Wayne07 Male, 34. Bergamo, Italy

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  • Musica rock da Vittula (665)
  • By Mikael Niemi
  • Finished on Nov 25, 2012
    
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  • L'eleganza del riccio (31613)
  • By Muriel Barbery
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  L'eleganza del riccio

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  In a Sentimental Mood

  A certe persone capita la sorte di tanti pezzi jazz. Musiche che, alle orecchie di chi non è avvezzo a tale genere, e non ha sensibilità né cultura adatte per apprezzarle e capirle, spesso sembrano canzoncine da pianobar, il sottofondo giusto per un cocktail fighetto alle sei e mezza del pomeriggio, ... (continue)

  A certe persone capita la sorte di tanti pezzi jazz. Musiche che, alle orecchie di chi non è avvezzo a tale genere, e non ha sensibilità né cultura adatte per apprezzarle e capirle, spesso sembrano canzoncine da pianobar, il sottofondo giusto per un cocktail fighetto alle sei e mezza del pomeriggio, e invece non si accorgono che dentro nascondono una passione ed un virtuosismo da paura. Che ti stanno svelando un gran bel pezzo di senso della vita, ma tu, così preso dal tuo Martini con l’oliva che ci galleggia dentro, il tuo cervello tipo sacco-di-cemento, e una sbirciata alle tette di una tipa, non lo capisci, ottuso decerebrato come tanti (anche se nel caso della sbirciata non mi sento di condannare, anzi, provo pure un genuino senso di solidarietà).

  A Reneé Michel, portinaia di mezza età, sciatta e e comune, accade proprio questo. Una persona che pare essere caduta nella sua vita nel peggior peccato che uno si possa concedere (a parte il tifare Jubentus, intendo), ovvero l’essere un cliché (all’esterno si presenta come la classica portinaia pigra, indolente, poco curata e dedita a programmi televisivi e culturali di basso livello, o alla tradizionale cucina del cavolo bollito, trademark da donna in guardina secondo il naturale sentimento nazionalpopolare), ed invece nasconde una ricchezza, una passione per la cultura che la allontanano da ogni luogo comune.

  È vedova e sola, ma non per questo si rifugia in rancori o si abbandona all’autocommiserazione, preferendo gettarsi nell’arte, nei libri, nel cinema, nella musica. All’insaputa degli ottusi abitanti del palazzo in cui lavora, che in lei vedono solo una donna di mezza età e di basso lignaggio. È il genio di Charlie Parker e la classe di Thelonious Monk che vengono scambiati per il jingle della pubblicità dei profumi alla Standa. Per tutti tranne che per poche persone: l’amica Paloma, donna delle pulizie di umili natali e mansioni, ma di grande nobiltà e raffinatezza, e la piccola spocchiosa bambina emo del cazzo Paloma.

  L’Eleganza del Riccio di Muriel Burbery è questo, un pezzo leggero e raffinato suonato sugli ottantotto tasti bianchi e neri di un pianoforte, con una coda amara e tristissima. Crudele e terribile, come sanno essere i turnaround di un blues jazzato in chiave minore. Ma non solo: è anche un tempietto zen che riflette l’effimero, la caducità degli affetti e delle passioni. E che ha l’inumanità delle grandi belle storie, capaci di farti amare profondamente i personaggi di un romanzo solo per strapparteli e rimpiangerli, proprio come fa la vita.

  Probabilmente il secondo più bel romanzo che ho letto nell’ultimo anno, ma solo perché è capitato vicinissimo a quel piccolo grande gioiello che è Colazione da Tiffany di Truman Capote.

  Voto: otto e mezzo. Da leggere.

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  — Jul 15, 2009 | 1 feedback

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  • La promessa (3066)
  • Un requiem per il romanzo giallo
  • By Friedrich Dürrenmatt
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  La promessa

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  E se guardate l'Abisso...

  La scrittura di Friederich Dürrenmatt è come il sole della sua Svizzera in inverno: è luce fredda, che non riscalda, non penetra in profondità, ma ti ghiaccia, proprio dove dovrebbe accenderti dentro. E il filo dei suoi pensieri è così tagliente da sconfinare facilmente nel delirio, con una presa di ... (continue)

  La scrittura di Friederich Dürrenmatt è come il sole della sua Svizzera in inverno: è luce fredda, che non riscalda, non penetra in profondità, ma ti ghiaccia, proprio dove dovrebbe accenderti dentro. E il filo dei suoi pensieri è così tagliente da sconfinare facilmente nel delirio, con una presa di coscienza così forte da ricordare da vicino le memorie dal sottosuolo di dostoevskijana tradizione.

