cristiana alicata Female, 37. Roma, Italy

...assoluto, infantile, folle, mortale.

Avrei dovuto leggere questo libro a 16 anni. Ci avrei pianto sopra invece di provare tenerezza per cose che oggi è ormai impossibile sentire. L'amore non vola a 34 anni, l'amore si batte tra le bollette, il mutuo e le cose da fare che ti mantengono ben saldo a terra.

Questo libro, è stato già detto, ha il pregio di essere vero e di raccontare cosa accade quando due adolescenti si amano e poi di autodistruggono di possesso e sogni.

Questo libro parla di un amore omosessuale e lo farei leggere nei licei. Chissà quante ragazzine e ragazzini ci si ritroverebbero dentro, rintronati. Non era forse ossessivo Werther fino a togliersi la vita?

La prima parte fa rilevare una leggera immaturità nella scrittura, come tutti gli esordi (il mio compreso, quindi...). Alcune cose sono ripetute forse troppe volte, ma è anche arteficio letterario, forse, che ci riporta all'ossessività dell'amore adolescenziale. Devo dire che sarei partita dalla fine. O avrei usato nel riediting,la tecnica dei flashback, partendo da Bologna dove Chicco si impantana in se stesso e non riesce ad andare avanti e dove la scrittura migliora visibilmente e ci fa scorgere lo Sciltian che conosciamo ora e che presto leggeremo più seriamente.

....collettiva è anche qui. Nei luoghi bonificati dell'Agro Pontino dove per fortuna è nato uno scrittore dalle qualità formidabili, un proletario, un operaio un eretico di quell'intellettualismo che ha scritto la storia del ventennio, l'ha sancita, scolpita, in parte cancellata, trasformandola spesso in inutile agiografia, così disumanizzata da non venire più nemmeno letta con grave perdita per le ultime generazioni così disilluse e critiche da sembrarci indifferenti.

Questo libro dovrebbe essere letto nelle scuole per spiegare come è accaduto il ventennio, la nostra indolente connivenza collettiva sia prima che dopo. Dovrebbe essere letto con occhi puliti, anche io ogni tanto storcevo il naso, a tratti mi sembrava persino fascio-agiografico, ma lo scrittore si è calato nel ricordo di famiglia, nel racconto sincero e bonificato dalla fuga intellettuale del dopo.

Questo libro riempie quel vuoto appenninico e centroitaliota che sana quella voragine che c'è sempre stata tra il Pavese della Luna e i Falò e il Vittorini di Conversazione in Sicilia. Lo fa dal basso, in dialetto spesso, e in un modo semplice. La Storia di una famiglia italiana che si intreccia con quella del Paese e quindi è prima romanzo di affetti e poi di storia. Pennacchi è sempre attento a distinguere i due piani e lo fa citando una lista di riferimenti storici, al fondo del libro, da fare invidia ad un testo di storia.

Come siamo divenuti clericali, come siamo divenuti fascisti. Come siamo divenuti bigotti, come siamo divenuti confusi e come siamo divenuti lo zimbello del mondo. Leggetelo. C'è tanto da imparare in questo libro e non solo per la nostra generazione, ma anche per quelle precedenti. I nostri nonni queste le cose le sanno, magari non sempre le hanno volentieri raccontate. Ma loro sanno. Sarebbe bello leggerlo con i nonni questo libro. E farlo leggere di forza ai padri ed ai fratelli maggiori.

Questo libro è bello. E' bella la storia e si sente l'amore, anche quello che non può ed anche le forme malate in cui si sa trasformare per poi guarire se è vero.

Alcune ingenuità linguistiche, se posso permettermi di dirlo io, tipiche della nostra generazione, quei girotondi di parole che finiscono in un vortice sterile, bastava pochissimo per tirarli via, scremarli, ripulire tutto e rendere più fluido, meno adolescenziale il tutto. Lo dico umilmente perché Chiara scrive proprio bene e secondo me sarà una grande scrittrice. Questo è certo.

"Eva Dorme."

[cit.] L'ho perso come si perde al luna park, il contrario di quando tiri bene la palla di stracci, butti giù tutti i barattoli e poi ti danno il premio. Io ho tirato, ma non ho vinto. Non ho vinto un padre. [fine cit.]

Conosco l'autrice e questo mi ha fatto avvicinare al libro con la circospezione e l'imbarazzo che si ha quando si teme di dover concludere forzatamente che il libro è bello anche se non lo si pensa davvero. Non l'ho trovato in libreria per caso, avevo una missione che doveva compensare un mancato arrivo "dedicato" per un disguido postale. Forse nemmeno lo avrei comprato, magari, chissà.

C'ho inciampato. Ho inciampato nelle stelline che sono quelle che Francesca ha usato nei pochi pezzi di un mio lungo scritto e che lei ha letto, per dire che quel passaggio le piaceva, le suonava, andava giù come acqua di fonte.

Era pieno di stelline "Eva Dorme".

E quando si inciampa ci si fa pure male, perché in certi punti ti salgono le lacrime, quelle dello stomaco, non quelle del cuore che vengono da talmente giù che non arrivano alle guance. Quelle che ricacci. Lo fa in modo delicato di colpirti tanto che quando accade ti senti stupido come se fossi cascato in un tranello, invece si è trattato solo di un ricordo che contenevi e che riemerge.

Non voglio dirvi nulla sulla trama. C'è persino, a me gradito, il racconto politico dell'Alto Adige che investe, si intreccia, uccide, separa i protagonisti della storia.

C'è l'infanzia. C'è la montagna. C'è la forza di una madre e poi c'è una storia d'amore, di quelle storie che non hanno ospitalità sulla terra, proprio non possono risolversi perché o tutto o niente, e che pure restano tra le dita, per sempre, le dita di chi le vive e le racconta. C'è l'abbandono forzato, quello di quando non si dovrebbe, ma non si può fare altro.
Ci sono enormi mancanze saziate.

Ci sono delle immagini mozzafiato come un reggiseno rosa, di notte, illuminato da un gatto delle nevi come dalle luci di un concerto rock.

E poi c'è una donna, Gerda, che dovete leggere anche dove non è scritta.

E poi c'è una donna, Eva, che dovete leggere anche dove non arriva.

Buona lettura.

Stare dentro la storia di Arturo è come guardare il cielo quando il vento non si placa.

Sdraiati su un prato, le mani dietro la testa.

Nuvole e sole. Nuvole e sole. Continuamente.

Una corsa convulsa e volubile, la guerra totale di un adolescente contro il dolore, i sensi di colpa, la povertà.

LO sforzo sovrumano di "rovesciare" ogni cosa, di capovolgere tutto, combattendo principalmente contro se stessi (persino contro i propri sentimenti) e contro la durezza di essere un terrone, povero, in terra americana.

L'odio disperato per la propria condizione, per la fragilità della madre. La mitopoietica paterna, tutta maschile.

Troppo Arturo ho ritrovato. Troppo.

Stare nella testa di Arturo, è come aspettare primavera.