Vitani Days 26. Jesi, Italy

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  • Linguistica romanza (84)
  • By Charmaine Lee
  • Reading since May 18, 2013
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  • Piccole miserie della vita coniugale (59)
  • By Honore de Balzac
  • Finished on May 18, 2013
    
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  Piccole miserie della vita coniugale

  

  Per prima cosa mi permetto di spendere due parole per la pregevole edizione. Per 9,90 euro, prezzo di un tascabile, abbiamo una bella edizione con bandelle, carta buona e un sacco di illustrazioni. Insomma, bella collana questa degli Editori Riuniti e bello anche l'intento e il risultato!
  Ciò detto ... (continue)

  Per prima cosa mi permetto di spendere due parole per la pregevole edizione. Per 9,90 euro, prezzo di un tascabile, abbiamo una bella edizione con bandelle, carta buona e un sacco di illustrazioni. Insomma, bella collana questa degli Editori Riuniti e bello anche l'intento e il risultato!
  Ciò detto, veniamo ai contenuti: Balzac era geniale, me lo sono ripetuto non so quante volte nel corso della lettura. Troviamo qui la descrizione di un "matrimonio tipo" dell'alta borghesia francese di meta '800 (il libro è uscito nel 1846): Adolphe e Caroline sono il prototipo della coppia sposata per interesse più che per vero amore. Balzac si addentra nel matrimonio e nelle relazioni sociali che ne seguono, esaminando prima il lato "maschile" e poi quello "femminile". Ossia, prima sferzando le mogli e poi sferzando i mariti. Ne segue un ritratto eccezionale degli usi e costumi dei matrimoni "alti" dell'epoca, tra ricevimenti, amanti, corteggiamenti e interessi economici che prevalgono tristemente su tutto. E' impressionante come Balzac riesca tra l'altro ad addentrarsi non solo nei costumi sociali, ma anche nella mente dei mariti e delle mogli: lo fa con grandiosa ironia e lucidità (e c'è da piangere a pensare che certe cose, dai tempi di Socrate e Santippe, non sono cambiate proprio). Si ride e si ride tanto con questo bel volume (memorabile in particolare il capitolo sul "gesuitismo delle donne"), che pennella tra l'altro tutta l'ipocrisia e l'omertà della borghesia dell'epoca. Magistrale la conclusione, con Adolphe e Caroline ritenuti da tutti una coppia ideale e felice... peccato soltanto che, in realtà, a loro non interessi più niente l'uno dell'altra. Proprio la reciproca indifferenza è ciò che rende tollerabile, dopo tanti anni, un matrimonio voluto dalle famiglie d'origine. Dice Balzac che la relazione ideale è una relazione a quattro: "lui, lei, i rispettivi amanti". Allora un'esistenza così piena di maschere può diventare sopportabile. L'autore viene smentito da un suo amico, ma resta col dubbio e rivolge una velata accusa al sistema in cui si trova a vivere, in cui la vita è tutta un compromesso.
  Un sistema che, probabilmente, è molto più simile a quello odierno di quanto si voglia credere. Un libro insomma ironicissimo e a tratti tagliente, consigliatissimo e pieno di verità. L'analisi di un matrimonio che nasconde l'analisi di una società e che non risparmia critiche a quella stessa società, critiche beninteso sempre allegre, sempre leggere come era Balzac, che lasciano un sorriso ma che portano anche a riflettere. Il tutto scritto con la mano del grande romanziere, che si nota in particolare nelle splendide pagine epistolari, e col suo particolare occhio sull'esistenza e sulla scrittura, a cui dedica alcune interessantissime righe.
  Insomma, lettura consigliatissima!

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  — May 19, 2013 | Add your feedback

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  • Pel di carota (541)
  • By Jules Renard
  • Finished on May 13, 2013
    
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  Pel di carota

  

  Pel di Carota, all'anagrafe François Lepic, nasce rosso di capelli e per questo si merita il non proprio lusinghiero nomignolo e le vessazioni della madre, che reputa il rosso il "colore della perversione" (come non farsi venire in mente, a proposito, il "Rosso Malpelo" di Verga?). Pel di Carota tra ... (continue)

  Pel di Carota, all'anagrafe François Lepic, nasce rosso di capelli e per questo si merita il non proprio lusinghiero nomignolo e le vessazioni della madre, che reputa il rosso il "colore della perversione" (come non farsi venire in mente, a proposito, il "Rosso Malpelo" di Verga?). Pel di Carota trascorre l'infanzia in campagna, e la vita rurale di metà '800 (circa) è tratteggiata molto bene. Preponderante la figura della madre, una donna dispotica che privilegia i due figli maggiori a discapito di Pel di Carota, capro espiatorio di ogni malefatta e vero piccolo "uomo di fatica" della casa. A furia di essere punito, battuto e maltrattato, Pel di Carota ha imparato a nascondere i suoi veri sentimenti e a crearsi una scorza quasi di cinismo, di indifferenza. Lui "funge da contatto fra il padre e la madre" (che praticamente non si parlano), "ride quando è triste" (cioè quasi sempre) e piange le poche volte in cui è davvero felice. E' dotato, sotto sotto, di una grande sensibilità e di un sincero altruismo, che ha imparato a nascondere sotto una discreta dose di furbizia. Magistrale in particolare il capitoletto intitolato "Tempesta di foglie", in cui viene fuori la grande sensibilità sia dell'autore che del suo autobiografico protagonista, e la scena splendida della confessione reciproca del bambino e del padre circa il fatto che entrambi non amano la madre/moglie. Il padre è infatti l'unico con cui Pel di Carota riesca ad avere un rapporto più "complice", poiché la presenza ingombrante della madre in una certa misura modula e ordina tutti i rapporti famigliari, i giochi dei bambini.
  Il libro si struttura in brevi capitoletti indipendenti, ognuno dei quali rimanda a un preciso ricordo autobiografico dell'autore: si sentono, tra le righe, la grande sincerità e l'amarezza di Jules Renard. Un libro scritto di getto, "per guadagnare qualche soldo", ma indubbiamente catartico. Perché, al di là di una mentalità che comunque era differente da quella odierna, una madre così non si augura a nessuno (fa sembrare la Thénardier di Victor Hugo quasi un agnello, e ho detto tutto).

