Noce Moscata Female, 34, In a relationship. Italy

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  • Infinite Jest (3360)
  • By David Foster Wallace
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  • Quando Teresa si arrabbiò con Dio (2347)
  • By Alejandro Jodorowsky
  • Finished on Feb 10, 2012
    
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  Quando Teresa si arrabbiò con Dio

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  Il problema non è tanto quando Teresa si è arrabbiata, ma quanta ragione avesse!

  Questo è uno di quei libri di cui non si può dire assolutamente bello o terribilmente brutto.

  Il suo destino è quello di essere versatile come i giudizi dei suoi lettori.

  È quindi d’uopo riportarvi i giudizi di alcuni rappresentanti della categoria, personalmente intervistati in str ... (continue)

  Questo è uno di quei libri di cui non si può dire assolutamente bello o terribilmente brutto.

  Il suo destino è quello di essere versatile come i giudizi dei suoi lettori.

  È quindi d’uopo riportarvi i giudizi di alcuni rappresentanti della categoria, personalmente intervistati in strada per voi.

  Il lettore intellettuale: Jodorowsky è imprescindibile. Le sue tematiche finalmente scevre dal qualunquismo letterario, e intrise di un’ineluttabile senso di misticità sociologica, rappresentano il percorso di un popolo verso la sua forma definitiva, cioè l’anti esistenzialismo della massa, che preso nella sua forma più alta può condurre al destino irreversibile dell’uomo-individuo. Un libro da leggere ai propri bambini quando vanno a letto, perché la cultura va e deve essere assimilata fin da piccoli in tutte le sue forme. E comunque Viva il Che!

  Il lettore ingenuo: veramente si può stare nove mesi dormendo senza mangiare?

  Il lettore abbonato a Vogue: ma vi rendete conto? Non si lavava da giorni e a un certo punto si è messo l’abito di un morto di cui non sapeva né nome né cognome!! E sapete di che colore era il vestito? Tutto verde, capito, verde! Mioddio che sacrilegio, lo sanno tutti che gli abiti verdi senza accessori, sono come una tarantola senza peli!

  Il lettore consumatore abituale di droghe: Cazzo che trip! Troppa roba raga!

  Il lettore bigotto: non ho tempo di rispondere, sto scrivendo al Santo Pontefice per denunciargli quest’ammasso di blafemie. Questo scempio non è tollerabile. Bisogna agire subito se non vogliamo che queste scene sacrileghe si diffondano.

  Il lettore splatter: ma hai letto di quello che si mangiava le sue budella? Che storia, sembrava quasi di vedere gli zampilli! E di quello con le orbite piene di vermi? Troppo macabro, che figata!

  Il lettore trendy: Parbleu, non ci ho capito niente, ma chi se ne frega! Jodorowski è un must! Ti aspetto giù che andiamo a farci un ape.

  Il lettore ebreo: AHAHAHAHAH, oddio ho le lacrime gli occhi. È stupendo, ma chi l’ha scritto? Auslander dopo una sbornia colossale? AHAHAHAHAHAH! Non vedo l’ora di regalarne qualche copia in giro. 9,00 euro? Va bè, dai, lo presterò.

  Il lettore sessuomane: bè, tutto sommato anche la scena in cui la vecchietta viene stuprata ha un suo perché! Però quella tizia diafana lunga due metri, ummm, non so, io preferisco quelle piene col boschetto incolto.

  Il lettore purista: e comunque il titolo originale è La via del Tarot che ha decisamente più senso. Peccato, altrimenti gli avrei dato il massimo dei voti. Invece adesso mi tocca metterlo nella libreria del corridoio, anziché in quella del salotto.

  La lettrice Noce Moscata, con i baffi finti per non farsi riconoscere: non ho scusanti. Avevo già visto Jodorowsky in azione come regista. Sapevo già che avendo alle spalle la visione, per certi versi apprezzata, di Santa sangre, non potessi aspettarmi qualcosa di meno surreale, grottesco e caricaturale . Sapevo anche, che tutto si può dire, tranne che Jodorowsky non sia bravo a mantenere una coerenza magistrale nella sua lucida follia, eppure per quanto ne ammiri lo stile, devo ammettere che 300 pagine di questo tran tran di eccessi nel ben e nel male, mi hanno sfiancato, pur avendolo letto a piccole dosi. Nel suo genere è indiscutibilmente bravo, ma non è un libro né per benpensanti, né per schizzinosi. Ecco, diciamo che letto un suo libro, poi è terapeutico fare pausa per un paio d’anni. E comunque una cosa è certa: Teresa aveva ragionissima ad arrabbiarsi. Cacchio se aveva ragione!!!

  Intanto nella vita reale: la mia indiscutibile efficienza nel pulire i carciofi (non quelli romani eh, quelli con le spine), è uguale solo all’incredibile perizia con cui sgrano le melograne.

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  — Feb 13, 2012 | 17 feedbacks

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  • Treni strettamente sorvegliati (646)
  • By Bohumil Hrabal
  • Finished on Feb 7, 2012
    
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  Treni strettamente sorvegliati

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  Treni strettamente somiglianti

  Siccome mi son resa conto che spesso e volentieri scrivo recensioni troppo lunghe, per questa volta ho deciso di appoggiarmi a scorci letterari e visivi che non sono miei.

  “Provavo un'irritazione simile a quella di chi dal finestrino di un treno che corre a tutta velocità, cerca di leggere il no ... (continue)

  Siccome mi son resa conto che spesso e volentieri scrivo recensioni troppo lunghe, per questa volta ho deciso di appoggiarmi a scorci letterari e visivi che non sono miei.

  “Provavo un'irritazione simile a quella di chi dal finestrino di un treno che corre a tutta velocità, cerca di leggere il nome delle stazioni. La stazione si avvicina e tu pensi: stavolta devo stare attento a leggere il cartello, ma non ce la fai. La velocità è troppa, La scritta si intravede, ma è impossibile decifrarla. Un attimo, ed è già alle tue spalle.” (Murakami)

  Eppure Buhamil, dal suo finestrino, ha fatto in tempo a vedere quella piccola stazione ferroviaria, e a scorgere l’ironia e il grottesco di certi esseri umani, che l’attimo prima di morire quasi per caso, si accorgono che siamo tutti sullo stesso treno, che guardiamo le stesse cose, che tutte ci ricordano casa, e che siamo gocce d’acqua in un mare a senso unico.

  Dal libro di Hrabal è stato tratto anche un film, che a parer mio poteva vincere l’Oscar come miglior film straniero, solo per la locandina, e avrebbe invece dovuto essere censurato, per la scelta del titolo italiano (Quando l’amore va a scuola o_O)

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/Noce_Moscata/o…

  E sempre il libro, mi ha inevitabilmente ricordato il passaggio di un altro film, questa volta di Don Camillo, personaggio che amo da sempre.

  È un film che parla di altre cose, di altri tempi, di altre differenze ideologiche e di altri luoghi, ma c’è una frase detta in mezzo alla neve russa, che rimanda allo stesso messaggio lanciato da Hrabal. (mandate avanti fino al minuto 9,14)

  http://youtu.be/0tW98npMR64

  Gli uomini “piangono tutti allo stesso modo”.

  Intanto nella vita reale: bella la storia che non c’è mai un fiocco di neve uguale all’altro, però adesso basta.

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  — Feb 8, 2012 | 10 feedbacks

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  • Il Vangelo secondo Pilato (227)
  • By Eric-Emmanuel Schmitt
  • Finished on Feb 5, 2012
    
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  Il Vangelo secondo Pilato

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  Parlare di Gesù, è come cucinare spaghetti al pomodoro.

  Un piatto, che nonostante l’ovvietà, va sempre bene a tutti. E tutti continuiamo a parlarne, a cucinarlo, e a volerne godere, rifiutandoci categoricamente di considerarlo un piatto trito e ritrito.

  Ben vengano le rivisitazioni, quali ad esempio decidere di fare il sugo alle polpette anziché il rag ... (continue)

  Un piatto, che nonostante l’ovvietà, va sempre bene a tutti. E tutti continuiamo a parlarne, a cucinarlo, e a volerne godere, rifiutandoci categoricamente di considerarlo un piatto trito e ritrito.

  Ben vengano le rivisitazioni, quali ad esempio decidere di fare il sugo alle polpette anziché il ragù, oppure aggiungere tenere fogliette di basilico e una spruzzatina di timo.

  Nella storia sofferta di Gesù, il nostro rametto di timo è Pilato.

  Prefetto romano, antipatico e sgradevole per principio, ci dà finalmente la sua versione dei fatti per bocca di Schmitt.

  E non è una versione buonista; casomai è umana, probabile, e indubbiamente originale come il profumo del timo, se si considerano le angolazioni con cui siamo abituati ed assuefatti ad osservare la vita dell’Eletto.

  Poi… Eletto si fa per dire. Perché non è mica tanto detto che Gesù sia nato consapevole di essere il Messia, con la tavola da surf in mano casomai si fosse stancato di camminare sulle acque, e con con il manuale dei miracoli divisi per categoria in bisaccia. In fondo, se sulla croce si è abbandonato alla disperazione, chiedendosi se Dio l’avesse abbandonato, figuriamoci quanti di quei dubbi aveva già dovuto sciogliere in passato.

