Noce Moscata Female, 35. Italy

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  • L'opera struggente di un formidabile genio (4511)
  • By Dave Eggers
  • Finished on Oct 25, 2011
    
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  L'opera struggente di un formidabile genio

  43 people find this helpful

  L'opera super-accessoriata di un formidabile concessionario

  Eggers in una precedente vita è probabile facesse il venditore porta a porta. Forse dei Folletto della Vorwerk, oppure di assicurazioni. Nella prossima vita invece, potrebbe reincarnarsi in Aldo Busi, che in un'intervista confidò di essere il migliore scrittore mai esistito al mondo.

  Tolti i ... (continue)

  Eggers in una precedente vita è probabile facesse il venditore porta a porta. Forse dei Folletto della Vorwerk, oppure di assicurazioni. Nella prossima vita invece, potrebbe reincarnarsi in Aldo Busi, che in un'intervista confidò di essere il migliore scrittore mai esistito al mondo.

  Tolti i veli e i drappi troppo “sugosi” dell'autocompiacimento e dell'autocelebrazione, che vi avverto, oltre che nel titolo ritroverete:

  nella Prefazione
  nei Ringraziamenti
  tra le righe
  nel libro da pag. 0 a pag. 369

  quel che rimane è la trama. Ma è un dettaglio.
  Partendo dalla fine, la presa di coscienza di un adolescente catapultato decisamente prima del tempo nel fantastico mondo delle responsabilità degli adulti, potrebbe essere il frutto di una storia che copre l'arco di 20 minuti, o di 20 anni. Ma sono bazzeccole, quisquiglie, pinzellachere che si dimenticano facilmente insieme agli sforzi del protagonista di tenersi a galla.

  Ciò che invece attira e colpisce sono casomai i suoi monologhi infiniti, i suoi flash geniali e la forza persuasiva delle sue seghe mentali.

  Così, alla fine vien da chiudere il libro, con la stessa espressione con cui si esce da un concessionario d'auto. Fischiettiamo felici, giocherellando con le chiavi della nostra auto super-accessoriata. Ma nell'attimo in cui stiamo per aprire la portiera, se vediamo riflesso, il viso rubicondo del concessionario che alle nostre spalle sorride beato e ci fa ciao ciao con la manina, ci sorge il sottile dubbio che ci abbia fregati. Sarà vero?

  Intanto nella vita reale: ciò che mi secca non è tanto che debba scrivere le mie recensioni in un internet point controllando ogni 5 minuti l'orologio, per non sforare col tempo/soldi, ma piuttosto che io non possa farlo fumando.

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  — Oct 31, 2011 | 6 feedbacks

• 

  • Come pietre nel fiume (601)
  • By Ursula Hegi
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  Come pietre nel fiume

  48 people find this helpful

  Sul come la recensionista sbarazzina si lasci andare a rivelazioni autobiografiche che vanno ben oltre i suoi dati anagrafici

  Quando andai a Trieste per l'Università, non so se per la legge degli opposti, o per la tendenza bislacca della vita a scherzare coi pardossi, mi ritrovai a frequentare assiduamente due bellezze indigene.
  La Betta e La Claudia erano due valchirie alte 1,80 ciascuna, bionde, fascinose, ... (continue)

  Quando andai a Trieste per l'Università, non so se per la legge degli opposti, o per la tendenza bislacca della vita a scherzare coi pardossi, mi ritrovai a frequentare assiduamente due bellezze indigene.
  La Betta e La Claudia erano due valchirie alte 1,80 ciascuna, bionde, fascinose, giunoniche e con proporzioni da manuale.
  Il primo anno eravamo inseparabili. Ma ovviamente c'era anche il rovescio della medaglia. Io esistevo solo per loro. Tutti gli altri non mi vedevano.
  Per quanto anch'io vantassi delle proporzioni canoniche, e guardassi il mondo con due occhi da cerbiatta, come solo le ventenni sanno fare, dal basso del mio 1,63, quando stavo con loro, diventavo magicamente invisibile. Non c'era verso di spiccare manco grazie alla mia pelle ambrata, che faceva da contrasto alle loro pelli seducenti, ma chiare come il calcestruzzo.
  Così quando accadeva che qualche ragazzo si fermasse a parlare con noi, la conversazione rimaneva sempre ad altezza sventole (nel senso letterale della parola).
  L'asterisco nero coi capelli arruffati, in mezzo ai due punti luminosi passava in secondo piano, anzi.. al pian terreno.
  All'epoca risolsi il problema frequentando di meno le stangone, e mettendomi col fratello della Betta; che sfiorava gli 1,90 e faceva collezione di fatine in miniatura, e che probabilmente mi aveva notato per associazione di idee.

  Allora di certo, non l'avrei saputo cogliere, ma adesso potrei dire che quell'invisibilità coatta aveva un po' il sapore della frustrazione, a cui non facevo troppo caso, perché mitigato dalla leggerezza di una matricola universitaria, che ha toute la vie devant soi per rifarsi.

  Trudi, la protagonista del libro, non avrebbe potuto gestire la cosa con la mia stessa noncurante faciloneria. Perché lei invisibile ci è nata.
  E la coattività della sua frustrazione non dipende dal non volerne uscire, ma dal nanismo. Che in quanto malformazione genetica, non lo puoi togliere e chiudere nel terrazzino come fosse lo stendino dei panni.
  Se i libri potessero essere concepiti come capi double-face, Come pietre nel fiume sarebbe la parte calda e vellutata de Il tamburo di latta. Laddove nel secondo trionfa il lucido cinismo, nel primo impera la potenza dell'umanità.
  E così Trudi, soffre, si dispera, lotta e alla fine trova il modo per sopravvivere alla cattiveria della gente e alla guerra. Un modo tutto suo sicurmente, ma molto più duraturo e profondo, di quello che poterebbe escogitare chi si appoggia al comfort di un corpo normale.

  Insomma: il nanismo è come il grasso.
  Va saputo portare.
  E Trudi lo porta in modo impareggiabile.
  Una grande lezione in un piccolissimo corpo.

  Intanto nella vita reale: “si sta come d'autunno, sugli schermi degli internet point, gli occhi sonnolenti” :)

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  — Oct 24, 2011 | 9 feedbacks

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  • Gambetto turco (261)
  • By Boris Akunin
  • Finished on Oct 16, 2011
    
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  Gambetto turco

  41 people find this helpful

  Dalla Russia con amore.

