Wu Ming Foundation Male, It's complicated. Bologna, Italy

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  • Voi non sapete (1130)
  • Gli amici, i nemici, la mafia, il mondo nei pizzini di Bernardo Provenzano
  • By Andrea Camilleri
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  Voi non sapete

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  WM1 su Voi non sapete

  Camilleri ha già dimostrato diverse volte di saper trarre il meglio dall'ordine alfabetico (cfr. il glossario in appendice a Un filo di fumo; la raccolta di proverbi Il gioco della mosca; il dizionario di aneddoti teatrali Le parole raccontate). Tra epifanie, sparizioni, allusio ... (continue)

  Camilleri ha già dimostrato diverse volte di saper trarre il meglio dall'ordine alfabetico (cfr. il glossario in appendice a Un filo di fumo; la raccolta di proverbi Il gioco della mosca; il dizionario di aneddoti teatrali Le parole raccontate). Tra epifanie, sparizioni, allusioni stratificate, morti finte, malattie vere, degenze clandestine e costruzioni sintattiche di ultra-avanguardia (in realtà di estrema retroguardia ma è la stessa cosa, basta invertire la direzione), in Voi non sapete Camilleri ricostruisce il mondo di Provenzano, contesto socio-linguistico in cui l'esortazione "Ditemi se andiamo incontro a un Santo Natale" ha un obliquo significato di minaccia.
  Quella dei "portapizzini" è una rete di comunicazione intricata e sofisticata, intercettabile a fatica, inoltre ciascun biglietto da o verso Provenzano è linkato per vie dirette o traverse a tutti gli altri, è un grande ipertesto cartaceo, un wiki mafioso i cui autori sono nascosti dietro cifre ancora misteriose. Camilleri riprende le intuizioni e analisi di Palazzolo e Prestipino, autori del saggio Il codice Provenzano (Laterza, 2007), e le rielabora inserendo arregordi personali, piccole arguzie e stratagemmi da grande divulgatore e narratore popolare. Preso da solo, Voi non sapete non è certo uno dei Camilleri imprescindibili, eppure nel contesto della sua opera svolge un ruolo preciso e ha una collocazione meno periferica di quel che sembra.
  Nemmeno qui mancano stoccate al clero: Camilleri ricorda che il cardinale Ernesto Ruffini, arcivescovo di Palermo dal 1946 al 1967, sostenne più volte che la mafia non esisteva ed era soltanto una malvagia invenzione dei comunisti. Compaiono macari preti e frati: confessano i latitanti e talora li nascondono, coprono le fughe, cancellano le tracce. Per approfondimenti rimando alle voci "Gesù Cristo", "Preti" e "Religiosità".
  http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau…

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  — Dec 8, 2009 | Add your feedback

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  • American punk hardcore (207)
  • By Steven Blush
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  American punk hardcore

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  Wu Ming 1 su American Punk Hardcore

  Ho letto questo libro l'estate scorsa, vacanza in Dalmazia, perplessa contemplazione della Croazia, paese in cui tornavo per la terza volta in pochi anni, un posto dove la rockstar più famosa (Marko Perkovic Thompson, metti da noi un Ligabue) va sul palco indossando simboli ustascia e saluta a bracc ... (continue)

  Ho letto questo libro l'estate scorsa, vacanza in Dalmazia, perplessa contemplazione della Croazia, paese in cui tornavo per la terza volta in pochi anni, un posto dove la rockstar più famosa (Marko Perkovic Thompson, metti da noi un Ligabue) va sul palco indossando simboli ustascia e saluta a braccio teso, nel tripudio di decine di migliaia di spettatori, che a loro volta hanno in testa la bustina nera degli ustascia e addosso spille e spillette con svastiche e slogan ultra-nazionalisti. Se qualche voce isolata protesta o semplicemente borbotta, trattasi ovviamente di complotto - epiteto valido per ogni occasione - "anti-croato". Complotto, ehm, ebraico. Poi dicono che Babsi Jones esagera.
  In quei giorni leggevo American Punk Hardcore nell'edizione originale americana (che si chiama soltanto American Hardcore), la quale ha una copertina un pelino più respingente di quella italiana: Danny Spira dei Wasted Youth sbraita nel microfono mentre sangue e saliva gli scendono dalla bocca e smerdano collo e petto. Ogni giorno mia figlia, che all'epoca aveva due anni e tre mesi, montava su una sedia, indicava il libro sul tavolo e con una smorfia di disapprovazione dichiarava: "Fa chifo quetto. No piace!", e come darle torto? Quella copertina è uno statement, è il libro che ti dice: "Sai quanto me ne fotte a me se mi compri o no?!". Mooolto punk. La ShaKe deve averlo percepito come un problema e ha optato per uno scatto d'epoca del fotogenicissimo Henry Rollins, che piace alle fighe (ma soprattutto ai fr... Ops!) mentre Danny Spira mah, chi lo sa. Di certo non piace a mia figlia.
  Il sottotitolo è "Una storia tribale", perché qui si narra la storia, anzi, si narrano le mille e mille storie del movimento HC (periodo 1980-1986) suddividendole in epopee locali, grandi e piccine. La parte del leone, ovviamente, la fanno la scena di Los Angeles e sobborghi (i capostipiti Black Flag, i Minutemen etc.), quella di Washington DC (Minor Threat & Co., ma anche Bad Brains) e, in minor misura, quella di New York (più ambigua ed esposta a processi di "fascistizzazione": partono anche da lì certi rivoli che diverranno acquitrino a Zagabria).
  [La recensione prosegue qui: http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau… ]

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  — Dec 8, 2009 | Add your feedback

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  • Sappiano le mie parole di sangue (236)
  • By Babsi Jones
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  Sappiano le mie parole di sangue

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  *** This comment contains spoilers! ***

  WM1 e WM2 su Sappiano le mie parole di sangue

  Babsi lo scrive quasi subito: nei Balcani "nessuno siede dalla parte della ragione abbastanza a lungo da lasciare sul divano l'impronta del suo sommo culo, e le cose, siano esse visibili o invisibili, non portano il codice a barre delle certezze di mercato" (p.36).
  Perché? Perché "oltre i Balcani ci ... (continue)

  Babsi lo scrive quasi subito: nei Balcani "nessuno siede dalla parte della ragione abbastanza a lungo da lasciare sul divano l'impronta del suo sommo culo, e le cose, siano esse visibili o invisibili, non portano il codice a barre delle certezze di mercato" (p.36).
  Perché? Perché "oltre i Balcani ci sono i Balcani nuovamente".
  E i Balcani, "visti da fuori, appannano la vista" (p. 213).
  Babsi dichiara: "rifarei il mondo dividendolo in cecchini e cecchinati. A turni alterni" (p.123).
  E Lajos, l'attore, spiega: nelle guerre balcaniche il vincente è solo un sorcio più pasciuto, un pezzente più furbo, accattone tra accattoni.
  E ancora, citando dalla Hamletmaschine di Heiner Muller: "Il mio posto, se il mio dramma dovesse ancora aver luogo, sarebbe su entrambi i lati del fronte" (p.184).
  Se il mio dramma dovesse ancora aver luogo. Perché la chiave sta proprio in quel dramma, nell'onnipresente Amleto, nelle parole di quell'Amleto che "ha dubitato per tutti noi" (Emily Dickinson).
  Chi ha attaccato questo libro ha detto che è pura propaganda filo-serba, che si limita a invertire il rapporto vittima-carnefice senza contestarne la logica di fondo, che è troppo pieno di rabbia e voglia di vendetta, etc.
  Eppure la vendetta, Babsi lo dichiara mille volte, è quella dell'Amleto. Amleto, nella scena IV dell'atto IV, assiste alla tragedia di una guerra per difendere un'inutile pietraia, "un fazzoletto di terra che non vale più del suo nome". Croazia? Krajina? Bosnia? Kosovo? "Non lo vorrei in mezzadria per cinque ducati", dice il capitano della spedizione. A quel punto Amleto esorta i propri pensieri a non fuggire la dura realtà: "O, from this time forth, My thoughts be bloody, or be nothing worth!" [D'ora in avanti, siano di sangue i miei pensieri, o non valgano nulla]. "Sappiano i miei pensieri di sangue", nella traduzione di Cesare Garboli utilizzata da Babsi Jones. Da qui il titolo del libro.
  [La doppia recensione prosegue qui: http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau… ]

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  — Dec 8, 2009 | Add your feedback

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  • Medium (114)
  • una storia vera
  • By Giuseppe Genna
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  Medium

  *** This comment contains spoilers! ***

  WM1 e WM5 su Medium

  Le prima 39 pagine di Medium narrano nei minimi dettagli la notte e il giorno che Genna trascorse accanto al cadavere del padre. Dopo il ritrovamento del corpo, si ritrovò in un incubo burocratico. Il primo di gennaio, nell'intero circondario milanese, non c'era un medico necroscopico disponi ... (continue)