  E allora perché adagiarsi nella faciloneria di voler attribuire l’esitazione e il dubbio tipicamente propri della natura umana, soltanto a Gesù e ai suoi apostoli, e non estenderla a chi è stato protagonista della vicenda al pari loro?

  La bravura di Schmitt quindi in cosa consiste? Nel raccontare la favoletta che già tutti sappiamo?

  No di sicuro. La sua genialità sta nell’aver considerato in modo diverso ciò che avevamo già sotto gli occhi, ma a cui ancora non avevamo mai pensato.

  Pilato, esattamente come Gesù, è prima di tutto un uomo, e in secondo luogo, è al potere. Poteri diversi, indubbiamente. Se il Messia decide di fare surf in orari poco consoni, ecco che Pilato in veste di gestore dell’interesse comune può impedirglielo. Una volta stabilita e compresa la similitudine, vien da sé accettare di buon grado i dubbi di un uomo innanzitutto politico, che da una parte cerca di vincere i tentennamenti dovuti all’enigma della resurrezione, e dall’altra sente l’esigenza di conservare la razionalità necessaria per salvare se stesso e mantenere l’equilibro tra le forze centripete dell’infida Giudea.

  Ecco la chiave che ha usato Schmitt. Raccontarci la storia da un punto di vista nuovo e ragionevole, senza calcare troppo la mano, e dopo, darci il colpo di grazia rendendoci gradevole l’evidenza dei fatti. Cioè che il mistero di Gesù morto e risorto è rimasto intatto e insoluto fino ai giorni nostri. E come ci siamo arresi noi, così ha dovuto fare Pilato davanti all’esistenza di qualcosa che ci sovrasta ed è impossibile da dominare. Non importa a questo punto che sia la fede, Dio, o semplicemente l’amore verso l’altro.

  Importa invece che Gesù non è un piatto di spaghetti. Come Pilato non è una bacinella d’acqua con due mani che si lavano l’un l’altra. Piuttosto sono due uomini, entrambi costretti a scegliere, entrambi condannati dalla Storia, ma chi ce lo dice che non siano tutt’e due, casi di sospetta innocenza?

  Per i curiosi: sappiate che Schmitt di questo romanzo, ne ha fatto anche una versione teatrale, a cui secondo me, si dovrebbe assistere solo dopo una prima lettura del libro. La rappresentazione scenica infatti, data la ristrettezza dei tempi, ha il brutto limite di comprimere le giuste pause di riflessione a cui invece costringe il romanzo, e ad ogni modo l’applauso a scena aperta se lo meritano tutt’e due, e senza bisogno di miracoli.

  http://youtu.be/jV4MG5FdAOI

  Intanto nella vita reale: ho scoperto che quando rido di cuore, oppure fintamente, quindi con tutti i dentini bene in vista, mi viene una fossetta sulla guancia destra.

  O è una ruga? o_O

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  — Feb 6, 2012 | 10 feedbacks

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  • L'inconfondibile tristezza della torta al limone (326)
  • By Aimee Bender
  • Finished on Feb 2, 2012
    
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  L'inconfondibile tristezza della torta al limone

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  Manifestazioni in piazza, Italia paralizzata, il malcontento lievita e le torte dicono “No!”

  Stamattina l’Italia si è svegliata col più dolce degli aromi, quello delle torte in forno e delle paste alla crema. Purtroppo non è tutto oro quel che odora. Ma sentiamo cos’ha da dirci il nostro inviato.

  - Sì, buongiorno, qua la situazione è critica. All’inizio sembrava una qualsiasi manifestazio ... (continue)

  Stamattina l’Italia si è svegliata col più dolce degli aromi, quello delle torte in forno e delle paste alla crema. Purtroppo non è tutto oro quel che odora. Ma sentiamo cos’ha da dirci il nostro inviato.

  - Sì, buongiorno, qua la situazione è critica. All’inizio sembrava una qualsiasi manifestazione pacifica, ma le forze dell’ordine non erano preparate a un tale incremento di manifestanti.

  Ci sono cortei chilometrici divisi per prodotti. Adesso sono in mezzo a quello delle torte glassate, ma se la camera riesce a inquadrare, ecco vedete là in fondo verso l’incrocio, quello è il corteo dei cioccolati fondenti. E non basta, vedo striscioni di protesta anche da parte dei singoli ingredienti.

  Stiamo cercando di sentire un po’ tutti per capire qual è l’opinione generale, anche se ormai sembra chiaro che lo scontento sta dilagando.

  Ecco, ecco, una fetta di torta al limone, che vi ricordo, è parte della classe più interessata dagli eventi, si è appena staccata dal suo gruppo, vediamo se riusciamo ad avere qualche risposta in più.

  -Salve, Signora Fetta, allora? Avevate previsto tutta questa affluenza?

  - Ma certo! Ma le pare che potessimo stare in silenzio davanti a questo affronto? Secondo lei è cosa da poco scrivere un libro del genere e rimanere impuniti?

  - Ma cos’è che più vi ha dato fastidio nella posizione della Bender?

  - Ah, si figuri! Della sua posizione niente, dato che non ne ha preso. Casomai di quella che CI ha attribuito. Ma si rende conto!!! Viene finalmente alla luce, dopo i cinquant’anni di segreto di Stato imposti, il retroscena di quella che fino ad ora era sempre stata una frase banale , che sembrava ormai proprietà indiscussa delle nonne, vista la tendenza a non saper più mangiare..ecco insomma, finalmente si spiega la dietrologia della frase “Si vede che l’hai cucinato con amore”, e la Bender, cosa decide di fare? Di sollevare il polverone senza fornire spiegazioni. Ma le pare? Siamo indignati per questa totale indifferenza e mancanza di rispetto. E non solo nei nostri confronti. Come vede, ci siamo quasi tutti. Ah, ma stavolta non la passa liscia, vogliamo una censura, un decreto salva-torte, un emendamento, qualcosa che ci grantisca la giusta soddisfazione.

  - Ma scusi, in fondo la Bender non dice niente di male su di voi, anzi, in un certo senso parteggia proprio per la buona cucina! E poi i temi principali della vicenda non siete solo voi, vi siete dimenticati del fratello della protagonista?

  - Ecco, appunto, bravo! Lo vede che c’è arrivato pure lei? Mi stupisco di come ancora non siano scesi in piazza, armadi, letti, credenze, tavoli e sedie. Sa cosa penso? Che la Bender si sia dhrfcsgr…

  - Prego? Se parla così a bassa voce non la sento.

  - CHE SI SIA DROGATA, ecco cosa!!

  - Non le pare di esagerare?

  - Macchè esagerare. Anzi, è proprio perché sto cercandole attenuanti, altrimenti non si spiega che dopo aver parlato di noi, svelando il mistero che lei sa, ci abbia abbandonato così, senza aver risolto niente, e si sia dedicata a parlare del fratello e di quei suoi poteri da strapazzo.. Ah, poveri mobili, saranno chiusi in casa dalla vergogna, poveretti, che pena. Almeno noi, abbiamo trovato la forza di protestare..

  - Ma mi scusi, Signora Fetta..

  - Signora Fetta di Torta al Limone prego..

  - Ah, certo, chiedo scusa, Signora Fetta di Torta al Limone, io capisco il vostro disappunto. Immagino che sarebbe stato molto meglio parlare di voi approfondendo la questione, così come anche per i mobili, ma certi scrittori si sa, che lasciano le cose sospese, proprio perché rimanga quel certo alone di magia….

  - Ma quale magia e magia! Qua non si tratta di magia. Si tratta di non saper argomentare, si tratta di non saper raccontare, si tratta di riandare alle elementari e ripassare il capitolo dove si parlava dei temi. Se lo ricorda? Quando davano il tema d’italiano, c’era il titolo, e sotto l’alunno scriveva: SVOLGIMENTO.

  La Bender le ha fatte le elementari? Pare di sì, dato che lo stile che usa nel libro è da elementari. Gliel’avranno pure insegnato che quando deve svolgere una storia la deve dire tutta e non deve lasciare niente al caso. E soprattutto non deve mai e dico mai abbandonare il lettore così, con un palmo di naso, senza spiegargli qual è il punto, qual è il bandolo, che se parla di magia poi deve anche spiegare dov’è che sta questa benedetta magia. Eh? Lo sa? Gliel’hanno insegnato? Ma sì, sti scrittori di adesso sono una manica di imbroglioni, e gli editori pure, Tsè! Fanno il botto con una trama che sembra originalissima, e quella della Bender in effetti lo era, e pensano che basti per farne un buon libro. Senza che ci sia dietro una morale, una sottotrama, un tessuto narrativo valido. Niente.

  - Certo certo, capisco quello che intende, però forse ragionandoci sopra, quello che la Bender voleva dire con la sua storia sconclusionata è appunto questo. Una metafora di quello che vorremmo dire e che non diciamo perché non veniamo ascoltati, perché i rapporti affettivi, soprattutto quelli familiari, sono retti da equilibri sottili, fragili.

