toreobinu Male. Cagliari, Italy

Bellow ha capìto il suo Herzog e anche il mio, il tuo, il nostro, meglio di chiunque altro.

Le lettere che Herzog scrive solo a mente - e mai sulla carta - nei momenti di massima insensatezza, sono lo specchio di molte flebili e quasi innocue paranoie quotidiane d'una buona fetta della metà maschile dell'universo.

Solo che mentre noi annaspiamo invano cercandone il senso, Bellow (ma non Herzog) l'ha trovato, ed è finito tra le righe di questo romanzo immenso.

Il nostro Universo si è forse sviluppato da una piccola palla di fuoco fino alle dimensioni attuali?
All'anima della voglia di crescere....
In ogni caso, adesso è così e tanto vale tenercelo caro, e cercare anche di saperne qualcosa di più, visto che è pur sempre casa nostra.

John Gribbin, professore di Astronomia nella Università del Sussex, si impegna a fondo per farci intendere alcune cose di questa nostra casa gigantesca e misteriosa.
Non è detto che le cose stiano proprio e soltanto come dice lui, ma anche questo è il bello del grande Work in Progress che è la Scienza.

I più spoetizzati del matrimonio lo associano quasi sempre a patrimonio, nel malo senso che - a detta loro - si contrae l'uno pensando solo all'altro.

In questo bel libro di Roth, invece, il patrimonio in questione è di tutt'altro genere: è il vero lascito paterno; vero nel senso che è tutto e solo connesso alla persona del padre e non alle poche o molte sostanze che egli lascia alla sua morte.

E' anche un grande epicedio per un gigante abbattuto dalla vita: il gigante paterno, ovviamente, su cui qualcosa ci hanno insegnato sia Sofocle che Freud. E qui molto ci insegna anche il grande Ph. Roth.

Una malalingua tutta "devota" e cristiana tramanda che Lucrezio abbia scritto il suo Poema "per intervalla insaniae", tra un accesso e l'altro di follia, provocata - sempre secondo la malalingua - da un filtro amoroso, evidentemente mal riuscito.

Stando ai risultati di quest'opera immensa, la follia non deve aver fatto molto danno, se non ha addirittura aggiunto qualcosa.

Sì, sì, per carità, qualcosina di buono c'è, e si legge.
Ma il senso di rimasticatura, da Dickens a Salinger, è troppo forte e onnipresente.
E' come se qualcuno - la butto lì - avesse provato a riscrivere oggi, con parole sue, la sonata K. 330 di Mozart.
Ma quella è già stata scritta: tu leggi, leggi, e ogni riga ti ricorda quella, e fai sempre il paragone con lei, che vale molto di più.
O la colpa è mia, che leggo troppi classici e coi contemporanei che non siano Roth o Bernhard mi rompo subito...?