  La Promessa è un gioiello di rara lucidità, dove il pensiero e la coscienza raggiungono un grado talmente elevato e potente da spazzare qualsiasi tipo di morale. Dove non esiste più alcun confine netto tra la bestialità e l'iperumanità dell'assassino e di chi indaga. Ma non stiamo parlando del classico romanzo giallo dove un delitto si riduce ad una sfida a scacchi tra due contendenti, tra alibi, false piste, intuizioni geniali. No, qui si festeggia il limite dell'umana mente, che per quanto possa essere affilata e geniale, come nel caso del protagonista, lo sbirro Matthäi "mattatutti", nel suo guardare l'Abisso non può che inchinarsi di fronte alle curve del destino, il vero grande protagonista di tutti i romanzi di Dürrenmatt.

  L'autore gioca con i cliché di genere, li deride, li mostra in tutta la loro pochezza, e dimostra come il Destino abbia sempre più carte da giocare ed inesorabile amoralità, per riuscire a fregare i limiti dell'uomo; il tutto con una prosa efficace ed elegante, un vero e proprio intarsio di ebano e avorio (e una delle cose che rendono grandi la narrativa di Dürrenmatt è il non ammiccare mai, l'essere indulgente, verso il suo pubblico, non tradisce mai la qualità e l'altezza della sua scrittura per facili consensi), per un romanzo di genere che però risulta così atipico, alieno, estraneo e amorale da non poter essere inserito così a cuor leggero all'interno della narrativa gialla.

  E nel suo essere così disumano, però Dürrenmatt non dimentica mai la dimensione reale, familiare, quieta, dell'essere comune. Non si abbandona, come sarebbe stato facile, ad uno scontro tra mostri, alle turbe psicologiche dalla Thomas Harris, ma mostra pure la via del common sense, della vita reale, della morale che non sparisce di fronte alle sfide di caccia tra i demoni e gli uomini che li inseguono, nella figura del dottor H., ex commissario di polizia cantonale, paradossalmente il pupillo del Destino a cui consegnata le chiavi di un segreto che ha distrutto le vite di innocenti bambine, e di meno innocenti investigatori e assassini.

  Un romanzo che non tradisce alcuna debolezza, alcuna esitazione (Dürrenmatt in questo è amorale e inumano come i suoi protagonisti), e oltre il discorso stilistico ha il grande merito di dimostrare che certi temi ricorrenti nella letteratura di genere sono sì le rotelline della bicicletta che ti insegnano a pedalare, ma che andrebbero prima o poi pure tolte, per potere finalmente viaggiare spediti. La storia della scala di Wittgenstein applicata al romanzo giallo, insomma.

  Un librone: compratelo. E se non vi piace abbiate perlomeno il pudore di vergognarvi e di non dirmelo.

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  — Jul 15, 2009 | Add your feedback

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  • Colazione da Tiffany (6619)
  • By Truman Capote
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  Colazione da Tiffany

  6 people find this helpful

  

  Il libro di Truman Capote è sempre stato di quei titoli che mi hanno attirato, ma per cui ho sempre avuto una istintiva antipatia. Tra l'altro, a lettura ultimata, anche facilmente spiegabile.

  Non lo volevo leggere, insomma. Però quando capito per lavoro dalle parti di Cortenuova, al centro co ... (continue)

  Il libro di Truman Capote è sempre stato di quei titoli che mi hanno attirato, ma per cui ho sempre avuto una istintiva antipatia. Tra l'altro, a lettura ultimata, anche facilmente spiegabile.

