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- A sud del confine, a ovest del sole (3478)
- By Haruki Murakami
- Finished on May 5, 2013
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- La vergine eterna (143)
- By Kenzaburo Oe
- Finished on Mar 8, 2013
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- Tokyo soup (888)
- By Ryu Murakami
- Finished on Jan 31, 2013
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- Kappa (146)
- By Ryunosuke Akutagawa
- Finished on Nov 9, 2012
  
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Kappa

22 people find this helpful

Riprendendo il nome dai folletti della tradizione nipponica, Akutagawa pubblica nel 1926 (morirà l'anno seguente) un breve romanzo su un mondo dei misteriosi Kappa, descritti come esseri alti poco più di un metro, dal colore camaleonticamente cangiante tra il grigio e il verde, con capelli corti e d ... (continue)

Riprendendo il nome dai folletti della tradizione nipponica, Akutagawa pubblica nel 1926 (morirà l'anno seguente) un breve romanzo su un mondo dei misteriosi Kappa, descritti come esseri alti poco più di un metro, dal colore camaleonticamente cangiante tra il grigio e il verde, con capelli corti e dita palmate. Cita anche il Suiko kōryaku, che così li raffigurava nel 1830.
Ad Akutagawa però non interessa fare una mera operazione di recupero del folklore tradizionale sui folletti acquatici giapponesi; siamo negli anni in cui è forte l'interesse per un mondo altro, per le ucronie che in qualche modo diano un'immagine rispecchiata e distorta del nostro mondo. Sono gli anni di Zamjatin, di Huxley, di Orwell e di molti altri.
Il narratore è un malato di mente rinchiuso nella stanza n.23 di una casa di cura per alienati mentali; racconta di essere venuto in contatto con un Kappa durante un'escursione in montagna. Dopo una lunga rincorsa tra la vegetazione, il narratore piomba a capofitto dentro un fosso, perdendo conoscenza. Si risveglia in un mondo civilizzato più del nostro sotto certi aspetti, con poeti, musicisti, dottori con occhiali a pince-nez, presidenti di fabbriche. Ma anche pescatori, studenti, poliziotti. I Kappa parlano un linguaggio che misteriosamente il narratore comprende e parla subito (Walt Disney era di là da venire a breve, però i Kappa che dicono “Quax, quax” e “Quo quel quan?” un po' m'hanno ricordato Paperino, lo confesso. E' stata una parentesi umoristica) e presto il visitatore scoprirà che esistono Kappa e Super-Kappa, e come non pensare a Nietzsche? Descrivendo il poeta Tock, il narratore dice: Aveva le sue idee sull'arte. Riteneva necessario che fosse autonoma da qualsiasi regola di vita, ossia l'arte per l'arte, e che di conseguenza un artista dovesse innanzi tutto essere un super-kappa, al di sopra del bene e del male. Non vi ricorda qualcuno? Anzi più di qualcuno: il vecchio caro Oscar, e D'Annunzio, oltre al già citato autore di Al di là del bene e del male. Incuriosito da similitudini e differenze col contemporaneo Giappone, il narratore mette a confronto con i Super-Kappa le loro rispettive società; e scopre che i piccoli Kappa vengono interrogati dal padre appena prima di nascere sulla loro effettiva volontà di venire al mondo. Possono scegliere di vivere o no, insomma, ed infatti il figlio del pescatore Bag si rifiuta: non voglio nascere, in primo luogo perché non voglio ereditare il tuo sangue: – dice al padre – la pazzia è abbastanza terribile soltanto a pensarci! Inoltre credo sia penoso vivere come i kappa.
Il prete-Kappa (c'è anche lui), conduce il visitatore umano tra le statue dei loro santi: San Strindberg, che si ribellò a tutto, San Nietzsche (ovviamente), che cercando la salvezza perse la ragione, San Tolstoj, che tentò con ogni mezzo d'aver fede in Cristo non riuscendoci mai veramente, e anche San Wagner e San Gauguin.
Torna a casa, il narratore, e non riesce a ritrovarsi nella terra degli uomini. Tutto gli sembra strano, prova nostalgia per i Kappa e desidera ritornare nel loro mondo. Alla fine realtà e follia si confondono, il recluso vede i Kappa che gli fanno visita e gli portano doni, lo rassicurano sulla sua perfetta salute, mentre gli umani, ovviamente, nulla vedono se non una mente malata.
Forse non un capolavoro tra le ucronie; a tratti un po' ingenuo, semplice nella sua architettura, ma una lettura interessante, estremamente breve, scorrevole.

