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- L'idiota (9347)
- By Fedor M. Dostoevskij
- Reading since Jan 8, 2012
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- Tolstoj o Dostoevskij (155)
- By George Steiner
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- Teach Yourself Sanskrit (8)
- Complete Course
- By Michael Coulson, James Benson, Richard Gombrich
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- Turkish Grammar (6)
- By Geoffrey Lewis
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- Turkish (5)
- (Teach Yourself Languages)
- By David Pollard, Asuman Celen-Pollard
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- Il signore delle anime (333)
- By Irène Némirovsky
- Finished on Jan 5, 2012
  
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Il signore delle anime

18 people find this helpful

Alla fine degli anni '60 un cantante allora di moda, Georges Moustaki, ebbe un successo enorme con un brano intitolato Le métèque che iniziava con i versi “Avec ma gueule de métèque / de juif errant, de pâtre grec / de voleur et de vagabond”. Non ho potuto fare a meno di ricordare ques ... (continue)

Alla fine degli anni '60 un cantante allora di moda, Georges Moustaki, ebbe un successo enorme con un brano intitolato Le métèque che iniziava con i versi “Avec ma gueule de métèque / de juif errant, de pâtre grec / de voleur et de vagabond”. Non ho potuto fare a meno di ricordare questi versi fin dalle prime pagine del romanzo, che raccontano le oscure e misere origini di Dario Asfar, giovane medico senza clienti ma con famiglia poverissima (moglie, figlio neonato, un figlio precedente morto di stenti) giunto a Parigi dal mar Nero, attratto dalle prospettive di una vita agiata e di successo.
Che salire la scala sociale non fosse così semplice per uno straniero, uno sradicato, un uomo senza passato, era cosa nota alla Némirovsky, che pur da tutt'altro milieu proveniva, appartenendo alla borghesia agiata di Kiev. In Dario Asfar, nella sua smania di riuscire, di imporsi, di appropriarsi dell'anima francese, di un posto “al sole” tra quelli che contano, c'è anche molto di Irène, della sua speranza di diventare cittadina di quel paese che l'aveva accolta ma mai veramente voluta come figlia, dato che nel 1939 la sua richiesta di cittadinanza era stata respinta. La Francia (simboleggiata dall'algida ed eterea Sylvie Wardes) parimenti accoglie Dario e la sua famiglia, ma lo mantiene ai margini della società, più in mezzo a strozzini, parvenu ed esuli russi che tra i veri parigini; Dario deve annaspare, spesso ai limiti della legalità e costretto a convivere con i morsi della fame. Ma il tempo passa in fretta (la genesi del romanzo come pubblicazione a puntate è estremamente evidente nella struttura) e Dario si ritrova con un po' di fortuna e moltissimo ardimento, grazie all'aiuto delle sue conoscenze giovanili, a riciclare la sua medicina del corpo in medicina dell'anima. Uno stratagemma usato da moltissimi ancor oggi, e sorprendentemente moderno nella Parigi prebellica anche se Freud & soci erano già allora à la page. Dario, la silente e devota moglie Clara e l'adolescente figlio Daniel sono solo alcune delle pedine che si spostano sulla scacchiera organizzata dall'autrice; i Wardes, Ange Martinelli, la vedova Mouravine salgono e scendono per la scala della fortuna alla cieca volontà del caso, e si ritrovano ora nemici, ora alleati, tutti comunque animati da una divorante voglia di riuscire, di conquistare, di diventare qualcuno in un mondo estraneo e respingente.
Non ho trovato brillante come al suo solito lo stile della Némirovsky, che mi è parso piuttosto procedere a singhiozzi, e la causa di ciò credo di averla trovata nella postfazione, scritta dai soliti Lienhardt e Philipponnat (biografi della Nostra) quando sottolineano la fretta con cui la Némirovsky scrisse e pubblicò per Gringoire questo romanzo. Ciononostante si tratta comunque di un'opera notevole, con i soliti personaggi sanguigni e drammaticamente delineati, che danno un quadro inequivocabile di una società e di un'epoca ad un passo dal baratro bellico.

