SoulFigaro Male, 43. Switzerland

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  • Un anno con Thomas Bernhard (35)
  • Il diario segreto
  • By Karl Ignaz Hennetmair
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  • Il profumo dello zucchero a velo (35)
  • By Gaile Parkin
  • Finished on Nov 10, 2012
    
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  Il profumo dello zucchero a velo

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  Una bugia può contenere amore.

  Questo è un libro tranquillo. Definizione alquanto inusuale. Tranquillo perché culla i pensieri all’interno di una storia che si mescola al quotidiano in una nazione soffocata dal genocidio: il Ruanda. Racconta le vicissitudini di tutti i giorni che ruotano attorno ad Angel, la donna delle ... (continue)

  Questo è un libro tranquillo. Definizione alquanto inusuale. Tranquillo perché culla i pensieri all’interno di una storia che si mescola al quotidiano in una nazione soffocata dal genocidio: il Ruanda. Racconta le vicissitudini di tutti i giorni che ruotano attorno ad Angel, la donna delle torte. Colei che disegna con i dolci i desideri e le gli eventi appartenenti a chi suona al suo campanello per ordinare una torta e sorseggiare dell’ottimo tè con la padrona di casa.
  Sociologicamente in “Il profumo dello zucchero a velo” si possono trovare importanti legami con riconciliazione, affetto, lealtà, amicizia, amore, menzogna, tradimento e speranza. Senza dimenticare il sangue versato, senza cancellare l’orrore di un Paese che pian piano sta ricostruendo la memoria per erigervi il futuro.
  Il volume è di una semplicità disarmante, contornata da un’ingenuità che lo rende particolarmente gradevole. Certo, ho letto narrazioni ben più belle, curate ed eclatanti; non mi sento, però, di declassarlo nei libri di minor impatto. Ciò che manca è la magia, quel leggero sfarfallio nello stomaco del lettore, il pizzicare dei sogni, il risveglio ardente di un desiderio ormai sopito. Purtroppo non l’ho riscontrato, anche se mi sarebbe piaciuto davvero molto. A ogni modo lo considero scritto bene e soprattutto con il cuore. E questo, per me, conta moltissimo. Sempre.

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  — Nov 12, 2012 | 1 feedback

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  • La signora Dalloway (5193)
  • By Virginia Woolf
  • Finished on Nov 29, 2011
    
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  La signora Dalloway

  3 people find this helpful

  Al cuore della vita c'era un vuoto, una soffitta.

  Sicuramente la dimostrazione della continua corsa del pensiero, che non ha inizio come fine, che non si ferma nemmeno per un secondo di sosta lungo tutto il suo percorso. Questo monologo interiore si aggrappa alla riflessione, mostrandone la sua complessità nell’arco di una sola giornata. Pensieri c ... (continue)

  Sicuramente la dimostrazione della continua corsa del pensiero, che non ha inizio come fine, che non si ferma nemmeno per un secondo di sosta lungo tutto il suo percorso. Questo monologo interiore si aggrappa alla riflessione, mostrandone la sua complessità nell’arco di una sola giornata. Pensieri che si poggiano sul presente andando a scavare incessantemente nel passato e nelle domande che graffiano il futuro con un’aria d’interrogativa inquietudine. Il tempo è relativo, sembra non avere limiti od ostacoli se non quello mentale in cui si è tristemente (o felicemente) consapevoli che gli attimi vissuti non possono tornare, ma condizionano determinatamente ciò che siamo e viviamo.
  Clarissa e Septimus vivono due vite “ai poli opposti”. Due vite che, però, si avvicinano paradossalmente l’una all’altra, sentendosi respirare a vicenda. Qualcosa dentro di lei si collega all’esistenza di un uomo apparentemente psicotico ed etichettato in quella che viene chiama anormalità. Ma la società degli anni venti era questo: un continuo appoggiarsi sull’immagine, sulla gerarchia, sulle classi che suddividevano (ma soprattutto dividevano) le persone. Siamo certi che ora sia cambiato?
  Un’introspezione lunga un libro, sapientemente e fedelmente descritta da Virginia Woolf, una scrittrice che ha fatto parlare di se attraverso la narrazione e la lunga lotta per la parità fra i sessi.

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  — Nov 30, 2011 | 1 feedback

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  • Oceano mare (24703)
  • By Alessandro Baricco
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  • Gelo (411)
  • By Thomas Bernhard
  • Finished on Nov 8, 2011
    
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  Gelo

  6 people find this helpful

  Il mondo non è il mondo, esso non è nulla.

