Con il primo volume de L'amica geniale sono stata piuttosto cattiva. Sarebbe interessante per me addentrarmi sui motivi di questo rapporto di amore-odio con questa saga, ma ancora non li ho razionalizzati del tutto. Ho iniziato a vedere la serie televisiva e mi è venuta un impellente voglia di sapere come continua la storia. Quel che certo è che per me questa storia è una sofferenza continua. Un malessere quasi fisico che non so bene dove affondi le radici. Ogni capitolo di questo secondo volume in particolare, seppur breve, è un cazzotto nello stomaco; ogni vago senso di serenità, si scompone dopo poche righe, ripiombando in un'atmosfera che sembra senza via di scampo. La scrittura è una lama, netta e crudele. Avevo sottovalutato la sincerità di questo testo in cui, non so come e non so perché, mi sono dolorosamente riconosciuta tante volte. E non per l'universalità delle relazioni e dei rapporti, ma nelle piccole meschinità e cattiverie, nelle incoerenze di chi credi di conoscere che ti fanno esplodere il cervello, nell'incapacità/impossibilità di comunicare con gli altri, nei fraintendimenti e nei pregiudizi, in quelle dinamiche sociali (piccole, ma nemmeno più di tanto) che si dovrebbero assimilare fin dall'infanzia, ma che una volta saltato qualche passaggio provocano uno scollamento insanabile che non si sa fino in fondo se porti alla deriva o alla salvezza. Una volta entrati nel rione la violenza delle parole e delle botte, della vendetta e dell'onore non è più scandalosa, ma diventa comprensibile. Acquisisce una chiave di lettura che insinua un'empatia involontaria, come il dovere di sospendere un giudizio che per me è come strapparmi i polmoni. Com'è che non sono tutti terrorizzati da questo? Dall'essere costretti a guardare quanta energia e quanta vita si sprecano per gretto egoismo, al di là di un senso universale di bene e male?