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  — May 13, 2013 | Add your feedback

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  • L'educazione sentimentale (3858)
  • By Gustave Flaubert
  • Finished on May 11, 2013
    
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  L'educazione sentimentale

  e 1/2

  Flaubert e "il libro sul niente". Chi pensava che quel libro fosse "Madame Bovary", ebbene si ricreda: "L'educazione sentimentale" è il vero libro sul niente. In soldoni, il canovaccio della vicenda riguarda un tentativo di scalata sociale come fu quello del Rastignac balzachiano (Balzac viene tra l ... (continue)

  Flaubert e "il libro sul niente". Chi pensava che quel libro fosse "Madame Bovary", ebbene si ricreda: "L'educazione sentimentale" è il vero libro sul niente. In soldoni, il canovaccio della vicenda riguarda un tentativo di scalata sociale come fu quello del Rastignac balzachiano (Balzac viene tra l'altro citato in più punti), con tutti gli inciampi che conseguono quando al "bel mondo" parigino non si è tagliati. Frédéric Moreau, il nostro protagonista, giunge a Parigi con lo scopo di stringere rapporti con la ricca famiglia Dambreuse, di cui è parente. Spera così di potersi arricchire. Durante il viaggio per Parigi conosce la signora Arnoux, di cui resterà sempre platonicamente innamorato. Una volta a Parigi, il ragazzo inizia gli studi di legge ma non riesce a concludere nulla. Tenta dapprima di entrare nelle grazie del marito della Arnoux (riuscendovi, tra l'altro) e poi si getta a intessere tutta una serie di relazioni che altro risultato non avranno che quello di fargli perdere denaro. Frequenterà quattro donne, ognuna delle quali lo "amerà" in modo diverso (fanciullesco Luise, carnale Rosanette, d'interesse la Dambreuse, materno la Arnoux). Alla fine, però, come già in Balzac sarà l'interesse a prevalere: quel "bel mondo" che Frédéric vagheggia e sogna a inizio romanzo è in realtà un mondo che i sogni li distrugge, basato unicamente sul denaro e sull'interesse, dove ogni vendetta è lecita e dove l'apparire è più importante dell'essere.
  Alla tentata scalata sociale di Frédéric, nonché al suo proporzionale decadimento morale, si affiancano gli avvenimenti del 1848, le sommosse popolari, i massacri, le istituzioni-banderuola che girano dove gira il vento.
  "L'educazione sentimentale" è, di fatto, un romanzo anche sociale. Non vuole essere un manifesto ma al contempo è una pittura sontuosa della società del tempo di Flaubert, con risultati probabilmente ineguagliati (mi viene in mente Proust, ma lì siamo già in un tempo successivo). Questo, se da un lato è il grande pregio del romanzo, è dall'altro il suo più gran difetto: Flaubert infatti si lascia andare a una profusione di dettagli sugli usi, i costumi, le tappezzerie, gli abiti, i mobili, le porcellane, i prati, i fiori, le strade, le carrozze. Dettagli che di per sé sono meravigliosi, complice lo stile sempre elegantissimo del buon Gustave, e che personalmente mi lasciano con la bava alla bocca ogni volta. Tuttavia, riempiono i buchi tra un evento e l'altro della narrazione finendo per diventare la parte costitutiva di ciò che c'è tra pagina 1 e pagina 450 circa, rendendo il romanzo lento in una maniera indicibile. Così lento che non potrete crederci finché non lo leggerete, e tuttavia scritto con una mano talmente bella che non sono riuscita a mollarlo. L'azione è un puro sfondo. Tre pagine di dettagli sulla porcellana, sei sul punto di addormentarti e... zac! Ti arriva la descrizione di un sentimento ed è così voluttuosa e delicata che rimani estasiato e puoi solo pensare che Flaubert fosse un genio. Accettiamo un paradosso: se mi dovessero chiedere "Il romanzo ti è piaciuto?", risponderei "No. Però sì."

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  — May 12, 2013 | Add your feedback

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  • Thérèse Raquin (2577)
  • By Émile Zola
  • Finished on Apr 23, 2013
    
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  Thérèse Raquin

  *** This comment contains spoilers! ***

  

  Fin dalle prime battute non ho potuto fare a meno di pensare qualcosa come: "Zola era un genio".
  La vicenda parte con l'immagine di un fiume, elemento ricorrente e importantissimo nella trama, poiché fiume non è soltanto quello in cui viene annegato Camille, il marito di Thérèse, ma è anche la corr ... (continue)

  Fin dalle prime battute non ho potuto fare a meno di pensare qualcosa come: "Zola era un genio".
  La vicenda parte con l'immagine di un fiume, elemento ricorrente e importantissimo nella trama, poiché fiume non è soltanto quello in cui viene annegato Camille, il marito di Thérèse, ma è anche la corrente delle sensazioni, degli istinti sarebbe il caso di dire, che trascinano i due protagonisti prima nell'adulterio e poi verso la morte. L'ambientazione, la merceria dei Raquin, è già di per sé un ambiente degradante e malsano: scura, piccola e umida. I protagonisti del dramma sono in tutto quattro: Camille, Mme Raquin, Thérèse e Laurent. E' interessante notare come ognuno di essi agisca spinto soltanto da ipocrisia ed egoismo, e come ognuno paghi per questo pur se in maniera differente. Camille, ad esempio, apparentemente la "vittima" del dramma, ha in realtà la sua parte di colpe: è una sorta di eterno ragazzo cresciuto sotto le coltri protettive materne, che indossa la maschera del bravo figlio ma che in realtà è un invidioso, mediocre annoiato che si nutre di sogni infantili e impone il suo modo di vedere le cose anche agli altri senza neppure curarsi di sapere quale sia il loro punto di vista. Mme Raquin è lo spettro di cui Camille sogna di liberarsi, ma è quella che, ironicamente, sopravviverà a tutti. La donna si è infatti sempre curata morbosamente di suo figlio, gracile e malaticcio, e ha costretto anche Thérèse a vivere la medesima vita fatta di tisane, pozioni e coperte. Thérèse, così soffocata, da animale selvatico qual era è divenuta una maschera di accettazione passiva. Le cose cambiano quando conosce Laurent, pittore spiantato che ha lasciato l'arte per divenire un impiegato e che sogna soltanto di vivere nell'ozio. Rozzo figlio di contadini (Laurent viene descritto in un passo magistrale con termini quasi da bovino), Laurent non tarda a capire quale istinto bestiale si agiti sotto la pelle apparentemente calma di Thérèse, e subito ne approfitta. E' di questo che si parla, sempre e comunque: di istinti, brutali e inarrestabili. Non c'è sentimento. I due si accoppiano come animali e in generale tutte le loro azioni sono dettate dall'appagamento di un egoismo. Uno degli apici dell'orrore dell'opera arriva con la premeditazione dell'omicidio di Camille: si parla di uccidere un uomo - per quanto piccolo e mediocre sia - soltanto per la soddisfazione non già del piacere (scusa ufficiale) ma dei desideri materiali di Thérèse e Laurent: una vita tranquilla, la rendita del negozio, l'indipendenza. Solo per questo arrivano a uccidere un uomo. Il piano riesce, l'omicidio, programmato nei minimi particolari, viene attuato senza conseguenze. I due anzi vengono compatiti. La morte di Camille provoca però un cambiamento drastico: lo smorzarsi della passione. Come se ogni pulsione aggressiva sia stata definitivamente appagata con l'omicidio. Per godere delle agevolazioni materiali che ne ricaveranno, i due decidono comunque di sposarsi: il matrimonio, però, si risolverà in un crescendo di allucinazioni, follie e angosce. L'annegato tornerà a far loro visita sotto varie spoglie, frapponendosi fra loro come se vi fosse carnalmente, Mme Raquin resterà paralizzata e scoprirà tutto, con suo orrore, riducendosi a un guscio pieno soltanto di odio, si arriverà alle percosse, sola bestialità in grado di appagare l'aggressività, e infine alla morte.
  Zola, come ho detto, è un genio: descrive tutto quanto con una lucidità e una precisione impressionanti, che lasciano estasiati. Inoltre ha il pregio di non mettere nell'ombra alcuno dei protagonisti, neppure la vecchia Mme Raquin una volta paralizzata (anzi, il dramma si chiude proprio con lei "avida di saziarsi gli occhi" della morte degli assassini del figlio). Un romanzo che ha un grosso pregio: nessuno è migliore di nessuno, tutti sono egoisti, ipocriti e a modo loro assassini. Ognuno pensa solo al proprio interesse e ognuno paga. Scritto in uno stile asciutto e raffinato, è una lettura non da farsi prima di andare a dormire: perché davvero, io non ci credevo ma è talmente angosciante da poter togliere il sonno, per la sua assoluta disumanità. Ci sarebbe molto molto altro da dire, sulla struttura e in generale sulle immagini utilizzate da Zola, ma mi riserverò quello che manca per la recensione sul mio blog, perché davvero qui sarebbe un discorso molto - troppo - lungo.