  - Ma mi faccia il piacere. Fragile sarà quella zucca dell’editore dopo che gli avremo lanciato dietro una vagonata di tortiere antiaderenti. La verità sa qual è? È che esistono tantissimi modi di raccontare le proprie insoddisfazioni. (vedi Kafka, se lo ricorda Un artista del digiuno? Ecco, quello era un modo un po’ macchinoso per parlare di poteri, e di cibo in senso lato. Molto lato. Ma il messaggio c’era, ed era compiuto). Ma se si arriva ad attirare il lettore con qualcosa di estremamente accattivante, come modestamente può essere il sapore triste di una torta al limone, bisogna poi essere all’altezza di così tanta prelibatezza culinaria.

  E adesso mi lasci andare che il corteo sta avanzando.

  (Fetta di Torta al Limone corre vivacemente verso il corteo)

  - Forza, forza, su con quegli striscioni, avanti andiamo. E scandite bene le parole:

  “NON-CI-SONO-LIBRI-PIU’-ACIDI-DI-QUELLI-DOLCI-PER-INTERESSE- NON-CI-SONO-LIBRI-PIU’-ACIDI-DI-QUELLI-DOLCI-PER-INTERESSE-“

  La camera torna a inquadrare l’inviato

  - Eccomi sì, come vedete, l’indignazione è tanta, la Signora Fetta di Torta al Limone è stata molto chiara. Per adesso è tutto, posso ridarvi la linea, ma aspettate, un attimo, la Signora Fetta s’è staccata dal corteo e sta correndo verso di me..
  Eccola, voleva forse dichiarare qualcos’altro?

  - No, no, volevo sapere se posso salutare una persona a casa, posso?

  - Prego. -.-‘

  - Ehi, Noce Moscata mi senti? A pagina 310 si parla di te!!! Un bacio a tutti quelli che mi conoscono, ciaoooooooooooo.

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/Noce_Moscata/D…

  - Ecco, ehm, sì, da Roma è tutto, a voi la linea.

  Intanto nella vita reale: oggi passeggiata di un’ora e mezza sulla neve. Io e il walkman. No, non avete letto male. Ho detto proprio “walkman”. A volte dentro sono di un vintage che manco ve lo immaginate.

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  — Feb 4, 2012 | 22 feedbacks

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  • Un amore (3748)
  • By Dino Buzzati
  • Finished on Jan 31, 2012
    
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  Un amore

  27 people find this helpful

  E tu, sei mai stato facocero o portapacchi?

  Nel Primo tentativo di una prefazione al suo libro Dell'amore, Stendhal scrisse:"L'amore è simile alla via Lattea in cielo, un insieme risplendente formato da miriadi di piccole stelle, delle quali ognuna è spesso una nebulosa. I libri hanno segnalato quattro o cinquecento dei piccoli ... (continue)

  Nel Primo tentativo di una prefazione al suo libro Dell'amore, Stendhal scrisse:"L'amore è simile alla via Lattea in cielo, un insieme risplendente formato da miriadi di piccole stelle, delle quali ognuna è spesso una nebulosa. I libri hanno segnalato quattro o cinquecento dei piccoli sentimenti, tanto difficili da riconoscere, che compongono questa passione, e i più grossolani, e ancora sbagliando spesso e prendendo l'accessorio per il principale."

  Sostanzialmente d’accordo con quanto dice Stendhal, non posso non notare che c’è un grosso errore già nel titolo del libro di Buzzati. In effetti, ciò di cui si parla, non è tanto l’amore, ma più uno di quei quattro o cinquecento piccoli sentimenti di cui è composto, cioè l’innamoramento, la passione irrazionale che precede la reale conoscenza dell’amato/a, insomma per dirla in breve la scuffia.

  Fatta questa debita premessa, possiamo accomodarci e partecipare al giochino che Buzzati ha ideato per noi.

  Tale gioco non richiede facoltà intellettive particolari, potete quindi partecipare numerosi, l’importante è che siate dei tipi pazienti. Trattasi infatti del gioco di società: “Simulazione dell’amico”.

  Le regole sono le seguenti: se riuscite ad arrivare a fine libro senza snervarvi, vuol dire che siete dei potenziali “buoni amici”, capaci davanti all’innamoramento della vittima che richiede penosamente il vostro aiuto, di fungere alternativamente:

  - da spalla su cui piangere;

  - da fustigatore pronto ad adoperare stecchini acuminati per tenere aperti gli occhi dell’innamorato/a, ma ovviamente solo dopo aver levato con un gesto fulmineo i tre etti di prosciutto, posti sulle palpebre della vittima.

  - da dispensatore di consigli e fini strategie, atte a liberare la vittima dall’ossessione.

  - da ineccepibile anfitrione, ogni qualvolta la vittima si presenterà a casa vostra improvvisamente e a qualunque ora, con la faccia da terremotato.

  Se invece non riuscite ad arrivare al termine dell’odissea di Dorigo, allora i casi sono due: o siete dei potenziali “pessimi amici”, o probabilmente siete il modello a cui si è ispirato Buzzati per scrivere il libro.

  Persone che una volta incastrati nel vortice dell’innamoramento, preferiscono struggersi da soli, negli infiniti mulinelli del dubbio e dell’attesa, della disperazione e della felicità assoluta, del sospetto e delle certezze inconfutabili.

  E quindi divorati dalla passione incompresa, è probabile possiate scrivere un diario, che magari poi diventerà libro, ed è sempre probabile che qualcuno lo possa leggere. E via che si ricomincia daccapo.

  Il vostro personale lettore, del vostro personale diario, o più giustamente, lo spettatore dei vostri tormenti, deciderà di nuovo come avete fatto voi con Dorigo, se “ascoltarvi” pazientemente fino alla fine dei vostri lamenti, ove verrà consacrato definitivamente come “migliore amico di sempre”, oppure lanciarvi dalla finestra insieme ai vostri sfoghi da innamorato perso.

  Io sono riuscita ad arrivare al termine del libro. È vero: a metà ero un tantino esasperata, un po’ perché in fondo si parla di emozioni condivise più o meno da tutti, e insomma, certe cose uno vorrebbe anche dimenticarsele, un po’ perché pensavo che ‘sto tira e molla di felice/triste/indubbiamente disperato/ esponenzialmente felice, potesse durare un centinaio di pagine in meno.

  Ma una volta chiuso il libro, ci ho ripensato.

  Perché sarà pur vero, che l’innamorato è noioso da morire, con quegli occhi a forma di cuore, e quelle espressioni imbambolate davanti a qualsiasi cosa veda, che sia una ginestra in fiore o le porte scorrevoli dell’Upim, ma l’innamorato non corrisposto, lui sì che è una vera gatta da pelare.

  È lui l’innamorato di cui parla Buzzati, lui che non si risolve né a mollare la presa, né a prendere di petto la situazione. È lui che lucidissimo, davanti allo specchio fa un’analisi escatologica del suo orgoglio a pezzi, ed è sempre lui che un minuto dopo, decide che il gioco vale la candela, e che in realtà dieci secondi prima era fuori di senno. È quindi lui, l’innamorato stolto e disperato, che dovete sOpportare e sUpportare.

  Ed è quindi giusto che Buzzati rivolti come un guanto tutti i malesseri di quel Lui. Per metterci alla prova e vedere se riusciamo a sostenerne il peso.

  Cioè, se pur messi a parte dei tormenti dell’ormai nostro amico Dorigo (vero che vi sembra di conoscerlo ormai?), accettiamo di vederlo passare dall’estatica condizione di portapacchi che si gode il venticello sul tettuccio della macchina, a quella del facocero iperteso, indigeribile.

  In fondo è un libro-test: anche perché, detto tra noi, è quasi matematico che in qualche periodo della nostra vita, che sia nel passato o nel futuro, tutti noi siamo stati o saremo, facoceri o portapacchi.

  Ed è anche quasi matematico che qualcuno ci abbia dovuto o ci dovrà tollerare allo sfinimento. E pensare, che in fondo si tratta solo dell’inizio dell’amore. Perché poi, si sa, il gioco duro, quello viene dopo.

  http://youtu.be/sT8NOzLZLvM

  Intanto nella vita reale: evviva la rubrica “Risate denti stretti” della Settimana Enigmistica, metafora quanto mai azzeccata di questi mesi.

  P.S. Oh, a proposito: la mia Lilie ha colpito ancora, anche questo libro che m'ha regalato, è Un amore di libro. Tanti baci sparsi, che se li merita proprio.

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  — Feb 2, 2012 | 8 feedbacks

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  • Notturno cileno (254)
  • By Roberto Bolaño
  • Finished on Jan 30, 2012
    
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  Notturno cileno

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  Ci siamo mancati per un soffio

  Caldeggiato vivamente da un amico anobiano, ho scoperto Roberto Bolaño.

  È vero che se un amico al bar ci chiedesse di raccontar-ci, cioè di raccontar-gli la nostra vita dalla nascita, una volta iniziato, dopo l’esitazione dei primi anni in cui dobbiamo affidarci alla memoria dei nostri genitori, sa ... (continue)

  Caldeggiato vivamente da un amico anobiano, ho scoperto Roberto Bolaño.