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— Nov 10, 2012 | 2 feedbacks
- 1Q84 (3326)
- Libro 3: Ottobre-dicembre
- By Haruki Murakami
- Finished on Oct 27, 2012
  
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1Q84

50 people find this helpful

E' arrivato a riscaldare queste mie giornate autunnali il finale di 1Q84; credevo di dover riprendere in mano il primo volume per ripercorrere le vicende e invece non ce n'è stato bisogno. E' bastato aprire le prime pagine perché tutto tornasse alla mente, come quando un parabrezza appannato ... (continue)

E' arrivato a riscaldare queste mie giornate autunnali il finale di 1Q84; credevo di dover riprendere in mano il primo volume per ripercorrere le vicende e invece non ce n'è stato bisogno. E' bastato aprire le prime pagine perché tutto tornasse alla mente, come quando un parabrezza appannato viene liberato dal getto di aria. Così ho rivisto Aomame dentro il taxi con in sottofondo la Sinfonietta di Janaček, ho rivisto chiaramente Fukada Eriko e la sua Crisalide d'aria, Tengo, Ushikawa, il leader della setta Sakigake, i Little People, le due lune.
Le voci che narrano la storia a capitoli alternati sono diventate tre: ad Aomame e Tengo si è aggiunto il Testone (come viene definito da Tamaru), ossia Ushikawa, il detective privato sguinzagliato dalla setta sulle tracce di Aomame. Le narrazioni ad un certo punto procedono in modo leggermente rallentato l'una rispetto alle altre, ossia è come se vedessimo con gli occhi di Ushikawa leggermente in ritardo quanto abbiamo già visto con gli occhi di Tengo ed Aomame. Mi è sembrato un tocco di maestria, di costruzione ben calibrata che Murakami ci ha concesso, lui che è di solito un lineare e forse semplicistico (per i suoi detrattori) costruttore e strutturatore di trame e intrecci. Il libro 3 non è lento, le vicende incalzano, Aomame si nasconde braccata e lentamente – un po' per la sua forza di volontà, un po' per i colpi azzeccati della fortuna – si avvicina a Tengo, per riprendere tra le sue quella mano che aveva stretto, bambina, in un lontano giorno delle scuole elementari, vent'anni prima. Nonostante siamo nel mondo irreale del 1Q84, il mondo con due lune in cielo, l'autore non indulge più di tanto in irrealtà e fantasticherie (beh, un po' sì, ovviamente, soprattutto in un paio di episodi che non si possono anticipare per non togliere il gusto della sorpresa), gli scenari sia urbani che paesaggistici sono ben delineati, i personaggi sono accattivanti (anche quelli secondari come Tamaru, il bodyguard-factotum omosessuale ed efficientissimo) e le atmosfere claustrofobiche (le “visite” dell'esattore dell'NHK) sono estremamente efficaci.
Il giudizio che avevo “sospeso” dopo la lettura dei libri 1 e 2 quindi lo confermo pienamente, anzi la mia sensazione è che l'ultima parte sia addirittura migliore delle prime due: le cinque stelle resistono e luccicano più chiaramente. Murakami confeziona un romanzo che sta alla pari de L'uccello che girava le viti del mondo che per me era finora il suo capolavoro insuperato in quanto ad architettura della trama e ricchezza dei personaggi.
Anche quest'anno il Nobel per la letteratura gli è passato accanto sfiorandolo (i bookmakers come sempre lo davano tra i più quotati per la vittoria); so bene che alcuni lettori lo considerano puerile, favolistico, irreale, troppo aereo, inconsistente, scontato e via così e lo snobbano con alzata di spalle. A me sembra come giudicare ridicoli i dipinti di Chagall solo perché gli amanti volano liberi nel cielo, sorvolando i tetti.

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— Oct 30, 2012 | 13 feedbacks

- Moshi moshi (733)
- By Banana Yoshimoto
- Finished on Oct 9, 2012
  
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Moshi moshi

30 people find this helpful

L'ironia per i detrattori della Yoshimoto è facile, con questo titolo, che significa “pronto?” in giapponese. Il perché sia stato intitolato così diventa evidente ad un certo punto della trama, che mi è sembrata più composita del solito, con un numero più consistente di personaggi e in qualche modo ... (continue)

L'ironia per i detrattori della Yoshimoto è facile, con questo titolo, che significa “pronto?” in giapponese. Il perché sia stato intitolato così diventa evidente ad un certo punto della trama, che mi è sembrata più composita del solito, con un numero più consistente di personaggi e in qualche modo più vivace. La protagonista, Yocchan, è una giovane tra i venti e i trent'anni nella cui vita irrompe inaspettatamente un dolore tanto grande quanto incomprensibile: il padre, musicista in una band, viene ritrovato morto in una specie di omicidio-suicidio di coppia, di quelli al giorno d'oggi tristemente famosi nelle nostre cronache. Yocchan e sua madre scoprono però che non è la donna qui la vittima, semmai è l'anima nera che ha trascinato l'ingenuo e forse sprovveduto Imoto dentro il baratro. Il tentativo di comprensione prima e rinascita poi è arduo e tortuosa la strada che porterà le due donne (ci arriveranno?) alla meta finale del perdono e della riconciliazione con la figura rispettivamente del padre e del marito.
Tortuosamente vive Yocchan, nella sua evoluzione di ragazza un po' immatura protetta dalla dimensione familiare costituita da un padre “folletto triste” e da una madre che non si rispecchia nell'immagine di donna di classe con borse Hermès e tacco a spillo voluta dal marito. Cerca di rifarsi una vita andando via dalla casa di famiglia dopo la morte tragica del padre, ma viene presto rincorsa dalla mamma che si insedia da lei, apparendo quasi più fragile della giovane figlia.
La parte forse più viva e piacevole del libro sono le descrizioni del quartiere di Shimokitazawa, parte del distretto di Setagaya nella capitale nipponica. Shimokitazawa è un luogo leggiadro, pieno di piccoli locali appartenenti alla tradizione giapponese e non solo: ristoranti coreani, bistrot francesi come quello in cui trova lavoro Yocchan, sale da tè e pub con musica. E' uno dei personaggi principali del libro e si sente che l'autrice lo descrive con gioia, restituendocene tutta la sua vitalità.
Della trama non voglio anticipare nulla, perché anche se non dei veri e propri colpi di scena ci sono comunque delle evoluzioni significative.
La Yoshimoto non si smentisce e per i suoi aficionados resta sempre la solita, tranquilla, affidabile scrittrice di trame semplici ma non banali, minimali ma non insignificanti, con personaggi delicati ma non scialbi. Per tutti gli altri, pazienza, si è capito ormai da un pezzo che la Yoshimoto non è per tutti.

