgallettate in calore che scrivono sms con gran profusione di "k" e intanto si danno lo smalto dai colori più sgargianti.
Non ora però, perché devo riprendermi dallo shock per l'inutilità di questo libro, banale, insulso e scritto con una prosa così anonima che potrebbe essere l'esatta trasposizione del blog di una qualsiasi quindicenne mediamente intelligente. Per essere buoni, eh.
Ok, non si punta più - generalizzando - a fare della letteratura, ma che almeno l'intrattenimento sia passabile!

Perché il lettore medio può anche non capire una mazza di letteratura - ciascuno legge quello gli pare, certo io preferirei non andare a cena e nemmeno ritrovarmelo come vicino sulla metro, uno a cui è piaciuto questo insulso, inutile, sproloquio su tale Tany Pagoda, un nome un programma - ma se sei, o dici di essere un critico, cazzo, non puoi continuare a definire capolavori monnezza come questo romanzo. E io non me la prendo ormai più con gli autori di romanzi terribili, se qualcuno glieli pubblica e poi il lettore li compra pure, hanno ragione loro, e nemmeno con l'editore, vi dirò, in fondo fare libri è un business prima di tutto. Ma tu critico, militante o no, recensore, giornalista culturale, scribacchino da due soldi pagato 30 denari per parlare bene di tutto lo schifo che viene pubblicato dalle major editoriali di questo paese di analfabeti, non hai vergogna? Un po' di pudore almeno? Un minimo di amor proprio? Cazzo, almeno un barlume di senso del ridicolo!
Evidentemente no, e sta a vedere che se tutti avete ragione, il torto è mio.
Hanno tutti ragione (Paolo Sorrentino, Feltrinelli) E' un libro insulso, scritto in uno stile ipertrofico e una lingua che sembra inventata da chi non se la sente di usare il dialetto napoletano ma non è tanto a suo agio con l’italiano, e che a volte diventa inspiegabilmente colta.
E’ la storia di Tony P., «quarantaquattro anni carichi e feroci», «il nomadismo al posto del deodorante sotto le ascelle», che per vivere si «ubica su un palco» e canta.
Da Napoli «terra di mozzarelle e lacrime» va in Brasile, e dopo vent’anni a sniffare cocaina e filosofeggiare («la libertà è dire sempre no»), ritorna in Italia, dove «è tutto uno stupro».
Parafrasando il suo protagonista: chi l’ha pubblicato questo libro? «Un sadico. Fatto di coca tagliata malissimo».

dalla mia rubrica sulla pagina culturale de Il corriere Nazionale:
http://dl.dropbox.com/u/5744136/stangata_II_sorrentino.…

“Gli adolescenti vanno presi per mano e accompagnati nella burrasca della vita.”

Basterebbe questa frase a far concorrere di diritto il romanzo di Teresa Ciabatti al premio per l'esordio più imbarazzante della storia della letteratura italiana e non.
Ma l'autrice ci si mette di buona lena e ci offre altri notevoli appigli per portarla almeno sul podio.
Innantitutto i nomi dei suoi protagonisti: Camilla, Lavinia e Adelmo, i quali solo per motivi d'anagrafe quindi, meriterebbero un sacco di mazzate. In realtà se le meritano anche per altre ragioni: sono personaggi irreali, scontati, banali e soprattutto l'io narrante, nonché protagonista, Camilla racchiude in se tutti i caratteri stereotipati della ragazza-bene romana, viziata, melodrammatica, romanticamente sciocca, giudiziosa il giusto per essere una rompicoglioni, ossessionata dalla dieta e dalle apparenze. E che dire della trama degna di uno di quei fotoromanzi da giornale per teen-agers? Niente. E infatti ne taccio.
Ma sono passati parecchi anni da quell'esordio e la Ciabatti è parecchio cresciuta e nel suo secondo romanzo, I giorni felici, ha imparato la lezione, ma siccome questo è un libro che mi è abbastanza piaciuto, non ne parlo qui :-)

Ho letto questo libro in bozze e per quanto io sia ormai scafata nelle cose "libresche", all'epoca non avrei mai pensato che qualcuno l'avrebbe pubblicato, tanto meno un editore grande come Rizzoli.
Riporto in parte quello che ho scritto all'autrice quando l'ho letto.
E' chiaro che ne parlo come di un testo, che ci siano elementi autobiografici o meno non m'interessa.
Una cosa sono le proprie esperienze raccontate a un'amica, tutt'altra è la trasposizione della propria vita in un romanzo o racconto che sia: a questo punto qualsiasi empatia che si possa avere con l'autore deve scaturire solo dalla capacità di rendere in narrativa e quindi di far diventare letteratura quello che si è vissuto. Questo è il mio approccio ai libri e soprattutto verso quelli di matrice autobiografica. E empre, sempre mi aspetto che la vita o la realtà vengano trasfigurate nel patto finzionale che sta alla base di tutta la letteratura, persino di quella realista o verista. Nella Recherche o in Morte a Venezia, Proust e Mann inseguono un ideale di bellezza nel raccontare quasi nulla. Solo registrando sentimenti e ricordi sulla pagina, ma fanno ricorso a tutt'un'armamentario di retorica e di mezzi tecnici che conferiscono a quello che scrivono forza, vigore, bellezza e quindi letterarietà. Non credo sia necessario scrivere trame complicate, e nemmeno inventare tutto di sana pianta, ma la realtà se si vuole fare narrativa e letteratura deve essere trasfigurata, sofisticata, diventare ficta, anche quando è biografia.
La mia impressione è che "Tana per la bambina con i capelli a ombrellone" (pessimo, pessimo titolo peraltro), sia stato scritto di getto, magari senza rileggerlo molto - e anche ora che è stto editato mantiene questo difetto - come una confessione, un esorcismo, per allontanare dei fantasmi e magari guardarli da meno vicino.
Ci sono espressioni che sanno di diario adolescenziale, di sms telefonico, e c'è la scelta di un registro povero, infantile, da adolescenti appunto accanto a parole colte o straniere, di uso non comune.
Allo stesso modo i molti corsivi disturbano, sembra che l'autrice non sappia rendere quello che vuole dire e ricorre al corsivo per sottolineare i concetti, e qui e lì ricorre a trucchetti che le facilitano il compito di narrare.
Nessuno dei personaggi è caratterizzato, nessuno emerge dalla pagina, nemmeno l'io protagonista, non si vedono, non si sentono parlare, non si empatizza nemmeno con quella ragazzina a cui hanno rubato presto l'infanzia, perché nello sforzo forse liberatorio di dire troppo, finisce per dire niente. Ci sono cose che vanno urlate, altre che vanno sottintese, altre volte invece è meglio il silenzio. Tutto invece è scritto nello stesso modo, come se stesse raccontando della tua infanzia al tuo psicanalista. E se va bene come gesto liberatorio per chi l'ha scritto, a me che lo leggo non è utile, non mi comunica nulla.
Non sembra che l'autrice si sia messa davanti alla pagina bianca con l'idea di scrivere un romanzo o un racconto: non ha usato alcuna tecnica, non è ricorsa a nessun espediente narrativo, ha solo messo giù ricordi e sensazioni, senza sapere dove andare. Tanto che non c'è un finale, la narrazione è tagliata con un'accetta, non c'è nemmeno l'alibi di una sospensione volutamente piena di suspense. Semplicemente, all'ultima pagina, l'autrice ha ritenuto di aver detto tutto ciò che voleva dire.