  È vero che se un amico al bar ci chiedesse di raccontar-ci, cioè di raccontar-gli la nostra vita dalla nascita, una volta iniziato, dopo l’esitazione dei primi anni in cui dobbiamo affidarci alla memoria dei nostri genitori, saremmo un fiume in piena.

  Nessuna meraviglia quindi nello scoprire che Notturno cileno, è un flusso costante di passato e presente perpetuo.

  Dovrebbero starne alla larga tutti coloro, che pensano di poter avventurarsi nel monologo di Bolaño cercando la fine dei capitoli. Come è impossibile riportarne citazioni, perché il libro stesso sarebbe da riportare. Una citazione lunga 160 pagine.

  La notte del prete Sebastiàn Urrutia Lacroix, è un moto melodioso, vago e ondivago, che avvolge la sua memoria e la trasforma in struggente prosa, disperata e suggestiva come il Cile di cui travalica i confini.

  Un percorso aspro come la storia di un popolo, ma in levare come la vita dell’autore.

  E così ho scoperto che mentre io nascevo a Santiago, e venivo depositata tipo Marcellino pane e vino alle porte di un monastero, Bolaño prendeva il largo per la Spagna. Anche lui era nel pieno del suo percorso. Molto prima di dare alla luce le sue fatiche letterarie. Molto prima che traducesse la sua apocalisse interiore. Molto prima che io potessi avere modo di leggerlo.

  Due anni dopo la sua partenza per la Spagna pure io lo seguii, anche se mi fermai un po’ prima, in Italia. Non credo che i mei genitori nel lungo viaggio Milano-Toronto-Santiago per venire a prendermi, abbiano pronunciato “Non sapevo neppure che libri portarmi da leggere all’andata e al ritorno, forse una Storia dell’Italia per il viaggio di andata, forse l’Antologia della poesia cilena per il viaggio di ritorno.” Ma nel campo delle ipotesi avrebbero potuto dirlo. E sicuramente loro hanno ricordo del crepuscolo cileno tremolante che lo stesso Bolaño aveva salutato due anni prima.

  Quello che invece potrei dire io, ma non lui, il cui allontanamento dal Cile è diventato definitivo è:
  “..e poi tornai in Cile, perché io torno sempre, altrimenti non sarei quel(la) cilena rispendente”.

  Ma come disse qualcuno di cui non rammento il nome, “il ricordo è un modo d’incontrarsi”. E se per adesso, io e Roberto ci siamo solo incrociati di sfuggita nel ’77, alle falde della Cordigliera, possiamo ancora ritrovarci dentro la poesia dei suoi libri, che sono ricordi suoi e un po’ anche miei, nonostante non ne abbia memoria.

  Intanto nella vita reale: vorrei ricordare a tutti che la Noce Moscata, assunta in dosi massicce, è letale.

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  — Jan 30, 2012 | 13 feedbacks

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  • Cinquemila chilometri al secondo (433)
  • By Manuele Fior
  • Finished on Jan 27, 2012
    
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  Cinquemila chilometri al secondo

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  E io che mi pensavo..

  Che fosse una storia d’amore generazionale fatta d’atmosfere accennate, come gli acquerelli che son seriviti a raccontarla.

  E io che mi pensavo che quella copertina là, col motorino sotto la pioggia, e lui che aspetta lei, e lei con l’ombrellino aperto, fosse la promessa nonché la premessa di una ... (continue)

  Che fosse una storia d’amore generazionale fatta d’atmosfere accennate, come gli acquerelli che son seriviti a raccontarla.

  E io che mi pensavo che quella copertina là, col motorino sotto la pioggia, e lui che aspetta lei, e lei con l’ombrellino aperto, fosse la promessa nonché la premessa di una storia delicata delicata, come una vellutata di funghi, che sembra niente e poi per tre ore fai ruttini alla champignon.

  E io che mi pensavo che quell’alternanza di colori predominanti, fossero un po’ come il periodo blu e rosa di Picasso, che è un po’ come se facessi finta che ci fosse uno scorrimano dove il sentimento guarda dalla balaustra e sotto vede tutto un mare dello stesso colore del suo sentire che gli fa pure pendant con la cravatta.

  E io che mi pensavo che quelle tavole così belle, alternate a certe altre così brutte, ma brutte forte, che se non fossero dentro un libro, potrebbero anche essere un mio esperimento di collage, in cui mi diletto ad appiccicare una donna di Modigliani sullo sfondo di un depliant del Congo, fosse in realtà un tentativo di sottolineare qualcosa che avrei capito solo alla fine del libro.

  E io che mi pensavo che con la dicitura “precariato degli affetti” si intendesse qualche meccanismo sentimentale così fragile e delicato che poi si dà la zappa sui piedi pur di non fare quel passo che lo consacrerebbe ad amore definitivo. Oppure che ne so, che fosse qualcosa di molto forte, o viceversa di molto banale, qualcosa che abbiamo visto e sentito mille volte, ma che inaspettatamente riscopriamo come nuovo, perché rivalutato dagli occhi e dal pennello di Fior.

  E io che mi pensavo che una donna incinta disegnata da una mano maschile in maniera così tenera, quasi struggente, in pose che nessuno si sognerebbe mai di immortalare, non potesse essere seguita da un coito spennellato in modo così distratto e grottesco, dove l’unico desiderio che si ha guardandolo, è quello di regalare un compasso a Fior, tanto per insegnargli che negli occhi, le pupille dovrebbero essere parallele, in qualunque direzione guardino, e qualunque sia l’orgasmo che stanno inseguendo.

  E insomma: e io che mi pensavo un sacco di belle cose, mentre invece ho solo scoperto che Cinquemila chilometri, fratto 17 euro di libro, diviso a sua volta per 40 minuti trascorsi a guardare una storia che non decolla, che estratto alla radice quadrata di 5 o 6 secondi di contemplazione stupefatta davanti a certe tavole bellissime, meno 10 minuti di riflessione al termine della storia, dà alla fine un risultato con la virgola.
  Che è una cosa che odio, perché quando c’è un resto, poi c’è sempre, e dico sempre, anche quell’insoddisfazione periodica che non ha mai fine.

  Che vabbè: io in matematica sarò stata anche una capra, ma mi sembra che anche Fior non fosse un genio.

  Intanto nella vita reale: la pasta con la ricotta e una spruzzata di me stessa, è la dimostrazione che Dio esiste, è golosissimo, e tiene conto anche di quei giorni in cui non hai avuto voglia di andare a fare la spesa.

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  — Jan 28, 2012 | 11 feedbacks

• 

  • Un cuore così bianco (1863)
  • By Javier Marias
  • Finished on Jan 26, 2012
    
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  Un cuore così bianco

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  Ode agli stoici genitori dell’infante Javier.

  Certo è, che Marìas da piccolo, non l’avrei voluto conoscere.

  Mettiamo il caso che sia possibile usufruire di 5 minuti e prendere la macchina del tempo per tornare all’infanzia del piccolo Javier.

  Eccolo lì, coi calzoncini corti, che vi aspetta sulla porta di casa perché voi lo portiate al parco. ... (continue)

  Certo è, che Marìas da piccolo, non l’avrei voluto conoscere.

  Mettiamo il caso che sia possibile usufruire di 5 minuti e prendere la macchina del tempo per tornare all’infanzia del piccolo Javier.

  Eccolo lì, coi calzoncini corti, che vi aspetta sulla porta di casa perché voi lo portiate al parco.

  Osservatelo mentre fiducioso vi dà la mano e vi incamminate assieme. Il tragitto scorre lento e sereno (il piccolo Javier è taciturno, ma questo vi assicuro, non è una garanzia di pace, è più come la quiete degli uccelli poco prima della pioggia torrenziale).

  Arrivate al parco freschi e riposati, e siccome vi piace viziare i pargoli, vi dirigete col docile Javier dal gelataio.

  Ignari della vostra sorte, vi rivolgete al bambino chiedendogli: “Tesoro, che gelato vorresti?”

  E da qui.. l’inizio della fine.

  Il Javier bambino pazientemente inizia: “Prenderei il pistacchio, se non fosse che quel verde, che non è lo stessa tonalità di verde del pistacchio che vende il gelataio sotto casa, mi ricorda il prato in cui, una domenica di due mesi fa, caddi sporcandomi i pantaloncini. E lì, c’era una bambina che mi guardava con occhi attenti, che forse erano quelli di una bambina sollecita, che ha già dei fratelli più piccoli ed è quindi per lei un istinto naturale avere quest’indulgenza negli occhi, che poi è la stessa tipica delle madri, attitudine che forse dovremmo riconoscere a tutte le donne, anche se in tenera età; oppure i suoi non erano occhi solleciti, erano occhi curiosi, come quando capita un incidente e il desiderio di sapere chi c’è a terra, è più forte di quello civile, di chiamare i soccorsi; o magari, si trattava più semplicemente di uno sguardo supplice, come se la bambina dagli occhi attenti desiderasse essere al posto mio, perché lei in quanto femminuccia non avrebbe potuto sporcarsi con tanta disinvoltura come facciamo noi maschietti. Ecco perché, ti direi pistacchio, ma per non lasciarmi andare ai ricordi, sceglierei invece la fragola, con quei pezzetti rossi che se guardi bene ti invogliano molto più del rosa acceso di tutta la pallina, che non è il rosa shocking del ghiacciolo Fior di fragola che mangiavano i miei genitori quand’erano piccoli, è più un rosa panoramico, che fa da sfondo a quei minuscoli pezzetti di fragola succosi, e che forse non sarebbero così succosi se andassimo a leggere la lista degli ingredienti e notassimo la presenza di coloranti, ma che comunque non leggeremo, perché da bambini si sa, l’attenzione è rivolta altrove, che non per questo è un altrove superficiale, ma è solo un altrove parallelo a quello degli adulti, e che in fondo si ricollega al rosa panoramico perché..”