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— Jan 9, 2012 | 5 feedbacks
- La setta degli angeli (794)
- By Andrea Camilleri
- Finished on Jan 1, 2012
  
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La setta degli angeli

18 people find this helpful

Questo paìsi, egregio avvocato, è come un gatto che dorme. Teni l'occhi chiuiuti, non si catamina e uno si pirsuade che dorme. E 'nveci il gatto sta a contare le stiddre del cielo. In questo paìsi perciò si veni a sapiri tutto di tutti, non si può tiniri ammucciato nenti.
Così dice il maresci ... (continue)

Questo paìsi, egregio avvocato, è come un gatto che dorme. Teni l'occhi chiuiuti, non si catamina e uno si pirsuade che dorme. E 'nveci il gatto sta a contare le stiddre del cielo. In questo paìsi perciò si veni a sapiri tutto di tutti, non si può tiniri ammucciato nenti.
Così dice il maresciallo dei Carabinieri Sciabarrà all'attonito avvocato Matteo Teresi, protagonista della vicenda narrata da Camilleri, descrivendo il fittizio paesino di Palizzolo e, implicitamente, i suoi abitanti e le loro usanze. La vicenda, come spesso succede nei romanzi dello scrittore, è realmente accaduta anche se è stata trasformata quasi del tutto; è lo stesso autore a spiegarlo nella nota finale, raccontandone dettagli e ambientazione effettiva (il paesino di Alia, nel palermitano, ai primi del XX secolo).
La più recente produzione camilleriana viaggia a livelli alti, è un romanzo ben congegnato, ben raccontato, vivace e a tutto tondo. Però – ancor più che in altre occasioni – si tratta di una storia amara, che lascia con un sapore di vago disgusto in bocca, perché scava in una delle più nefande storture morali ancora d'attualità, la pedofilia e le violenze sessuali perpetrate da prelati. Non è questo il solo tema che lascia l'amaro in bocca, c'è anche quello della falsità, del finto perbenismo, dell'apparente specchiata moralità che combattono contro la verità e la giustizia sociale, eliminandola come un virus dal proprio organismo.
Che si tratti di un paesello, del Circolo dei maggiorenti locali, di una parrocchia o di altri ambienti (anche quelli lavorativi o ricreativi o solo e semplicemente comunitari, più vicini al nostro vivere quotidiano), la verità – soprattutto quando è sgradevole, scomoda, illecita, riprovevole - non piace certamente a nessuno, e viene osteggiata aspramente sotterrandola, negandola, coprendola, dissimulandola, anche se il prezzo da pagare è la mancata condanna dei colpevoli o il dover scendere a compromessi consistenti con la propria coscienza.
Nel “coro” composto dagli abitanti di Palizzolo c'è posto per tutti gli aspetti negativi dell'animo umano, e per tutte le possibili storture dei comportamenti. E nella rinuncia alla lotta e nella fuga del corretto ma ahimè troppo idealista avvocato Teresi (figura realmente esistita e citata esattamente da Camilleri proprio per rendere omaggio postumo a lui e al suo coraggioso giornale di denuncia) c'è raffigurata la parte migliore della società, quella parte che troppo spesso viene lasciata sola dal popolo per disinteresse, codardia, ignavia e che miseramente soccombe e tace, continuando in silenzio e a testa bassa le proprie spesso onorevoli ma denigrate occupazioni.
Si sia in un paesino claustrofobico o in una grande città, o perfino in una nazione, tutti noi dovremmo agire un po' di più come l'avvocato Teresi e un po' meno come uno struzzo che sotterra la testa nella sabbia. Credo che il messaggio che Camilleri, in questi tempi così contraddittori, abbia voluto trasmettere sia più o meno questo, e personalmente non posso che condividerlo totalmente.

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— Jan 2, 2012 | 1 feedback
- 1Q84 (2604)
- Libri 1 e 2: Aprile-Settembre
- By Haruki Murakami
- Finished on Dec 29, 2011
  
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1Q84

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Non mi piace dare giudizi su opere non complete, mi sembra di non aver analizzato tutti i dati a mia disposizione, quindi il mio parere sulla più recente fatica di Murakami resterà comunque in progress fino al termine della lettura. La terza parte del volume, già edita in Giappone e in traduz ... (continue)