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  — Apr 23, 2013 | Add your feedback

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  • Papà Goriot (3548)
  • By Honore de Balzac
  • Finished on Apr 10, 2013
    
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  Papà Goriot

  *** This comment contains spoilers! ***

  Monomania del denaro

  Un libro più freddo di quanto ricordassi. Dico la verità, malgrado uno stile estremamente descrittivo (tra l'altro Balzac è famoso proprio per questo) l'ho letto in pochissimo tempo. Mi è rimasta, però, come l'impressione di non aver letto nulla e non so se questo sia un bene o un male. Si tratta di ... (continue)

  Un libro più freddo di quanto ricordassi. Dico la verità, malgrado uno stile estremamente descrittivo (tra l'altro Balzac è famoso proprio per questo) l'ho letto in pochissimo tempo. Mi è rimasta, però, come l'impressione di non aver letto nulla e non so se questo sia un bene o un male. Si tratta di un romanzo che più che sulla trama in sé si regge su una finissima introspezione psicologica e sulla descrizione dell'ambiente (sociale e fisico) in cui la vicenda si svolge. Abbiamo, in sostanza, un Padre (scritto volutamente con l'iniziale maiuscola) che è l'incarnazione stessa del sentimento della paternità: ha due figlie e vive per loro, attraverso loro. Dopo la morte della moglie, infatti, il suo affetto s'è tutto concentrato verso le piccole Anastasie e Delphine: le ha cresciute facendo loro da padre e da madre, da Dio quasi. Ha assecondato ogni loro capriccio, le ha rese donne belle e viziate. Le ama con la dedizione di un amante e nutre gelosia verso i mariti che gliele hanno tolte. Grazie al denaro, infatti, alle due giovani donne si è aperto il "bel mondo" di Parigi: divenute contessa e baronessa, Anastasie e Delphine si dedicano al raggiungimento del successo e dilapidano patrimoni in vestiti, gioielli e giovani amanti. Tutto questo a spese del padre, papà Goriot, che non nega loro nulla e s'accontenta di una visita e di uno sguardo affettuoso, vivendo intanto in un tugurio e con la salute sempre più malferma. Ha lavorato tutta una vita per vederle risplendere, a lui basta questo. La vicenda viene narrata sfruttando il punto di vista di Eugène de Rastignac, giovane studente di origini nobili giunto da poco a Parigi. Grazie a lui, animo ancora "puro", si viene introdotti nel mondo dei salotti, con le sue ipocrisie e le sue regole. Eugène è il primo a scoprire la vicenda di Goriot e a impietosirsene, e sarà il solo a stargli accanto fino alla fine, quando neppure le figlie ci saranno più. Anastasie e Delphine, va detto, sono egoiste: ma papà Goriot è egoista e patetico quanto loro. Al di là dell'autoinganno, del suo credere ossessivamente che le figlie lo amino, va detto che lui raccoglie ciò che ha seminato. Soltanto quando sarà troppo tardi le figlie mostreranno un vero pentimento, paradossalmente sarà proprio Anastasie (la più "fredda" nei confronti di Goriot) a mostrarsi per prima al capezzale del padre morente.
  Ho detto all'inizio che ho trovato questo romanzo molto freddo. A ben vedere, di sentimento ce n'è ben poco, al di là dell'ossessione di un vecchio che ricorda tanto quei dipinti sulle "monomanie" in voga all'epoca. C'è la viscontessa de Beauséant, meraviglioso esempio di sentimenti reali e di dignità, ma per il resto si tratta più di un romanzo sulle dinamiche sociali che non sull'amore paterno o filiale o romantico che sia. E' un romanzo sul dio denaro, che allora come oggi era il solo ad aprire tutte le porte. Un denaro che "fa avere perfino le figlie". Abbiamo un padre che si cava di dosso il sangue pur di permettere che le figlie vivano in un lusso al di sopra della loro reale condizione e che infine muore come un pezzente; delle figlie che non esitano a spremere il padre come un limone pur di essere le più brillanti in società (lo stesso Goriot, nel suo delirio finale, rileva come le figlie gli sarebbero state vicino se avesse avuto ancora i soldi!); Rastignac che, per comprarsi l'occorrente per il debutto in società, chiede soldi a una famiglia già economicamente provata; Mme Vauquer, che guarda il soldo al centesimo; la zitella Michonneau, che vende Vautrin per denaro; Vautrin che cerca di corrompere Rastignac col denaro; Mlle Taillefer che diventa un buon partito solo una volta ricca. E infine, quando Goriot è ormai morto, l'immagine spietata dei pensionanti che mangiano tranquillamente la loro colazione perché Goriot era un povero pezzente che non merita neppure una lacrima o una preghiera, o anche solo un lenzuolo pulito che gli funga da sudario. Insomma, uno scenario da morte dei sentimenti. In tutto questo, Vautrin (una sorta di Jean Valjean al contrario), rosso di capelli e forte come un toro regna: per combattere il sistema si è infiltrato nel sistema col travestimento di un rispettabile borghese. Lui, col suo essere un evaso e un delinquente, ha un suo onore ed è meno ipocrita del resto del mondo in cui vive (tant'è che i pensionanti della casa Vauquer - begli ipocriti anche loro - avranno una reazione peggiore verso la Michonneau che l'ha venduto che verso lui stesso). Un mondo di maschere di felicità in cui è solo il denaro a contare, e in cui tutti proiettano sugli altri i propri peccati. Questo, Balzac lo dipinge splendidamente.