  Non lo volevo leggere, insomma. Però quando capito per lavoro dalle parti di Cortenuova, al centro commerciale Le Acciaierie, e in particolar modo alla libreria Parole In Libertà (lo so, come nome è davvero banale), finisco sempre per farmi conquistare da un sacco di titoli. Piccola digressione pubblicitaria: detesto profondamente i megastore che stanno diventando le librerie oggi giorno. Tutte da "centro commerciale" appunto, con caterve di best seller, novità, e una limitata e banalissima selezione di classici che se vuoi uscire dal catalogo Universale Economica Feltrinelli non troverai mai una sega. Atroce. Ciò che mi piace della libreria che vi dicevo (a parte i vezzi della caffetteria, o delle poltrone tra le corsie per fermarsi a leggere) è che se cerchi qualche titolo che non sia Fabio Volo, La Littizzetto, Paolo Giordano o una qualsiasi delle stronzate che ci sono in classifica in questo periodo, non devi ordinarlo ma hai buone speranze di trovarlo subito. Lì ho preso Triste, Solitario Y Final di Soriano, Carver, Hammett, Chiedi Alla Polvere di John Fante, Fitzgerald, e un sacco di altri titoli. Mentre oggi mi sono concesso appunto Colazione Da Tiffany, Jim Thompson e Il Mestiere Di Scrivere di Carver. Insomma, se mai passaste da quelle parti fateci un pensiero: ha davvero un'ottima selezione. Fine della digressione pubblicitaria.

  Comunque, dicevo prima di questa digressione oltremodo lunga e verbosa, sono sempre stato sospettoso, a naso, nei confronti di Colazione Da Tiffany. Probabilmente per una istintiva ed atavica antipatia nei confronti della protagonista, Holly Golightly. Qualcosa nell'immagine della Hepburn (una che marca i suoi personaggi in maniera fortissima, proprio come Bogart con Marlowe o Sean Connery con James Bond) mi suggeriva che il suo personaggio l'avrei trovato insopportabile. Ed è così.

  Probabilmente Holly Golightly rappresenta per me tutto quello che non sopporto in una donna. Il nonsense, la testa fra le nuvole, la superficialità, una leggerezza che sconfina facilmente nell'incoscienza. Unita al fatto poi che è una gattamorta conscia del proprio fascino, e di questo ne abusa, ciò che in dialetto bergamasco generalmente si definisce "una figa straca", direi che c'è tutto per farmi uscire fuori dai gangheri. Credo di averla detestata in ogni singola parola, per tutta la durata del libro.

  Eppure... eppure l'opera, nella sua totalità, comprensiva anche nel senso di fastidio che le apparizioni della "deliziosa" Holly Golightly, mi è piaciuta parecchio. E non c'è alcuna contraddizione in questo: un libro, una storia, deve essere ologrammatico, deve saper contenere parti che nell'insieme totale definiscono un concetto nuovo e diverso da quel che rappresentano per se stesse. E così, Holly "profumiera del cazzo" Golightly, per quanto stonata e indisponente, inserita nel contesto della trama di Capote, assume tutta un'altra valenza. Rimane sempre antipatica, ma di un'antipatia che è funzionale alla narrazione. Questa è classe: è cucinare il pesce palla con appena meno la dose di veleno letale.

  E tra l'altro utilizzando delle trame sottilissime, quasi impercettibili, che per gran parte del romanzo (comunque molto breve, l'ho letto in meno di un'ora) paiono quasi casuali, un insieme di eventi che sembrano semplicemente accadere, proprio come nella vita di tutti i giorni, senza fare scorgere sullo sfondo la mano dell'autore. Chapeu, assolutamente.

  Capote poi si rivela molto americano nella caratterizzazione dei suoi personaggi, proprio come il cinema di Frank Capra, o nella prosa di Fitzgerald, e assolutamente antitetico alla narrativa europea. Dove è spesso il protagonista il "portatore di straordinarietà" in un mondo banale, e mediocre; mentre al contrario per Capote il suo narratore è sempre l'ancora lucida e conscia in un universo popolato da persone deformate dalle loro eccentricità, dalla loro fragilità, oppure sufficientemente meschine per essere delle vere e proprie caricature. Un po' lo stesso schema che si trova in Marlowe, dove il "Grande Moralizzatore Senza Morale", nella sua straordinaria incorruttibilità, si fa portatore di un buon senso, di una moralità, all'interno di un mondo profondamente corrotto, marcio, a volte semplicemente illogico.

  Mi ha convinto persino, e lo dico con entusiasmo, ad andare a cercarmi il film. E tenterò di sopportare la Hepburn. Bellissima, non c'è che dire. E con una classe spettacolare, indubbio. Ma mi ha sempre dato la sensazione di una che quando sorride lo fa a causa della scopa in culo che la mantiene così fiera ed eretta, e che per farci sesso necessiterebbe di una pinza per astice o uno schiaccianoci. Dopo averla sbrinata, intendo. E notate con quanta classe e stile ho glissato su di un'altra sua imperdonabile mancanza.