Non mi piace dare giudizi su opere non complete, mi sembra di non aver analizzato tutti i dati a mia disposizione, quindi il mio parere sulla più recente fatica di Murakami resterà comunque in progress fino al termine della lettura. La terza parte del volume, già edita in Giappone e in traduzione inglese sia negli USA che in Gran Bretagna, si farà attendere ancora un anno qui in Italia, e completerà finalmente il quadro del murakamiano 1984 e del suo “clone” 1Q84.
Ci sono in questo romanzo molti echi della produzione precedente dello scrittore, tanto che diversi lettori e critici lo hanno giudicato “auto-celebrativo”; è possibile che questo sia in parte vero, ma non sarebbe comunque una novità. A Murakami è sempre piaciuto citarsi, girarsi intorno più volte, inserendo nella trama piccoli particolari della sua vita reale (il jazz, i bar, nomi di personaggi ricorrenti come Watanabe Noboru ne L'elefante scomparso e altri racconti, vero nome dell'illustratore dei libri di Murakami, nonché amico personale, solo per citarne un paio tra i più evidenti), per cui non mi pare una pecca relativa solo a questo libro, anzi semmai una delle caratteristiche imprescindibili dell'autore.
Altra critica rivolta al libro è quella della ripetitività, e questa in effetti, anche se solo in alcuni tratti, la trovo giustificata. Ci sono brani in cui Murakami indugia sulla ripetizione di certe vicende, sulla reiterazione di descrizioni già fornite, ma si tratta solo di brevi passaggi, che non rendono certo illeggibile l'opera né alzano la noia oltre il livello di guardia.
Citazioni murakamiane, dunque, tante. Fin dalle prime pagine è lampante il richiamo a La fine del mondo e il paese delle meraviglie; capitoli alternati per scenario e voce narrante. Chi ha amato quel romanzo non potrà non farsi affascinare da questo stesso filo d'unione di trame, personaggi, ambienti, sensazioni. Protagonisti alla ricerca di qualcosa di intimamente legato al proprio passato, ad un'infanzia ormai perduta ma scolpita nella memoria e circondata da un'aura di magia, che non smette di dipanare la propria influenza sul presente (ve lo ricordate il protagonista di A sud del confine, ad ovest del sole, Hajime, alle prese con il ritorno dell'amore adolescenziale, la misteriosa Shimamoto?). La musica è sempre un fil rouge, Murakami non fa mai mancare citazioni jazzistiche molto colte e qui le arricchisce addirittura della presenza di musica classica (la Sinfonietta di Janáček che apre il romanzo e si ripropone in seguito) e autori di musica barocca come Telemann e Rameau. Potrei continuare ancora (il nome Ushikawa, di un personaggio qui secondario, già presente ne L'uccello che girava le viti del mondo) ma sarebbe solo un elenco di ricorrenze, tanto lungo quanto sterile.
Ciò che importa maggiormente è che Murakami ha intessuto una trama composita, in cui si intrecciano molteplici elementi. Innanzitutto, il fantastico, che ruota attorno all'irreale ma evidente 1Q84, anno “immagine” del 1984 in cui si svolgono le vicende narrate, e la citazione di Orwell è forse fin troppo ovvia. Poi, la scrittura e lo scrittore, incarnati nel protagonista Tengo, giovane romanziere ancora alla ricerca del successo, incaricato qui di un'operazione non troppo lecita, quella di ghost-writer (e c'è chi ha identificato proprio in questi elementi evidenti tracce di auto-celebrazione dell'autore sull'importanza di scrivere trame inconsistenti ma affascinanti per il lettore) del bestseller La crisalide d'aria, che ci spalancherà il mondo inquietante dei Little People, delle sette religiose e di misteriosi fenomeni atmosferici ed astronomici. Citazioni ancora di Čechov e della sua Isola di Sakhalin, dei dostoevskiani Fratelli Karamazov e del racconto nel romanzo Il paese dei gatti, pubblicato sul New Yorker come inedito.
Per quanto incompleto, 1Q84 è un gran bel libro, creato con la giusta dose di suspense, di mistero, di amore e forse con un pizzico eccessivo di attenzione per il sesso, che in certi aspetti è vagamente fuori luogo, ridondante, stonato nei particolari. Non so se si possa etichettare come “il capolavoro murakamiano” (che per me resta tuttora L'uccello che girava le viti del mondo, sperando che l'autore ci riservi in futuro nuove opere straordinarie), so per certo che si tratta di una lettura piacevole, trascinante e suggestiva che merita senza indugio cinque stelle in progress.