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  — Apr 11, 2013 | Add your feedback

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  • Una crociera agli antipodi (74)
  • e altri racconti fantastici
  • By Beppe Fenoglio
  • Finished on Mar 20, 2013
    
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  Una crociera agli antipodi

  

  Una chicca per "addetti ai lavori" (ossia, appassionati di Fenoglio) questa breve raccolta di racconti estrapolati dal Fondo Fenoglio di Alba. Si tratta di un Beppe Fenoglio per certi versi "inedito", che va ad esplorare il genere del racconto d'avventura a sfondo marinaresco o comunque storico. La ... (continue)

  Una chicca per "addetti ai lavori" (ossia, appassionati di Fenoglio) questa breve raccolta di racconti estrapolati dal Fondo Fenoglio di Alba. Si tratta di un Beppe Fenoglio per certi versi "inedito", che va ad esplorare il genere del racconto d'avventura a sfondo marinaresco o comunque storico. La prima storia, "Una crociera agli antipodi" è quella che più si accosta al genere del racconto marinaro classico: si vede l'influenza della letteratura inglese su Fenoglio (Masefield, che viene citato nelle note, ma anche la celeberrima "Ballata del Vecchio Marinaio"). La seconda è invece ambientata durante la Guerra dei Trent'anni, pur se Fenoglio evita di dare riferimenti precisi a date e luoghi. La terza, una piccola meraviglia, racconta la vicenda di un letterato nato povero che "suo malgrado" ottiene la notorietà (con tutto ciò che la notorietà comporta). Abbiamo qui un linguaggio che ricorda più da vicino le opere più famose di Fenoglio, con tanto di inglesismi e ironia. Quello che è splendido e che vale da solo tutto il racconto (che pure è mutilo) è la vicenda di Milka e Hans. L'episodio dell'attraversamento del fiume è in qualche modo quasi dantesco (ricorda l'attraversamento dello Stige), e il personaggio di Hans è a modo suo lirico e grottesco (ah, la forza delle parole!). Infine, il quarto racconto: in realtà si tratta di poche pagine, poco più di una scena, ma che pagine! Di una immediatezza, di un'ironia e di una vivacità indescrivibili, nello stile del miglior Fenoglio.

  "Filippo era in lutto stretto, per la disfatta della Grande Armada, e chi non ha mai visto Filippo II di Spagna in lutto stretto, non può avere il concetto del nero."

  Interessanti inoltre le note al testo, che mostrano quanto lavoro ci sia dietro una singola opera sia da parte di Fenoglio che da parte di chi le sue opere si trovi a ricostruirle e catalogarle. Un autore sottovalutato e geniale, morto purtroppo davvero troppo presto.

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  — Mar 21, 2013 | Add your feedback

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  • I ragazzi che amavano il vento (235)
  • Testo inglese a fronte
  • By John Keats, George Gordon Byron, Percy Bysshe Shelley
  • Finished on Mar 10, 2013
    
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  I ragazzi che amavano il vento

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  Avrei dato cinque stelline, in virtù del fatto che conosco bene Keats, abbastanza bene Shelley, e quello che ho visto di Byron mi ha esaltato. Voto pieno anche alla bella introduzione di Roberto Mussapi, su cui ammetto di essermi anche commossa, e interessante la scelta di prendere in esame i testi ... (continue)

  Avrei dato cinque stelline, in virtù del fatto che conosco bene Keats, abbastanza bene Shelley, e quello che ho visto di Byron mi ha esaltato. Voto pieno anche alla bella introduzione di Roberto Mussapi, su cui ammetto di essermi anche commossa, e interessante la scelta di prendere in esame i testi maggiormente legati all'Italia.
  Shelley, Keats e Byron sono uno dei motivi per cui vorrei possedere una macchina del tempo: vorrei tornare indietro e conoscerli. E allora come mai non do il voto pieno?
  Non do voto pieno per via della traduzione delle opere (evviva il testo a fronte!). Il curatore dell'opera mi pare abbia fatto la scelta di tradurre rispettando la metrica, peccato che così il senso profondo delle opere (per esempio la splendida "Ode al vento dell'Ovest") venga nel migliore dei casi falsato, nel peggiore perso.
  Abbiamo di fronte una piccola antologia, un po' scarna ma ideale per chi non conosca i tre autori e voglia avvicinarsi a loro (ma "la Belle Dame sans Merci" potevano inserirmela, eh, chissene se non c'entra con l'Italia, la mettevano a parte!). Unica cosa... leggete il testo a fronte. Lingua originale. POI leggete anche la traduzione. Solo così la meraviglia sarà totale!

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  — Mar 10, 2013 | Add your feedback

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  • Peter Pan (3283)
  • By James Matthew Barrie
  • Finished on Mar 3, 2013
    
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  Peter Pan

  *** This comment contains spoilers! ***

  

  Dato che oggi è domenica e che mi aspettava un lungo viaggio in treno, ho deciso di portarmi dietro "Peter Pan" di James Matthew Barrie. Che dire: si evince dalle stelline che mi è piaciuto, e anche parecchio. Ciò che ho amato in particolare e che mi ha spinto a dare la quinta stellina, però, non è ... (continue)