  A questo punto, probabilmente sarete già così esasperati, che nel frattempo vi sarete suicidati buttandovi nel tritatutto delle granite, oppure avrete lestamente malmenato il padrone di un cane, liberato la bestiola invidiosi della sua incapacità di capire i discorsi umani, e dopo esservi impossessati del guinzaglio, avrete già legato il piccolo Javier a un palo, abbandonandolo al suo destino di bambino logorroico.

  Invece, grazie al cielo, noi non siamo stati i genitori di Marìas, né i suoi babysitter.

  Marìas, sempre per grazia divina, è scampato alle nevrosi dei genitori, a molti tentati omicidi, ed è cresciuto sano e impaziente di dire. Ovvio che da grande sarebbe diventato scrittore. Autore di libri bellissimi, e magari in certi momenti lenti e digressivi. Ma volete mettere il piccolo sforzo di sederci con lui sul divano delle elucubrazioni, in confronto alla fatica dei genitori di tirare su un bambino a forma di ipotesi?

  Mi permetto di parlare di libri al plurale, perché non è la prima volta che leggo qualcosa di Marìas. Abbiamo già incominciato a conoscerci con Domani nella battaglia pensa a me. E, se devo dirla tutta, Un cuore così bianco mi è forse piaciuto un pelo di più.

  Forse perché è un libro camaleontico.

  Leggendo di questo cuore tan blanco, vi avvicinerete pensando di appassionarvi a una storia normale, poi capirete che sì, la storia esiste, ma è la storia dei pensieri, non delle persone che diventano secondarie rispetto ai processi mentali che innescano. Ma occhio: è un inganno; dopo qualche capitolo penserete di aver sbagliato e di esservi immersi in un giallo; e dopo ancora, vi ricrederete e quando qualcuno ve lo chiederà, risponderete di essere alle prese con un trattato di psicologia, mentre alla fine giungerete alla conclusione che si trattava di un noir mentale.

  Un noir torbido, dove a essere sospettati sono gli istanti fugaci compresi tra il pensare e l’agire, dove tutta la partita si gioca nel rischio di sapere o di non sapere. Di dire o di non dire, consapevoli che qualunque scelta si prenda, la tonalità del cuore bianco può variare, e non è detto che l’unico paragone col bianco sia la purezza. Quasi 300 pagine per fotografare dei secondi, un flash di idee.

  Indi, per non sfiancarvi io, prima ancora che leggiate Marìas, le conclusioni sono due:

  1) La ridondanza macchinosa che i detrattori di Javier criticano come prolissa e superflua, è invece il nocciolo della spirale ipnotica dei libri di Marìas. È uno sbaglio di prospettive. Siete seduti dalla parte sbagliata del divano. Il plot nei libri di Marìas non esiste, ma persiste invece una sottile ma tenace ragnatela iridata, che collega le sue parentesi e digressioni.

  Quella è la trama serica, attorno al quale Javier ordisce i suoi ricami. Quella è la trama che avvince, sfinisce l’intelletto, eppure sgorga e disseta come una fontana.

  2) Sulla scia dei punti interrogativi che Marìas semina ovunque, pensate se il poveretto, anziché scrivere libri, avesse dovuto affidare la sua sapienza ai 160 caratteri di Twitter. Avrebbe fallito prima ancora di cominciare, e al mondo avremo avuto due ubriaconi in più che affogano i dispiaceri nel vino. Lui e Saramago. Due verbosi con la cirrosi epatica.

  Intanto nella vita reale: mia mamma dice che aveva già capito che sarei stata una tipa sconclusionata, dal momento in cui notò che quando andavo a scuola compravo mille quaderni nuovi e non ne finivo mai nessuno. Ummmm, non lo so, ci devo pensare: magari butto giù qualche riga a proposito nella Moleskine dell’anno scorso, che se non erro è rimasta intonsa a partire da Marzo.

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  — Jan 26, 2012 | 19 feedbacks

• 

  • Cinque è il numero perfetto (541)
  • By Igort
  • Finished on Jan 23, 2012
    
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  Cinque è il numero perfetto

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  “Every cloud has a silver lining”

  Lo scenario di una Napoli anni ’70 eternamente avvolta da pioggia e tenebre, cinematografica nella sua bellezza tetra, fa da sfondo a una storia che ne ricalca, senza sbavature l’atmosfera plumbea. Se non fosse che in principio sembra la fine di una storia, ma è solo l’inizio di un’altra.

  Non ho m ... (continue)

  Lo scenario di una Napoli anni ’70 eternamente avvolta da pioggia e tenebre, cinematografica nella sua bellezza tetra, fa da sfondo a una storia che ne ricalca, senza sbavature l’atmosfera plumbea. Se non fosse che in principio sembra la fine di una storia, ma è solo l’inizio di un’altra.

  Non ho molta simpatia per l’inglese, ma adoro questo proverbio britisc inneggiante all’ottimismo: “ogni nuvola ha un orlo d’argento”.

  Anche Igort credo ne fosse a conoscenza quando ha fatto la sua precisa scelta bicromatica: un azzurro-viola abbinato al nero, che da lontano luccica come l'argento. Il nero delle nuvole, l’argento dei confini. La faccia nera dell’umanità che piange, l’argento dell’onore che ti rimette in piedi.

  L’amicizia tradita che ti spinge a solcare nuovi mari, la perdita di un figlio che ti spinge ad alzar la testa, la sete di vendetta che preannuncia l’arrivo di una nuova stagione di vita. E così via.

  Non mi meraviglia che Igort ci abbia messo quasi un decennio per sfornare questa meraviglia.

  La pace interiore di un uomo, che sia all’estero dove non ti conosce nessuno, o nella città natale dove un tempo ti conoscevano tutti, richiede una metabolizzazione che va oltre la narrazione di una storia fine a se stessa.

  Perché ci vuole del tempo per accorgersi di cose come questa:

  “ ‘Ossai come fanno le patate quando invecchiano? ‘Ossai come fanno? Che, non hai mai visto che ci crescono i germogli? Si’ so’ vecchie, nun servono cchiu’ ma ‘n coppa a superficie ce sta ‘a vita nuova.”

  Intanto nella vita reale: l’inizio della mia settimana profuma di lavanda. Gastrica!

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  — Jan 23, 2012 | 6 feedbacks

• 

  • L'isola di Arturo (7235)
  • By Elsa Morante
  • Finished on Jan 21, 2012
    
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  L'isola di Arturo

  30 people find this helpful

  Non capisco perché tu sia ancora qui e non in libreria a comprare questo libro.

  Si, ce l’ho con te, noioso vacanziero in bermuda, che mi parli della tua isola decantando le lodi dell’ultimo Hotel Resort dotato di piscina olimpionica e suite per campeggiatori di lusso. Tu che mi parli del design intrinseco dei campi coltivati a terrazza, e non sai cos’è la mosca olearia. Tu, ch ... (continue)

  Si, ce l’ho con te, noioso vacanziero in bermuda, che mi parli della tua isola decantando le lodi dell’ultimo Hotel Resort dotato di piscina olimpionica e suite per campeggiatori di lusso. Tu che mi parli del design intrinseco dei campi coltivati a terrazza, e non sai cos’è la mosca olearia. Tu, che dai occhiate professionali agli immobili del tuo paese, dividendoli per destinazione d’uso. Fatti un giro a Procida con Arturo piuttosto, passeggia per viottoli assolati alle tre del pomeriggio, arrampicati su alberi, bevi caffè da una cuccuma smaltata, e osserva il volo tedioso di una mosca che si posa sull’orlo della tua tazzina. E dimmi se preferisci ancora un cameriere vestito di bianco che ti serve l’astice alla catalana, o imbarcarti sulla Torpediniera delle Antille per il gusto di prendere un riccio con le tue mani da pianista fallito.

  Si ce l’ho con te, oratore dei miei stivali, che pensi di poter arringare su qualsiasi cosa, solo perché sai almeno un sinonimo e contrario della parola brutto. Tu, che credi di aver raccontato una storia trascinante e invece hai solo partecipato a una gara di citazioni letterarie, tu che fai grandi discorsi con gestualità raffinata e fai finta di improvvisare snocciolando tristi aneddoti sulla tua folgorante carriera. Tu che sai a memoria la tecnica del See-Stop-Say ma non la dici agli altri, perché pensi sia un segreto. Ascolta un po’ come la Morante riesce a descriverti una sola ciocca di capelli, e rimpiangerai di aver usato il Devoto-Oli come zeppa per la tua scrivania di finto mogano.