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— Dec 31, 2011 | 8 feedbacks
- Le tre stimmate di Palmer Eldritch (1803)
- By Philip K. Dick
- Finished on Dec 7, 2011
  
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Le tre stimmate di Palmer Eldritch

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Palmer Eldritch è entrato nella mia vita (oddio, no, brutta frase, alla luce degli avvenimenti del romanzo non sarebbe una gran bella cosa) in un periodo un po' troppo convulso con scarsissimo tempo a disposizione per la lettura. Questo non è stato un fattore positivo per il mio riavvicinamento alla ... (continue)

Palmer Eldritch è entrato nella mia vita (oddio, no, brutta frase, alla luce degli avvenimenti del romanzo non sarebbe una gran bella cosa) in un periodo un po' troppo convulso con scarsissimo tempo a disposizione per la lettura. Questo non è stato un fattore positivo per il mio riavvicinamento alla fantascienza dopo tempo immemore, perché la lettura spezzettata, diluita, a margine di giornate spesso troppo piene non ha favorito il pieno gradimento di questo libro.
Ma, ovviamente, lungi da me sminuire i meriti che Philip K. Dick ha universalmente acquisito nei decenni e che ben comprendo anche io. Questo romanzo, scritto nel 1965, sembra un prodotto molto moderno soprattutto per i dialoghi, gli scambi, le situazioni tra personaggi che in certe pagine mi parevano frutto della penna di David Foster Wallace, della sua inventiva, della sua fantasia ironica e sfrenata. Non so se DFW fosse un ammiratore e/o un lettore di Dick, ma quel che è certo è che Barney Mayerson sembra a tratti un lontano cugino della famiglia Incandenza o di Norman Bombardini. Naturalmente, DFW non è PKD, i due appartengono a rami ben diversi della letteratura, restando ognuno figlio del proprio tempo.
Visionario all'ennesima potenza, questa è la caratteristica che più colpisce di questo romanzo. Intreccio di piani paralleli, affermazione e conseguente immediata negazione della realtà, dell'apparenza, grandissima forza evocativa delle immagini (le descrizioni di Palmer Eldritch, un uomo bionico ante-litteram, sono realmente impressionanti), senso di straniamento, di dubbio, di incertezza, di smarrimento, che dominano ogni riga.
E' un mondo futuribile ma non troppo – si tratta del nostro XXI secolo, in fondo – dove il senso della vita si è disgregato, perso nella rincorsa di un mondo che non è più, di vagheggiamenti onirici indotti dalla droga, punto cardine del romanzo: il tradizionale Can-D e l'innovativo, ma potenzialmente pericolosissimo Chew-Z, spacciato appunto da questa figura misteriosa, inquietante, sfuggente, che è Palmer Eldritch.
Ho trovato un po' meno avvincente la parte centrale del romanzo (ma potrebbe essere stato un mio problema, causato da una lettura preda della stanchezza), interessante l'incipit, sicuramente travolgente la parte finale con la sua conclusione aperta.
Non so se dedicherò altro tempo, a breve, alla lettura o rilettura di fantascienza. E' un genere cui sono stata molto legata, per certi versi, nell'età adolescenziale (mai potrò scordare, verso gli otto anni, l'impatto che ebbe su di me Cronache marziane di Bradbury). Però adesso non trovo più quella stessa magia, quel fascino, come quando non si riescono a ritrovare i sapori dell'infanzia e nessun polpettone è buono come quello al sugo che faceva la nonna.

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— Dec 11, 2011 | 5 feedbacks
- La mia vita di uomo (311)
- By Philip Roth
- Finished on Nov 26, 2011
  
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La mia vita di uomo

37 people find this helpful

Personalmente, come ho già in passato detto e scritto più volte, leggerei qualunque cosa nata dalla mente e dalla penna di Philip Roth, perfino la sua lista per la spesa. Conservo tuttavia un barlume di oggettività per dire che qui non siamo in presenza di uno dei suoi capolavori indimenticabili, di ... (continue)