  Dato che oggi è domenica e che mi aspettava un lungo viaggio in treno, ho deciso di portarmi dietro "Peter Pan" di James Matthew Barrie. Che dire: si evince dalle stelline che mi è piaciuto, e anche parecchio. Ciò che ho amato in particolare e che mi ha spinto a dare la quinta stellina, però, non è tanto la vicenda in sé quanto il suo rapporto con la vicenda autobiografica del suo autore. Ho amato, infatti, il peculiarissimo rapporto quasi "triangolare" fra l'autore Barrie e i personaggi di Peter Pan e Uncino (e sia chiaro che la mia stima va a quest'ultimo, io non ho mai tollerato né Peter né Wendy e questo già dal film Disney!). I due personaggi sono, infatti, due alter-ego dell'autore, rovesci della stessa medaglia. Chi si aspetta però di trovarsi davanti il film Disney se lo tolga dalla testa: il film mantiene in linea di massima lo spirito "avventuroso" delle vicende, ma il libro è molto molto più cupo e potrebbe lasciare l'amaro in bocca (io invece ho apprezzato proprio le sfumature amare). Barrie si lascia andare, infatti, a momenti di assoluta crudeltà che sanno quasi di vendetta contro la sua esistenza. Per esempio il padre dei bambini, Agenore (in cui si riflette la figura del marito della donna amata da Barrie), viene prima presentato come un uomo avaro e meschino, poi letteralmente ridicolizzato quasi con gusto da Barrie. Oppure lo stesso Peter, apparentemente spensierato folletto, è da un lato il "tempo presente dell'infanzia", nel senso che vive in un eterno attimo presente senza passato né futuro e dimentica quasi immediatamente tutto ciò che gli accade, dall'altra lo spirito che accompagna nell'aldilà le anime dei bambini defunti. Ne segue, dunque, che in realtà ben pochi dei Bimbi Smarriti (quelli che "cadono dalle carrozzine") tornino realmente a casa. La morte in realtà aleggia sulla vicenda come aleggiava su Barrie la figura del fratello morto. Peter che cerca di incollare la sua ombra e non ci riesce è forse proprio il simbolo di questa tentata "fusione". Barrie, in effetti, si cucirà addosso l'immagine del fratello per quanto stretta essa gli vada. Peter, comunque, è una sorta di folletto dei boschi borioso e testardo, oltre che solo. Abbandonato dai genitori (che persero le speranze di vederlo tornare e gli fecero trovare la finestra chiusa), lo si sente spesso urlare preda degli incubi.
  Neverland è invece l'isola in cui i giochi dei bambini diventano veri, in cui trovano i sogni e anche i loro incubi. In cui si muore per davvero e ci si uccide. Su tutto questo, Uncino regna sovrano (e anzi, Peter si dimostra ben più crudele di lui!), cercando sempre di catturare Peter Pan per vendicarsi della mano perduta. E' braccato dal Coccodrillo-tempo, che avrebbe dovuto già averlo mangiato da tempo.
  In tutto questo, vivendo a Neverland, i Bambini Smarriti dimenticano pian piano le loro esistenze terrene. Peter per primo, vive in un'eterna fantasticheria senza volere o potere tornare al reale. E' un mondo in cui il gioco determina tutto, come si vede in quelle scene in cui i Bimbi erigono una casa per Wendy o mangiano per finta. Solo Peter crede che il gioco sia reale, di stare veramente mangiando.
  Si tratta, tra l'altro, di un libro dall'enorme potenziale interattivo. Nel senso che, volendo, noi lettori potremmo inventare per Peter infinite altre vicende. Il libro potrebbe essere espanso in lungo e in largo, ingrandendo così l'Isola-che-non-c'è e creando un immenso libro-puzzle con l'immaginazione di tutti.
  Come ho già detto, le figure dei genitori reali sbiadiscono fino a diventare esse stesse favola. C'è una sorta di ingratitudine di Barrie, forse una vendetta verso la propria famiglia, che lo porta a dire che i bambini non hanno bisogno di genitori (e ad essere, in generale, molto poco comprensivo verso gli errori delle madri).
  Si arriva dunque allo scontro finale fra Uncino e Peter, e uno dei due, essendo essi praticamente la stessa cosa, dovrà per forza cadere. E qui si va verso uno dei risvolti più amari della favola. Uncino rivela, sotto sotto, un'umanità e un cuore in grado di provare sentimenti. Peter, invece, rivela tutta la sua infantile e tremenda crudeltà. Sconfigge Uncino a sangue freddo gettandolo in pasto al Coccodrillo e infine prende il suo posto. Sì, avete letto bene: lui diventa Uncino, ne assorbe gli aspetti malvagi e quasi ne assume l'aspetto. E' come se, in realtà, vi sia stato un avvicendamento: si fa strada il sospetto che lo stesso Uncino, in un passato remoto, possa essere stato un Peter Pan che ha sconfitto un altro Uncino e così via.
  Questo è un romanzo allucinato al pari di "Alice nel Paese delle Meraviglie". I bambini presentati, Peter su tutti, sono "spensierati, innocenti e senza cuore", mentre gli adulti, crescendo, vedono il cadere dei sogni e dei giochi dell'infanzia e perdono definitivamente la capacità di volare.

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  — Mar 4, 2013 | Add your feedback

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  • I miserabili (5178)
  • volumi 1-2
  • By Victor Hugo
  • Finished on Mar 3, 2013
    
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  I miserabili

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  Recensire questo libro in maniera coerente sarà una faticaccia. La verità è che, vista anche la sua mole e il suo spessore, vi sarebbero forse troppe cose da dire. La storia è nota: il forzato Jean Valjean torna in libertà dopo diciannove anni di galera; incontra l'arcivescovo Myriel, che rie ... (continue)

  Recensire questo libro in maniera coerente sarà una faticaccia. La verità è che, vista anche la sua mole e il suo spessore, vi sarebbero forse troppe cose da dire. La storia è nota: il forzato Jean Valjean torna in libertà dopo diciannove anni di galera; incontra l'arcivescovo Myriel, che riesce a fare breccia nel suo cuore indurito insegnandogli la grazia di Dio; diviene sindaco della cittadina di Montreuil-sur-mer, che grazie a lui rivive; incontra la prostituta Fantine e si prende cura della di lei figlia, Cosette, fino all'età adulta. E tutta una serie di altre vicende che condurranno il lettore fino alla fine della vita di Jean Valjean.
  Ora, ci sono molte cose in questo libro che sono indimenticabili. Su tutti, i personaggi. C'è Jean Valjean, alter-ego di Victor Hugo come lo era Quasimodo in "Notre Dame de Paris": un uomo che esce dall'inferno e cerca faticosamente di risalire la china, di espiare le sue colpe, sacrificandosi fino al martirio. E' il personaggio per cui alla fine si versano più lacrime, quello che, malgrado una condotta moralmente irreprensibile, è dilaniato da due anime: una egoista, una altruista. Un personaggio grandioso, e verso il finale si sente di aver perso un amico.
  C'è Javert, alter-ego di Valjean, l'ispettore di polizia interamente votato al suo lavoro e alla legge, che verrà travolto quando scoprirà di avere un cuore. Un personaggio che solo apparentemente è antagonista ma che in realtà è un santo quanto Jean Valjean, e Hugo dedica splendidi passaggi proprio a mettere in risalto il suo candore morale. E' una personalità sfaccettata, a parere mio splendida e tormentata, come lo era Frollo nel già citato "Notre Dame de Paris".
  C'è poi Cosette, il vero angelo, bella e bionda, che "imborghesendosi" perde un po' quell'aura tragica che le dava bellezza. Pur giungendo a sembrare una ragazzina viziata e perfetta, Cosette è l'anima di Jean Valjean, la sua bussola. Non a caso il di lei fidanzamento con Marius lo strazierà tanto. Dopo aver perso lei, Valjean non ha più motivo di esistere e dunque si spegne.
  Fantine, madre di Cosette, è l'emblema dell'amore materno. E' una donna che, pur di proteggere la figlia, non esita a dare tutto quello che ha. La sua unica colpa è l'ingenuità, la poca dimestichezza del mondo.
  I personaggi che meriterebbero una riflessione attenta sono molti altri, Gavroche, Eponine, Enjolras e gli Amici dell'ABC, lo stesso arcivescovo Myriel e perfino i malefici Thénardier e Montparnasse. Tuttavia, sarebbe un lavoro troppo lungo farlo qui (aspettatevi una recensione più accurata sul mio blog).
  Mi accontenterò di una menzione d'onore alla parte ambientata nel 1832, la parte delle barricate. Essendo Hugo stato testimone degli scontri, ha riportato fedelmente ciò che accadde e ha trasformato in eroi e martiri i giovani studenti (guidati in questo caso dalla luce di Enjolras, vero e battagliero arcangelo Michele, vera incarnazione dell'Ideale).
  Questo è, in una parola, un romanzo in cui è presente "tutto", in una misura che solo Marcel Proust è riuscito a raggiungere in seguito. C'è la vita di un ex forzato che cerca la redenzione (ed è infine costretto dagli eventi a gettare le maschere dietro cui ha vissuto e a fare i conti con la propria coscienza e con la coscienza sociale); c'è la Rivoluzione; c'è una madre-coraggio; ci sono amori felici e amori infelici; ci sono malavita e povertà, vero cuore pulsante del romanzo, in contrasto con la felice borghesia; ci sono i monelli di strada con la loro allegria infelice; c'è la Legge, quella terrena e quella di Dio (e Hugo era ateo!); infine, c'è la morte. Assieme ad essa, la vita continua.
  Insomma, un romanzo che tutti dovrebbero leggere. Non vi fate spaventare dalle digressioni di Hugo, che in sé sono anche interessanti (anche se non del tutto utili e a volte piantate lì a rompere il pathos esattamente dove non dovrebbero). Se proprio non vi vanno a genio, hanno capitoli a parte e possono essere agevolmente saltate. Io, per conto mio, ho idea che questo libro sarà per me la grande lettura dell'anno. E il paradosso è che, se l'avessi conosciuto di persona, avrei odiato violentemente Hugo. E con questo riesce comunque a confermarsi uno dei miei scrittori preferiti, nonché (ma questo già si sa) un padreterno della letteratura francese e della letteratura mondiale in generale.
  Pregevole inoltre questa edizione Einaudi, bella traduzione e interessantissima la prefazione a cura di Mario Picchi.