  Gelo. Nient’altro che gelo. Dentro. Fuori. Dappertutto. Ovunque quell’odore del freddo penetrante. Il grigiore. Il buio. Le tenebre. Un angolo di mondo dove la vita non entra, o una angolo di vita incapace di uscire dal mondo. La normalità, l’uniformità, gli ideali, gli stereotipi, gli schemi, la ma ... (continue)

  Gelo. Nient’altro che gelo. Dentro. Fuori. Dappertutto. Ovunque quell’odore del freddo penetrante. Il grigiore. Il buio. Le tenebre. Un angolo di mondo dove la vita non entra, o una angolo di vita incapace di uscire dal mondo. La normalità, l’uniformità, gli ideali, gli stereotipi, gli schemi, la massa. Odore, odore di nero, di cenere sepolta sotto il velo dell’amalgamazione. Uguaglianza. Solo uguaglianza. La diversità è un male, se esiste. Ma esiste? C’è davvero qualcosa di diverso? Da chi? Da cosa? Chi crea lo standard? Cos’è veramente? E il buio. Il buio dentro. Soffocante, congelato come una pozzanghera invernale. Stantio, impossibile da scaldare. Qualcosa che pulsa senza più pulsare. Uno stimolo mentale che annega nella solidità del ghiaccio. Ghiaccio spesso, che nemmeno scavando si scalfisce. E le parole. Le parole che scivolano negli anfratti del pensiero come sabbia sulla pelle liscia. Scivolano e s’incastrano, solidificandosi con il tempo. Pensieri che non lasciano respirare, che non concedono spazio alla libertà, che incatenano un’esistenza nel groviglio dell’incomprensione della comprensione, che intrappolano senza pietà su quesiti piccoli ma inspiegati. Si gela. Ma non importa a nessuno. La gente corre, cammina, va per la sua strada in una mescolanza di un unico colore. La follia è follia, la ragione è ragione. Ma chi sono? Cosa sono? Che dettami seguono e chi decide il confine fra loro? E se la follia non fosse follia, ma ragione? Se la ragione non fosse ragione, bensì follia? Oppure… se non esistesse nessuna delle due? Se tutto fosse un meccanismo imposto da mani invisibili ma incisive? E quel freddo. Quel freddo che si fa sentire nei frangenti più impensati. Quel freddo che non passa mai, che rende la vita un inverno sempre inoltrato… Perché, vedete, dietro i vetri delle case c’è gente che piange senza lacrimare, c’è chi non trova spazio per riprendere fiato in un mondo che non sente appartenergli. Ma fuori tutto sembra scorrere come sempre, con quella odiosa dignità che posseggono i codardi. Sì: quelli che preferiscono seguire il gregge anziché spostarsi e trovare un prato con l’erba migliore, trovare la propria individuale libertà di essere e di vivere senza canoni o pregiudizi di sorta. Oh, quel gelo. Quel gelo che vorresti martellare con tutto te stesso, che diventa dolore, ferita e morte. Una morte lunga un’esistenza. Un’esistenza lunga una morte.

  Bernhard descrive il tormento interiore. Lo descrive così sfacciatamente bene da estirpare tutto ciò che non si dice nemmeno a se stessi. Ciò che non si osa dire. Ma pensare? Oh, pensare sì. Con le riflessioni che graffiano la tranquillità con le unghie più affilate mai viste. Analizza la presunta follia con una lucidità e una sfrontatezza così sicure da lasciare senza fiato. Tutto ciò in cui il mondo crede decade, divenendo un progetto di massa dipinto unicamente con le tonalità del nero. Nel saggio di Bernhard il mondo è un’ombra senza fine, che lascia il suo nascondiglio solamente fra le riflessioni generate dalla pazzia… o dalla ragione?
  E il dolore. Il dolore protagonista sotto il velo dell’omertà. Quel dolore candido e atroce. Lo stesso che scava l’anima millimetro per millimetro, corrodendola con una crudele lentezza.
  Gettate al vento i canoni. Spogliatevi. Mandate al diavolo i confini. Sgombrate la mente dai mobili polverosi della folla. Alzatevi in piedi e urlate. Ascoltate quel gelo. Quel gelo che non vi lascerà… Ma è davvero un male?

  Uno dei più meravigliosi libri ch’io abbia mai lasciato entrare nell’abisso tumultuoso del mio io.

  Grazie.

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  — Nov 9, 2011 | 2 feedbacks

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  • Il soccombente (2353)
  • By Thomas Bernhard
  • Finished on Nov 10, 2011
    
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  Il soccombente

  5 people find this helpful

  Quando dico qualcosa ciò non significa affatto che io abbia detto ciò che ho detto.