Personalmente, come ho già in passato detto e scritto più volte, leggerei qualunque cosa nata dalla mente e dalla penna di Philip Roth, perfino la sua lista per la spesa. Conservo tuttavia un barlume di oggettività per dire che qui non siamo in presenza di uno dei suoi capolavori indimenticabili, di quelli a cinque stelle che si scolpiscono nella memoria (non farò titoli, non saprei da quale cominciare) e il motivo, a rifletterci su un momento, è facilmente comprensibile; si tratta infatti di un libro edito nel 1974 negli Stati Uniti e assolutamente trascurato fino alla nuova traduzione appena pubblicata da Einaudi (se si eccettua un'edizione Bompiani del 1975, ormai fuori catalogo). In realtà, si tratta della prima apparizione di Nathan Zuckerman, un'apparizione da comprimario – anzi da matrioska, in quanto assume la posizione di racconto nel racconto, di personaggio due volte fittizio.
Il vero alter ego di Roth qui è Peter Tarnopol, giovane scrittore ebreo e professore dalla cotta facile per le sue giovani alunne: non solo Nathan Zuckerman, dunque, ma anche un po' David Kepesh. Eppure Mr. Tarnopol è profondamente diverso, per tutto il romanzo è più vittima che carnefice, più perseguitato che persecutore, più torturato che aguzzino.
Non è un mistero che Philip Roth si sia ispirato alle proprie vicende personali per raccontare il disastroso matrimonio di Peter e Maureen, moglie bugiarda, assillante, psicolabile e con tendenze suicide. Da donna, non sono riuscita mai a mettermi dalla parte di Maureen, tanta è la devastazione che semina nelle vite altrui e nella propria. Anche se, naturalmente, nemmeno Tarnopol è da meno in quanto a tasso di infelicità e distruttività emotiva; attraverso il matrimonio infelice, un rapporto altalenante e conflittuale con la famiglia d'origine, storie brevi e insensate con giovani poco più che adolescenti studentesse, finisce in cura da un analista, il dottor Spielvogel (un pensierino al Woody Allen degli anni '70 ci scappa). Mancano le risate amare e cattive che si fanno in altri romanzi di Roth, manca la misoginia tanto travisata in capolavori come La lezione di anatomia e Il professore di desiderio, mancano l'ironia e la scurrilità (tranne per qualche particolare) che hanno scandalizzato e divertito, a seconda dei punti di vista.
In sostanza, a me Peter Tarnopol e le sue angoscianti vicende matrimoniali e di coppia sono piaciuti; anzi, posso dire che – Nathan Zuckerman a parte – Tarnopol è il personaggio che più ho amato. Sono stata solidale con la sua rabbia verso la moglie, le sue bugie, i suoi comportamenti insensati; mi ha colpito (si tratta di poche righe) la posizione della madre di Maureen, apparentemente glaciale e inspiegabile per la morale comune.
La stellina mancante rispetto a buona parte dello standard rothiano la motivo per la cesura significativa tra prima e seconda parte del romanzo, tra contenuto e contenitore: avrei preferito maggiore organicità, ma mi pare di poter “leggere” questo romanzo come una prova d'artista per capolavori giunti in seguito, data la quantità di spunti successivamente sviluppati rinvenibile in queste pagine.
Superfluo aggiungere che già in questo romanzo Roth parla della scrittura, del mestiere di scrivere, della posizione dello scrittore e della valenza della letteratura; gli aficionados di Roth lo sanno bene e lo amano anche per questo.

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— Nov 27, 2011 | 4 feedbacks

- Yoshino (70)
- By Jun'ichirō Tanizaki
- Finished on Nov 15, 2011
  
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Yoshino

23 people find this helpful

E' poesia in prosa, questo breve libretto di Tanizaki. Densissimo di evocazioni visive e di descrizioni paesaggistiche di un Giappone tradizionale che si fa fatica ad immaginare tanto bello quanto l'autore lo racconta, così ricco di suoni e colori, armonia ed equilibrio.
Non è una lettura semplice p ... (continue)

E' poesia in prosa, questo breve libretto di Tanizaki. Densissimo di evocazioni visive e di descrizioni paesaggistiche di un Giappone tradizionale che si fa fatica ad immaginare tanto bello quanto l'autore lo racconta, così ricco di suoni e colori, armonia ed equilibrio.
Non è una lettura semplice perché, oltre ad essere viaggio in un Giappone del ricordo, è un viaggio nella storia nipponica, argomento a noi europei quasi totalmente sconosciuto se non agli specialisti e studiosi del settore. Tanizaki racconta di quelle figure ormai mitiche, trasfigurate nella storia e nella leggenda, ma insieme ad esse racconta delle proprie radici familiari attraverso l'io dei due protagonisti. Romanzo storico e viaggio nella memoria, dunque, intrecciati insieme in una vicenda che può avere più livelli di lettura.
Frase dopo frase – da leggere con attenzione, si tratta solo di una sessantina di pagine – sfilano davanti agli occhi del lettore piccole cose di una poeticità e delicatezza estrema: il colore dell'autunno degli zukushi, i cachi maturi (e quanti ce ne sono in questi giorni nelle nostre campagne!), i percorsi di montagna tra le cime boscose, il rumore dei telai che trapela dietro gli shoji accostati delle case, il legno delle paulonie brunito dagli anni, l'apparizione fiabesca della volpe e il suo “lamento”.