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  — Mar 4, 2013 | Add your feedback

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  • Amore e Psiche (1)
  • By Fabiana Attanasio
  • Finished on Mar 2, 2013
    
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  Amore e Psiche

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  Un volumetto che di per sé è una chicca, infatti si prende quattro stelle in virtù delle adorabili illustrazioni. La storia è quella del mito di Amore e Psiche, rivisitata in modo da essere accessibile anche a un pubblico di giovanissimi (e di meno giovani, purché amanti delle belle illustrazioni!). ... (continue)

  Un volumetto che di per sé è una chicca, infatti si prende quattro stelle in virtù delle adorabili illustrazioni. La storia è quella del mito di Amore e Psiche, rivisitata in modo da essere accessibile anche a un pubblico di giovanissimi (e di meno giovani, purché amanti delle belle illustrazioni!). L'autrice tra l'altro è giovanissima e merita un plauso perché ha davvero un grande talento! Unico appunto che mi sento di fare: bisognava fare più attenzione al testo, tanto più che è molto breve. Una maggior attenzione ai refusi e alle virgole non avrebbe guastato. Consiglio comunque l'acquisto del volumetto fosse solo per le illustrazioni, anche perché il costo è davvero irrisorio!

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  — Mar 3, 2013 | Add your feedback

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  • Storia dei colori (133)
  • By Manlio Brusatin
  • Finished on Feb 11, 2013
    
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  Storia dei colori

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  Un libro piuttosto denso, che di capitolo in capitolo guida il lettore attraverso la storia del colore. Si va dall'Antichità (col mistero del color porpora o il mito di Icaro) all'epoca contemporanea (le molteplici sfumature di grigio della città moderna), passando per il Rinascimento (ad esempio Le ... (continue)

  Un libro piuttosto denso, che di capitolo in capitolo guida il lettore attraverso la storia del colore. Si va dall'Antichità (col mistero del color porpora o il mito di Icaro) all'epoca contemporanea (le molteplici sfumature di grigio della città moderna), passando per il Rinascimento (ad esempio Leonardo e la sua "prospettiva dei perdimenti"), la Rivoluzione Scientifica (Newton, Galileo), l'Illuminismo, il Romanticismo, la psicanalisi e le psicologie moderne. L'analisi viene portata avanti dal punto di vista storico, scientifico, filosofico, artistico. Il tema, va detto, non è fra i più semplici: il "colore" è un qualcosa di più che mai sfuggente e vago. Interessante infatti la notevole bibliografia che l'autore ha consultato per redarre questo saggio che pure non è lungo. Ogni capitolo, inoltre, è corredato da un efficace apparato di note. Un lavoro che a tratti può essere un po' intricato, ma che rimane un classico della teoria del colore.

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  — Feb 11, 2013 | Add your feedback

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  • Cloud Atlas (958)
  • L'atlante delle nuvole
  • By David Mitchell
  • Finished on Feb 3, 2013
    
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  Cloud Atlas

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  Questo non è un libro facile da commentare. In primo luogo perché è tanti libri, e poi perché ti lascia dentro qualcosa, una traccia che è flebile quanto quella delle anime che si rincorrono nelle storie e che non è così semplice da seguire.
  Le sei vicende proposte sono pregevolissimi eserci ... (continue)