  Le prima 39 pagine di Medium narrano nei minimi dettagli la notte e il giorno che Genna trascorse accanto al cadavere del padre. Dopo il ritrovamento del corpo, si ritrovò in un incubo burocratico. Il primo di gennaio, nell'intero circondario milanese, non c'era un medico necroscopico disponibile a venire e firmare un certificato di decesso. Senza quel certificato, l'impresa di pompe funebri non poteva prelevare il corpo. Genna rimase a lungo in quella stanza, parlò di morte con il becchino, ricevette amici e parenti, fantasticò selvaggiamente sul padre, il passato, il futuro, i sogni infranti del socialismo, l'eredità del ventesimo secolo e così via. Medium fu interamente concepito in quelle ore.
  Dopo le esequie, il libro passa a un registro del tutto diverso. Dal secondo capitolo la narrazione inizia a deviare: un viaggio in Germania Est che Vito Genna fece davvero nel 1981 diviene il momento centrale nella scoperta di una realtà alternativa, di una storia alternativa, di una vita alternativa del padre, di una possibilità alternativa di elaborare il lutto. Tutto accade sullo sfondo della Guerra Fredda, e ha un ruolo indefinibile eppure importante lo scomparso Peter Kolosimo, negli anni Settanta autore di saggi di enorme successo. Per farla semplice, Kolosimo sosteneva che tutte le civiltà umane dall'alba dei tempi avessero origini extraterrestri, che in origine il nostro pianeta fosse stato colonizzato da alieni e che tutte le culture del mondo recassero i segni di tale colonizzazione. Era un personaggio molto popolare, quando Genna e io eravamo bambini.
  Il fatto che Kolosimo fosse un comunista dichiarato e coltivasse apertamente rapporti con il Blocco Orientale è il pretesto che lega quest'autore al viaggio del 1981 in Germania Est. Dopo aver stabilito il collegamento, Giuseppe Genna veste i panni di Telemaco e si reca a sua volta in Germania, in cerca di tracce di suo padre. Là incontra alcuni loschi personaggi, ciascuno dei quali offre un'interpretazione del Novecento, della Guerra fredda e delle illusioni del comunismo. Ognuno di loro rivela qualcosa sul padre di cui Genna era ignaro. Emerge un legame forte tra l'esistenza di Vito Genna e il modo in cui il futuro veniva immaginato in quel passato, nell'epoca che Giuseppe va esplorando all'indietro.

  Alla fine, si stabilisce un legame ancor più forte tra la morte di Vito e la nostra difficoltà a immaginare il futuro. La nostra visione del futuro è ostruita da troppi blocchi emotivi, e abbiamo bisogno di focalizzare su ciò che sta oltre, di sforzare il nostro sguardo per superare quegli ostacoli.
  Medium termina con un'appendice di testi che Genna chiama "rapporti di visualizzazione". Tali documenti furono presuntamente scritti negli anni Settanta da un comitato di veggenti comunisti, tra i cui membri vi era Vito. Il gruppo segreto era nato su ordine del governo comunista e il suo compito era predire il futuro, tuttavia lo sguardo extrasensoriale coglie tanto un remotissimo futuro quanto un remotissimo passato. L'apparire di questi rapporti sorprende il lettore, che è a tratti turbato, divertito, depresso e galvanizzato.
  [Il testo prosegue qui: http://www.carmillaonline.com/archives/2008/10/002804.h… ]

  [WM5:] Lo "scrittore di noir" Giuseppe Genna prosegue la sua traiettoria tesa oltre il sistema solare. La scia di quanto scrive rischia di perdersi annegata nel cielo delle patrie lettere, dove l'inquinamento luminoso è endemico, ineludibile.
  Giuseppe Genna ha raggiunto lo stato in cui si plana nell'aria e lo spettro della caduta pare non dover più impedire l'ascesa ulteriore. La potenza della rêverie materiale di questo autore ha una profondità insondabile, il suo cielo metaforico è vasto come oceani sovrapposti, accostati, senza confini né punti di giunzione. La capacità di trasfigurare vicende personali, di rendere l'autobiografia Visione sfida chi non ha abbastanza cuore per interrogarsi sui punti chiave che la contemporaneità indica con oscena chiarezza, almeno a chi ha occhi da vedere.
  Quale sarà la fine della Specie? E' questa fine prossima? La fine della Specie coinciderà con la fine del pianeta?
  Tutto questo non ha nulla a che fare con la Letteratura Italiana, manifestamente. Per Giuseppe Genna l'essere-autore (stavo per spendere una A maiuscola) non è il Fatto Ultimativo. La carne e la psiche provata sono così sagge da non cadere nell'abisso morale della cieca autoidentificazione.
  Per questo la natura delle cose parla attraverso Giuseppe Genna. L'esperienza della lettura assomiglia in questo caso a un sogno ascensivo, quell'esperienza onirica – che non è un sogno di volo - in cui ci si sente tratti verso l'alto, un'esperienza tipica della pubertà: ci si vede allora dall'alto, ma il corpo di sogno in qualche modo mantiene ancora un peso. Non è infatti un'esperienza di liberazione. E' l'esperienza di essere tratti, di sgusciare fuori a fatica da una guaina, di trovarsi ad aleggiare prossimi al soffitto della stanza, presenza opprimente. La scelta di Giuseppe Genna, dicevamo, è quella di non subire la trazione, di assecondarla, di forzare le pareti della stanza in modo che il cielo collassi all'interno, e che il malessere del serpente che muta pelle si trasformi nell'esperienza pneumatica del volo libero.
  L'oceano celeste di Genna è l'oceano della vita notturna. Noi vi galleggiamo dentro, cadendo da un sonno a un sonno più profondo, ma incontrando parole come queste potremmo quasi svegliarci.

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  — Dec 8, 2009 | Add your feedback

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  • Il collare di fuoco (729)
  • By Valerio Evangelisti
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  Il collare di fuoco

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  WM1 e WM5 su Il collare di fuoco

  Valerio Evangelisti pensa che raccontare l'America non sia impresa da lasciare in esclusiva agli americani. Gli americani sono troppo dentro l'America e i suoi confini immediati, difetta loro la capacità di vedersi da fuori, il distacco parziale, l'empatia con altri mondi e culture. Impero coloniale ... (continue)

  Valerio Evangelisti pensa che raccontare l'America non sia impresa da lasciare in esclusiva agli americani. Gli americani sono troppo dentro l'America e i suoi confini immediati, difetta loro la capacità di vedersi da fuori, il distacco parziale, l'empatia con altri mondi e culture. Impero coloniale sui generis, l'America nulla sa di come la vedano i colonizzati. Non a caso nel post-11 Settembre sono usciti saggi con titoli interrogativi come Perché il mondo detesta l'America? o Perché ci odiano?
  Lo sguardo dei narratori europei è invece prezioso. Dopo sessant'anni di rapporto con la cultura a stelle e strisce, noi siamo anche americani. I baby boomers, fin dall'appellativo, sono stati la prima generazione euro-americanizzata, ed Evangelisti (classe 1952) ne fa parte a pieno titolo. Al contempo, però, l'Europa rimane altro: noi vediamo l'America da fuori, anche quella che è dentro di noi. Guardiamo l'America, ma i piedi sono saldi sul limine, la soglia del nostro retroterra. "Doppia coscienza", se si vuole: partecipazione e distacco. Parlando dell'America, in realtà parliamo di noi, noi Italia, noi Europa, noi stessi, visti alla luce del rapporto con l'America.
  Tuttavia, se un italiano ambienta un romanzo in America, subito se ne critica la "esterofilia", la presunta subalternità. Parole d'ignoranza. Non furono degli italiani, quarant'anni fa, a rivitalizzare il western, genere quintessenziale dell'autorappresentazione americana? Quando il western d'oltreoceano cominciò a imbolsirsi, a farsi manierato e fumettoso (cfr. I magnifici sette), alcuni italiani (in primis Sergio Leone) decisero di non lasciare il genere in cattive mani, si appropriarono di quel materiale e ne trassero qualcosa di nuovo e diverso, influenzando a loro volta i cineasti americani.
  In letteratura, il western è morto e sepolto da tempo: Louis L'Amour non c'è più, Elmore Leonard scrive altro, nuove leve non ne esistono. Dal primo romanzo del ciclo del Metallo urlante (1998), Evangelisti ha scelto di riprendere il genere e trasformarlo. Nel farlo, l'autore bolognese ci racconta le altre Americhe. Gli USA del movimento operaio dagli albori (Antracite) alla decadenza (Noi saremo tutto) lasciano ora il posto all'América che esiste appena sotto il Rio Grande e continuamente sfora, sconfina, si vendica, "contro-invade" gli invasori. L'America dei latinos che tanto spaventa i reazionari alla Huntington.
  Il collare di fuoco è l'inizio di una nuova saga. Come in molti spaghetti-western, anche qui ci si inoltra nel Messico rivoluzionario. Non la rivoluzione di Villa e Zapata, bensì quella repubblicana e "juarista" di cinquant'anni prima, coi suoi strascichi pluridecennali (le vicende vanno dal 1859 al 1890). Il "collare" che dà il titolo al romanzo è il rapporto conflittuale tra Messico e Stati Uniti, "annosa questione" che non perde d'attualità. Il lettore si perde e ritrova in un meta-western corale e pieno di sorprese, senza un protagonista ma con una continua staffetta tra i personaggi, che sono una miriade. Ogni capitolo è un quadro a sé stante, spostato nel tempo di qualche mese, di un anno, di un lustro, ed è impossibile riassumere la trama (le trame) in poche righe. C'è una proliferazione inaudita di nomi (almeno un nome nuovo ad ogni pagina), e appositi microsegnali dicono al lettore quando tenerli a mente e quando no. La scrittura è accordata su un finto "registro medio", in realtà eccedente, sovvertito sin dalle prime pagine.
  Non solo western: a essere scavato dall'interno è tutto il romanzo popolare otto-novecentesco, dal feuilleton in poi, da Dumas padre a Eugène Sue a Salgari, passando per Verne, Ponson du Terrail e Maurice Leblanc . Colpi di scena, dialoghi, rallentamenti, accelerazioni... Viene tutto da lì, e quando arriva è diverso, è una mutazione.
  [La doppia recensione prosegue qui: http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau… ]