  Si può civettare in un accampamento militare?
  Si può fare spionaggio col sorriso?
  Si può investigare balbettando?
  Si può far capitolare un giovane vecchio?

  Se esiste un modo per vedere una guerra con occhi naif, questo libro spiega come.

  Intanto nella vita reale: ho 34 anni da 2 g ... (continue)

  Si può civettare in un accampamento militare?
  Si può fare spionaggio col sorriso?
  Si può investigare balbettando?
  Si può far capitolare un giovane vecchio?

  Se esiste un modo per vedere una guerra con occhi naif, questo libro spiega come.

  Intanto nella vita reale: ho 34 anni da 2 giorni e sono già stufa. o_O

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  — Oct 17, 2011 | 15 feedbacks

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  • Memorie di Adriano (15033)
  • seguite dai Taccuini di appunti
  • By Marguerite Yourcenar
  • Finished on Oct 7, 2011
    
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  Memorie di Adriano

  33 people find this helpful

  ”Veni. Vidi er tempo de oggi, vidi a posta elettronica. Pubblicai le foto de a guera su feisbuc. E vici!"

  Mi domando cosa penserebbe Adriano se vedesse lo spot Tim di questi giorni. Non credo ne rimarrebbe stupito. Piuttosto è probabile si siederebbe sotto un ulivo a meditare sulla mutevolezza dell'ironia e dell'esprit du temps. E sorriderebbe.

  Diverso sarebbe se lo portassi a vedere cosa succed ... (continue)

  Mi domando cosa penserebbe Adriano se vedesse lo spot Tim di questi giorni. Non credo ne rimarrebbe stupito. Piuttosto è probabile si siederebbe sotto un ulivo a meditare sulla mutevolezza dell'ironia e dell'esprit du temps. E sorriderebbe.

  Diverso sarebbe se lo portassi a vedere cosa succede nelle aule di Montecitorio. Probabilmente avrebbe un déjà-vu. Ma questa è un'altra storia.

  Di sicuro, non sarò né la prima né l'ultima a dirvi che quello che ho tra le mani è un libro maestoso.
  Mi ha fatto rimpiangere di non avere una casa tutta mia, per potermelo godere la sera, seduta in poltrona e sorseggiando un bicchiere di rum. E' un libro che concilia l'anima. L'avvolge e la riscalda sotto il lume vivido della sincerità.

  Tra tutti i passi che mi sono trascritta (e sono tanti) ce n'è uno che racchiude a parer mio un insegnamento fondamentale.

  ”Ero prossimo ai quarant'anni. Se fossi morto a quel momento, di me non sarebbe rimasto null'altro che un nome, tra una serie di alti funzionari, e un'iscrizione in greco in onore dell'arconte di Atene. In seguito, tute le volte che ho visto sparire un uomo giunto a metà della sua vita, del quale il pubblico ritiene di poter valutare esattamente i successi e le sconfitte, mi sono ricordato che a quell'età io non esistevo ancora se non per me e per pochissimi amici, i quali certamente in qualche momento dubitavano di me come ne dubitavo io di me stesso. Ho compreso che ben pochi realizzano se stessi prima di morire. E ho giudicato con maggiore pietà le loro opere interrotte."

  Adriano era un uomo. Punto.
  Non aveva superpoteri, ma pregi e difetti come tutti. Il suo sogno è stato quello di realizzare se stesso. La gestione del suo vasto Impero è andata di pari passo con l'evoluzione del suo sogno.
  Qualcuno di cui non ricordo il nome ha detto che “c'è chi passa alla Storia, e c'è chi passa e basta”.
  Adriano è passato alla Storia comportandosi da uomo usando le sue virtù come poteva e facendo buon uso dei suoi vizi. Ai giorni nostri l'inclinazione è più quella di fingersi grandi uomini e passare. Di solito dalla padella alla brace. O dalla sala alla porta di servizio.

  Impareremo prima o poi?

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  — Nov 19, 2011 | 7 feedbacks

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  • L’anno della lepre (2797)
  • By Arto Paasilinna
  • Finished on Oct 3, 2011
    
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  L’anno della lepre

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  Paasilinna e il suo potere balsamico.

  Arto mi fa un effetto agrodolce.
  Il suo stile è più didascalico dei sottotitoli di un Tg, eppure le storie che racconta sono come le caramelle balsamiche. Le succhi distrattamente, ma alla fine ti pizzica il naso.

  L'uomo che abbandona la frenetica vita cittadina, preferendole una salubre esistenza ... (continue)

  Arto mi fa un effetto agrodolce.
  Il suo stile è più didascalico dei sottotitoli di un Tg, eppure le storie che racconta sono come le caramelle balsamiche. Le succhi distrattamente, ma alla fine ti pizzica il naso.

  L'uomo che abbandona la frenetica vita cittadina, preferendole una salubre esistenza silvestre, non sarebbe di per sé neanche un tema particolarmente originale, se non fosse che la semplicità spartana con cui Paasilinna descrive il ritorno alla natura, senza gli estremismi ascetici alla “Into the wild” ringiovanisce lo spirito come una Domenica coi boyscout.

  “L'anno della lepre” è un libro da pre-vacanza, ma non nel senso della leggerezza. Nel senso della predisposizione a “staccare la spina” con più convinzione. Un depliant dell'Alpitour non potrebbe fare tanto.

  Anche la lepre, che pur onnipresente, sembra quasi superflua ai fini della storia, alla fine si materializzerà nella vostra testa e non ne uscirà più.

  P.S. Cara Iperborea, come casa editrice sei uno schianto. Mai che sponsorizzi autori scontati o da vetrina. Solo, per favore, cambia formato. Devo sempre leggere i tuoi libri, tenendoli semichiusi per paura di scollare la rilegatura. E sui ripiani della libreria mi costringi a fare le doppie file. E non è carino nei confronti di chi sta dietro.