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— Oct 9, 2012 | 2 feedbacks
- Il grande libro degli haiku (15)
- Finished on Oct 8, 2012
  
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Il grande libro degli haiku

31 people find this helpful

Un libro-gioiello, dal costo non proprio abbordabile (50 euro), ma che val la pena avere se si è appassionati di tutto ciò che è giapponese e in particolare di questo genere di poesia.
Un poesia brevissima, fulminante, che in tre versi e 17 sillabe racconta con una pennellata rapida e delicata una s ... (continue)

Un libro-gioiello, dal costo non proprio abbordabile (50 euro), ma che val la pena avere se si è appassionati di tutto ciò che è giapponese e in particolare di questo genere di poesia.
Un poesia brevissima, fulminante, che in tre versi e 17 sillabe racconta con una pennellata rapida e delicata una stagione, un aspetto della Natura, un sentimento.
Nato attorno al XVII secolo per mano di Matsuo Bashō, fu un genere di componimento molto amato in Occidente anche da poeti famosi come Ezra Pound e Ungaretti (come non pensare a Soldati?), di cui al giorno d'oggi si contano molti imitatori e appassionati.
Il volume, dotato di una introduzione molto interessante, dettagliata e colta scritta dalla curatrice Irene Starace, raccoglie dei componimenti suddivisi per autore, per stagione e in ordine cronologico. Alcuni haiku sono preceduti da un titolo e soprattutto – e questa è la cosa che definirei affascinante di questo volume – ne viene riportata nell'ordine la traduzione italiana, la trascrizione col sistema Hepburn e gli ideogrammi giapponesi in verticale, da leggersi dall'alto verso il basso e da destra verso sinistra. A piè di pagina di alcuni componimenti, sono riportate delle note esplicative o dei commenti della curatrice.
Molto particolari gli haiku del grande Natsume Sōseki, ispirati da versi di Shakespeare (puntualmente riportati in ciascun piè di pagina).
Alla fine del volume, un glossario e una bibliografia.

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— Oct 8, 2012 | 10 feedbacks
- La voce degli spiriti eroici (125)
- By Yukio Mishima
- Finished on Jul 10, 2012
  
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La voce degli spiriti eroici

32 people find this helpful

Uno dei punti di maggior distacco, di incomprensione, di lontananza tra il mondo europeo e quello giapponese si riferisce agli episodi – soprattutto quelli più recenti legati alla seconda guerra mondiale – di piloti kamikaze e di harakiri. È anni luce distante dalla nostra moderna mentalità togliers ... (continue)