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  — Dec 8, 2009 | Add your feedback

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  • Scirocco (442)
  • By Girolamo De Michele
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  Scirocco

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  Wu Ming 1 su Scirocco

  Freddo che fa dormire accartocciati, appallottolati, (ingrutì, si direbbe in ferrarese), inquieti perché i muri non difendono dal tempo che c'è fuori, freddo di saudade astiosa per un Paese che (come Guy Pearce in Memento) ricorda se stesso a segmenti di cinque minuti, mai di pi ... (continue)

  Freddo che fa dormire accartocciati, appallottolati, (ingrutì, si direbbe in ferrarese), inquieti perché i muri non difendono dal tempo che c'è fuori, freddo di saudade astiosa per un Paese che (come Guy Pearce in Memento) ricorda se stesso a segmenti di cinque minuti, mai di più, e tocca girare con le informazioni-base tatuate addosso, la polaroid del tale che forse incontrerai, e chi è questo, chi è quello, non fidarti di Tizio, sul petto un acrostico in memoria di Caio, occhio ché Sempronio te lo mette nel culo. Tocca girare "vestiti di ritagli di giornali", come i Tre uomini paradossali del romanzo d'esordio di Girolamo De Michele.
  Ci si sente sì a casa ma "ingrottiti", nel libro di cui 3UP era prequel. Un passato che "non asciuga niente", panni sporchi stesi non si sa dove, un 1998 che ha valore microcosmico, in una città - Bologna - dove tutto avviene prima, tutto è prodromi e doglie pre-parto, poi nascono mostri (ma li si coccola e vezzeggia, come vincitori d'una mostra canina). Il ‘98 in cui si svolge Scirocco (Einaudi Stile Libero Noir, 2005, pagg.594, € 14,50) è descritto come padre e figlio di tutti gli anni della Repubblica (delle repubbliche, se si conta quella fantoccio di Salò): tutto vi converge, ogni filo vi si dipana e riaggroviglia, dall'immediato Dopoguerra al Piano Solo, dalla Strategia della Tensione all'anno prima del '78, dal sequestro Moro alla Uno Bianca, dall'imminente guerra in Kosovo alle manovre geopolitiche dietro l'ascesa di un ex-comunista a Palazzo Chigi.
  In questo '98, l'Italia è percorsa in largo e in lungo da neo-con americani, neo-nazi autoctoni, faccendieri, depistatori professionisti, poliziotti fascisti collusi con questo e quello, false agenzie di stampa, reduci di stagioni diverse (ex-partigiani, ex-settantasettini, ex-Prima Linea, ex-neofascisti, pareti cariche di ex voto).
  Questa nazione è terra di mitopoiesi per eccellenza, i fasti della cronaca e gli scatti della memoria (on/off) regalano ogni giorno spunti e materiali. Vivere qui è, per un narratore, condanna (perché un narratore è un cittadino) e privilegio.
  A volte Scirocco si fa criptico, stratifica accenni, allusioni, riferimenti obliqui, alcuni li chiarisce in Appendice ma altri no, e uno si chiede: io sì ho capito di che parla, di chi parla, condivido queste ossessioni, sono uno speedfreak della memoria, ma altri? E' un romanzo multi-livello, questo, godibile anche da chi non coglie tutto, oppure è un romanzo iniziatico travestito da noir (e il punto di vista del noir è sempre quello della vittima, ci ricorda chi ne sa)? De Michele vuol dirci che la memoria, la memoria d'un Paese, la memoria dei movimenti e delle classi oppresse, è cosa che dobbiamo meritare, che si guadagna col duro lavoro, con la cerca, come quel Graal di cui tutti straparlano? Il lettore di Scirocco è forse Parsifal? I personaggi - l'io narrante (chiamiamolo Guglielmo), Andrea, Cristiano, Lara, Ferodo, Diego, Tore, Raffaele, don Ricrea... - sono cavalieri mancati di una tavola rotonda a cui ci è impedito sedere, spin-off di un ciclo di Camelot che il Potere (il quale non sta nel Palazzo) non ci ha lasciato scrivere?
  In fin dei conti vi è davvero una cerca (un bastimento carico di?), vi è davvero un percorso iniziatico (compiuto da Lara, vedova santa, che di prova in prova arriva in cima e vede dall'alto la Storia d'Italia), come vi è un tempo dei misteri antecedente ad ogni prologo (le gesta e il sacrificio di Lester), e tornano qua e là figure della mitologia anglo-celtica.
  No, questo non è un romanzo di genere, non è un poliziesco. E' l'emulazione riuscita di un romanzo di genere al fine di creare un diversivo (anzi, se si potesse dire: un eversivo).
  Se uno non lo capisce, nemmeno capirà che va accadendo nella narrativa di noi che viviamo qui, oggi (non credo nelle Patrie Lettere, non me ne frega un cazzo).
  Se uno non lo capisce, non avvertirà la pressione ai bordi delle pagine, gli scricchiolii dapprima lontani poi concerto d'orchestra, come quando lo squalo passa sotto la già malconcia barca di Quint (grande interpretazione di Robert Shaw, nel terzo film di Spielberg). Questa "pressione" è la stessa che a ogni riga rischia di mandare in pezzi Romanzo criminale di De Cataldo, Noi saremo tutto di Evangelisti, Grande madre rossa di Genna, e potrei citare tanti altri, come Michele Serio, il Camilleri dei romanzi storici...
  E' il rischio che la materia narrativa straripi, travolga le barriere, forzando e spaccando ogni regola, ogni preoccupazione di stile e di lingua. "Sbavature" se ne vedono, punti in cui l'argine cede un poco all'impeto del fiume, ma è inevitabile che sia così, mica giochiamo con secchiello e paletta: cerchiamo di fare i conti con qualcosa che sfida il mestiere, sfida il linguaggio stesso come strumento e come mondo, è l'inenarrabile che sentiamo di dover narrare.
  Chi si sottrae al compito, anzi, chi nemmeno s'accorge del compito, dello squalo che sfiora lo scafo, poi non venga a lagnarsi dello stato della Letteratura (si noti la maiuscola) in Italia etc. etc. etc. la dittatura del realismo thrilleristico etc. etc. etc. non vedo più i Pasolini etc. etc. etc., senza accorgersi che qui si sta cercando, con le acquisizioni e la sensibilità odierna, di fare il lavoro intrapreso da Pasolini con Petrolio.
  Sì, perché "ogni tanto qualche stringa si incurva, si piega all'indietro e si riannoda al passato. Da quaggiù a là dietro, dal poi al prima. Così fa il tempo, a volte... Il tempo ha cominciato a incurvarsi, e la sostanza del mondo a incresparsi..."
  Scirocco. Pubblicato con dicitura copyleft, su carta riciclata al 100%, sbiancata senza uso di cloro. Se vi pare poco, andate a quel Paese (cioè a questo: ve lo meritate). Buona lettura.
  http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau…

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  • Fat City (45)
  • By Leonard Gardner
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  Fat City