  Intanto nella vita reale: ieri sera sotto casa mia, un gruppetto di adolescenti si divertiva a fare del rap. Bello, sembrava quasi essere nel South Bronx. Peccato solo per le doppie. Sentir cantare “Ganggggstassss Paradddddddaaaaaais” in quel modo è come sentire dei Texani che giocano alla morra. :D

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  — Oct 14, 2011 | 4 feedbacks

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  • Oblomov (2792)
  • By Ivan Goncharov
  • Finished on Oct 2, 2011
    
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  Oblomov

  51 people find this helpful

  Finish Powerball brilla meno di Goncarov

  Ho sprecato almeno dieci minuti della mezz'ora che ho a disposizione all'internet-caffè, a inventarmi un titolo accattivante per questa recensione. All'inizio avevo pensato a Oblomoviglioso, poi ho alzato lo sguardo e i miei occhi si sono posati sui bicchieri fumanti che la banconiera togliev ... (continue)

  Ho sprecato almeno dieci minuti della mezz'ora che ho a disposizione all'internet-caffè, a inventarmi un titolo accattivante per questa recensione. All'inizio avevo pensato a Oblomoviglioso, poi ho alzato lo sguardo e i miei occhi si sono posati sui bicchieri fumanti che la banconiera toglieva dalla lavastoviglie con mani in apparenza ignifughe. E TA-DAAA... il plagio dello spot pubblicitario si era ormai compiuto.

  Adesso viene la parte difficile: tener desta la vostra attenzione, sempre che il paragone col brillantante l'abbia effettivamente catturata.

  Ciò che mi muove a volervi convincere, non è solo la grandiosità di questo romanzo, ma è soprattutto la profonda indignazione nel veder dimenticato il nome di Goncarov nel firmamento letterario. Contemporaneo di Turgenev e Dostoevskij, ospite del loro stesso mecenate, frequentatore dei loro stessi salotti, a detta loro persino “conversatore brillante, spiritoso e autoironico”, ha scritto la sua prima importante opera (Storia comune), a soli 33 anni. Quasi la stessa età della lettrice che in questo momento sta cercando di ridare prestigio all'illustre autore, mentre ordina il secondo caffè ristretto della giornata.

  Eppure tra i celebri letterati russi, per non so quale conventio ad excludendum, Goncarov viene citato poco e niente. Sgomento assoluto!!

  (In pratica sarebbe come fare un elenco dei recensionisti indecentemente frivoli, e non citare me! Sgomento inaudito!!)

  In Oblomov, ciò che conta non è l'ambiente ma l'atmosfera, non è la staticità dei fatti, ma l'inossidabilità di certi meccanismi dell'anima che suonano più attuali di quelli che potete vedere in una puntata di “The Mentalist”.

  Il'jà Oblomov è un uomo che ha fatto dell'apatia uno stile di vita; attorno al suo modus vivendi gravitano personaggi che alla fine della storia vi sembreranno “di casa”. E proprio perché “familiari” vi permetterete di giudicarli. E di trarne delle conclusioni.

  Le mie sono le seguenti. E siccome personali, sono ovviamente anche soggettive.

  1)”Chi si assomiglia si piglia”. I poli opposti si attrarranno pure, ma alla fine il meno si sposa col meno e il più col più.

  2)E' inutile girarci attorno: noi donne, abbiamo indubbiamente un certo istinto materno, e possiamo anche divertirci a fare le crocerossine in qualche imprecisato periodo della nostra vita, ma chi seguiremmo in capo al mondo non è il “sensibilone” di turno, ma l'uomo pratico e di polso che ci tiene per mano nelle peripezie quotidiane, ma all'occorrenza ci smuove, ci strattona (ho detto “strattona”, non “tratta male”, lungi da me alimentare il falso mito del “Teorema” di Ferradini), ma soprattutto ci stimola. Allora ci sentiremo finalmente appagate, e siccome l'uomo di cui parlo non è né Indiana Jones, né Robocop, avrà sicuramente anche lui le sue debolezze e la sua sensibilità interiore, occasioni in cui potremo persino soddisfare il nostro istinto da chiocce.
  In parole povere, possiamo anche avere memorabili storie con artisti, poeti, intellettuali, e aggiungerei anche i Nerd (che adesso van tanto di moda), ma quello che vogliamo inconsciamente e non, è un uomo all'altezza delle rogne giornaliere, che davanti a un problema di gestione pratica, non vada in paranoia o si rifugi in elucubrazioni filosofiche, scaricandoci la patata bollente. Naturalmente il tutto va condito con l'aroma inebriante della moderazione. Gli estremismi si sa, in amore come nel carattere non vanno mai bene.

  3)Tutti quanti abbiamo vissuto un periodo in cui abbiamo perso tempo a “tracciare l'arabesco della nostra vita” senza però muovere un dito per dargli una forma compiuta. Comunque presto o tardi, nel bene o nel male, ci siamo mossi e scrollati l'inerzia di dosso.
  Guardiamo a questo banale momento come a un successo e rallegriamocene. C'è chi non si muove, o non ha la forza di farlo, e si condanna a vivere come una pallottola di pasta arrotolata.
  Si chiama Oblomovismo.

  Adesso mi direte che non vi ho parlato del libro, ma quale miglior motivo potevo darvi per leggerlo, se non quello che qualunque testo vi porti a fare delle riflessioni sul vostro modo di vivere, è un'opera ben riuscita?

  E non vi ho neanche parlato della rarità dei cuori nobili. Ma questo lo scoprirete da soli, qualora decidiate di accompagnare Il'jà nel suo piccolo mondo antico.

  Ah, un'ultima cosa. Le prime 100 pagine servono da preselezione per scremare il pubblico paziente da quello che vuole tutto e subito. Superato il dubbio di esservi immersi nella lettura di un testo teatrale, dove i personaggi entrano in scena uno dopo l'altro al centro del palcoscenico, potrete sprofondare nella poltrona e godervi lo spettacolo, perché da quel momento in poi... silenzio! Parla Oblomov.

  Intanto nella vita reale: la Benedetta Parodi (per chi non la conoscesse → http://www.benedettaparodi.it/) potrebbe spacciarmi qualsiasi cosa che io l'ascolterei sempre e comunque. Quella donna mi fa l'effetto di una panacea. Non so se questo vuol dire che sono arrivata alla frutta, ma nel frattempo almeno cucino.