Uno dei punti di maggior distacco, di incomprensione, di lontananza tra il mondo europeo e quello giapponese si riferisce agli episodi – soprattutto quelli più recenti legati alla seconda guerra mondiale – di piloti kamikaze e di harakiri. È anni luce distante dalla nostra moderna mentalità togliersi la vita per l'onore, per la patria, per l'imperatore, eccetera (nella vaticanizzata Italia, lo sappiamo, è già un'onta cercare di ricorrere ad una morte dignitosa quando le condizioni di salute sono disperate). In realtà anche noi, basti pensare al Risorgimento, abbiamo avuto i nostri patrioti che si sono immolati per un ideale o per salvare altre vite, Amatore Sciesa e Ciro Menotti, giù giù fino a Salvo D'Acquisto o ai tantissimi resistenti, spesso ignoti, della liberazione da fascismo e nazismo.
La differenza, se così si può definire, almeno quella più apparente, sta nella spettacolarità con cui spesso questi atti di auto-immolazione si sono consumati, una caratteristica propria della storia nipponica. Il suicidio è sempre stato considerato un supremo atto di coraggio per difendere l'onestà del proprio nome, delle proprie azioni e naturalmente, come accennavo prima, in nome dell'onore della patria. Mishima stesso, uomo che tanto profondamente ha incarnato il travagliato momento della disfatta del 1945, concluse la sua vita con un seppuku rituale, estremamente spettacolarizzato e maniacalmente preparato.
Lo scritto La voce degli spiriti eroici è stato pubblicato nel 1966, quando sicuramente già Mishima stava pensando e pianificando il suo gesto (che compirà poi nel 1970). Si tratta di un breve resoconto di una seduta spiritica a cui Mishima prese parte e che evocò le anime dei giovani ufficiali periti nel 1936 in un colpo di stato per ridare prestigio all'imperatore e quelle dei piloti kamikaze della seconda guerra mondiale che si schiantavano sulle portaerei statunitensi. Mishima crede fermamente in ciò che scrive, e si percepisce con dolore il suo struggimento per la sua patria perduta, compromessa, per le tradizioni annacquate e spesso rinnegate, per la figura di Hirohito che egli pare quasi non ritenere all'altezza del compito che gli era stato affidato dagli dèi. Lo critica infatti nemmeno troppo velatamente per il suo discorso del 1946 in cui annunciava via radio – fatto sconcertante – al popolo tutto di non essere una divinità, come era invece credenza millenaria. Per Mishima si trattò di un atto terribile, in cui le fondamenta stesse della nazione e della sua storia venivano messe a dura prova. Le scene in cui il medium dà vita, attraverso la propria bocca, alle voci irate degli spiriti immolatisi inutilmente racchiudono la drammaticità di una tragedia greca, si ergono come giganti disperati nella sconsolatezza della consapevolezza di aver compiuto un atto inutile, un atto che doveva salvare la patria dalla disfatta e che per contro l'ha affossata, un atto che doveva incidere il loro nome a lettere di fuoco e d'oro nel cielo degli eroi e che invece li ha proiettati nel novero degli esaltati e dei folli.
Un lettore interessato a comprendere a fondo la cultura nipponica tradizionale non può prescindere dalla lettura di questo libro, che in qualche decina di pagine riesce, grazie all'eccezionale coinvolgimento emotivo dell'autore, a spiegare moltissimo della sua personalità controversa, da parecchi bollata come ultranazionalista, militarista, fascista, folle, paranoide ed altro. Potremmo (con i dovutissimi distinguo) accostarlo all'egotismo del nostro D'Annunzio, al suo presenzialismo, al suo essere sopra le righe, Vate di se stesso e dei suoi personalissimi ideali. Ma – e questo è un mio parere – in Mishima si racchiude una civiltà pluricentenaria che supera le connotazioni dannunziane, e lo innalza a livelli letterari, artistici, poetici di enorme rilevanza nel panorama mondiale del XX secolo. Una grande personalità che si trovò a vivere un momento controverso, tragico, di profondo smarrimento e angoscia sociale: quello di una civiltà che si vede messa alle corde da chi finora ne era stato ben ai margini, stravolta fin nel suo cuore e nelle sue viscere e costretta a rinnegare ciò che ne era stato il pilastro e il fondamento.

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— Jul 12, 2012 | 3 feedbacks
- Una stanza chiusa a chiave (377)
- By Yukio Mishima
- Finished on Jun 12, 2012
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- E poi (151)
- By Soseki Natsume
- Finished on Sep 21, 2012
  
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E poi

37 people find this helpful

Decisamente Sōseki non gode internazionalmente della fama che meriterebbe. E' poco pubblicato in Italia, per lo più da Neri Pozza (una delle case editrici che personalmente preferisco), e ancor meno conosciuto, perfino tra gli appassionati della letteratura nipponica.
Questo romanzo, scritto agli in ... (continue)