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  Wu Ming 2 su Fat city

  Come spettacolo sportivo, la boxe non riesce a piacermi. La maggior parte degli incontri che ho visto era di una noia mortale, divertenti quanto uno zero a zero per chi non ne capisce di calcio. A parte questo, riconosco nel pugilato una forza evocativa superiore a quella di altri sport. Forse è gra ... (continue)

  Come spettacolo sportivo, la boxe non riesce a piacermi. La maggior parte degli incontri che ho visto era di una noia mortale, divertenti quanto uno zero a zero per chi non ne capisce di calcio. A parte questo, riconosco nel pugilato una forza evocativa superiore a quella di altri sport. Forse è grazie alla sua semplicità archetipica - picchiarsi finché l'altro non va giù - fatto sta che i migliori film di genere atletico hanno a che fare coi guantoni (se si escludono Ogni Maledetta Domenica, Momenti di gloria e L'allenatore nel pallone).
  E' molto difficile raccontare di calcio senza fare un racconto sul calcio, qualcosa che riscaldi chi non è appassionato. Le storie di futbol narrate da Soriano sono magia pura, musica per le orecchie, ma già mia madre, che di calcio se ne frega, le legge con un certo distacco, percepisce il pathos ma non lo condivide, non riesce a rintracciarlo dentro di sé. Invece Million Dollar Baby è un film dirompente, un diretto al mento che colpisce qualunque spettatore, me compreso.
  La noble art sembra essere in contatto diretto col nocciolo dell'esperienza umana, con il corpo e la rabbia, la fatica e il successo, la sconfitta e la rivalità, il sesso e la morte. Un pugile steso sul ring col naso che butta sangue e un altro a braccia alzate, gli occhi pesti e la faccia gonfia, sono un'immagine ben più diretta e potente che un tabellone elettronico con su scritto 3-0.
  Così Fat City, per il lettore che non ama ganci e riprese, non parla di boxe più di quanto non parli della raccolta di pomodori in California. Non a caso il titolo fa riferimento a una città, che è il Paese dei Balocchi, ma è anche Stockton, vera e propria protagonista del romanzo, fatta di alberghi squallidi, disoccupazione, ettari su ettari di campi coltivati. Fat City (come Città Amara, il grande film di John Houston tratto dal libro di Gardner) è una storia di loser, sempre sul punto di arrendersi, ma mai fino in fondo, quasi che l'ambizione fosse una fame chimica, impossibile da saziare, sempre più grande del loro stomaco. Non c'è ascesa e caduta: i protagonisti di questa storia non sono mai stati davvero grandi, al massimo sul punto di; per loro la boxe è sempre rimasta una promessa, troppo ingombrante per incastrarla nella vita, tra mogli, figli, affitti, alcol, lavori di fatica per sbarcare il lunario. E' molto difficile scrivere di aspirazioni tradite, sfighe, piccoli sotterfugi, squallore, desideri e voglie di piccolo cabotaggio, ma comunque eccessive per chi non riesce a sbrogliare il groviglio dell'esistenza. Gardner ci riesce, senza mai un eccesso, niente retorica, abilità degna di Steinbeck. Una scrittura illuminata per raccontare il lato oscuro delle strade, delle case, del ring e dell'anima. Descrizioni nitide come fotografie, spietate come un KO, leggere come Alì quando balla intorno all'avversario, un attimo prima di stenderlo. Mai una luce, mai un momento di respiro, il domani che incalza, mentre ogni dettaglio, anche l'immondizia e la nebbia, si trasforma in destino.
  Un grande romanzo sulla precarietà del vivere e della speranza, con il caporalato come agenzia interinale, una stanza d'albergo come singola a cinquecento euro, e il ring come occupazione ideale, non meno spietata di tutto il resto, che anche quando l'assaggi, non ha mai il sapore che ti aspettavi.
  http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau…

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  • Lumi di punk (162)
  • La scena italiana raccontata dai protagonisti
  • By Marco Philopat
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  Lumi di punk

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  Wu Ming 1 su Lumi di punk

  Philopat è il nostro bardo delle comunità di base, un connettore e uno storico orale, poeta-cartografo dei collegamenti, delle amicizie, delle coincidenze, delle educazioni parallele, dei "gradi di separazione" che uniscono gli sforzi di ciascuno a quelli di tanti altri. E' soprattutto questo fondam ... (continue)

  Philopat è il nostro bardo delle comunità di base, un connettore e uno storico orale, poeta-cartografo dei collegamenti, delle amicizie, delle coincidenze, delle educazioni parallele, dei "gradi di separazione" che uniscono gli sforzi di ciascuno a quelli di tanti altri. E' soprattutto questo fondamento del suo lavoro a raggiungermi e commuovermi. Certo, se chi legge ha attraversato le situazioni descritte, incrociato le persone e sentito le voci, l'effetto è centuplicato, il libro diventa ipertesto, partita di squash nelle stanze della memoria.
  Per dire: l'intervento di Helena Velena in Lumi di punk è lungo... soltanto venti pagine?! Con l'età sta imparando a contenersi! :-)
  Per dire: davvero Onofrio Catacchio suonava negli Undernoise?
  Per dire: sarebbe difficile sovrastimare l'impatto che ebbe su di me Lo spirito continua dei Negazione.
  Per dire: io i Negazione li ho pure visti dal vivo (ma facevano già una specie di speed metal). E i Kina. E i Contropotere, se è per quello. Tutte e tre le band alla Sala Estense, Ferrara, tra '87 e '89. Dietro l'angolo, un passaggio di fase.
  Appunto: in Lumi di punk molti descrivono la "Pantera" (le occupazioni universitarie dell'inverno 1990) come un momento di snodo e passaggio di consegne, di ripartenza. Cazzo, se mi ci ritrovo! I tre mesi di occupazione di Lettere e Filosofia a Bologna: uno degli eventi più importanti della mia vita. Diciannove anni, faccio appena in tempo a iscrivermi a Storia che, sbamm!, si decide di occupare (contro la Legge Ruberti sull'autonomia universitaria). Sono matricola, esami da dare non ne ho fino a maggio, mi butto anima e corpo nell'occupazione, mi sbatto, in tre mesi perdo quasi dieci chili. La comunanza è intensa, palpabile, conosco persone con cui lavorerò e condividerò esperienze di ogni tipo, per anni. In quei novanta giorni comincio a sperimentare, scrivo volantini, con altri invento giochi che oggi chiameremmo Alternate Reality Games (es. la ricerca collettiva di una misteriosa "Silvia Maltoni di Forlì", studentessa scomparsa la prima notte di occupazione*), faccio elaborati scherzi (ai media ma anche agli occupanti più seriosi), organizzo performances e coups informativi, m'impratichisco coi mezzi del centro-stampa occupato, con la "radio di facoltà" (in realtà un microfono + due casse fuori sul cornicione) e addirittura con la posta elettronica (me la fa conoscere Gian Paolo Papini detto "Gesù", che traffica coi VAX all'assemblea permanente di Astronomia).
  Più di tre lustri dopo, quei tre mesi non hanno esaurito la spinta propulsiva. Mi rispecchio perfettamente nella frase del Duka a pag.63: "Una volta finito il movimento della Pantera molti degli attivisti, di qualsiasi fazione, stavano a rota... Perché la dipendenza non è solo causata dalle droghe, ma anche dalle situazioni... Così i centri sociali di colpo si sono riempiti [...]"
  La stessa cosa la dice Zulù, a pag.81: "Dopo due mesi e mezzo l'occupazione finì ma noi non potevamo più tornare indietro, avevamo bisogno di un posto dove continuare le pratiche condivise, stare insieme il più possibile, inventarci le lotte, ognuno con il proprio ruolo [...]".
  Questa è verità colata, andò davvero così, a Roma come a Bologna, a Napoli come a Torino. Sarebbe interessante narrare le vite parallele di quegli occupanti del '90. Una storia orale "alla Philopat" di chi in quei giorni iniziò a sperimentare, fare comunicazione, politica, musica, giornalismo, arte povera, whatever.
  Ecco, il grosso merito di Lumi di punk (libro che è anche una mostra, ed è anche un convegno senza sede fissa né fine) è di far partire a scheggia tutte queste riflessioni, far uscire da buchi che non sapevi di avere sul corpo fiotti di coscienza, soffioni boraciferi di reminiscenze.
  http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau…

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  • Costretti a sanguinare (882)
  • Il romanzo del punk italiano 1977-1984
  • By Marco Philopat
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  Costretti a sanguinare