  Inizierei questa recensione chiedendovi di ascoltare in sottofondo il video che trovate a questo link http://youtu.be/Gv94m_S3QDo
  Sono le Variazioni di Goldberg suonate da Glenn Gould. Già dalle prime pagine de “Il soccombente” vi risulteranno essere il filo portante di tutte le vicissitudin ... (continue)

  Inizierei questa recensione chiedendovi di ascoltare in sottofondo il video che trovate a questo link http://youtu.be/Gv94m_S3QDo
  Sono le Variazioni di Goldberg suonate da Glenn Gould. Già dalle prime pagine de “Il soccombente” vi risulteranno essere il filo portante di tutte le vicissitudini narrate.
  Si tratta di uno scritto che potrei definire (passatemi gli insoliti termini) “nichilista Schopenhauerizzato”, dove i personaggi sembrano composti in un fermo immagine in cui l’unico a muoversi è proprio Gould.
  Il tormento, il dolore, la malattia, il suicidio sono argomenti che anche in questo libro tornano alla carica e nei quali si legge un’impronta autobiografica. Il padre di Bernhard si suicidò, lo scrittore stesso aveva una malattia polmonare in simbiosi con uno dei protagonisti. Tutto questo induce a riflettere su ogni singola parola del romanzo, ma anche di tutti gli altri.
  “Il soccombente” è scritto come fosse un monologo, una sorta di pensiero ininterrotto che trasmette l’idea della continuità della riflessione. L’io narratore si muove nel mondo “materiale”, ma nel frattempo si trova a navigare incessantemente nella sua mente, elaborando sin dall’inizio il suicidio dell’amico Wertheimer e il suo legame con Gould e la scuola di V. Horowitz.
  Una lettura complessa, confusa, dove non è sempre facile restare al passo con Bernhard, abituato a divagare pur non facendolo, toccando grandi e importanti temi dell’uomo quale individuo e dell’ombra in relazione all’umanità intera.

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  — Nov 11, 2011 | 1 feedback

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  • Lettera a Léontine (325)
  • By Raffaello Mastrolonardo
  • Finished on Nov 12, 2011
    
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  Lettera a Léontine

  4 people find this helpful

  L'incognito ti ipnotizza e ti attrae, il folle volo ti appaga.

  Terribilmente, angosciosamente, irrefrenabilmente dilaniante e doloroso.
  Un libro dalla scrittura fluida, interessante, scorrevole e contemporanea. Raffaello Mastrolonardo regala una storia dall’intimità tagliente e non poco comune. Prepara un corredo nel cuore ove poi si coricheranno le lacrime. N ... (continue)

  Terribilmente, angosciosamente, irrefrenabilmente dilaniante e doloroso.
  Un libro dalla scrittura fluida, interessante, scorrevole e contemporanea. Raffaello Mastrolonardo regala una storia dall’intimità tagliente e non poco comune. Prepara un corredo nel cuore ove poi si coricheranno le lacrime. Non può non colpire. Questo dolore che si legge quasi immediatamente, che sferza un pugnale nell’omertà dei sentimenti dell’essere umano. Dell’uomo come della donna. Quegli amori soffocati nella costrizione del dovere, nell’assassinio della responsabilità, nell’ombra di una vita che deve andare come deve andare. E la passione, quella vera. Emotiva, fisica, mentale. Quella che scambia il sangue con vita e la vita con un affresco indimenticabile. Quella passione, quelle emozioni… gridate nella speranza, nella felicità di un attimo che poi diventa tormento. Pianti ricolmi di dolore asciugati solo dall’amarezza di una solitudine che non scivola via neppure in mezzo alla folla, neppure fra le mura domestiche. Le stesse mura dai quali il protagonista si sente schiacciato, ingabbiato. Le stesse mura che Léontine non ha… Ma per quanto? Chi può dire se è troppo presto o se sarà tardi? Questo volume vi insegnerà che l’attesa è solo un inganno, che l’indecisione e la paura possono creare una frana che a volte non è possibile fermare. Perché il timore porta le persone a sbagliare, a non proseguire, a tirarsi indietro. Non si è vigliacchi, no. Dentro di noi il cuore è legato, legato alla consapevolezza, al senso di colpa, all’onere di un’esistenza scelta con un contratto che sembra inscindibile dalla nostra firma. Il protagonista si troverà in bilico: qualunque strada prenderà, creerà dolore. A lui, a qualcuno di molto vicino o a lei. E qualcosa di terribilmente ingiusto e funesto accadrà. L’orologio sarà sull’ora esatta oppure… tutto è perduto? Ma la felicità? È davvero così facile lasciarla davanti a un portone? Oppure corrode l’anima per tutti i giorni che verranno?
  Un libro pieno d’AMORE. Vero, infinito, letale, squarciante. Amore talmente grande da strappare le vene, inforcare il cuore, da far dimenticare la testa e percepire l’esistenza che ci avvolge come il manto più soffice mai indossato. Lontano da tutto e tutti. Eppur lacerante fino a star male, fino a sentire che nulla può esistere all’infuori di lui.
  Un libro pieno di poesia, di sogni, di arte e di sentimenti. Un libro pieno di pensieri miei quanto vostri, loro quanto tuoi.
  Correte. Correte. Perché il passo dal tutto al niente è una soffiata di vento che nessuno può fermare.
  E io ora voglio solo chiuderlo e, seppur considerandolo molto bello, dimenticarlo…