Decisamente Sōseki non gode internazionalmente della fama che meriterebbe. E' poco pubblicato in Italia, per lo più da Neri Pozza (una delle case editrici che personalmente preferisco), e ancor meno conosciuto, perfino tra gli appassionati della letteratura nipponica.
Questo romanzo, scritto agli inizi del '900, racconta la vita “di un dandy nipponico” come la definisce in copertina la citazione tratta da Japan Quarterly; a me personalmente non piace applicare queste categorie, o definizioni come le si voglia chiamare, prettamente eurocentriche a cose o persone che di europeo nulla hanno. Ma tant'è, e andiamo avanti.
Daisuke è un trentenne di buona famiglia, sfaccendato, un po' indolente, mantenuto dal padre con tutti gli agi e le comodità in una casa propria con tanto di servitù e uno studente che funge da attendente e factotum (la buonanima del ministro Padoa Schioppa lo avrebbe definito bamboccione, ma appunto non applichiamo categorie occidentali ad ambientazioni nipponiche...).
Trascorre le sue giornate – ovviamente senza nemmeno pensare alla possibilità di andarsi a cercare un lavoro – contemplando il giardino, raccogliendo fiori, annusandone il profumo, riflettendo su faccende molto poco pratiche, girovagando per la città e incontrando vecchi amici.
E' appunto il ritorno a Tokyo di un vecchio amico di gioventù, Hiraoka, a cambiare le carte in tavola e portare scompiglio emotivo nella vita di Daisuke, normalmente così atarassico da sembrare imperturbabile come il Buddha.
Non procederò oltre col racconto della trama, ovviamente; quello che mi preme sottolineare è la bellezza delle descrizioni che Sōseki fa della vita giapponese del periodo, del modo in cui le donne sono abbigliate e pettinate (meravigliosa l'immagine dell'acconciatura a foglia di gingko), della vita sociale del periodo, dei tram che attraversano la capitale, della folla che anima le strade, delle case e della vita domestica. Leggere Sōseki è un piacere per tutti coloro che amano la letteratura orientale, la ricerca dell'armonia interiore, l'equilibrio e il gusto per il bello (forse per questo Daisuke è stato definito “un dandy”, ma allora ogni vero giapponese classico potrebbe essere definito così, a prescindere dall'essere vissuto ai primi del '900).
Daisuke, uomo dalle mille contraddizioni, è da amare e detestare insieme; rappresenta la debolezza di una condizione di irresolutezza e immobilità etica, mista alla tenerezza per un essere in fondo indifeso, sognatore, arrendevole di fronte alle cose del mondo ma non disposto a cedere la propria individualità ai compromessi della società e alle imposizioni familiari. Verrà trascinato come un fuscello su un gorgo verso il finale, un finale non convenzionale, che rivela la modernità di Sōseki e la sua forte presenza nella letteratura novecentesca mondiale.

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— Sep 24, 2012 | 4 feedbacks

- High & Dry - Primo amore (1204)
- By Banana Yoshimoto
- Finished on Apr 11, 2012
  
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High & Dry - Primo amore

34 people find this helpful

Arieccoci, come si dice a Roma, con il più recente libro della Yoshimoto. Che poi, nuovo nuovo non è, e nemmeno il più recente, in quanto risalente al 2004. In realtà, scorrendo i titoli dell’autrice, sembra di capire che gli ultimi libri editi in Italia risalgano comunque a qualche tempo addietro, ... (continue)

Arieccoci, come si dice a Roma, con il più recente libro della Yoshimoto. Che poi, nuovo nuovo non è, e nemmeno il più recente, in quanto risalente al 2004. In realtà, scorrendo i titoli dell’autrice, sembra di capire che gli ultimi libri editi in Italia risalgano comunque a qualche tempo addietro, e che la Yoshimoto non pubblichi nulla da qualche anno, a meno che non ci sfuggano notizie sulla sua ultima produzione nipponica.
Io leggo la Yoshimoto da quando la sua prima stra-premiata opera, Kitchen, ha visto la luce in Italia, e quindi da un bel pezzo. Per cui sono avvezza al coro dei dissenzienti, dei perplessi, degli incerti, dei disgustati, degli sconcertati, di tutti quelli che si interrogano domandandosi che cosa ci sia da capire in un’opera della Yoshimoto. Inizialmente ho provato a dare delle risposte tirando in ballo il minimalismo, i manga, la cultura giapponese, l’amore per le piccole cose e i piccoli gesti, lo shintoismo con la sua adorazione dei kami (presenze spirituali o spiriti naturali che dir si voglia) ma non è servito a nulla. Ad un certo punto ho smesso, e ho lasciato che ognuno vada – giustamente – per la sua strada; non v’è peggior sordo di chi non vuol sentire. Ed infatti qui non si parla di gusti, ma proprio di mancata comprensione del senso e delle caratteristiche di un’opera o di un autore (osservazioni simili sono state mosse da alcuni anche al Processo di Kafka, cioè, praticamente per quanto mi riguarda, un’eresia).
Tornando alla Yoshimoto, questo romanzo la porta a esplorare il primo amore adolescenziale e lo fa guardandolo – ma l’accenno è solo sotteso e mai esplicito – con occhi da adulta. Si capisce infatti in qualche passaggio che la giovanissima Yūko voce narrante si sta voltando indietro a ricordare il proprio passato, perché a tratti ne parla con la consapevolezza che tutto un giorno sarà cambiato e finito, e lo fa con l’aria di chi sta raccontando vita vissuta e non aspettative più o meno ovvie. Yūko è una studentessa delle medie che si invaghisce del suo insegnante di disegno, il giovane Kyū, e lo fa nel modo in cui tutte le tredicenni del mondo lo fanno (o forse lo facevano ai miei tempi) e cioè in modo puro, devoto, sognante. C’è di più nella storia, ovvero la famiglia di Yūko, figlia unica di una coppia che vive per moltissimo tempo della loro vita separatamente, perché il padre viaggia per lavoro in Europa e in America. A Yūko quindi manca una figura paterna nella quotidianità, e le manca in modo doloroso e nostalgico, molto più dolorosamente di quanto non manchi alla madre, che sente invece scucirsi e sbiadirsi il legame col marito, proprio come annuncia il detto “lontano dagli occhi, lontano dal cuore”. Ciononostante il rapporto col padre – telefonico e fatto di ricordi per tutta la durata del romanzo – è ammantato di un’aura dolce e mai aspra.
Anche Kyū ha un rapporto complesso con alcuni nodi irrisolti nei confronti della madre, che apparirà ad un certo punto del romanzo, anche lei artista come tanti sono i punti di contatto dei protagonisti con l’arte, sia essa creata, osservata o commerciata, così come l’inusuale rapporto Kyū – Yūko sembra portarsi appresso l’eredità del non detto e del non definito nel rapporto col rispettivo genitore di sesso opposto.
Il personaggio che mi ha lasciato più perplessa è proprio Kyū, che in alcuni passaggi ho trovato semplicistico e non sempre realistico; però devo ammettere che la Yoshimoto è sempre stata più brava nel raccontare donne e non uomini.
Ho letto con piacere anche questo romanzo dell’autrice giapponese, con quella calma soddisfazione che pervade tutte le sue opere, forse brevi, forse semplici, ma non per questo inutili né trascurabili. Una volta paragonai la sua narrazione al racconto intimo di due amiche sedute sullo stesso divano, e resto convinta dell’efficacia di questo paragone. La semplicità dei piccoli gesti, della quotidianità della vita, degli affetti sussurrati ma non per questo meno importanti e vitali di quelli urlati. Solo la placida risacca ritmata e nessuno tsunami, tanto per dirla in giapponese.