  E ce l’ho anche con te, caro il mio adolescente super espertone di fantasy e di giochi di ruolo. Tu che ami tenere un quadernino coi punteggi delle tue partite a poker online. Tu che torni presto a casa per immergerti nel fantastico mondo dei nerd. Vai a passeggiare con Arturo e Immacolatella in una notte di vento, per le stanze di un casolare deserto. Rivaluterai il significato del teatro ludico, e davanti ai fantasmi dei tuoi avi, scaturiti dalla suggestione, se ancora non te la sei fatta mangiare dal tuo Mac nuovo di zecca, Dungeons & Dragons ti sembrerà un puzzle per bambini dai tre ai cinque anni.

  E dico a te, metrosexual dal petto depilato e dalle sopracciglia disegnate a matita. Tu che della perfezione ne fai uno stendardo, che frequenti solo posti chic e quando ti parlano di scrittura ti vengono in mente solo le penne Cartier, tu che la mattina ti preoccupi delle borse sotto gli occhi e della colazione salutista. Fatti una corsa di tre chilometri da casa tua al porto di Procida insieme a Wihlelm, con la camicia rigida dalla salsedine e i capelli che sanno ancora di sabbia e mare. Non dovrai più preoccuparti del mascara se guardando il luccicchìo delle onde ti bruciano gli occhi e piangerai lacrime dal sapore di terra bruciata.

  E sì, ce l’ho anche con te, genitore distratto che partecipi pedantemente a tutte le riunioni insegnanti-genitori di tuo figlio. Tu, che ti scervelli per trovare un libro giusto per la tua creatura adolescente, e ti lasci consigliare dalla commessa che pensa che “Tre uomini in barca” sia un manuale di navigazione per patenti nautiche. Tu che esci orgoglioso dalla libreria, pensando di essere molto originale con tutta la collezione di Harry Potter sotto il braccio. Regala piuttosto a tuo figlio la giovane vita di Arturo. Rendilo partecipe della gelosia adolescenziale. Aprigli una finestra sulle illusioni che crollano, sulla voglia di evadere, fagli vedere come si idealizza un padre. Tienigli la mano quando si riconosce nelle manie di protagonismo. Tuo figlio non diventerà un mago, né potrai progettare per lui un futuro da magnate della finanza, ma quando uscirà in balcone e guarderà il cielo stellato, potrebbe stupirti chiedendoti qual è la costellazione di Arturo. E ti potresti sorprendere a pensare che se non altro potrebbe venirti su un ragazzo sano.

  E tu dove scappi? Parlo anche con te, donna avvenente, che non vuoi figli perché hai paura di deformare il tuo corpo. Donna che di mattina compri le brioches pronte, e ottimizzi i tempi della colazione dei tuoi familiari per fare una seduta di yoga. Tu che pensi che portare i soldi a casa sia una gara con tuo marito. Tu che hai insegnato a tuo figlio che il vero brodo, è quello di dado. Tu che quando spedisci un sms a sorpresa a tuo marito ti ritieni una donna attenta e affettuosa. Prova a fare una chiacchierata con Nunziatella, fatti mostrare il suo unico vestitino a fiori, stinto dall’usura. Fa ogni mattina la pasta con lei. Aspetta ogni santo giorno il tuo lui, per mangiare insieme. Prova ad uscire dal cancello di casa tua, e ad andargli incontro quando vedi che tarda. Ti potresti anche accorgere, che fare distinzioni sulle parti dominanti in famiglia non giustifica neanche i turni per portare fuori la spazzatura, e che tuo figlio quando pensa a una madre, non pensa alla prestigiosa azienda in cui lavora, ma a una pasta al forno fatta come si deve, a chiacchiere sussurrate mentre si fa rimboccare le coperte, e a baci sulla fronte che scotta per la febbre.

  Dico infine a te. Illuminato intellettualoide, che pensi che un libro dagli alti contenuti debba per forza contenere stralci del Capitale di Marx, e divagazioni sui massimi sistemi. Tu che ti porti dietro taccuino e penna per annotare i tuoi pensieri geniali. Raccontami di quando ti sbucciasti il ginocchio per la prima volta, o di quando scambiasti la tua prima cotta per amore; raccontami della facciata della tua casa e dei quadri appesi ai muri della tua stanza. E vediamo se riesci a coinvolgermi quanto la Morante. Vediamo se sei così bravo da far risaltare il significato fino a portarlo all’altezza del significante. Vediamo se riesci a far combaciare estetica e contenuto.

  Dimostrami solo che riesci a rendermi cara e preziosa la luna nuova dietro una vetrata polverosa e allora ti lascerò in pace.

  Altrimenti, e mi rivolgo a tutte le categorie su citate, certa del fatto che se siete tirchi di emozioni, lo siete di sicuro anche di soldi, ascoltate questo.

  http://www.radio.rai.it/radio3/terzo_anello/alta_voce/a…

  Intanto nella vita reale: dico a te, cara personcina deliziosa che m’hai regalato questo libro, ti mando una cesta di abbracci e di pane. E i miei complimenti avvolti in una coperta scovata in soffitta. Perché la tua attenzione a certe sensazioni viscerali, di sicuro non può sfuggire a chi ti sta accanto. E voi che leggete, se avete voglia di godervi una recensione seria su questo libro, abbeveratevi alla fonte, all’elegante commento che la squisita mittente di questo piccolo e grande presente ha fatto di quest’opera. La trovate qui.

  http://www.anobii.com/lilie/books

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  — Jan 22, 2012 | 19 feedbacks

• 

  • Vedova per un anno (441)
  • By John Irving
  • Finished on Jan 19, 2012
    
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  Vedova per un anno

  25 people find this helpful

  Di come arrivammo al giorno in cui Irving mi portò alle giostre.

  Inutile negare che con John, io abbia passato innumerevoli momenti felici.

  La nostra è una storia d’amore ultra decennale. Presi una cotta per lui, quando da adolescente lo incontrai in una libreria di un anonimo paesino di mare, e rimasi ore a sentirlo raccontare le storie di Homer Ne “Le regole d ... (continue)

  Inutile negare che con John, io abbia passato innumerevoli momenti felici.

  La nostra è una storia d’amore ultra decennale. Presi una cotta per lui, quando da adolescente lo incontrai in una libreria di un anonimo paesino di mare, e rimasi ore a sentirlo raccontare le storie di Homer Ne “Le regole della casa del sidro”.

  Ma poi, come spesso accade nelle storie dei grandi amori, lo persi di vista. Lo rincontrai anni dopo, quando una mia amica me lo fece trovare il giorno del mio compleanno con “Preghiera per un amico”, pronto a raccontarmi le storie di una persona a lui carissima, Owen, che presto divenne il mio migliore amico. Ah, quanti pomeriggi insieme a Owen, quante emozioni, quanti pianti e sorrisi. Solo per avermelo fatto conoscere, ancora oggi non ho abbastanza parole per ringraziarlo.

  Non ci sono mai stati periodi di maretta tra me e John, però come spesso accade alle coppie navigate, ci siamo lasciati prendere la mano dalla routine quotidiana e dalla monotonia dell’abitudine.

  Ammetto di non essere esente da colpe: anche senza andare da un consulente familiare, sapevo benissimo che ci sono stati lunghi periodi in cui non gli ho dedicato abbastanza tempo. Anni in cui non ho avuto più la pazienza di ascoltarlo, mentre mi raccontava le sue cose. Io ero troppo impegnata a guardare altrove, a cercare persone più affascinanti, che mi sapessero raccontare storie come lui. E ne trovai parecchie, però non è certo una gran scoperta che il primo amore non si scorda mai.

  Per fortuna, lui si è dimostrato più saggio di me.

  Così l’anno scorso, mentre ero distratta da mille problemi, mi ha chiesto di accompagnarlo a visitare un altro suo caro amico d’infanzia, Garp. Ed è stata la scintilla che riattizza il focolare. Meraviglioso, come ai tempi di Owen.

  Così, abbiamo ritrovato finalmente la giusta serenità per dedicarci del tempo, tralasciando le cose secondarie. Una seconda luna di miele. E ho scoperto lati di lui che non conoscevo. Mi ha raccontato ad esempio, di quando era giovane e bizzarro, e scriveva cose che per molti erano incomprensibili, come “Libertà per gli orsi”, e ieri ha voluto portarmi fuori a cena per farmi vedere una cosa.

  Avevo già intuito che doveva essere una cosa interessante, da quando ho intravisto cosa c’era scritto sull’invito cartonato:“Vedova per un anno”. Un’altra donna si sarebbe spaventata, ma non io, che di John mi fido ciecamente.

  E ho fatto bene. Pensavo mi portasse a cena in qualche ristorante alla moda, così, per ricordare i vecchi tempi tra luci soffuse e bicchieri di romanticismo. Invece mi ha portato alle giostre. Ma non erano giostre qualsiasi. C’era soltanto un’unica grandiosa ruota panoramica.