  WM5 e WM1 su Costretti a sanguinare

  Quel giorno partimmo da Bologna su un'auto a noleggio io, WM5, Tommaso e Tano (personaggio del racconto Carcajada profunda y negra). Avevamo in mente un'impresa da Guinness: durante il viaggio, a turno, avremmo letto a voce alta il romanzo-culto La stanza mnemonica di Oscar Marchisio. ... (continue)

  Quel giorno partimmo da Bologna su un'auto a noleggio io, WM5, Tommaso e Tano (personaggio del racconto Carcajada profunda y negra). Avevamo in mente un'impresa da Guinness: durante il viaggio, a turno, avremmo letto a voce alta il romanzo-culto La stanza mnemonica di Oscar Marchisio. Forse, con l'attenzione e la collaborazione dell'intero abitacolo, finalmente (dopo anni!) saremmo riusciti a capire di che cazzo parla quel libro.
  Gettammo la spugna poco dopo Modena. A sconfiggere le nostre velleità, come accaduto altre volte, la frase a pag.22: "L'aria giungeva nella cucina, trasformando l'odore del minestrone in un sottile CD-room [sic] di verdure appena raccolte, bagnate e tritate". La zingarata proseguì senza Marchisio, lungo la via Emilia e poi, dopo Milano, verso il confine.
  Mendrisio: centro sociale pulito da girarci con le pattìne, in Italia ho visto alberghi a tre stelle più malmessi. Poco dopo il nostro arrivo beccammo Marco, lo accompagnava un amico che sapeva un sacco di cose su Gagarin e il programma spaziale sovietico. Cosmonauti fluttuavano nel tramonto.
  L'iniziativa era all'aperto e fu lunga, partecipata, bellissima. Philopat era in grande spolvero e ben rodato (per lui era la 43esima presentazione de La banda Bellini). L'abbinamento diede la stura alla voglia di discutere, i due libri erano solo pretesti, ci pungolammo e rispondemmo su narrazioni, miti, movimenti, produttori cinematografici, autoproduzioni, letteratura d'autore, letteratura di generi. I nostri interventi si completavano in maniera mirabile, fummo passionalmente logorroici, rovesciammo sul tavolo paioli di libere associazioni, come quando nel noto film rovesciano la polenta e dentro c'è Fantozzi. Philopat ricordò le discussioni tra me e lui sulle vecchie BBS, nei primi anni Novanta, dopo l'uscita dell'Antologia Cyberpunk della ShaKe. Diverse ore dopo c'erano ancora domande e interventi e così, annunciando la fine della presentazione vera e propria, invitammo chi voleva proseguire a raggiungerci in una saletta del circolo. Rispondemmo fino allo sfinimento, irradiavamo ottimo umore, ricordo la serata come una delle più intense da quando faccio questo lavoro.
  Marco e "Gagarin" tornarono a Milano, noi dormimmo in un paesino incantevole sul lago di Lugano, a casa del compagno che aveva organizzato il tutto (Mosso, ex-Blissett dei tempi del LBP bolognese). Zapping di radio elvetiche nella notte cristallina, una voce pacata spingeva nell'etere brani di psichedelia inglese. La mattina, Mosso ci regalò chili e chili di verdura biologica e una bottiglia di sciroppo di sambuco. Partimmo, la radio ci offrì un pezzo dell'Equipe 84 e io pensavo: che bella questa comunità informale di scrittori e lettori, questa convivialità che ci tiene in piedi e ci viene incontro e non ci lascia soli; questo è ciò per cui vivo e racconto.
  "Bassa retorica", dirà qualcuno , ma per me è sangue nei ventricoli. E lo è anche per Philopat, da quasi trent'anni. Philopat è mosso da amore per tutto ciò che forma e tiene unite le "scene", i network, i movimenti. Racconta storie di persone che si sbattono insieme. Mi torna alla mente Diesel di Eugenio Finardi: "E io amo questa gente che si dà da fare / che vive la sua vita senza starsela a menare". Ecco, Philopat racconta di gente che si dà da fare: si dà da fare a scoprire, a occupare e gestire, resistere e rilanciare, produrre e creare, tenere contatti.
  [La doppia recensione prosegue qui: http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau… ]

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  — Dec 8, 2009 | Add your feedback

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  • Atomico dandy (310)
  • By Piersandro Pallavicini
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  Atomico dandy

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  Wu Ming 1 su Atomico dandy

  Pallavicini fa collassare gli anni Ottanta sul presente e l'immediato futuro. Il 1986. L'anno prima c'era stato uno sputazzo chiamato "movimento dell'85", "ragazzi dell'85", "ragazzi delle Timberland", e qualche pazzoide tirava in ballo chissà quale cabala: 68 + 9 = 77; 77 + 9 =86. S'era tutti in at ... (continue)

  Pallavicini fa collassare gli anni Ottanta sul presente e l'immediato futuro. Il 1986. L'anno prima c'era stato uno sputazzo chiamato "movimento dell'85", "ragazzi dell'85", "ragazzi delle Timberland", e qualche pazzoide tirava in ballo chissà quale cabala: 68 + 9 = 77; 77 + 9 =86. S'era tutti in attesa, ma tutti chi? Più o meno nessuno. L'86 non fu anno di particolare sconquasso e movimentazione. 86 + 9 = 95... 95 + 9 = 104...
  Il 1986 è l'anno di Chernobyl, disastro contemplato all'ombra del piccolo reattore nucleare dell'Università di Pavia. Nelle settimane in cui il prefisso "nano-" s'impadronì di noi - la primavera in cui la verdura diventò nemica - Vittorio Nuvolani aveva accesso privilegiato a pasticconi di iodio puro. Il 1986 dell'attacco di Reagan alla Libia, due missili libici sfiorarono Lampedusa, Vittorio dice Pantelleria, ma si sa che 'sti padani... I mid-Eighties nella provincia basso-lombarda, le leggende urbane e il gossip dell'epoca, i timori e i fantasmi dell'epoca, AIDS per ogni dove, serpenti salivano dalla tazza del cesso a morderti i coglioni.
  Nel 1986 Vittorio è uno studente di chimica alquanto destrorso, mito dei Roxy Music e grande fame di figa, ancora prigioniero di una verginità masturbatoria. All'inizio del libro ci prova con un'educanda che gli procurerà due o tre figurette, le parla di Heisenberg, dei piani per l'atomica nazista, e sappiamo tutti che andrà in bianco, lo sappiamo bene.
  Nel 2002 Vittorio è un pezzo grosso del medesimo ateneo, stilosissimo, di sinistra, lavora a un progetto che cambierà la faccia al mondo ed è sposato con Roberta, gnocca di spessore. Sono una coppia gaudente, organizzano orgette e partouzes con vari africani.
  Nel 1987 Vittorio è ricercatore a Pisa, l'eureka! che lo spara nel futuro è proferito en passant, quasi soffocato dallo strepito di fondo, strizzato dagli spasmi dell'amore non corrisposto. Stefania è una militante comunista che gli concede solo il petting e mai la patonza, riservata - guarda il caso - a un africano. Lo scienziato è un poveretto che sperimenta la solitudine più diaccia.
  Nel 2002 compaiono spettri dal passato, a innervosire, guastare la festa, mettere in crisi il ménage.
  S. Silvestro del 1987: Vittorio passa in rassegna i fatti dell'anno trascorso e li trova come nuovi, mai indossati, ancora incellophanati. Gary Hart silurato per uno scandalo sessuale, l'Irangate, la Thatcher vince per la terza volta, vittoria degli antinucleari al referendum, e io? Io che facevo, in quel momento? Occorre ripigliarsi, e ripartire. Conquistarsi la salvezza. La politicizzazione per via sghemba, partita come stratagemma e nulla più, ci restituisce un uomo nuovo.
  I percorsi del romanzo si contrastano e contrappuntano, convergono e divergono, la visione si alza e poi si schiaccia. L'attacco all'Iraq del '91 non c'entrava con la guerra Iran-Iraq, finita da un pezzo. Il problema era l'invasione del Kuwait. Vittorio sovrappone eventi di due decadi diverse, in fondo gli anni Ottanta sono sempre con lui, dilagano nella mente, fanno scherzi. Ancora: all'epoca di Chernobyl e poco dopo, sinistra "storica" e sinistra "antagonista" non erano gomito a gomito come li vede Vittorio, io lo so bene, stavo nell'intersezione tra l'una e l'altra, con un occhio guardavo il gatto e con l'altro conciavo il pesce, e non era facile, ma Vittorio no, lui le osserva arrivando da lontano e da destra, mentre ancora si muove, e non sa valutare le distanze.
  Nel 1988, Vittorio è trasformato, dev'essere anatroccolo radical-freak, prima di essere compiutamente dandy. Dialettica. Unità e lotta dei contrari.
  Nel 2009, Vittorio ha un nuovo amore, ma la vita è squarciata da un'altra delusione, il fisico è cedevole, la voglia di vivere zampilla a terra dalle ferite, ma la notizia di un trionfo risale i cavi in fibra ottica.
  Pallavicini negli anni Ottanta scriveva recensioni di prog rock su Rockerilla, e che può esserci di più inattuale? Rock progressivo negli anni Ottanta: cambi di tempo e ritmi dispari nel decennio della noia percussiva (thud-thump-thud-thump), immaginari alternativi nell'era del pragmatismo yuppie, suites di venticinque minuti e lunghi assoli... Vent'anni dopo, ti scrive un romanzo con cambi di tempo, ritmi dispari etc. e ti fa sbattere il naso nel ricordo della merda - non è cult: è merda. Non è nemmeno vintage: non si può vendemmiare la merda. The Decade That Style Forgot vissuta da chi, con sforzo disperato, cercava di essere elegante.
  [La recensione prosegue qui: http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandro_gi… ]

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  • Quanto mi dai se mi sparo? (101)
  • By Sergio Endrigo
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  Quanto mi dai se mi sparo?