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— Apr 12, 2012 | 10 feedbacks
- 1Q84 (7505)
- Libri 1 e 2: Aprile-Settembre
- By Haruki Murakami
- Finished on Dec 29, 2011
  
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1Q84

50 people find this helpful

Non mi piace dare giudizi su opere non complete, mi sembra di non aver analizzato tutti i dati a mia disposizione, quindi il mio parere sulla più recente fatica di Murakami resterà comunque in progress fino al termine della lettura. La terza parte del volume, già edita in Giappone e in traduz ... (continue)

Non mi piace dare giudizi su opere non complete, mi sembra di non aver analizzato tutti i dati a mia disposizione, quindi il mio parere sulla più recente fatica di Murakami resterà comunque in progress fino al termine della lettura. La terza parte del volume, già edita in Giappone e in traduzione inglese sia negli USA che in Gran Bretagna, si farà attendere ancora un anno qui in Italia, e completerà finalmente il quadro del murakamiano 1984 e del suo “clone” 1Q84.
Ci sono in questo romanzo molti echi della produzione precedente dello scrittore, tanto che diversi lettori e critici lo hanno giudicato “auto-celebrativo”; è possibile che questo sia in parte vero, ma non sarebbe comunque una novità. A Murakami è sempre piaciuto citarsi, girarsi intorno più volte, inserendo nella trama piccoli particolari della sua vita reale (il jazz, i bar, nomi di personaggi ricorrenti come Watanabe Noboru ne L'elefante scomparso e altri racconti, vero nome dell'illustratore dei libri di Murakami, nonché amico personale, solo per citarne un paio tra i più evidenti), per cui non mi pare una pecca relativa solo a questo libro, anzi semmai una delle caratteristiche imprescindibili dell'autore.
Altra critica rivolta al libro è quella della ripetitività, e questa in effetti, anche se solo in alcuni tratti, la trovo giustificata. Ci sono brani in cui Murakami indugia sulla ripetizione di certe vicende, sulla reiterazione di descrizioni già fornite, ma si tratta solo di brevi passaggi, che non rendono certo illeggibile l'opera né alzano la noia oltre il livello di guardia.
Citazioni murakamiane, dunque, tante. Fin dalle prime pagine è lampante il richiamo a La fine del mondo e il paese delle meraviglie; capitoli alternati per scenario e voce narrante. Chi ha amato quel romanzo non potrà non farsi affascinare da questo stesso filo d'unione di trame, personaggi, ambienti, sensazioni. Protagonisti alla ricerca di qualcosa di intimamente legato al proprio passato, ad un'infanzia ormai perduta ma scolpita nella memoria e circondata da un'aura di magia, che non smette di dipanare la propria influenza sul presente (ve lo ricordate il protagonista di A sud del confine, ad ovest del sole, Hajime, alle prese con il ritorno dell'amore adolescenziale, la misteriosa Shimamoto?). La musica è sempre un fil rouge, Murakami non fa mai mancare citazioni jazzistiche molto colte e qui le arricchisce addirittura della presenza di musica classica (la Sinfonietta di Janáček che apre il romanzo e si ripropone in seguito) e autori di musica barocca come Telemann e Rameau. Potrei continuare ancora (il nome Ushikawa, di un personaggio qui secondario, già presente ne L'uccello che girava le viti del mondo) ma sarebbe solo un elenco di ricorrenze, tanto lungo quanto sterile.
Ciò che importa maggiormente è che Murakami ha intessuto una trama composita, in cui si intrecciano molteplici elementi. Innanzitutto, il fantastico, che ruota attorno all'irreale ma evidente 1Q84, anno “immagine” del 1984 in cui si svolgono le vicende narrate, e la citazione di Orwell è forse fin troppo ovvia. Poi, la scrittura e lo scrittore, incarnati nel protagonista Tengo, giovane romanziere ancora alla ricerca del successo, incaricato qui di un'operazione non troppo lecita, quella di ghost-writer (e c'è chi ha identificato proprio in questi elementi evidenti tracce di auto-celebrazione dell'autore sull'importanza di scrivere trame inconsistenti ma affascinanti per il lettore) del bestseller La crisalide d'aria, che ci spalancherà il mondo inquietante dei Little People, delle sette religiose e di misteriosi fenomeni atmosferici ed astronomici. Citazioni ancora di Čechov e della sua Isola di Sakhalin, dei dostoevskiani Fratelli Karamazov e del racconto nel romanzo Il paese dei gatti, pubblicato sul New Yorker come inedito.
Per quanto incompleto, 1Q84 è un gran bel libro, creato con la giusta dose di suspense, di mistero, di amore e forse con un pizzico eccessivo di attenzione per il sesso, che in certi aspetti è vagamente fuori luogo, ridondante, stonato nei particolari. Non so se si possa etichettare come “il capolavoro murakamiano” (che per me resta tuttora L'uccello che girava le viti del mondo, sperando che l'autore ci riservi in futuro nuove opere straordinarie), so per certo che si tratta di una lettura piacevole, trascinante e suggestiva che merita senza indugio cinque stelle in progress.