  Questo non è un libro facile da commentare. In primo luogo perché è tanti libri, e poi perché ti lascia dentro qualcosa, una traccia che è flebile quanto quella delle anime che si rincorrono nelle storie e che non è così semplice da seguire.
  Le sei vicende proposte sono pregevolissimi esercizi di stile, in tempi, luoghi e modalità molto diversi fra loro. Abbiamo il diario di bordo di un notaio in viaggio nel Pacifico d'epoca coloniale; l'epistolario del giovane e geniale compositore Robert Frobisher, nel Belgio degli anni '30; un thriller con protagonista Luisa Rey, in piena Guerra Fredda; il presente di Timothy Cavendish; il futuro prossimo di Sonmi-451; l'umanità post-apocalittica di Zachry e Meronima. Insomma, non ci si fa mancare proprio nulla ed è chiaro che alcune parti possono piacere più o meno di altre (io, per dire, ho trovato noiosetta la storia di Luisa Rey per via della mia poca attrazione verso il genere).
  La prima metà, come ho detto, può spiazzare non poco anche perché le vicende vengono interrotte esattamente a metà, per essere riprese soltanto nella seconda parte del volume. L'effetto è quello di una matrioska, con un solo racconto (quello di Zachry) lasciato integro a fare da spartiacque. Non si tratta di una lettura facile, anzi a tratti può risultare anche pesante, ma una volta entrati nel meccanismo e una volta localizzati i richiami, è tutto in discesa. C'è il faticoso andare dell'umanità verso la Caduta e c'è la rinascita e il recupero del passato. Abbiamo dei punti in comune fra le singole storie, uno su tutti il girare in tondo dei personaggi, il loro perenne movimento. Sono protagonisti che, per un motivo o per l'altro, non si fermano mai e tornano sempre sui loro passi. Sono in fuga (e mi viene in mente la "fuga" in musica, nonché il tema ricorrente del sestetto). C'è poi il ponte "letterario": Frobisher che legge il diario di Ewing, Luisa che legge le lettere di Frobisher, Cavendish che legge il manoscritto tratto dalla vicenda di Luisa, Sonmi che guarda il film della storia di Cavendish, Zachry e la sua tribù che venerano Sonmi e il messaggio che ha lasciato. E' un filo sottile, ma ben costruito e che c'è. L'idea è quella di una concatenazione di eventi, di un qualcosa delle nostre azioni che rimane anche in un lontano futuro. Come la musica, questo "Atlante delle nuvole", come l'anima che si reincarna, come la voglia a forma di cometa che è il segno, si direbbe, di quest'anima. Ci sono sottilissimi rimandi alle "vite precedenti", ai racconti precedenti, una parola, un gesto, un modo di parlare che è già stato ripetuto.
  E poi c'è l'idea di una "selezione" in cui il forte divora il debole, e questo è particolarmente evidente (anzi, è detto a chiare lettere) nella seconda parte della vicenda di Adam Ewing.
  Infine, treni e navi che si fermano e ripartono, come le vite umane, e luoghi che ritornano (uno su tutti: le Hawaii).
  Da me particolarmente amata è stata la vicenda di Sonmi, in cui viene esplicitato il ruolo del "libro", del sapere, della cultura. Il sapere induce alla ribellione. Le serventi vengono assoggettate con l'ignoranza e la dimenticanza e tenute schiave, ma una sola di essere, qualora dotata di autocoscienza, può scatenare un pandemonio (fino a un finale inaspettato, pur se prevedibile, che mi ha lasciato a bocca aperta).
  Ho apprezzato in modo particolare la concatenazione tramite il "virtuale", poiché tramite la perfetta matrioska dei racconti noi leggiamo i libri e le lettere, vediamo i film, in contemporanea e possibilmente con gli occhi di tutti i protagonisti della vicenda. Noi siamo, letteralmente, loro. Potrebbe darsi che, nei panni di Sonmi, vediamo l'opera di Cavendish e leggiamo di Luisa Rey come di una pura fantasia: sono vicende fantastiche eppure reali, perché sono esistite ed esistono mentre leggiamo e vediamo. La vicenda di Luisa Rey è il libro manoscritto che appare nell'ordalia di Timothy Cavendish, ma è anche la vicenda reale di Luisa che noi leggiamo nel suo racconto "Mezze vite". E so che non sto riuscendo a spiegarmi.
  Uno dei punti più alti è il racconto che fa da spartiacque, quello di Zachry, in cui si vede un'umanità che ritorna al grembo della natura, ma con elementi tratti dalla vecchia mitologia e dalla società consumistica, con riferimenti tanto al mito di Caino e Abele quanto alle centrali nucleari. Ci viene mostrato come l'umanità, nel corso dei secoli e delle epoche storiche, resti fondamentalmente la stessa a livello di passioni, sentimenti e comportamenti. E tuttavia, dopo la distruzione, nonostante un'umanità predatrice e preda del suo istinto, c'è sempre la speranza di una nuova crescita, dopo la rinascita.
  Vi è insomma un'unione di sacro e profano, di amarezza e speranza, con la brutalità e l'ipocrisia dell'uomo espresse in termini diversi in ogni racconto ma in particolare in quello di Adam Ewing e in quello di Sonmi. Un romanzo che a tratti scorre via più lentamente, a tratti rapido come un ruscello, che va saputo ascoltare ma in grado di lasciare una traccia indelebile.

  http://momentoletterario.blogspot.it/2013/02/latlante-d…

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  — Feb 3, 2013 | Add your feedback

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  • Nessuno sa di noi (348)
  • By Simona Sparaco
  • Finished on Jan 28, 2013
    
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  Nessuno sa di noi

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  Un libro intenso, in grado di toccare le corde del cuore e dell'anima. Perfino le mie, quelle di una ragazza giovane che non ha figli e che al momento non ha neppure intenzione di averne. L'antefatto della vicenda è un'ecografia che mostra un bambino "troppo corto". La protagonista è una giovane mam ... (continue)

  Un libro intenso, in grado di toccare le corde del cuore e dell'anima. Perfino le mie, quelle di una ragazza giovane che non ha figli e che al momento non ha neppure intenzione di averne. L'antefatto della vicenda è un'ecografia che mostra un bambino "troppo corto". La protagonista è una giovane mamma che ha la speranza nel nome: Luce. Il suo bambino, Lorenzo, quel bambino "troppo corto", lei l'ha disperatamente cercato e voluto, attraverso rapporti controllati, terapie, consulenze. Alla fine è arrivato lui, inaspettato, e su di lui sono riposte tutte le speranze di lei. Finalmente sarà una donna completa, una donna come tante altre, non dovrà più sentirsi inferiore a chi magari di figli ne ha già due e, sotto sotto, la guarda con pietà.
  L'handicap di Lorenzo crolla su di lei e sul suo compagno, Pietro, come una spada di Damocle: non si sa se il bambino sopravviverà al parto, e anche se ce la facesse andrebbe incontro a una vita di sofferenza. Il problema è che Luce è già al settimo mese di gravidanza, ben oltre il termine consentito per un'interruzione: secondo la legge italiana, non può abortire. Lei e Pietro devono prendere la decisione più difficile di tutta la loro vita: condannare Lorenzo a una vita di sofferenza oppure rivolgersi all'estero e non fargli vedere mai la luce. La decisione deve essere presa in fretta e, in qualunque caso, sarà tragica. Luce sceglie di non dare alla luce il bambino. E questa è la prima parte del romanzo, la storia dolorosa di una discesa all'inferno. Ma poi c'è la seconda parte, quella più toccante, più intensa, quella che ti scava dentro. C'è il momento dell'apatia, quel disperato chiedersi se le cose non sarebbero potute andare diversamente. C'è il dolore buio, sordo, quel senso di vuoto e di incompletezza, il fantasma di un bambino che non ti lascia, ciò che sarebbe-accaduto-se... e il dolore della madre, il dolore che lei sola può comprendere perché lei sola ha avuto il bambino nella pancia, rischia di mandare a rotoli tutto ciò che lei si è costruita: il lavoro, le amicizie, l'amore di Pietro. Proprio lui, come dice il nome, è la vera roccia: si sforza sin da subito di reagire, di confortare Luce, è il suo paracadute. E soffre in silenzio, piange da solo la morte di quel figlio che da solo ha avuto il coraggio di vedere, dopo l'induzione del parto. Luce, nella sfortuna, è stata fortunatissima ad averlo accanto. Inconsciamente, la consapevolezza della presenza del compagno è ciò che la spinge a crogiolarsi nel suo dolore, a non trovare né la forza né il desiderio di uscirne. Tuttavia, la redenzione arriva. Pian piano il dolore spinge per essere buttato fuori. Lei che s'era chiusa in casa, lei che piangeva, lei che non lavorava neppure più e che temeva il giudizio e gli occhi della gente, trova la forza di rivelare al mondo la sua perdita, davanti a perfetti estranei. Riesce finalmente a liberarsi, in un attimo splendido di catarsi che segna la sua rinascita. Il suo è un mettere al mondo se stessa, un divenire genitrice di se stessa e non più soltanto figlia tradita da una madre troppo fredda. S'accorge dei sentimenti di Pietro, riescono di nuovo ad abbattere il muro, a comunicare. Riscopre di avere una madre, cresce fino al punto di mettersi nei suoi panni, di capire che anche sua madre le ha voluto bene, a modo suo. Una madre imperfetta, sì, ma un essere umano. Luce comprende che gli esseri umani sono imperfetti, cercano di stare a galla sulle proprie ombre, di tendere le mani per afferrarne altre, e sollevarsi. Il dolore che ha provato le è servito, poiché è la sofferenza che serve, non la felicità. Tramite il dolore si cresce, e il sacrificio di Lorenzo è servito a lei per partorire la "nuova Luce".
  Questo romanzo è una storia di madri, coraggiose e imperfette, ognuna con le proprie decisioni da prendere, il proprio modo di vedere l'esistenza. Spesso sono madri senza volto, come le sconosciute che Luce conosce tramite lettere e forum, unite da un dolore simile e dalla stessa solidarietà. Oppure madri troppo fredde, come quella di Luce, incapaci di esprimere il proprio affetto e perse dietro un amore perduto. Madri che aspettano, come nonna Iolanda, nella vita come nella malattia e nella vecchiaia. Aspettano di tornare al grembo, in quel luogo dove tutto inizia. E poi madri come quella di Pietro, attente alle apparenze, forse troppo gelose e possessive, ma che sanno all'improvviso regalare gesti di inaspettata gentilezza. E' una storia di madri che cercano di fare del loro meglio, magari sbagliando, che fanno di tutto per non rimpiangere le proprie scelte. Una storia di rinascita, di grande sensibilità e bellezza, profondamente intima e sinceramente vera.
  E lo dice una ragazza di venticinque anni che non vuole avere bambini ma che, leggendo, ha sentito per un attimo nel grembo lo stesso graffiante vuoto che sentiva Luce. Questa è la grandezza delle parole.
  Un libro coraggioso, che tocca un tema etico particolarmente vivo e importante. Un libro di cui c'era davvero bisogno.