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  WM1 su Quanto mi dai se mi sparo?

  In una sera dell'estate 2003, entro in un cortile dell'ex-Macello comunale, via Azzogardino, Bologna. L'area dell'ex-Macello, ristrutturata e assegnata all'università e alla Cineteca comunale, si accinge a ospitare le due nuove sale del cinema Lumière, aule, laboratori etc. Mi trovo lì per vedere un ... (continue)

  In una sera dell'estate 2003, entro in un cortile dell'ex-Macello comunale, via Azzogardino, Bologna. L'area dell'ex-Macello, ristrutturata e assegnata all'università e alla Cineteca comunale, si accinge a ospitare le due nuove sale del cinema Lumière, aule, laboratori etc. Mi trovo lì per vedere un concerto, anzi, una lunga improvvisazione a capella di Maggie Nichols, vocalista scozzese, esponente del jazz d'avanguardia nel Regno Unito, già nel Feminist Improvising Group e in vari altri progetti e collettivi.
  Sul palco, Maggie (ex-ballerina, tra l'altro) esegue un tip-tap patafisico e comincia a offrire strilli, gargarismi, borbottii, lunghi sospiri raschiati. Sulla sinistra di chi assiste, il cortile è sovrastato da un palazzo. In quello che è probabilmente un appartamento di studenti fuori-sede, al terzo o quarto piano, è in corso una cena, o una festa. Sul balcone campeggia una bandiera della pace, e a dire il vero campeggiano pure alcuni stronzi, che iniziano a disturbare e prendere per i fondelli, fanno il verso a Maggie, ululano, gettano in basso pernacchie. La signora è una vera signora, non si cruccia, sorride, prosegue, addirittura li saluta con la manina. Proseguono anche loro. Il pubblico è incazzato nero, io rimpiango di non aver portato la fionda e le biglie d'acciaio, era proprio l'occasione di incrinare qualche costola.
  A un certo punto Maggie fa una pausa e, incredibilmente, se ne esce con parole antiche, dalle profondità della storia: "Avaaaaan-ti popolooooooo, al-la riscooooosssaaa, bandie-rarossaaaaaa, bandie-rarossaaaaa". Che uno sia o meno comunista, è un momento magico, tanto più che termina con sacrosante variazioni: "evviva il socialismo, il comunismo, l'anarchismo, il femminismo, e la li-bertàààààà". Quelli sul balcone rimangono basiti e alfine si ricacciano la lingua in culo. Applauso, Maggie riprende coi vocalizzi, il bello deve ancora venire.
  Tre quarti di performance: Maggie si rivolge a noi in un italiano stentato ma passabile. Ci dice che all'inizio degli anni Settanta, giovanissima, ha lavorato in Italia. Faceva la ballerina di fila nello show di Jee-naw Bra-mee-ayry, e se questa non è una sorpresa... Di quel periodo ricorda una canzone molto bella, le è passato di mente chi la cantasse, ma le parole non le ha mai scordate. A quel punto attacca Io che amo solo te di Sergio Endrigo: "C'è gente che ha avuto mille cose, / tutto il bene, tutto il male del mondo / Io ho avuto solo te / e non ti perderò, / non ti lascerò / per cercare nuove avventure..." E io mi commuovo, il cuore mi batte forte, dico sul serio, perché io adoro le canzoni di Endrigo. Maggie fa qualche errore di pronuncia ma l'interpretazione è accorata, scatta l'applauso, e io mi dico: "Per ringraziare questa donna, le restituirò un pezzo di vita e di memoria".
  L'esibizione sta per terminare, corro a casa, prendo una delle mie raccolte di successi di Endrigo, mi riprecipito al Lumière, vado in petto al palco, allungo il cd alla cantante dicendole: "A gift for you, Maggie. This is the guy who wrote the song". Le dico il titolo e le indico la traccia. Lei rimane a bocca aperta, si commuove, mi ringrazia profusamente. "Ho fatto serata", come suol dirsi.
  Endrigo ha una reputazione di cantautore triste del tutto immeritata. Nell'album Pompa (1977), gli Squallor lo nominavano in una ballata d'amore per una piattola triste, insieme ad altri presunti tetri figuri del cantautorato (Guccini, Branduardi, De Andrè etc.) Probabilmente pesa l'incipit del pezzo con cui Endrigo vinse Sanremo nel 1968, Canzone per te: "La festa appena cominciata / è già finita / Il cielo non è più con noi / La solitudine che tu mi hai regalato / io la coltivo come un fior".
  In realtà Endrigo, anche non tenendo in considerazione le sue canzoni per bambini, non è soltanto struggimenti d'amore e malinconia, ha anche momenti distesi come La periferia, beffardi come Maddalena, sarcastici come Via Broletto.
  Sono particolarmente legato a La periferia: "Io amo la periferia / da quando ho incontrato te / Mi piace aspettare la sera seguendo le strade / che portan lontano / dalla città / Le case in periferia / Risuonan di grida e di canzoni / E mille e mille panni colorati / Si muovono al vento, / bandiere di festa / solo per noi". Endrigo descriveva una periferia che era ancora spazio di transizione (paesaggistica e culturale) fra città e campagna, non ancora storpiata da speculazioni edilizie giganteschi parallelepipedi di cemento centri commerciali uno in fila all'altro svincoli autostradali, assordata dal traffico e dalle strida degli spettri degli alberi abbattuti. Nella città in cui vivo l'edilizia è assurta allo status di malattia mentale di massa, con periferie che ti viene da urlare d'angoscia quando le attraversi, per il rumore, il tanfo catramoso, il calore contundente assorbito e rilasciato dall'asfalto. Ma siccome la deturpazione la fanno le cooperative "rosse", è politicamente corretta, è indispensabile "sviluppo", e tutti zitti e mosca.
  Marx e Engels scrissero che andava superata la distinzione fra città e campagna, ma questo non significa per forza divorare quest'ultima e annichilire le forme di vita che la popolano. Si può superare la dicotomia lasciando nella città spazi "incompiuti", squarci di campagna nel territorio urbano, come quei campi di Mais a Bologna (già condannati a morte, temo) tra via Scandellara, il Pilastro e l'Ipermercato Leclerc, o quei casolari con galline razzolanti e canti dei galli all'alba ai piedi delle Mura di Ferrara, praticamente in centro. Io ci sento tutto questo, nella canzone di Endrigo.
  Caduto nel dimenticatoio per qualche tempo, tranne per noi che amiamo il vintage cool ("fresco di vendemmia"?!?!?), negli ultimi anni Endrigo sta godendo di una riscoperta lenta ma costante, iniziata con l'inclusione di due sue canzoni (Aria di neve e Te lo leggo negli occhi) nell'album Fleurs di Battiato (1999), proseguito con un omaggio in grande stile del Club Tenco e con la recente e ben promossa riedizione del suo unico romanzo, uscito qualche anno fa e passato inosservato (me ne avevano parlato i rivenditori Einaudi di Milano - Magda, Beppe, Aimo - durante la tournéè di Q). Si intitola Quanto mi dai se mi sparo?, l'ho letto d'un fiato, in un solo pomeriggio.
  Il cantante Joe Birillo, "vecchia gloria" degli anni Sessanta e trasparente alter ego dell'autore, ci conduce e si conduce - Virgilio di se stesso - nella "città dolente" di indefiniti anni Ottanta (gli Eighties non sono un decennio, sono uno stato mentale, il peggiore). Attraversiamo con lui lo squallore di una provincia devastata, di una mezza età vissuta come pellegrinaggio al cimitero degli elefanti, di balere che sono sinagoghe del cattivo gusto, di una vita familiare atroce, sequela di fitte all'anima. Agenti, discografici, manager e giornalisti che sono personificazioni dello schifo. "Joe aveva resistito a lungo, era ora di lasciar libero il passaggio. Il mondo è vostro, accomodatevi. Mi raccomando, pulite tutto prima di andarvene. A Porta Portese aveva visto dei quarantacinque giri degli anni Sessanta ammucchiati alla rinfusa su una bancarella. Non aveva avuto il coraggio di chiedere il prezzo: quanto costa un Birillo d'annata, un Rita Pavone, un Morandi (rivalutato), un Michele? Mille lire, non sono mica dei Van Gogh, cazzo! Sic transit gloria mundi." Birillo - proprio come Endrigo - continua a incidere dischi con nuove canzoni, ma nessuno glieli fa uscire. A un certo punto ha un'idea, e la fortuna di proporla alla persona giusta. Di più non vi racconterò.
  In America i Dick Contino trovano i loro Ellroy, i Dean Martin trovano i loro Tosches. Qui da noi, chi prenderà Endrigo, chi si ispirerà a lui per scrivere pagine memorabili, chi ne sbalzerà la figura sulle lastre d'oro del mito? Lo farei io, se avessi il tempo. Ma non ce l'ho. Questo è un appello ai colleghi narratori che mi leggono: occupatevi di Sergio Endrigo.
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  • Tre uomini paradossali (561)
  • By Girolamo De Michele
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  Tre uomini paradossali