  Voto al libro: otto pieno. Si legge in un niente, non ha dei veri e propri picchi e termina con uno degli anticlimax più ammoscianti che io abbia mai letto, ma ha la semplicità e la perfezione di un riso in bianco cotto né un secondo in più né in meno del necessario. Roba che non è più una questione di cucina, ma devi averci pure dell'arte. Non so se mi spiego.

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  — Jul 15, 2009 | Add your feedback

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  • Durante (1630)
  • By Andrea De Carlo
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  Durante

  5 people find this helpful

  Sciamano cazzate

  Durante è una specie di sciamano moderno, l'uomo che sussurrava ai cavalli, capace di leggere la mente, fare bagnare le donne con lo sguardo, rendere mansueti i poliziotti con i trucchi mentali jedi, e rivelarti il senso della vita con la sua flemma tutta zen. Uno spirito libero, un romantico dei gi ... (continue)

  Durante è una specie di sciamano moderno, l'uomo che sussurrava ai cavalli, capace di leggere la mente, fare bagnare le donne con lo sguardo, rendere mansueti i poliziotti con i trucchi mentali jedi, e rivelarti il senso della vita con la sua flemma tutta zen. Uno spirito libero, un romantico dei giorni nostri, un indomabile stallone che gira per le praterie d'Italia, penetrando nelle vite degli uomini e soprattutto nelle loro donne, e già a metà del libro mi ero ABBONDANTEMENTE ROTTO IL CAZZO di sentire l'ennesima menata da se vuoi capire la vita devi capire te stesso, se vuoi andare su devi prima andare giù, e non incazzarti se alla tua ragazza per spiegarle quanto è straordinaria ho dovuto dargliene tanto.

  Insomma, MI HA ROTTO I COGLIONI. L'ho finito davvero a fatica, ma più per amor di completezza che per altro.

  De Carlo oltretutto fa il furbetto. Perché già di suo ha messo in piedi un personaggio, terribilmente misterioso, che tra il controllo della mente jedi, la telepatia, e le frasette del cazzo da biscottino della fortuna cinese, ha un tale livello di sgravatezza che se volevo leggere i supereroi mi davo alla Marvel, ma oltretutto lo circonda di personaggini e personaggine tutte frustrazioni, macchiette, e nevrosi che è facile fare lo splendido quando ti trombi la casalinga frustrata con le tue arie da poeta maledetto.

  Il protagonista, Durante, in pratica non ha un contraltare, un'alternativa, con tutti i personaggi, persino il narratore protagonista, Pietro (che inizialmente lo detestava, per poi diventarne il padawan, ed esserne iniziato ai misteriosi poteri della Forza), che sono semplicemente funzionali a mostrare quanto sia straordinario. Che già non bastava la telepatia, il fascino, il parlare con gli animali, o il fatto che parlasse come il maestro Yoda. No, doveva pure ammansire il pover'uomo reo (che meschino!) di incazzarsi con chi cercava di sbatterlo dentro a qualsiasi donna che circolasse per casa sua.

  Oltretutto, mi sono sempre chiesto, perché gli scrittori come De Carlo ritengano che la totale mancanza di senso dell'umorismo in un'opera sia un prerequisito indispensabile per scrivere un libro. Voglio dire: esiste davvero una persona la cui vita sia priva di scherzi, battute, risate, sorrisi? E allora perché la vita di un personaggio dovrebbe esserlo? Perché per le quattrocento pagine del libro tutti i protagonisti si limitano a sorridere per nervosismo, per riflesso condizionato, per abitudine sociale, e nessuno di loro ha la spontanea tendenza a ridere di gusto, per divertimento? È un prendersi troppo sul serio, quello di De Carlo, che è artefatto, spocchioso, decisamente irritante.

  Specie per un personaggio, quello di Durante, che tecnicamente è messo lì per spiegare il senso della vita a tutti quanti. Che io sono da esistenzialismo etilico, ho la filosofia da bar, e come principi etici ho fatemi scopare, non rompetemi i coglioni, e fatemi vedere la partita, e quindi non è che sul significato della vita abbia mai capito un gran bel cazzo, ma dubito che sia una cosa tanto noiosa.

  Una lettura insomma da dimenticare, che personalmente sconsiglio. Ma se proprio volete applicarvi e provare ad affrontarla, may the Force be with you.

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  — Jul 15, 2009 | 1 feedback

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  • Ti ricordi di me? (5226)
  • By Sophie Kinsella
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  Ti ricordi di me?