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— Nov 16, 2011 | 1 feedback
- Giorno d'estate (120)
- By Irène Némirovsky
- Finished on Nov 15, 2011
  
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Giorno d'estate

26 people find this helpful

Brevissima istantanea di un giorno e di una famiglia, vista attraverso gli occhi dei suoi componenti. Siamo nel 1935, quando Irène Némirovsky pubblica questo racconto, come spesso faceva in quegli anni, un po' per cercare visibilità, un po' per denaro.
Un minimalismo d'antan, lo si potrebbe definir ... (continue)

Brevissima istantanea di un giorno e di una famiglia, vista attraverso gli occhi dei suoi componenti. Siamo nel 1935, quando Irène Némirovsky pubblica questo racconto, come spesso faceva in quegli anni, un po' per cercare visibilità, un po' per denaro.
Un minimalismo d'antan, lo si potrebbe definire; nella scelta di un minuscolo e apparentemente insignificante episodio quotidiano sembra quasi l'antesignano di un racconto di Carver, o meglio ancora della Munro, nella sua scelta del punto di vista femminile. Ovviamente, stile e dettagli sono di tutt'altro segno, decisamente classici e nello stile “Némirovsky” ormai familiare a tutti i lettori della scrittrice franco-ucraina.
Quasi un trittico dunque: la prospettiva di una bimba alle soglie del suo quinto compleanno, centro indiscusso del suo proprio mondo, i dissidi di una coppia che solo le apparenze esteriori tengono ancora insieme e, infine, i pensieri del capostipite nonché padrone della bella residenza signorile in cui la fulminea vicenda si svolge. Tre sguardi (o forse quattro, dato che il secondo bozzetto ha due protagonisti) che l'autrice orchestra con la sua solita maestria anche se in qualche rapido passaggio si ha l'impressione che forse Irène avrebbe potuto fare un po' di più, meglio e più profondamente, e che si tratti per lo più di un esercizio di stile o di un divertissement e non di vera prova d'arte (i lettori della Némirovsky sanno che ai suoi esordi letterari, ne Il malinteso, la scrittrice era in grado di produrre cose ben più significative).

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— Nov 17, 2011 | 2 feedbacks
- La trama del matrimonio (656)
- By Jeffrey Eugenides
- Finished on Nov 13, 2011
  
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La trama del matrimonio

51 people find this helpful

Ci sono scrittori che scrivono bene e scrittori che scrivono molto bene. Jeffrey Eugenides appartiene alla seconda categoria, e lo ha dimostrato fin dal suo esordio letterario con Le vergini suicide, consacrandolo con il pluripremiato Middlesex.
Personalmente, quindi, compro Eugenides ... (continue)

Ci sono scrittori che scrivono bene e scrittori che scrivono molto bene. Jeffrey Eugenides appartiene alla seconda categoria, e lo ha dimostrato fin dal suo esordio letterario con Le vergini suicide, consacrandolo con il pluripremiato Middlesex.
Personalmente, quindi, compro Eugenides a scatola chiusa e quando mi son trovata davanti in libreria questa novità non ho avuto un momento di esitazione; in alcuni momenti mi è sembrato di leggere Franzen, per la semplicità e il rigore di certe situazioni, per le descrizioni così profondamente reali e partecipate, per la capacità di scavare a fondo nell'intimità e nella sensibilità dei personaggi.
C'è qualcosa del cliché del triangolo, in apparenza: siamo nel 1982 e l'ambiente è quello del college, degli studi, dell'affermazione del sé in un mondo – quello accademico – che è solo l'icona del mondo reale, una sua pallida immagine come nel mito platonico della caverna.
Madeleine è una giovane WASP di belle speranze ma di scarsa convinzione, è un po' ondivaga, si lascia facilmente depistare dalle idee – o dovrei dire dagli ideali – che stanno alle spalle dei fatti. Leonard è un brillante, carismatico ma mentalmente debole scienziato, un carattere incline alla depressione. Ed infine Mitchell è uno studioso di storia delle religioni, di origine greca (torna sempre un pezzo di albero genealogico familiare dell'autore), incerto tra Dio e l'amore (o infatuazione) per Madeleine.
Il “dramma” affrontato dai protagonisti c'entra poco col matrimonio e molto con la necessità di crescere, di diventare adulti in un mondo spesso ignoto e ancor più spesso ostile, con la palla al piede della propria educazione familiare (Eugenides dà degli spaccati assolutamente eloquenti di famiglie bon-ton o disgregate o inusuali già nei profondi anni '80).
Mentre Mitchell “combatte” contro la religione, Leonard lotta contro la sua insanità e instabilità mentale; il primo lo fa viaggiando in Europa e India, il secondo viaggiando dentro se stesso e il suo rapporto con Madeleine in un modo che non si rivelerà sempre – ovviamente – fortunato.
La scrittura, l'impianto narrativo, l'intreccio sono attraenti, ben congegnati, articolati e compositi; si alternano i punti di vista dei protagonisti, che Eugenides orchestra con grande maestria. Tuttavia, se ho un “rimprovero” da fare all'autore, è quello di aver affrettato la conclusione della trama in poche pagine e con infinita minor destrezza di quanto dimostrato per tutto il libro. Mi è parso quasi che – volendo ovviamente scartare un happy end che sarebbe stato drammaticamente fuori luogo, pensando alle tematiche oggetto di studio letterario di Madeleine – Eugenides abbia voluto raggiungere a tutta velocità e con non ben definita convinzione un finale che lo soddisfacesse abbastanza e che fosse (forse) il meno scontato possibile. Ma in ogni caso, a parte questo venialissimo peccato che gli perdono volentieri, La trama del matrimonio è un libro molto interessante, una lettura piacevole, un'altra prova efficace di un ottimo romanziere.