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  WM1 e WM4 su Tre uomini paradossali

  Tre uomini paradossali (d'ora in poi 3UP) è stato scritto nel 1993, parzialmente riscritto nel 1998, ed è rimasto "nel cassetto" finché De Michele non ha deciso di spedirlo a iQuindici. Il fatto che venga pubblicato solo ora crea strani echi e paradossi: prima che Jean-Claude Izzo pubblicasse ... (continue)

  Tre uomini paradossali (d'ora in poi 3UP) è stato scritto nel 1993, parzialmente riscritto nel 1998, ed è rimasto "nel cassetto" finché De Michele non ha deciso di spedirlo a iQuindici. Il fatto che venga pubblicato solo ora crea strani echi e paradossi: prima che Jean-Claude Izzo pubblicasse la sua "Trilogia di Marsiglia" e Carlotto scrivesse i suoi romanzi dell'Alligatore, De Michele anticipava alcuni vezzi di entrambi. Uscendo adesso, 3UP sembra ispirarsi ai suddetti, ma solo se uno non fa caso all'anno in cui fu scritto.
  D'altro canto, nel '93 questo libro sarebbe stato un'anomalia, poco appetibile per un grande editore: all'epoca c'era meno attenzione per il noir e l'hard-boiled, e troppo poco interesse per gli anni Settanta (non abbastanza remoti per un revival) e gli anni Ottanta (ancora troppo vicino il malodore). Sì, perché in realtà 3UP parla degli anni Ottanta, ma andiamo con ordine.
  Un'altra cosa: ho letto 3UP due settimane dopo dopo aver consegnato New Thing all'editore. Nel mio romanzo solista, a un certo punto compare una banconota da cinquecento lire con qualcosa scritto sopra (un nome). Anche in 3UP compare una banconota da cinquecento lire con qualcosa scritto sopra (un numero di telefono). Ho segnato la pagina del sopralluogo a casa dello Strabico con un gigantesco punto esclamativo!
  Le cose più belle del romanzo:
  - la carrellata sugli anni Ottanta del capitolo 1, non credo di esagerare se dico che è uno dei passaggi di letteratura italiana più efficaci degli ultimi anni;
  - le continue riflessioni su cosa sia un "fatto" e cosa sia o meno "reale";
  - l'abilità con cui veri accadimenti degli anni Settanta vengono incastonati nella trama e re-interpretati: si parla di una sparatoria nel bar di Quarto Oggiaro, e se uno conosce la storia di Prima Linea pensa subito all'insensato massacro di via Adige, 1 dicembre 1978, quando Tagliaferri e Baldassironi uccisero tre avventori di un bar per nessuna ragione precisa.
  [La doppia recensione prosegue qui: http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau… ]

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  • L'oscura immensità della morte (1687)
  • By Massimo Carlotto
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  L'oscura immensità della morte

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  *** This comment contains spoilers! ***

  WM1 su L'oscura immensità della morte

  Ho divorato in poco più di due ore l'ultimo romanzo di Massimo Carlotto, L'oscura immensità della morte (E/O, Roma 2004).
  Qualche anno fa presentai a Bologna Arrivederci amore ciao, che aveva come protagonista Giorgio Pellegrini, "pentito" della lotta armata il cui percorso di formazio ... (continue)

  Ho divorato in poco più di due ore l'ultimo romanzo di Massimo Carlotto, L'oscura immensità della morte (E/O, Roma 2004).
  Qualche anno fa presentai a Bologna Arrivederci amore ciao, che aveva come protagonista Giorgio Pellegrini, "pentito" della lotta armata il cui percorso di formazione criminale iniziava proprio con la scelta del "pentimento" e terminava nella completa abiezione e disumanità.
  In quell'occasione dissi che Arrivederci amore ciao restituiva all'espressione "noir" il suo significato letterale: dopo tanta letteratura beige, marroncina, "fumo di londra" e color cacarella, finalmente un romanzo italiano nerissimo, in cui non vi era redenzione, o meglio: vi era la "riabilitazione" dell'ex-compagno agli occhi della società borghese che aveva "tradito". Dal mio punto di vista, il contrario della redenzione.
  Dissi che l'approccio di Carlotto era molto più interessante e utile della reiterazione di clichés come lo sbirro buono e onesto, tanto diffusi nella narrativa di genere dello Stivale. Di recente siamo arrivati alla pornografia pura e semplice, con certi libri scritti da sbirri, dei quali sospetto vengano pubblicati soltanto perché scritti da sbirri (si veda il caso di Michele Giuttari, tanto per non fare nomi).
  Dicevo, è molto più interessante un autore che t'infila la merda dritta nelle narici, che ti costringe a identificarti (perché l'io narrante serve a questo) con un personaggio respingente e accompagnarlo nella sua scalata sociale in un ambiente codino e perbenista, attraversando con lui un Nord-Est corrotto e carente d'ossigeno.
  L'oscura immensità della morte si spinge addirittura oltre. Sempre sullo sfondo di un Veneto invigliacchito ed esausto di vivere, Carlotto indaga quella che Giorgio Bocca nel suo libro sul 7 Aprile definiva: "la pietosa, comprensibile faziosità delle vittime e dei parenti".
  Mi piace considerare questo libro un contributo anticipato al dibattito su memoria, colpa e pena scatenato dalla richiesta di estradizione in Italia di Cesare Battisti. A dire il vero non si tratta di un dibattito, visto che i media ospitano solo le certezze, le ignoranze e le "male fedi" del partito giustizialista e dei pasdaran della "vendetta infinita" ("opinionisti" affini al Presotto che compare nel romanzo), occultando qualunque parere critico.
  Il rapinatore Raffaello Beggiato sta scontando l'ergastolo per avere perso la testa e ucciso due ostaggi presi durante una fuga, in seguito a una rapina andata male. Gli ostaggi erano un bambino di otto anni e sua madre.
  Dopo quindici anni di prigione, Beggiato non è più la stessa persona, pur restando fedele a ciò che rimane del codice d'onore della malavita. Ignorando le offerte di sconti di pena, non ha rivelato il nome del suo complice mai catturato. E' colpevole di un crimine odioso, ripugnante, eppure ha una sua personale integrità.
  Quando a Beggiato viene diagnosticato un cancro, il suo avvocato presenta un'istanza di grazia e - in subordine - una richiesta di sospensione della pena per malattia.
  Per la grazia è necessaria l'approvazione dei parenti delle vittime, cosa assai discutibile e reminiscente di un ordinamento giuridico tribale. La vittima, la più lontana dai requisiti di distacco e lucidità necessari a somministrare la giustizia, è chiamata a decidere il destino del suo carnefice di un tempo. In questo modo è costretta a rivangare e rimuginare, e la sorte di una persona dipende dal risultato dei rimuginamenti.
  Il parere viene chiesto a Silvano Contin, marito e padre delle due vittime, nel frattempo sprofondato in un pozzo senza fondo di rancore e desiderio di vendetta. Della moglie e del figlio, Contin tiene in casa solo le foto dell'autopsia, perché "il dolore mi [aiuta] a orientarmi nell'oscura immensità della morte".
  Parte da qui la catena di eventi che porta la vittima di un tempo a improvvisarsi giustiziere e divenire a sua volta carnefice, e il carnefice di un tempo a divenire prima vittima e poi, con un colpo di scena, redentore che offre all'altro la "seconda possibilità", quella che a lui è stata negata.
  In cosa consiste la "seconda possibilità", e in che misura cambierà l'ex-vittima e neo-carnefice? Per saperlo dovete leggere il libro, a cui la mia descrizione scritta a caldo non rende giustizia (oops!).
  Si tratta senz'ombra di dubbio di un romanzo "a tesi". Nelle interviste, l'autore non sembra farne mistero. Tuttavia è molto meno didascalico di quanto si possa pensare e, tesi o no, se ne avvertiva la necessità, in un momento di massima strumentalizzazione del dolore dei "parenti delle vittime". Mica di tutte, s'intenda: è presentabile, notiziabile e "spendibile" soltanto il dolore di alcuni e non di altri. I parenti delle vittime del "terrorismo rosso" vanno benissimo; i parenti delle vittime delle stragi di stato sono già meno telegenici; i parenti delle vittime della repressione poliziesca (le centinaia di "morti da Legge Reale"), beh, quelli è meglio lasciarli stare, potrebbero mettersi in testa di sfruttare l'occasione per "fare politica".
  Oggi le etichette "noir" e "thriller" vengono appiccicate a due romanzi su tre, gli editori italioti non si preoccupano se il genere s'inflaziona e lo scoppio della bolla è ormai imminente: a loro interessa l'uovo oggi, chi se ne fotte della gallina di domani? Dopodomani, torturati dai crampi della fame, compreranno polli di batteria importati da chissà dove, a rischio d'influenza aviaria. Purtroppo, a differenza degli allevatori giapponesi, nessun editore farà seppuku per la vergogna e il disonore.
  Comunque vada, noi ci teniamo ben stretto Carlotto e i suoi romanzi nerissimi.