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  — Oct 14, 2011 | 17 feedbacks

• 

  • I salici ciechi e la donna addormentata (1419)
  • By Haruki Murakami
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  I salici ciechi e la donna addormentata

  50 people find this helpful

  E c'è ancora gente che quando vuole evadere guarda la Tv

  
  Per questa volta eviterò di annoiarvi con le mie solite manifestazioni stucchevoli di cieco amore nei confronti di Haruki.

  Vi lascerò soltanto una profondissima perla di saggezza che ho maturato nella mia innata modestia a fine lettura. ù_ù

  Murakami sta al lettore come una donna di vent'anni sta ... (continue)

  
  Per questa volta eviterò di annoiarvi con le mie solite manifestazioni stucchevoli di cieco amore nei confronti di Haruki.

  Vi lascerò soltanto una profondissima perla di saggezza che ho maturato nella mia innata modestia a fine lettura. ù_ù

  Murakami sta al lettore come una donna di vent'anni sta a un suo coetaneo maschio (e sottolineo coetaneo).

  Ossia: la donna a parità di condizioni afferra e vede cose che l'uomo può appena intravedere solo con l'aiuto di un corso intensivo trimestrale più CD-ROM esplicativo.

  In altre parole.. è inutile:
  la donna sta avanti.
  Murakami pure.

  Il lettore non può far altro che seguire docilmente la penna di Haruki, ed aprire occhi ed orecchie ad universi altrimenti imperscrutabili.

  P.S. Chi non ha letto Norwegian wood, salti a piè pari il diciannovesimo racconto “La lucciola”. E' praticamente il riassunto.

  Intanto nella vita reale: aspetto alla fermata dell'autobus la manna dal cielo, ma non mi sembra molto puntuale. Poi vado in Comune a controllare se di secondo nome non fa per caso Godot.

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  — Oct 4, 2011 | 7 feedbacks

• 

  • Oscar e la dama in rosa (2279)
  • By Eric-Emmanuel Schmitt
  • Finished on Sep 28, 2011
    
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  Oscar e la dama in rosa

  45 people find this helpful

  Fortuna vuole che Schmitt non sia stato contemporaneo di Saint-Exupèry

  Altrimenti Antoine l'avrebbe sicuramente fatto fuori.
  Fortuna in generale che Antoine non sia ancora vivo.
  Assisterebbe a una vergognosa inversione di tendenza. Perché adesso a quanto pare, va di moda dire che “Il piccolo Principe” è sopravvalutato e in fondo è di una banalità sconcertante.
  Non si s ... (continue)

  Altrimenti Antoine l'avrebbe sicuramente fatto fuori.
  Fortuna in generale che Antoine non sia ancora vivo.
  Assisterebbe a una vergognosa inversione di tendenza. Perché adesso a quanto pare, va di moda dire che “Il piccolo Principe” è sopravvalutato e in fondo è di una banalità sconcertante.
  Non si sa come, ma tutti sembrano essersi dimenticati che l'etichetta romanzo di formazione è di solito riservata a tutte quelle opere la cui profondità è proporzionale al momento in cui le si legge.
  E se l'addomesticamento della volpe che simboleggia la dipendenza emotiva che si crea quando nascono dei legami, fa storcere il naso ed esclamare all'adulto: “Oddio! Che cosa scontata!”, forse apre gli occhi a un sedicenne, o più semplicemente lo porta a rifletterci su.

  Ma come al solito, sto divagando. Tornando all'ipotetico colleghicidio, se il povero bistrattato Antoine avesse letto “Oscar e la dama in rosa”, probabilmente roso dall'invidia e accecato dallo spirito di competizione, nonché dimentico dei buoni propositi profusi nel suo libro, avrebbe preteso lo scalpo di Schmitt.

  Perché anche questo è un piccolo libriccino formato-favola. E anche questo, a leggerlo e a chiuderlo, non ci si accorge di avere il cuore in mano, e non la sigaretta o il cellulare.

  Ma mentre “Il piccolo Principe” è un delicato affresco sui sentimenti umani, “Oscar e la dama in rosa” è un gesto d'amore. E' il gesto di chi ti rimbocca le coperte e prima di accostare la porta dà un ultimo sguardo, che ti abbraccia e ti avvolge sereno. E' un gesto d'amore per chi sa di morire, e per chi sa che qualcuno che ama morirà.

  Un gesto di una leggerezza tale che non sconfina mai nella mancanza di rispetto per chi soffre.

  Una leggerezza che ha il potere di donarti la speranza e allo stesso tempo di schiacciarti sotto il peso dell'inevitabile.

  Semplicissimo nella sua disarmante bellezza.
  Bellissimo nella sua disarmante semplicità.

  Da leggere. Da regalare. Soprattutto a chi ha l'insostenibile compito di stare acanto a chi soffre. Per ricordare che non si è del tutto impotenti davanti alla vita che scivola via.

  Intanto nella vita reale: speriamo di non avere nessun tipo di incidente proprio oggi, ché poi se mi portano all'ospedale si accorgono che ho messo le mutande scolorite dalla varechina.

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  — Oct 4, 2011 | 7 feedbacks

• 

  • Di fama e di sventura (258)
  • By Federica Manzon
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  Di fama e di sventura

  46 people find this helpful

  Benvenuti a Obliolandia

  Forse non dovrei dirvelo. Ma oggi mi sento in vena di confidenze.

  Esiste un paese, di cui non vi dirò le coordinate per evidenti ragioni di privacy, che si chiama Obliolandia, ed è abitato dai Tiepidi.

  Chi sono i Tiepidi?
  Sono tutti quei libri che nel mondo degli uomini non hanno las ... (continue)

  Forse non dovrei dirvelo. Ma oggi mi sento in vena di confidenze.

  Esiste un paese, di cui non vi dirò le coordinate per evidenti ragioni di privacy, che si chiama Obliolandia, ed è abitato dai Tiepidi.

  Chi sono i Tiepidi?
  Sono tutti quei libri che nel mondo degli uomini non hanno lasciato il segno, né in negativo, né in positivo. Libri che per le più svariate ragioni, sono stati dimenticati. Libri né caldi, né freddi, Tiepidi appunto.