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— Nov 14, 2011 | 9 feedbacks
- I salici ciechi e la donna addormentata (811)
- By Haruki Murakami
- Finished on Nov 4, 2011
  
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I salici ciechi e la donna addormentata

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I lettori affezionati di Murakami – come sono io, d'altronde – si gusteranno uno dopo l'altro questi 24 racconti, combattendo tra la voglia di leggerne uno dopo l'altro e la paura di terminare troppo presto le 376 pagine di magia e incanto.
Anche se non sono ordinati cronologicamente, è facilissimo ... (continue)

I lettori affezionati di Murakami – come sono io, d'altronde – si gusteranno uno dopo l'altro questi 24 racconti, combattendo tra la voglia di leggerne uno dopo l'altro e la paura di terminare troppo presto le 376 pagine di magia e incanto.
Anche se non sono ordinati cronologicamente, è facilissimo percepire il crescendo dello stile e il variare delle tematiche del grande scrittore giapponese; diventa quasi un gioco rintracciare gli echi e gli spunti poi ricomparsi, ampliati, abbelliti, arricchiti, dei suoi grandi romanzi. Ne La lucciola (1984) appare il tema del suicidio adolescenziale, come non pensare a Tokyo Blues, Norwegian Wood, pubblicato qualche anno dopo?
Il folclore dei nostri tempi (1990) ricorda A sud del confine, ad ovest del sole nel suo ripercorrere tutto il profumo e la trepidazione del primo amore, a confronto con il suo riapparire a distanza di anni nelle vite ormai mature dei protagonisti.
E il vecchio di Birthday Girl, non prende forse forma dal personaggio misterioso che vive nell'Hotel Delfino in Dance dance dance?
Di esempi ce ne sarebbero tanti, anche semplici cenni e sfumature, ognuno può rintracciarne a iosa; ma la cosa che personalmente considero più significativa e affascinante è quella dimensione del ricordo che pervade spesso la narrativa murakamiana. Moltissimi racconti prendono forma inizialmente dal presente, ma migrano subito verso un passato perduto, per ricostruire infanzie, adolescenze, vite ormai scomparse, esistenze spezzate (Hanalei Bay, Tony Takitani, tanto per citare i primi due racconti che mi vengono in mente).
Accanto al Murakami del ricordo, c'è il Murakami onirico e assurdo, quello de Il tuffetto o La scimmia di Shanagawa, L'uomo di ghiaccio e Nausea 1979; nessuna spiegazione, nessuna logica, nessuno scioglimento del mistero. Solo la rarefatta e lieve atmosfera dei suoi incanti, delle sue magie, del suo delizioso intreccio di vicende, di sentimenti delicati, di memoria e introspezione profonda, quell'atmosfera che mescola realtà e illusione, sogno e mondo tangibile in un'alchimia senza paragoni nella letteratura dei nostri anni.