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— Dec 31, 2011 | 12 feedbacks
- Yoshino (81)
- By Junichiro Tanizaki
- Finished on Nov 15, 2011
  
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Yoshino

24 people find this helpful

E' poesia in prosa, questo breve libretto di Tanizaki. Densissimo di evocazioni visive e di descrizioni paesaggistiche di un Giappone tradizionale che si fa fatica ad immaginare tanto bello quanto l'autore lo racconta, così ricco di suoni e colori, armonia ed equilibrio.
Non è una lettura semplice p ... (continue)

E' poesia in prosa, questo breve libretto di Tanizaki. Densissimo di evocazioni visive e di descrizioni paesaggistiche di un Giappone tradizionale che si fa fatica ad immaginare tanto bello quanto l'autore lo racconta, così ricco di suoni e colori, armonia ed equilibrio.
Non è una lettura semplice perché, oltre ad essere viaggio in un Giappone del ricordo, è un viaggio nella storia nipponica, argomento a noi europei quasi totalmente sconosciuto se non agli specialisti e studiosi del settore. Tanizaki racconta di quelle figure ormai mitiche, trasfigurate nella storia e nella leggenda, ma insieme ad esse racconta delle proprie radici familiari attraverso l'io dei due protagonisti. Romanzo storico e viaggio nella memoria, dunque, intrecciati insieme in una vicenda che può avere più livelli di lettura.
Frase dopo frase – da leggere con attenzione, si tratta solo di una sessantina di pagine – sfilano davanti agli occhi del lettore piccole cose di una poeticità e delicatezza estrema: il colore dell'autunno degli zukushi, i cachi maturi (e quanti ce ne sono in questi giorni nelle nostre campagne!), i percorsi di montagna tra le cime boscose, il rumore dei telai che trapela dietro gli shoji accostati delle case, il legno delle paulonie brunito dagli anni, l'apparizione fiabesca della volpe e il suo “lamento”.

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— Nov 16, 2011 | 1 feedback
- I salici ciechi e la donna addormentata (1449)
- By Haruki Murakami
- Finished on Nov 4, 2011
  
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I salici ciechi e la donna addormentata

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I lettori affezionati di Murakami – come sono io, d'altronde – si gusteranno uno dopo l'altro questi 24 racconti, combattendo tra la voglia di leggerne uno dopo l'altro e la paura di terminare troppo presto le 376 pagine di magia e incanto.
Anche se non sono ordinati cronologicamente, è facilissimo ... (continue)

I lettori affezionati di Murakami – come sono io, d'altronde – si gusteranno uno dopo l'altro questi 24 racconti, combattendo tra la voglia di leggerne uno dopo l'altro e la paura di terminare troppo presto le 376 pagine di magia e incanto.
Anche se non sono ordinati cronologicamente, è facilissimo percepire il crescendo dello stile e il variare delle tematiche del grande scrittore giapponese; diventa quasi un gioco rintracciare gli echi e gli spunti poi ricomparsi, ampliati, abbelliti, arricchiti, dei suoi grandi romanzi. Ne La lucciola (1984) appare il tema del suicidio adolescenziale, come non pensare a Tokyo Blues, Norwegian Wood, pubblicato qualche anno dopo?
Il folclore dei nostri tempi (1990) ricorda A sud del confine, ad ovest del sole nel suo ripercorrere tutto il profumo e la trepidazione del primo amore, a confronto con il suo riapparire a distanza di anni nelle vite ormai mature dei protagonisti.
E il vecchio di Birthday Girl, non prende forse forma dal personaggio misterioso che vive nell'Hotel Delfino in Dance dance dance?
Di esempi ce ne sarebbero tanti, anche semplici cenni e sfumature, ognuno può rintracciarne a iosa; ma la cosa che personalmente considero più significativa e affascinante è quella dimensione del ricordo che pervade spesso la narrativa murakamiana. Moltissimi racconti prendono forma inizialmente dal presente, ma migrano subito verso un passato perduto, per ricostruire infanzie, adolescenze, vite ormai scomparse, esistenze spezzate (Hanalei Bay, Tony Takitani, tanto per citare i primi due racconti che mi vengono in mente).
Accanto al Murakami del ricordo, c'è il Murakami onirico e assurdo, quello de Il tuffetto o La scimmia di Shanagawa, L'uomo di ghiaccio e Nausea 1979; nessuna spiegazione, nessuna logica, nessuno scioglimento del mistero. Solo la rarefatta e lieve atmosfera dei suoi incanti, delle sue magie, del suo delizioso intreccio di vicende, di sentimenti delicati, di memoria e introspezione profonda, quell'atmosfera che mescola realtà e illusione, sogno e mondo tangibile in un'alchimia senza paragoni nella letteratura dei nostri anni.