  I Tiepidi naturalmente, non sono tutti uguali. Alcuni ad esempio, non hanno fatto in tempo a nascere, che già si trovavano ad Obliolandia; normalmente sono un po' distratti e hanno l'aria trasognata tipica di chi non sa come mai si trova in un posto e perché.
  Altri, hanno vissuto un breve periodo di gloria, calcando le vetrine di importanti librerie, e solitamente si dividono in due categorie. Quelli che hanno preso bene lo spegnersi repentino dei riflettori sopra di loro, e quelli che non l'hanno presa per niente bene. Riconoscere gli uni dagli altri è un gioco da ragazzi. I primi sono amabili conversatori e simpatizzano facilmente. A volte hanno il vezzo, memori della breve esperienza da star, di atteggiarsi a navigati conoscitori del mondo, ma in fondo sono dei buoni diavoli.

  I secondi invece non si danno pace per il torto subìto. Specificano sempre di essere a Obliolandia solo di passaggio e hanno sempre un'aria di sufficienza dipinta sulla copertina. Insomma, hanno la puzza sotto il frontespizio e quasi sempre, dopo un po' di tempo cadono in depressione.

  Verrebbe da pensare che Obliolandia sia un paesino uggioso e tetro. Tutt'altro. E' un paese ridente, dove, i Tiepidi godono della notorietà che gli è stata negata nel mondo degli esseri umani.

  Prima di cena, li si può ritrovare nei bar della Piazza centrale per l'aperitivo, a chiacchierare tra di loro e a raccontarsi a vicenda le proprie vicissitudini. Così alla fine tutti conoscono a menadito la storia degli altri. L'anonimato non esiste a Obliolandia.

  Oggi, questo ridente piccolo borgo, vanta l'adozione di una nuova cittadina. L'ho accompagnata io personalmente stamane. Si chiama “Di fama e di sventura” ed è arrivata seconda al Premio Campiello di quest'anno.

  Siccome molto spesso i Tiepidi hanno nomi lunghissimi e scomodi da ricordare, è invalsa ormai la prassi di dare subito dei diminutivi ai nuovi arrivati. “Di fama e di sventura” è stata perciò ribattezzata Famina (ché Sventurina pareva brutto).

  Famina è un simpatico tipetto sbarazzino. E' sempre vestita alla marinara perché la sua storia in gran parte si svolge a Trieste, ed è bella rotondetta, come tutti i libri che hanno un che di epico e parlano di saghe familiari.

  L'ho conosciuta una settimana fa e sono stata con lei 2-3 giorni circa. Chiacchierare con lei è quasi istintivo. Si vede che ha studiato e ha un buon lessico.
  Ha solo un paio di difetti, che presi singolarmente non sarebbero manco degni di nota, ma che considerati nell'insieme ne fanno purtroppo un'eterna seconda. Innanzitutto ha il brutto vizio di far cadere il discorso quando sta parlando di persone importanti della sua vita. Cosicché dopo un po', si ha sempre l'impressione che non te la stia raccontando tutta. In secondo luogo, a volte capita che faccia finta di sapere cose di cui è evidente, non ha padronanza. Nei tre giorni in cui siamo state assieme ad esempio, mi ha più volte parlato di Borsa e Finanza, ma si vede da un miglio di distanza che non è farina del suo sacco. Altro piccolo neo: quando no sa cosa dire, invee di prendere pausa e tacere, si ripete. E a volte nel giro di 5 minuti, che in termini “libreschi” vale a dire lungo la stessa pagina.

  Certo: c'è anche da dire che ha una mamma molto giovane. Ma i libri purtroppo non sono come gli uomini. Non c'è possibilità che migliorino crescendo.
  Perciò, dato che Famina è uscita benino, mi auguro che la Federica Manzon si impegni a scodellare presto un altro pupetto, ché potrebbe essere la volta buona.

  Ma voi, mi raccomando, acqua in bocca. Obliolandia rimane un segreto tra me e voi.

  Intanto nella vita reale: chiuso per lutto della personalità.

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  — Sep 30, 2011 | 7 feedbacks

• 

  • Cento haiku (127)
  • Testo giapponese a fronte
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  Cento haiku

  42 people find this helpful

  

  "E' la mia
  questa figura di spalle
  che se ne va nella pioggia?"

  Per chi ha la passione della fotografia, questa è come una raccolta di immagini. La bravura di chi ha scattato l'istantanea, è proporzionale all'intensità dei dettagli condensati in tre righe. Buon viaggio.

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  — Sep 29, 2011 | 4 feedbacks

• 

  • Il libro degli haiku (207)
  • By Jack Kerouac
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  Il libro degli haiku

  42 people find this helpful

  

  "Calcio mancato
  allo sportello del frigo,
  ad ogni modo si è chiuso." (Pag.14)

  "La Luna nuova
  è l'unghia di un dito
  del piede di Dio" (Pag.38)

  "Sesso-sbattersi per procreare
  laddove
  la Provvidenza lo permette" (Pag. 67)

  "Due nubi si baciano e
  si sostengono guardandosi
  l'un l'altra." (Pag. 122) ... (continue)

  "Calcio mancato
  allo sportello del frigo,
  ad ogni modo si è chiuso." (Pag.14)

  "La Luna nuova
  è l'unghia di un dito
  del piede di Dio" (Pag.38)

  "Sesso-sbattersi per procreare
  laddove
  la Provvidenza lo permette" (Pag. 67)

  "Due nubi si baciano e
  si sostengono guardandosi
  l'un l'altra." (Pag. 122)

  Kerouac mi piace proprio. E' riuscito a manipolare la struttura base dell'haiku classico, lo ha rivoltato e lo ha adeguato al suo tempo e alla sua parlata. E in tutto questo non ha comunque stravolto il senso poetico e intimistico che l'haiku deve conservare per essere definito tale. Bravo, bravo e ancora bravo.

  Intanto nella vita reale: è il periodo delle sabbie mobili. Più faccio qualcosa per smuovere le carte, più affondo. Quasi quasi sciopero e vado a dormire.