  Per chi non sapesse cos’è, dovrebbe forse essere la giostra più tranquilla tra tutte. Perché come dice Wikipedia è una struttura circolare a cui sono attaccate svariate cabine. La velocità è talmente lumacosa che hai tutto il tempo di goderti il panorama mentre la ruota gira, e ti dà la possibilità di osservarlo per bene da diverse angolazioni.

  Questo se si trattasse di una ruota normale. Ma potete immaginare la mia sorpresa, quando ho scoperto che la ruota su cui ho fatto un giro con John, poggiava sul perno dell’assenza. Assenza di affetti cari, assenza fisica, e dalle cabine si vedevano tutte le angolazioni possibili di questo vuoto. Un’esperienza paradossalmente piena zeppa di emozioni. E improvvisamente ho capito anche perché il mio amato John mi ci ha portato solo ora.

  Non è una giostra per fidanzatini nell’estasi dell’innamoramento e della passione. Del resto lui mi aveva già conquistato con Owen quando i tempi erano giusti. Quando aveva bisogno di travolgermi e di togliermi il fiato. Adesso, ha voluto prendermi per mano e farmi guardare il passato. Non il mio, ma quello di altre persone, belle nonostante il dolore, affascinanti nonostante la normalità delle azioni e delle reazioni.

  È una grande lezione con una tempistica eccezionale. Siamo quello che abbiamo vissuto. Ma in futuro saremo quello che possiamo ancora decidere di essere. Anche se ci vuole un’infinità di tempo per essere padroni di quelle decisioni. A volte ti tocca stare su una ruota panoramica per anni, prima di arrivare ad averne la consapevolezza. Ma il panorama non sarà mai sterile, qualunque cosa ci abbia stravolto la vita.

  Intanto nella vita reale: in questo periodo non ci sono aggiornamenti degni di nota, a meno che non vogliate informazioni sul grado di insoddisfazione che sto raggiungendo: metà sopra l’acqua, metà sotto, come la Costa Concordia.

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  — Jan 21, 2012 | 10 feedbacks

• 

  • Esercizi di stilo (68)
  • By Franco Matticchio
  • Finished in 2007
    
    
    
    Finished (re-read) on Jan 18, 2012
    
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  Esercizi di stilo

  24 people find this helpful

  “Vorrei essere Franco, ma anche un po’ Matticchio.”

  Mi sarei mangiata le mani quando lo scorso anno scoprii che in primavera, mentre ero a Roma in visita romantica al fidanzatuccio, negli stessi giorni veniva inaugurata sempre nella capitale una mostra di Matticchio, che raccoglieva tutti gli originali delle tavole che fece per l’inserto mensile del ... (continue)

  Mi sarei mangiata le mani quando lo scorso anno scoprii che in primavera, mentre ero a Roma in visita romantica al fidanzatuccio, negli stessi giorni veniva inaugurata sempre nella capitale una mostra di Matticchio, che raccoglieva tutti gli originali delle tavole che fece per l’inserto mensile del Sole 24 ore.

  In realtà è solo l’ennesima conferma che sulle cose arrivo sempre in ritardo, ma questa è un’altra storia.

  Negli scorsi giorni cercavo in libreria un suo libro: “Piovaschi”. Non l’ho trovato, ma non ho comunque resistito alla tentazione di prendere questo, che lessi anni fa prendendolo in prestito dalla biblioteca; riaprendolo ho ricevuto il solito schiaffo dell’illuminazione geniale dell’autore.

  Se c’è una persona alla quale, si potrebbe chiedere di sviluppare un tema a caso con un solo disegno, quello è Matticchio. Il suo fil rouge, è l’interpretazione libera. E ancora mi chiedo come mai, tra tutte le cose che ha fatto, e sono tante, nessuno gli abbia mai proposto di fare disegni per spot pubblicitari. Che per carità Bozzetto è un genio, ma Matticchio lasciatemelo stare.

  Così mi sono portata a casa questo bijoux, “Esercizi di stilo”. Che ha il gran pregio di rivolgersi a tutti coloro che stanno davanti a un foglio con la penna in mano o con un segnalibro colorato. Tutti gli stati d’animo rispettivamente dello scrittore e del lettore, rovesciati sulla carta come un calzino da lavare. Si va dal fanatismo, all’esigenza vitale di leggere o di scrivere, dalla poesia di un pupazzo di neve che scrive una lettera prima di sciogliersi, allo spregio di chi si fa beffe della letteratura, e letteralmente ci piscia sopra.

  Sia benedetta l’ora in cui la macchina fotografica mi si è scaricata, altrimenti vi avrei fotografato le tavole ad una, ad una. E dopo vi avrei fatto domande per vedere se eravate attenti.

  Ma poi, in definitiva, perché rendervi le cose troppo facili?Dovete assolutamente cercare questo libro e dargli uno sguardo. Uno sguardo può bastare: perché Matticchio in una sola immagine condensa interi messaggi, che a parole occuperebbero mezza pagina di capoversi. E la bravura dell’artista sta nel farvi affiorare sulle labbra l'informazione, prima che arrivi alla mente.

  Giusto per darvi un assaggio, agli indolenti cinefili, suggerisco di guardare i titoli di testa del film “Il mostro” di Benigni. Sono per l’appunto firmati Matticchio.

  http://youtu.be/4JYdrldmP18

  Ai pigri poetici regalo invece un’unica immagine, che vale tutto il libro, il concentrato di un popolare modo di dire: “Chi semina cultura raccoglie ricchezza”, e non è la didascalia della tavola, è la cosa più naturale che verrebbe da dire istantaneamente, dando al disegno un’occhiata, un’ unica occhiata. Vi assicuro che basta.

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/Noce_Moscata/D…

  Intanto nella vita reale: se è vera quella storia della reincarnazione e del fatto che in ogni vita miglioriamo un po’, in quella scorsa ero un’analfabeta che faceva la cameriera in casa di un importante scrittore e guardava con voluttà la sua macchina da scrivere; in questa mi gingillo a scrivere recensioni e armeggio col pc, nella prossima diventerò una famosa blogger, poi in quella dopo ancora proverò a scrivere un libro, ma lo brucerò nell’ologramma del camino prima di portarlo a un editore, poi in quella successiva presenterò il libro a un concorso regionale e vincerò il premio per la frase originale più corta. Poi… bè, insomma in capo al 2070 potrei farcela a gareggiare per il Premio Campiello insieme al figlio di Fabio Volo!

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  — Jan 19, 2012 | 14 feedbacks

• 

  • Il falò delle vanità (1161)
  • By Tom Wolfe
  • Finished on Jan 15, 2012
    
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  Il falò delle vanità

  22 people find this helpful

  Ove la recensionista si rianima e decide che potrebbe ancora diventare qualcuno.

  Ho il blocco dello scrittore da quattro soldi, datemi tempo acc..

  ************************************************

  Ok sono pronta:

  prima guardate questa foto.

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/Noce_Moscata/c…

  Ora questa.

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/No ... (continue)

  Ho il blocco dello scrittore da quattro soldi, datemi tempo acc..

  ************************************************

  Ok sono pronta:

  prima guardate questa foto.

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/Noce_Moscata/c…

  Ora questa.

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/Noce_Moscata/p…

  Ora quest’altra.

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/Noce_Moscata/t…

  Chi è l’intruso?

  Troppo difficile? Ok, cercherò di rendervi il gioco più facile.

  Un attimo che mescolo le carte. Non guardate eh?

  Ok, potete girarvi. Prima foto:

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/Noce_Moscata/M…

  Adesso guardate questa:

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/Noce_Moscata/j…

  E infine questa.

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/Noce_Moscata/t…

  Ripeto: qual è l’intruso?

  Qual è quel signore che probabilmente altro non sa fare se non contare le sue carte di credito, e l’unica penna che ha preso in mano, è quella d’oro massiccio che tiene nella tasca interna della giacca, per firmare gli assegni del suo coiffeur? Qual è quell’uomo che probabilmente passa le giornate in piscina assieme alle conigliette di Playboy mentre il maggiordomo gli legge impassibile il giornale? Qual è quell'uomo che pensate abbia più probabilmente un jet privato?

  Bravi!

  Quello con la faccia da dandy, esatto! Quello con l’atteggiamento radical chic, quello con l'aria dell’uomo che i soldi non fanno la felicità, ma figuriamoci la miseria! Giusto? Quello che se gli passate davanti, solo a guardarlo vi sentireste degli straccioni, nevvero?

  Ebbene quest’uomo qui (vi prego dategli un’ultima occhiata)

  http://i874.photobucket.com/albums/ab307/Noce_Moscata/w…

  ha scritto qualcosa. Ma non la lista della spesa, non un racconto, non una poesia. Non l'elenco dei Picasso e dei Lichtenstein che ha in casa.

  No cari miei, quest’uomo è riuscito a scrivere un libro possente, portentoso, universale, che ha un titolo altisonante come quell’altro che gli assomiglia tanto scritto da Thackeray. Ebbene questo damerino vestito di bianco, con la puzza sotto il naso, ha scritto “ IL FALO’ DELLE VANITA’ ”.