  4 people find this helpful

  Pollastre

  Sophie Kinsella a casa mia viene considerata un simpatico mostro. Una specie di canide, del genere probabilmente chihuahua, di quelli molesti, odiosi, la cui unica utilità nella vita è quella di dare un immediato sollievo ogni volta che vengono presi a calci in culo. Eppure questa sua ultima fatica, ... (continue)

  Sophie Kinsella a casa mia viene considerata un simpatico mostro. Una specie di canide, del genere probabilmente chihuahua, di quelli molesti, odiosi, la cui unica utilità nella vita è quella di dare un immediato sollievo ogni volta che vengono presi a calci in culo. Eppure questa sua ultima fatica, Ti Ricordi Di Me?, tutto sommato non l'ho letta con la classica sottile angoscia che mi prende ogni volta che mi tuffo nella chick lit.

  Perché sì, ho sempre visto l'istinto compulsivo tipicamente femminile a fiondarsi nello shopping, o i crolli emotivi da pigiama-party-a-casa-mia e ci-guardiamo-Flash-Dance sbafandoci-Nutella, in maniera molto simile alle psicosi e alle frustrazioni che colpivano i reduci del Vietnam, tipo Walter Sobchak ne Il Grande Lebowski, con la differenza che le tragedie anziché a Saigon si consumavano nelle boutique. Roba a metà tra il pietismo e una vena manco troppo sottile di disprezzo. Ma Ti Ricordi Di Me? non è incentrato per una volta sul mondo delle shopaholic (pur avendone dei riferimenti), e il tema centrale non è quello di parlare delle simpatiche paturnie del mondo delle trentenni d'oggi, tra un educato pompino e una serata al karaoke, passando per i week end romantici al mare assieme al figo di turno (probabilmente con le fattezze di Hugh Grant). C'è quantomeno una storia. E sì, sarà flebile come il filo munto dal culo di un ragnetto, una riedizione della favola di Cenerentola affetta da amnesia, ma quantomeno è apprezzabile lo sforzo, per la generazione di donne in carriera, frivole e superficiali, tra i trenta e i quarant'anni, di cercare di imbastire una storia. Che poi ne esca un libro del cazzo, pazienza.

  E la cosa che mi ha sempre fatto specie della Kinsella è che, tra il mare di superficialità in cui solitamente naviga, le frivolezze da decerebrata del cazzo, tutto sommato si intravede un senso dell'umorismo che sì, sarà vacuo, ma che per quella serata è capace di tenerti sveglio. Niente di eclatante, chiariamoci, ma è lo stesso interesse che si accende nell'antropologo che scopre qual è stata la prima qualità di primate ad avere il pollice opponibile.

  Insomma, per una volta più che Bridget Jones siamo dalle parti della svolta leggera di Jay McInerney nel periodo brat pack, quella di Professione: Modella. Senza ovviamente la stessa classe e brillantezza, e con una pericolosa attitudine a cadere nei cliché, e una serie di comportamenti della protagonista che me la rendono particolarmente odiosa, e per finire una trama stile deus ex machina che sembra un film di Tom Hanks nel periodo giovanile (quello da "film della domenica pomeriggio su Rete 4"), ma stiamo parlando di una donna, mica possiamo pretendere granché. Avete voluto l'istruzione pure per le femmine, affinché imparassero a scrivere? Questi sono i risultati.

  E soprattutto la prossima volta che sono inchiodato a casa di mia sorella a fare da baby sitter, ricordatemi di portarmi un libro decente, poi finisco che me lo devo leggere e mi devo dare tutte le attenuanti del caso per riuscire a sopravvivere alla vergogna. Cazzo.

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  — Jul 15, 2009 | 2 feedbacks

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  • Alta fedeltà (15618)
  • By Nick Hornby
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  • Pasto nudo (3747)
  • By William Burroughs
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  • Urlo & Kaddish (672)
  • Testo originale a fronte
  • By Allen Ginsberg
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  • La caduta dell'America (179)
  • By Allen Ginsberg
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  • Primi blues (122)
  • Rags, ballate e canti con l'armonium (1971-1975)
  • By Allen Ginsberg
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  • Jukebox all'idrogeno (1167)
  • Testo originale a fronte
  • By Allen Ginsberg
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  • Poesie (607)
  • By William Butler Yeats
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  • I cigni selvatici a Coole (141)
  • By William Butler Yeats
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  • Fiabe irlandesi (1137)
  • By William Butler Yeats
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