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  — Sep 29, 2011 | 8 feedbacks

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  • Poesie (96)
  • Haiku e scritti poetici
  • By Matsuo Bashō
  • Finished
    
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  Poesie

  36 people find this helpful

  Un haiku al giorno leva il medico di torno

  "Luna veloce:
  le cime degli alberi
  sono impregnate di pioggia." (pag. 31)

  "In questa strada
  non vedo un'anima.
  Tramonto d'autunno." (Pag.33)

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  — Sep 29, 2011 | 3 feedbacks

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  • Il tamburo di latta (4637)
  • La biblioteca di Repubblica - Novecento, 57
  • By Günter Grass
  • Finished on Sep 23, 2011
    
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  Il tamburo di latta

  47 people find this helpful

  GRRRRRRRRRR come GRass

  Del fatto che Gunter scrivesse bene ci si accorge subito.
  Soprattutto quando passa dalla prima alla terza persona con la leggerezza con cui il barista di fiducia, ti chiede se “oggi il croissant lo vuole alla marmellata o al cioccolato?”.
  L’idea di basare la storia su un cambio di prospettiva è de ... (continue)

  Del fatto che Gunter scrivesse bene ci si accorge subito.
  Soprattutto quando passa dalla prima alla terza persona con la leggerezza con cui il barista di fiducia, ti chiede se “oggi il croissant lo vuole alla marmellata o al cioccolato?”.
  L’idea di basare la storia su un cambio di prospettiva è decisamente estrosa, e verrà persino ripresa in una famosa scena di un film altrettanto noto di fine anni ’80, in cui un insegnante di lettere invita i suoi studenti a salire sul banco, per guardare il mondo da un punto di vista diverso (sì, ricordate bene, è proprio “L’attimo fuggente”).
  Se poi si considera, che questo è il meccanismo su cui ruota l’intero libro, l’intera vita di Oskar, che a tre anni decide di non crescere più, per poter meglio spiare gli adulti dal basso verso l’alto, angolazione privilegiata di chi ne vuole spiare i difetti e le debolezze, allora non ci si può che levare il cappello e applaudire alla singolare creatività di Gunter.

  Ma c’è una fregatura, e a parer mio, sta tutta nel cognome. GRASS.
  E’ probabile che Gunter, la sera in cui, seduto sul divano, non sapendo che fare, ha partorito le avventure di Oskar, forse avesse appena letto un tautogramma, cioè uno di quei componimenti in cui le parole iniziano tutte con la stessa lettera, e così, forse colto da un’improvvisa mania di grandezza e incoraggiato da uno scotch liscio, abbia deciso di estendere il concetto, scrivendo un’opera, che a volerla definire, finisce che si usino sempre parole contenenti le prime due lettere del cognome, GRass appunto.

  E in effetti ci siamo, Il tamburo di latta è:
  - un GRoviglio di situazioni paradossali
  - un GRondare cinismo da tutte le parti
  - un continuo agGRottarsi di sopracciglia per tutta la lettura
  - situazioni GRottesche portate all’estremo
  - atmosfere GRevi come funerali

  Il tutto scandito dall’incessante rullare di un tamburo di latta rosso e bianco.

  GRaffiante!!! GRandioso!! Da Nobel!!

  Eppure faticosissimo, sia da leggere, che da digerire. Peggio che un’ernia più peperonata.
  Vi dirò: lo consiglio alle persone molto depresse. Non certo perché dentro un libro del genere ci si possa rifugiare, ma perché il disagio nel leggerlo è talmente GRande e GRatuito, che non si vede l’ora di finirlo, per tornare alla banale, vecchia e cara vita di tutti i giorni.

  Intanto nella vita reale: Piccoli consigli medio borghesi. Se anche a voi come a me, rilassa pulire l’argenterìa la Domenica mattina, abbiate cura di tagliarvi le unghiette prima di mettervi al lavoro. A meno che il Lunedì non vogliate essere scambiate per un’apprendista meccanico.

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  — Sep 26, 2011 | 13 feedbacks

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  • La cartella del professore (243)
  • By Hiromi Kawakami
  • Finished on Sep 16, 2011
    
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  La cartella del professore

  44 people find this helpful

  In una giornata fate tutto: lo comprate, lo leggete e voilà..lo dimenticate.

  Ecco un libro che mi ha deluso profondamente.
  A sentir la quarta di copertina racconterebbe di un’insolita e delicata storia d’amore intrecciata con tradizioni lontane e ricette culinarie giapponesi.
  Chi pensa di immergersi nella versione nipponica di “Chocolat” si sbaglia di grosso.
  E mi sbaglia ... (continue)

  Ecco un libro che mi ha deluso profondamente.
  A sentir la quarta di copertina racconterebbe di un’insolita e delicata storia d’amore intrecciata con tradizioni lontane e ricette culinarie giapponesi.
  Chi pensa di immergersi nella versione nipponica di “Chocolat” si sbaglia di grosso.
  E mi sbagliavo anche io a rincorrere questo libro per mesi, perennemente in prestito in biblioteca e sempre esaurito in libreria.

  E’ pur vero che si tratta di una storia d’amore insolita: una giovane donna che casualmente rincontra il suo professore di giapponese, e a forza di frequentarlo si innamora di lui.

  Avete sentito bene: a forza di frequentarlo.
  Perché è inutile che mi si racconti la favoletta dei sentimenti delicati o della magia nell’aria tra un piatto di miso e uno di matsutake. A casa mia questa si chiama bozza, oppure trama approssimativa.

  I casi in realtà sono due.

  1) Il libro è stato pensato e scritto per lettori distratti e poco curiosi, a cui poco importa se la protagonista non ha una vita sociale e non si sa perché, non ha amici e non se ne sa il motivo, va sempre a mangiare fuori da sola, ma non si sa bene che lavoro faccia e manco si sa bene com’è fatta. [Il rovescio della medaglia di questa tesi, è che il lettore viene ampiamente sottovalutato.]

  2)Il libro è stato volutamente congegnato in questo modo, quasi come fosse un progetto in fase di elaborazione definitiva, perché l’autore non vuole che il lettore badi agli aspetti comuni della vicenda, ma che viceversa, si lasci trascinare dalle sensazioni, partecipando emotivamente all’intrallazzo oltreoceano. [Il rovescio della medaglia di questa tesi, è che l’autore viene ampiamente sopravvalutato.]

  Purtroppo La cartella del professore non si attiene né alla prima, né alla seconda ipotesi.

  Se Kawakami, avesse voluto distrarre così tanto il lettore da fargli dimenticare “insignificanti” dettagli come la vita dei protagonisti, avrebbe dovuto impostare la trama su altri parametri (per intenderci, come potrebbe fare un Murakami con le sue trame oniriche ma estremamente tangibili), oppure dimostrare una sapiente arte per gingillare il lettore con livelli diversi da quelli comuni.