  Ora, a me piacerebbe davvero parlarvi della trama, di come questo ometto usi la penna, di quanto l’immedesimazione coi personaggi sia empatica; di quanto poco onore faccia al libro l’omonimo film di De Palma, che ha un doppiaggio che fa rimpiangere il cinema muto; di come si respiri a pieni polmoni l’atmosfera della New York anni ’80; di come fino ad oggi, fossi convinta che per leggere avvincenti gialli giudiziari fosse necessario comprare qualcosa di Grisham; di come per fortuna il libro non sia uscito nell'era degli Indignados; di come nello spazio fra l’ascesa e la caduta di un uomo ciò che fa la vera differenza è l’ipocrisia di chi lo circonda; di come certe scene siano talmente scenografiche che pensi che mister Puzza sotto il naso sia vissuto per decenni nel Bronx; di quanto sia possibile morire dentro prima che fuori; di quanto la vergogna da sola, sia capace di muovere il mondo; di quanto il senso di colpa sia dietro di lei a sostenerla quando nota un suo cedimento; eppure non ve ne parlerò, giuro che non lo farò: lascerò che sia il libro a catapultarvi in questo sublime affresco della società americana. E vi assicuro sarà un'esperienza memorabile. Da passeggiata sui carboni ardenti e brividini per la schiena.

  A voi chiederò invece solo tre minuti di raccoglimento per omaggiare il trionfo del combinato disposto tra il detto: “Le apparenze ingannano” e “L’abito non fa il monaco”.

  Quindi, buffoni di tutto il mondo unitevi a me. Non tutto è perduto. Un giorno, nonostante le nostre recensioni da “burlesque”, nonostante le nostre vite parodistiche, nonostante l’attitudine a trasformare ogni giornata in un enorme passo falso, in realtà siamo delle persone serie. Forse da vecchi scriveremo persino un libro. E un giorno tutti, ma proprio TUTTI saranno costretti a riconoscere che siamo personcine a modo. Speriamo magari mentre siamo ancora in vita come Wolfe. Che sarebbe meglio.

  Intanto nella vita reale: la vecchiaia incipiente dei miei genitori è dimostrata dal fatto che adesso qualunque tragico accadimento è secondo loro da attribuire a tre cause: la droga, il sesso, o l’alcool, a scelta. A cena mia mamma mi ha prospettato uno scenario apocalittico di come presumibilmente tutta la plancia di comando della Costa Concordia fosse in realtà un’orgia dove il comandante e gli ufficiali tutti, erano cannati (non vi dico quanto buffa sia mamma mentre pronuncia la parola “cannato”) e la nave fosse in balia di gente degenere. Io vorrei tanto ridere quando dice queste cose, ma poi mi trattengo, non si sa mai che magari da nonnetta faccia anch’io la stessa cosa, incolpando il genere umano di essere in preda all’ecstasy o all’LSD. Che tanto anche se verranno droghe nuove, io rimarrò comunque ferma a queste.

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  — Jan 16, 2012 | 19 feedbacks

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  • Libertà per gli orsi (126)
  • By John Irving
  • Finished on Jan 13, 2012
    
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  Libertà per gli orsi

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  Autocertificazione di sana e robusta costituzione letteraria.

  Salve a tutti.

  Sono “Libertà per gli orsi”. Sì, il libro di Irving, proprio quello, sono io.

  Sono approdato in casa di questa tipa con la testa un po’ per aria, che in Internet pretende di farsi chiamare Noce Moscata, quando io l’avrei chiamata invece Prezzemolo, data la continuità con cui me la ... (continue)

  Salve a tutti.

  Sono “Libertà per gli orsi”. Sì, il libro di Irving, proprio quello, sono io.

  Sono approdato in casa di questa tipa con la testa un po’ per aria, che in Internet pretende di farsi chiamare Noce Moscata, quando io l’avrei chiamata invece Prezzemolo, data la continuità con cui me la trovo tra i piedi e la costanza con cui ha preteso negli ultimi giorni di essere accompagnata dappertutto: dal dentista, in una stanzetta d’attesa dove la luce era talmente fioca che i miei caratteri si rifiutavano di farsi leggere; in bagno, accanto a quell’enorme pila trasandatissima di Settimane Enigmistiche che avevano le orecchie ovunque; a letto, che vabbè, tutto sommato stavo comodo, salvo quando spegneva la luce e mi appoggiava nella parte vuota dell’alcova, dove venivo regolarmente schiacciato dal suo peso a intervalli regolari di due o tre ore; in cucina all’alba, dove mi faceva morire dal freddo, perché era talmente lenta a leggere, che rimanevo con la stessa pagina aperta per interi quarti d’ora, non vi dico tutto quello star fermi, senza neanche una copertina addosso, che dolori mi ha procurato alla mia povera costa già provata dal tempo.

  Ma non è questo il punto.

  Il punto è che, siccome la qui presente Signorina Noscata, o Moscata, insomma quello che è, ha avuto l’ardire di violentare la mia privacy, prendendomi dalla biblioteca in una bella giornata di Dicembre, e privandomi della mia routine quotidiana, fatta di partite a tressette con i miei vicini, passeggiate negli scaffali adiacenti, pennichelle omeriche nella quiete di silenziosi pomeriggi solatii, ho deciso di approfittarne e di farle scrivere questa dichiarazione in mia vece.

  Non crediate sia stato facile. Questa tipa stramba è più cocciuta di un asino. Perché è ovvio che io non so parlare, però con l’alfabeto Morse sono un campione. Ma vallo a spiegare a questa capra, che ogni pagina aperta a caso da lei, e volutamente da me, corrispondeva a una precisa lettera dell’alfabeto? Ci abbiamo messo un’intera settimana solo per riuscire a intenderci.

  Quindi, bando alle ciance. Quello che vorrei dire al mondo, di cui fa parte anche l’esponente umano di cui mi son servito, è questo. È inutile che diciate che sono un libro totalmente differente da quelli che il mio caro papà John ha scritto in età matura. Vorrei ricordarvi che sono stata la sua prima creazione letteraria, e grande fu la delusione quando non ebbi il giusto successo. Certo, lo stile era un po’ acerbo. Ma anche questa capra Moscatizia o Moscatella si è accorta che il genio era già li, in attesa di dispiegare le ali.

  In fondo, allora mio padre aveva solo 26 anni, età in cui il talento se lo si ha, è già ben visibile, ma manca ancora l’esperienza per poter afferrarne il colore. E il colore è venuto dopo. Ma quello su cui voglio che vi soffermiate, è il John in potenza che si cela dietro le mie pagine. Ok, la storia non è né ricca e commovente come quella di mio nipote Owen, o di mio cugino Garp, e neppure tanto ben architettata, ma avete fatto caso alla lingua? Quanto maledettamente articolata è? Quante sfumature di ironia e di profondità lessicale è capace di partorire mio padre? Un genio, un fottutissimo genio (si può dire fottutissimo in Internet?).

  Per cui, cari esponenti bipedi dei miei paragrafi, vedete di giudicare l’opera per quello che è. Un’embrione di perfezione, che va apprezzato per ciò che il mio paparino sarebbe riuscito a dare in seguito, per la sua lampante capacità innata di dotare qualsiasi cosa racconti, di una morale profonda che pervade la mente.

  Poi certo, bizzarra quest’idea di raccontare di un giovanotto scapestrato e folle (mi ricorda quasi questa zucca spettinata che sta scrivendo) che decide di liberare gli animali di uno zoo. Ma allora mio padre era giovane e le sue idee erano estrose quanto la sua età.

  Quindi acerbo o meno, prolisso magari un po’ qui e un po’ là, dalla struttura binaria come quello di una doppia pista di idee, cosa tipica dei talenti, io sono comunque un manifesto di brillante fantasia (io volevo dire “acuminata brillantezza” ma la signorina So tutto io mi ha detto che “brillante fantasia” rende meglio).

  Così, siccome ho saputo che voi misurate le cose a stelline (che razza di metodo cretino, non potreste limitarvi a dire, bello, brutto, discreto, orripilante?), mi auto-promuovo portatore di tre stelline e tre quarti. Avrei detto quattro, ma la cialtrona che scrive dice che non ci si puo’ promuovere da soli, perciò ci siamo accordati sulle tre stelline e tre quarti.

  Vi saluto lettori di tutto il mondo. Seeee, vabbè ho esagerato.

  Vi saluto sparuti lettori, manipolo di screanzati, ultimi di una stirpe infame, che leggete Noce Mostarda (ahahah, sono burbero in superficie, ma scherzoso dentro). E ricordatevi che io sono fascinoso e brioso nonostante l’immaturità. Ah sì, e che ho anche una copertina molto animalista, perciò sono comunque al passo coi tempi.

  Cià.

  Intanto nella vita reale: ho acquisito un fan, lo spazzino; che mi lancia lunghissime occhiate dal camion e che ha la fortuna sfacciata di vedermi la mattina presto con le righe del cuscino sulla faccia, il cardigan abbottonato male, accompagnata da un cane disobbidiente e con la frangetta troppo lunga. O forse mi guarda perché indeciso se buttare me e la bestiola insieme all’umido, chi lo sa!

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  — Jan 14, 2012 | 17 feedbacks

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