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— Nov 6, 2011 | 3 feedbacks
- Bellezza e tristezza (997)
- By Yasunari Kawabata
- Finished on Jul 13, 2011
  
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Bellezza e tristezza

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*** This comment contains spoilers! ***

Quasi due anni fa, commentando Trastulli d'animali, il toccante romanzo di Mishima, chiamavo in causa Mies van der Rohe e il suo arcinoto motto Less is more. Non si potrebbe definir meglio questo capolavoro di Kawabata (eppure, inspiegabilmente, non uno dei più famosi della sua produzi ... (continue)

Quasi due anni fa, commentando Trastulli d'animali, il toccante romanzo di Mishima, chiamavo in causa Mies van der Rohe e il suo arcinoto motto Less is more. Non si potrebbe definir meglio questo capolavoro di Kawabata (eppure, inspiegabilmente, non uno dei più famosi della sua produzione letteraria) rispolverando ancora una volta la lapidaria affermazione del geniale architetto tedesco.
Non serve un diluvio di parole al Nobel 1968 per raccontare una storia toccante, emozionante fin dal meraviglioso e sognante titolo. Gli bastano poche pennellate, accenni, piccoli tocchi delicati e ogni dettaglio ci appare chiaro, evidente, scolpito. Come un compositore, Kawabata sa dosare sapientemente parole e silenzi, pause e ritmo; ne risulta un lirismo di una bellezza mozzafiato, un perfetto equilibrio di attenzione alla natura, all'uomo, all'essenza stessa della vita.
Il passare del tempo, il ricordo, i vari momenti e caratteristiche dell'amore (appassionato, virulento, morboso, dolce, e chi più ne ha più ne metta) sono i fili che intessono la trama di questo breve ma struggente romanzo che narra dell'incontro tra lo scrittore Oki e Otoko, a distanza di un paio di decenni dalla fine della loro infelice storia d'amore. Non sono più solo loro i “padroni” della loro storia, resa pubblica dal romanzo La sedicenne che aveva consacrato il successo di Oki presso il grande pubblico, anni prima. E non sono solo loro anche perché una nuova generazione rivendica prepotentemente il suo posto nella storia: i giovani Keiko, protegée di Otoko, pittrice, e Taichiro, figlio di Oki e della sottomessa e triste moglie Fumiko. I flashback che affollano la memoria di Oki lo riportano a un passato mai davvero dimenticato, ancora bruciante nel suo animo inquieto, trasfigurato in un'aura mitica dal tempo che tutto trascolora e ricopre di una patina velata e morbida. Il presente, ovviamente, si rivelerà ben diverso, infido e molto meno idilliaco, fino a sfociare lentamente nell'irrimediabile tragedia che potremmo definire annunciata, inesorabile, inevitabile. L'incipit del romanzo racconta il viaggio di fine dicembre che Oki compie in solitudine sul treno che da Tokyo lo porta a Kyoto, verso la cerimonia dei 108 rintocchi delle campane e verso l'incontro con la ritrosa e ormai distante Otoko, faticosamente ripresasi dopo la morte prematura della bambina nata dall'amore con Oki, a quei tempi già marito di Fumiko ma non ancora padre di Taichiro. Si tratta di un incipit che non lascia scampo al lettore, lo avvince strettamente nel suo incanto e lo trascina con sé pagina dopo pagina, capitolo dopo capitolo, mentre la vivezza del ricordo di Otoko fa comprendere a Oki come il sentimento che lo univa a lei non sia davvero mai morto, mai spento, mai dissolto. Alla ricerca delle vestigia di questo sentimento, Oki innescherà la miccia che darà il fuoco alle polveri della vendetta, del rancore, del desiderio di rivalsa, e paradossalmente, contrariamente a quanto ci si potrebbe aspettare, non sarà Otoko il fulcro di tutto ciò.
Un libro bellissimo, un Kawabata all'altezza dei suoi migliori romanzi.

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— Nov 1, 2011 | 1 feedback