  Ahimè per me, e per i lettori in genere, non c’è riuscita.
  E così si ritorna punto e a capo. Cioè a dover fare i conti, con un lettore che distratto non è, e non avendo niente a cui aggrapparsi, se non la storia, arriva alla conclusione che una quarantenne senza amici, e senza interessi, il cui unico svago è quello di andare in giro di sera a sbevazzare Sake, non può che innamorarsi, del primo che ha i suoi stessi orari e che divide con lei il bancone del bar. Pazienza se si tratta di un vedovo settantenne, con la passione per gli haiku e le passeggiate a passo veloce.

  PICCOLE E GRANDI RIVELAZIONI

  Eppure, nonostante il libro non mi sia piaciuto, non ho potuto fare a meno di scoprire una cosa che mi ha di colpo illuminato su un eterno quesito che avevo, e che adesso non posso fare a meno di condividere con voi.

  ”Mi ha preso per mano, mi ha portato nella stanza di otto tatami e ha tirato fuori un futon. Io vi ho steso sopra una lenzuolo. Abbiamo preparato il letto come se per noi fosse una cosa abituale. Senza dire nulla ci siamo sdraiati sul futon. Per la prima volta mi ha preso, con foga e vigore.”

  Letto?
  Notato qualcosa?
  Come no!!!

  Ok, partiamo dal quesito esistenziale che leggendo questa frase, ho risolto brillantemente.
  Da dove proviene questo atteggiamento posato degli orientali, questa loro placidità interiore, questa saggezza che tutto pervade.. In altre parole: perché noi occidentali siamo impulsivi, nevrotici, stressati e facciamo un mucchio di cazzate, mentre loro si siedono sul fiume e aspettano?

  Bè, una delle risposte la trovate in ciò che avete appena letto.
  Facciamo un esempio.
  Innanzitutto do per scontato che voi sappiate cos’è un futon. Ormai imperversa anche nelle case occidentali di chi vuol vivere zen, ed è un vero e proprio “materasso arrotolabile”(letteralmente futon vuol dire proprio questo), che dovrebbe poggiare a terra, o sul tatami se ce l’avete, proprio come la tradizione nipponica richiede, ma che qualcuno per comodità poggia anche su doghe, o volendo, vista la versatilità, anche sul fondo di una vasca quando furenti dopo un litigio, si vuole cacciare il partner dall’alcova. Personalmente, non ho nessuna simpatia per il futon, anche perché non mi piace far lavorare i miei addominali per alzarmi dal letto, senza neanche aver offerto al mio corpo un caffè rigenerante. Mi sembra una forma di cortesia minima, che non mi sento di negare ai miei adorati muscoli di ricotta secca. Ma non divaghiamo, e torniamo all’esempio.

  Allora, fate finta: siamo in un posto imprecisato dell’Occidente. Un uomo e una donna si conoscono in un bar. Lui ci prova. Lei ci sta. Dopo un lungo sequel di alcolici mischiati ad arte, lui invita lei a casa sua. Lei brilla e compiaciuta del suo fascino, accetta. Lui, appena entrato a casa, sceglie a casaccio ma con posata naturalezza un cd di musica soft per creare atmosfera (lei non sa che lui in realtà ascolta solo i notiziari radio, e il cd l’ha scaricato da internet in vista di una serata come questa), quattro passi allacciati, palle degli occhi che si incrociano, e zac… tempo dieci minuti, e sono già in camera da letto che si strappano i vestiti di dosso con gli applausi degli ormoni festaioli.

  In Giappone no. Stessa situazione ma con esito diverso. Perché una volta che la passione trascina i due potenziali amanti in camera da letto, lui tira fuori…IL FUTON!!! E lei deve anche aiutarlo a srotolarlo bene e a metterci su il lenzuolo. Roba che nei dieci minuti occorrenti ad approntare il giaciglio, lei ha tempo di farsi passare l’effetto del vino, di ricordarsi l’appuntamento preso per l’indomani alle sette e mezzo del mattino, di notare i boxer di lui con su scritto “I love Mum”, e di chiamare un taxi dal telefono di lui. Insomma: l’indomani avremo in Occidente, una lei che con orrore si chiede chi è il tizio a fianco a lei nel letto, e in Oriente, una giapponesina vispa e frizzante che corre a un appuntamento di lavoro con una luce di saggezza che le brilla negli occhi a mandorla.

  Ecco cosa ci frega in ultimo. Le cose facili, la comodità a portata di mano. Che sembra una cavolata, ma estendendo il principio, se ne può ricavare una filosofia che ci salverebbe da tre quarti dei nostri colpi di testa. Compreso quello di voler spendere a tutti i costi 18,50 euro per un libro che il giorno dopo averlo letto, è già nel dimenticatoio.

  Intanto nella vita reale: è passato a trovarci un conoscente con figlioletta di 5 anni. Il frutto di due ore assieme alla vivace testolina riccioluta è stato nell'ordine: il copriletto scarabocchiato di verde, il rapimento di un un pupotto di peluche che adesso si chiama Baby Giaguaro, briciole di pane dentro il cassetto delle mutande, la scomparsa dell'astuccio delle penne, e il successivo ritrovamento in frigo a fianco alla salsiccia. Il tutto mentre a me sembrava di tenerla sott'occhio.

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  — Sep 21, 2011 | 17 feedbacks

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  • Dai diamanti non nasce niente (1037)
  • Storie di vita e di giardini
  • By Serena Dandini
  • Finished on Sep 12, 2011
    
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  Dai diamanti non nasce niente

  49 people find this helpful

  Mai avrei pensato di spendere tante parole per un libro che parla di fiori

  Perché non fraintendiate, chiariamo subito un paio di cosette.

  Punto primo: a me le piante piacciono.
  Punto secondo: non so però, se ho il pollice verde, verde Veronese, o verde raccolta differenziata.
  Punto terzo: è tutta colpa di mia mamma.

  Ripartiamo dal punto primo.
  I vegetali in genera ... (continue)

  Perché non fraintendiate, chiariamo subito un paio di cosette.

  Punto primo: a me le piante piacciono.
  Punto secondo: non so però, se ho il pollice verde, verde Veronese, o verde raccolta differenziata.
  Punto terzo: è tutta colpa di mia mamma.