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  — Jan 28, 2013 | Add your feedback

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  • Dopo il banchetto (674)
  • By Yukio Mishima
  • Finished on Jan 26, 2013
    
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  Dopo il banchetto

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  Un romanzo che inizia dove altri avrebbero cominciato, non il migliore di Mishima (l'ho preferito altrove) ma certamente notevole.
  Nel riassunto si fa un paragone con "Madame Bovary", ma a parere mio il solo elemento che hanno in comune è che trattano della sconfitta di una donna, della morte dei s ... (continue)

  Un romanzo che inizia dove altri avrebbero cominciato, non il migliore di Mishima (l'ho preferito altrove) ma certamente notevole.
  Nel riassunto si fa un paragone con "Madame Bovary", ma a parere mio il solo elemento che hanno in comune è che trattano della sconfitta di una donna, della morte dei suoi sogni e delle sue aspirazioni. La Kazu di Mishima è profondamente diversa dalle Emma di Flaubert, e i risultati cui giungono sono pressoché opposti.
  Kazu è una cinquantenne di umili origini, che ha un passato che viene tenuto accuratamente segreto. Dai suoi comportamenti e dagli indizi seminati qua e là, si arguisce tuttavia che sia stata una prostituta d'alto bordo. E' una donna che, negli anni del dopoguerra giapponese, è riuscita ad affermarsi grazie al ristorante che gestisce, il Setsugoan. Ancora piacente, incredibilmente vitale, Kazu sembra non temere nulla. Ciò che la scuote, tuttavia, è il senso di vuoto. Conosce dunque il signor Noguchi, politico ormai prossimo al ritiro, che le offre la prospettiva di entrare a far parte di una famiglia rispettata e rispettabile anche dopo la morte. Lei vuole una tomba, qualcosa che assicuri al mondo che anche lei è esistita, e una tomba che sia quella di una buona famiglia: per rivalsa sul suo passato di miseria, sulla società, per quello che ha dovuto subire. E' una "self-made woman", un personaggio di grandissima forza e testardaggine, che cerca in qualche modo di adattarsi ai ritmi di vita di suo marito senza riuscirci mai del tutto. Il loro è un matrimonio partito col piede sbagliato, fra due personalità testarde in modo antitetico. Inizialmente, si profila come una tranquilla finzione di felicità. Con le elezioni, l'immischiarsi della politica e tutto quel che ne consegue, le certezze di Kazu vengono pian piano smantellate. Scopre le lordure del mondo, lei che è sempre stata quasi fanciullesca nelle sue manifestazioni di sentimento, e cerca come può di farvi fronte. Fino ad adeguarvisi, sporcando la sua purezza e macchiandosi di tradimento agli occhi del marito. Un marito che, pur non tollerandola più, è come vivificato da lei. Ed è notevolissima la frase in cui Kazu è felice di essere odiata: finalmente, Noguchi prova per lei un vero sentimento. Il finale s'avvia ad essere il più amaro possibile, si susseguono pagine di nostalgica malinconia da stringere il cuore: appunto, l'amarezza dell'esistenza riverbera fra le pagine e muta l'animo di Kazu in modo definitivo. E tuttavia, Mishima sorprende aggiungendo un epilogo che è tutto tranne che pieno di tristezza: prendendo atto del cambiamento avvenuto in lei, Kazu prende una decisione piena di dignità e inizia a ricostruire le ceneri della sua vita. Sa bene che ciò che passa nel suo ristorante, i clienti, le risate, sono soltanto surrogati della vita, emozioni forse fittizie: e tuttavia comprende che quella è la SUA esistenza, e che vale ben di più di una tomba. Non si può riavere ciò che è stato rotto così com'era un tempo, ma la differenza di percezione può essere lo stimolo per imparare a viverlo di nuovo, come la prima volta. Questo è ciò che prova Kazu nei confronti del giardino del Setsugoan. Nonostante la consapevolezza della falsità dell'esistenza, è comunque un principio di ricostruzione quello che pervade il finale del romanzo.
  Il tratteggio psicologico dei personaggi è, come sempre nel caso di Mishima, eccezionale. Del personaggio di Kazu, in particolare, al di là delle sue peculiarità fisiche e della sua strabordante emotività, colpisce la grandiosa maturazione finale. Un romanzo equilibratissimo, in cui Mishima mostra un'altra delle sue sfaccettature: quella politica. Sceglie però di fare dei suoi personaggi degli esponenti del partito radicale, e denuncia della politica gli aspetti più "bui" di corruzione e ipocrisia. Dice a chiare parole che le elezioni si vincono coi soldi, non col cuore. Eppure, per bocca di Yamazaki, dice che è proprio questo aspetto "impuro" della politica ad affascinarlo, e che è per questo che la ama.
  Come ho detto all'inizio, tuttavia, reputo questo romanzo non il migliore di Mishima: ho trovato la sua scrittura, infatti, più analitica e fredda del solito, al punto da risultare asettica. Tende a mancare il coinvolgimento psicologico ed emotivo, e tuttavia rimangono ineguagliabili l'equilibrio compositivo del romanzo e l'asciutta eleganza della frase.

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  — Jan 27, 2013 | Add your feedback

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