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— Nov 6, 2011 | 3 feedbacks
- L'amore è una repubblica (29)
- By Carol Shields
- Finished on Oct 28, 2011
  
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L'amore è una repubblica

41 people find this helpful
Anatomia di un amore

Questo è uno di quei romanzi che possono riconciliare con la lettura, che fanno tornare la voglia di stare raggomitolati a leggere, senza accorgersi che fuori il sole è tramontato o che si è fatta l'ora di preparare la cena. Il merito è tutto di Carol Shields, questa meravigliosa tessitrice di trame ... (continue)

Questo è uno di quei romanzi che possono riconciliare con la lettura, che fanno tornare la voglia di stare raggomitolati a leggere, senza accorgersi che fuori il sole è tramontato o che si è fatta l'ora di preparare la cena. Il merito è tutto di Carol Shields, questa meravigliosa tessitrice di trame leggere, aeree, mai troppo stravaganti da sembrare rocambolesche eppure mai scontate da annoiare o anestetizzare; la Shields era anche una sopraffina scrittrice, capace di equilibrare i vuoti e i pieni della narrazione, i silenzi e i dialoghi, questi ultimi mai sovrabbondanti, raramente enfatici, quasi sempre densi e significativi nella loro linearità e spesso essenzialità.
In questo romanzo (pubblicato nel 1992 e da cui è stato tratto un film di in verità non grande successo nel 2003, proprio l'anno della morte della sessantottenne scrittrice) la Shields analizza, come un medico attento e scrupoloso, le vicende che hanno portato all'incontro e all'amore di Tom e Fay, lui conduttore radiofonico e lei studiosa di tradizioni popolari. Chi si aspetta la classica storia d'amore, quella con tutte le fasi e i crismi delle trame degne del colore rosa, andrà inevitabilmente deluso. Anche perché Tom e Fay si incontrano quasi a metà del libro, più o meno come lo sterniano Tristram Shandy, protagonista di un romanzo che lo vede nascere a vicende abbondantemente inoltrate.
Tom Avery e Fay McLeod non sono due ragazzini alle prese con le prime cotte o due giovani di belle speranze innamorati dell'amore: lei non riesce a legarsi, sfugge dopo un po' di tempo alle convivenze, alle situazioni stabili e ovviamente alle nozze. Lui invece di nozze ne ha sperimentate ben tre, con tre donne problematiche in maniera diversa, e ovviamente tutte e tre finite per qualche motivo (o anche per un non ben identificato motivo).
Di Tom e Fay impariamo a conoscere le abitudini, le famiglie, gli amici. Impariamo a capire cosa ha tracciato le strade che li hanno portati alle loro esistenze così sempre in bilico tra la paura e il desiderio di buttarsi, di lasciarsi andare, di vivere.
Le esperienze hanno tracciato un solco profondo nei loro animi, che impedisce loro di fidarsi, di credere che esista un modo diverso e sensato di amare essendo se stessi, di essere amati senza il desiderio di cambiare l'altro, di modificarlo, di plasmarlo per renderlo più sopportabile anche in quelle giornate in cui si vorrebbe star soli e invece si condivide un divano, un tavolo da pranzo, una camera da letto.
Tutto sembra scorrere lentamente, inesorabilmente, verso qualcosa che in fondo è un nulla indistinto, un coacervo di giorni uguali l'uno all'altro. Finché Tom incontra Fay e Fay incontra Tom. E succede quello che fino a tre secondi prima sembrava assurdo, impossibile, fuori da ogni previsione. Fay e Tom si innamorano l'uno dell'altro, come attratti da una forza magnetica invisibile, cui non si può resistere e che li coinvolge in ogni molecola del loro corpo, istintivamente e razionalmente, col cuore, col cervello e con la pancia. Vi sembra assurdo? Vi pare la trama di un Harmony? No, ve lo garantisco, accade. Accade e vi sembra di non essere più i padroni della vostra esistenza, vi sentite trascinati dalla forza delle onde, provate la paura di affogare e allo stesso tempo l'ebbrezza di volare.
Per i due quarantenni (più o meno, perché Fay è solo trentacinquenne) è come imparare di nuovo a respirare, come sentire il proprio essere che si risveglia dopo un sonno di mille anni quando ci si crede avviati lungo la strada della solitudine.
Non è con melensaggine che Carol Shields racconta questo incontro e questa esplosione di sentimenti; lo fa con la calma, serena pacatezza della consapevolezza del sé che due persone mature hanno dalla loro parte, insieme – purtroppo – al bagaglio delle delusioni, dei timori, dei freni inibitori e della paura di ripetere un cliché già vissuto. Ma la vita è sorprendente, basta solo abbracciarla con la forza dell'ottimismo e della voglia di mettersi in gioco, perché tutti più o meno hanno l'opportunità di dire ti amo. E di sentirselo dire. L'amore, in fin dei conti, è una repubblica, non una monarchia.
Carol Shields, io ti adoro.

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— Oct 29, 2011 | 9 feedbacks