  Ripartiamo dal punto primo.
  I vegetali in generale mi piacciono, anche fosse solo per una questione estetica. Questo però non fa di me un’appassionata. Non ho né un vivaista, né un fioraio di fiducia. E non ho neanche la mia zappetta personale.
  In vita mia, ho avuto diverse piantine, alcune regalate, altre comprate.
  Ma (e qua saltiamo direttamente al punto terzo), non ho mai potuto verificare le mie doti “giardiniere”, perché ogni vegetale sia passato per casa mia, dopo cinque minuti è diventato proprietà privata di mia mamma. Anche le poche volte che ha cercato di trattenersi limitandosi a dare consigli, non c’è stato niente da fare. In capo a mezza giornata, il giovane virgulto è diventato per osmosi una sua creatura, oggetto di cure e apprensioni, nonché versatile conversatore di non so cosa con mia madre.

  A mio disdoro, c’è da aggiungere che io non mi sono mai impegnata troppo a imporre la mia collaborazione all’educazione del “pargolo” di turno. Così, un po’ per pigrizia, un po’ per menefreghismo indotto, a tutt’oggi, non so se sarei in grado di tenere un balcone come Dio comanda.

  Quel che è certo, è che quando mi immagino nel futuro, spesso e volentieri ricorre l’immagine di una Noce Moscata affascinante, abbronzata e languida, nel giardino di una villetta unifamiliare, a leggere su un divano-conchiglia in vimini, immersa in un tripudio di fiori sani e multicolori.

  Così, vista la mia propensione all’ozio bucolico, quando ho capito di cosa trattava questo libro, ho incominciato a leggerlo con un certo entusiasmo. E a fine libro, ho definitivamente concluso che da grande farò la giardiniera, in alternativa alla professione di promettente avvocato, che però ancora non ho -.-‘

  Ma passiamo a illustrare brevemente, ciò che da giardiniera in potenza, e non in fieri, mi ha colpito di più.

  IL FORMATO: Ah, il formato dà veramente grandi soddisfazioni. E’ un libro, formato grande, corposo, con le pagine spesse e semilucide. Sa tanto di manuale d’architettura d’interni. Uno di quei tomi, che sembrano pensati per essere non solo letti, ma sfoggiati nella prima fila della libreria.

  - Le illustrazioni, compresa quella in copertina, sono ovviamente a tema floreale, un collage di stili che se a colpo d’occhio, può sembrare un tentativo naif mal riuscito, a ben guardare, regala freschezza e originalità a ogni capitolo.

  IL CONTENUTO: in qualità di ammirata e rispettosa osservatrice dei balconi e giardini altrui, ma sicuramente non un’esperta, non sarei potuta rimanere affascinata, se questo libro si fosse rivelato un vero e proprio manuale di giardinaggio. Potrei invece definirlo come una chiacchierata del tutto informale con la Dandini sui suoi ricordi, aneddoti, consigli, piccoli e grandi scoperte fatte sul campo. Cose raccontate con tale semplicità, che quando per dovere di cronaca, snocciola i nomi latini delle piante, non ti viene voglia di chiudere la chiacchierata con una scusa improbabile, ma anzi, se si potesse, di incitarla a continuare.
  E così, durante quest’amena passeggiata nel viale dei ricordi ed esperienze Dandiniane, non ho scoperto cose che voi umani bla bla bla, ma piccole visioni, e prospettive angolari che da sola non avrei potuto cogliere.

  Ad esempio:

  -partendo dall’ovvia considerazione che prima di progettare un giardino, bisognerebbe avere la pazienza di osservarlo per un po’ di tempo, in modo da evitare di metterci a dimora fiori a casaccio, mi sono resa conto, con una certa soddisfazione, che chi ha la passione per la fotografia, e quindi ha una naturale predisposizione alla composizione estetica (o almeno dovrebbe), partirebbe indubbiamente avvantaggiato.

  Perché “Le qualità di un giardiniere sono la capacità di osservazione, la pazienza e l’estro di concepire un giardino come un piatto”. (Pag. 68)

  -che in Italia esiste questo posto, che naturalmente adesso smanio dalla voglia di andare a vedere.

  http://it.wikipedia.org/wiki/Giardino_di_Ninfa

  Si chiama Ninfa, e non è né un parco, né un orto botanico, ma è un vero e proprio paesino fantasma adibito a giardino, dove la natura viene assecondata, e dove sono le rovine medioevali a far capolino tra i fiori, e non il contrario.

  -che zappettare e seminare, oltre a ricondurci a un intimo tête à tête con la Terra che di questi tempi non fa mai male, oltre a ricordarci che cosa vuol dire prendersi cura di qualcosa obbedendo alle leggi della Natura, che ormai contempliamo solo sullo sfondo del nostro desktop, ci permette di riconciliarci col mondo e consente di poterci definire degli ottimisti a tutto tondo.

  Ottimismo. Ecco cosa rimane di questo libro, una volta chiuso. Anche perché astutamente, la Dandini, in zona Cesarini, oltre a fare i dovuti ringraziamenti, si rivolge in particolare alla famiglia De André-Ghezzi, e ci allega la foto di un paio di paginette autografe di Fabrizio, in cui si può spiare il progetto schizzato a penna del suo giardino. Bella mossa.

  Ho chiuso il libro con gli occhi lucidi e la voglia di comprare partite chilometriche di fiori.

  Unica pecca: la canzone della Pizzi che faceva “Grazie dei fiori, tra tutti quanti li ho riconosciuti” non fa per me, almeno nel senso letterale del “riconoscere”. Considerando che per decenni, ho chiamato le ortensie “quelle palle coi fiorellini tutti attaccati”, e i tulipani “quei fiori che stanno sempre nelle cartoline Olandesi”, se la Dandini, avesse messo qualche foto esplicativa dei fiori citati, lo avrei gradito. Pazienza. Google ringrazia. :)

  Un piccolo tributo ecochic, a ciò che calpestiamo tutti i giorni, ma che non guardiamo mai.

  Intanto nella vita reale: ma prepararsi a una scenata epocale, convinti delle proprie ragioni, e sciogliersi invece come neve al sole, appena lui dice una parolina amorevole, può ancora passare per innamoramento folle, o già sconfina nella fessaggine acuta? :)

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  — Sep 14, 2011 | 10 feedbacks

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