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  — Nov 13, 2011 | 1 feedback

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  • Confortatemi con le mele (240)
  • Nuove avventure a tavola
  • By Ruth Reichl
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  • Dolce come il miele (33)
  • By John Penberthy
  • Finished on Nov 9, 2011
    
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  Dolce come il miele

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  È perfetto pensare che la vita sia imperfetta.

  Volume semplice, facente parte della collana Parole edita da Sperling & Kupfer. Questa collana raccoglie piccole storie -spesso metaforiche- che hanno lo scopo di trasmettere qualcosa di più profondo, qualcosa legato al senso dell’esistere. Fra i volumi pubblicati si annoverano anche gli sple ... (continue)

  Volume semplice, facente parte della collana Parole edita da Sperling & Kupfer. Questa collana raccoglie piccole storie -spesso metaforiche- che hanno lo scopo di trasmettere qualcosa di più profondo, qualcosa legato al senso dell’esistere. Fra i volumi pubblicati si annoverano anche gli splendidi romanzi di Sergio Bambarén.
  È una storia dolce, che coccola lo spirito donandogli un po’ di speranza. La scrittura non è pretenziosa né articolata. Potrebbe diventare un libro per ragazzi, pur non essendolo. Un po’ come fu per Il Piccolo Principe.
  Indubbiamente regala perle che possono formare un “giro-cuore” interessante. Poche pagine che fanno sorridere. Il libro giusto per un’autunnale serata di pioggia.

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  — Nov 10, 2011 | Add your feedback

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  • Il filo che brucia (1454)
  • By Jeffery Deaver
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  • Diario di una schizofrenica (446)
  • By Marguerite A. Sechehaye
  • Finished on Sep 11, 2011
    
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  Diario di una schizofrenica

  3 people find this helpful

  Fu in quell’istante che un sentimento bizzarro si fece strada in me, un sentimento difficile da analizzare, ma che assomigliava a tutti quelli che dovevo provare più tardi: l’irrealtà.

  Entrare nella mente altrui è una pratica molto complessa e difficile, una strada tortuosa che porta a nuove concezioni e verità. Bisogna essere pronti a tutto, spogliarsi dei pregiudizi, dimenticarsi il proprio modo di pensare e lasciarsi avvolgere da un vento nuovo.
  Marguerite Sechehaye non solo è ... (continue)

  Entrare nella mente altrui è una pratica molto complessa e difficile, una strada tortuosa che porta a nuove concezioni e verità. Bisogna essere pronti a tutto, spogliarsi dei pregiudizi, dimenticarsi il proprio modo di pensare e lasciarsi avvolgere da un vento nuovo.
  Marguerite Sechehaye non solo è stata in grado di raccogliere la testimonianza di Renée in tutta la sua autenticità, ma ha saputo staccarsi dalla narrazione ed essere obiettiva. Il suo coinvolgimento nella vicenda va indubbiamente al di là della norma, ma si potrà dedurre che è stata questa la chiave verso la guarigione da una patologia difficile e nebbiosa.
  Non c’è molto da dire: un’esperienza personale, soggettiva e privata quanto questa non deve essere giudicata né in bene, né in male. Bisogna prenderne atto e ricordarsi che al mondo esistono anche queste grosse difficoltà, questi problemi clinici che non lasciano spazio al ragionamento coerente. Perdere la capacità di sentire il reale e di riflettere razionalmente penso sia agghiacciante, soprattutto quando affiorano ansie e timori tali da terrorizzare, voci, autolesione e via discorrendo.
  È un viaggio alla scoperta di una malattia importante, attraverso chi l’ha vissuta sulla propria pelle. Renée è stata in grado di raccontarla in modo che il lettore riesca a percepire almeno una piccola parte delle sensazioni da lei attraversate.
  Interessante il capitolo ultimo, nel quale il tutto è visto con gli occhi e l’analisi della psichiatra autrice del volume.

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  — Sep 12, 2011 | 1 feedback

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  • I miei anni con Freddie Mercury (207)
  • By Jim Hutton
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  • La seconda volta (262)
  • By Mary Higgins Clark
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  • Dimmi dove sei (300)
  • By Mary Higgins Clark
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  • Lucio Battisti e la Numero Uno (4)
  • nelle fotografie di Cesare Monti
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