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  — Dec 8, 2009 | Add your feedback

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  • Trick Baby (38)
  • La storia di un negro bianco
  • By Iceberg Slim
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  Trick Baby

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  WM1 su Trick Baby

  Cosa significa essere "black" nella società americana? Qual è il rapporto tra colore della pelle e "identità afro-americana"? Quanto bisogna essere scuri per essere "neri"? Come mai i più importanti leader del radicalismo nero (Elijah Muhammad, Malcolm X, Huey P. Newton...) avevano la pelle chiariss ... (continue)

  Cosa significa essere "black" nella società americana? Qual è il rapporto tra colore della pelle e "identità afro-americana"? Quanto bisogna essere scuri per essere "neri"? Come mai i più importanti leader del radicalismo nero (Elijah Muhammad, Malcolm X, Huey P. Newton...) avevano la pelle chiarissima? Quali spettri evoca l'accezione slang del verbo "to pass", "farsi credere bianco"?
  Domande stupide, espressione di mentalità retrograde e situazioni arretrate dal punto di vista della convivenza civile. Eppure sono domande alle quali - in un paese ossessionato come pochi dalla questione razziale - è ancora molto difficile (o sin troppo facile) rispondere. Dal punto di vista 100% WASP, se hai "sangue di nero" sei comunque "di colore", poco importa quanto chiara sia la tua pelle e quanto "bianchi" (caucasoidi) siano i tuoi lineamenti. Persino di Warren Harding, presidente degli Stati Uniti dal 1920 al 1923, si diceva che sotto sotto fosse... "un negro". C'è chi sostiene che dietro la sua morte improvvisa (per avvelenamento?) ci fosse una congiura dell'establishment bianco, che non tollerava la presenza alla Casa Bianca di un presidente oggetto di simili dicerie.
  Di contro, all'interno delle comunità afro-americane - anche tramontata la cultura delle diverse gradazioni di "sangue nero", in ragione delle quali si era definiti "negroes", "mulattoes", "quadroons" o "high yellow" (in ordine decrescente di "negritudine") - le leggi del darwinismo sociale hanno spesso privilegiato chi aveva la pelle chiara, il che ha prodotto una serie di contraddizioni, paradossi e "doppi vincoli" (risentimento o invidia da parte dei più "scuri", senso di colpa o vergogna da parte dei "troppo chiari" etc). Riflessioni su questo tema sono sparse in tutta la letteratura afro-americana del XX° secolo, compresi testi sacri del Potere Nero come l'autobiografia di Malcolm X o Anima in ghiaccio di Eldridge Cleaver.
  Quanto tutta questa retorica razziale serva a occultare meccanismi di divisione e discriminazione che sono prevalentemente socioeconomici, è argomento di cui non possiamo occuparci qui.
  Qualcuno ricorderà che Philip Roth si è occupato del "passare per bianco" nel suo romanzo La macchia umana (Einaudi, 2001). Anche Sputerò sulle vostre tombe di Boris Vian ha come protagonista un nero che "passa". Ma è Iceberg Slim (pseudonimo di Robert Beck, 1922-1992) l'autore della narrazione più esplosiva in materia, Trick Baby, da poco tradotto e pubblicato dalla ShaKe nella collana "Blackprometheus", interamente dedicata ai narratori afroamericani.
  Negli ultimi anni diversi romanzi di Iceberg Slim (ex-magnaccia, grande cantore dell'underworld criminale dei ghetti neri, precursore dell'immaginario "gangsta rap") sono stati tradotti in italiano: Il pappa (Guanda, 1999), il lacerante Black Mama (ShaKe, 2002) e ora Trick Baby, uscito negli USA nel 1967.
  "Trick" significa "trucco", ma è anche espressione slang per il cliente di una prostituta. Nel Southside nero della Chicago anni Trenta/Quaranta/Cinquanta, un "negro bianco" non può che dare adito a certe maligne supposizioni, non può che essere figlio di un errore, il "bebè del trick". Johnny O' Brien, padre irlandese e madre nera dalla pelle chiara, è tanto "dritto" e tanto "negro" da portare il soprannome di "White Folks", Gente Bianca. Di suo padre, un jazzista irlandese, non ha notizie da quand'era piccolo. Sua madre è in manicomio. "Folks" vive col nero Blue Howard, maestro di vita e abilissimo truffatore. Insieme s'ingegnano, si sbattono, escogitano mille modi per separare il denaro dai cretini. Folks ha capelli biondi e occhi azzurri, vive a cavalcioni dello steccato razziale, potrebbe "passare" definitivamente in qualunque momento, ma parla come un nero, si sente un nero, è fiero di esserlo. Gli capita sovente di essere aggredito - verbalmente o fisicamente - da neri, e tutte le volte urla: "Sono un negro come voi!". Johnny O' Brien è una contraddizione vivente, accumula delusioni e frustrazioni ma ogni volta riparte grazie alla solidarietà della "sua" gente, impersonata da Blue Howard (personaggio riuscitissimo) e dai suoi amici truffatori. Una storia a tratti esilarante e a tratti straziante, in cui - oltre alla questione del paradosso razziale - viene indagato il lato "oscuro" dell'affabulazione, del raccontare storie per fregare il prossimo (nessuno che non lo meriti per motivi prettamente di classe, comunque). I libri e i film sulle truffe sono sempre coinvolgenti, da La stangata in avanti, e questo non sfugge certo alla regola, anche perché fa partire la truffa dal "trick" primario, da quel "trucco" genetico che permette a Folks di "passare". Il Black English (o spoken soul, o ebonics: l'inglese parlato dagli afroamericani) e il gergo dei criminali dell'epoca sono resi molto bene da Giancarlo Carlotti, che ricorre ai gerghi della mala nostrana (soprattutto milanese) dal Dopoguerra in avanti. Costa 15 euro, e garantisco che sono ben spesi. Leggerlo ci prepara agli strani paradossi etno-culturali che ci troveremo ad affrontare nell'Italia di un futuro non remoto. Speriamo di riuscire a farlo con meno paranoie di quante se ne facciano gli americani.
  http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau…

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  — Dec 8, 2009 | Add your feedback

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  • I sentieri del cielo (98)
  • By Luigi Guarnieri
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  I sentieri del cielo

  Wu Ming 1 su I sentieri del cielo

  [...] E' una controinsurrezione pure quella portata avanti dal maggiore Albertis, "vecchio avanzo di Crimea", in una Calabria che è Vietnam ante litteram, nel macellaiesco romanzo di Luigi Guarnieri.
  Dalla fine della Repubblica Romana sono trascorsi appena quattordici anni, ma nel frattempo il Risor ... (continue)

  [...] E' una controinsurrezione pure quella portata avanti dal maggiore Albertis, "vecchio avanzo di Crimea", in una Calabria che è Vietnam ante litteram, nel macellaiesco romanzo di Luigi Guarnieri.
  Dalla fine della Repubblica Romana sono trascorsi appena quattordici anni, ma nel frattempo il Risorgimento ha "vinto": con le eccezioni di "Trento e Trieste" e dello Stato Pontificio, l'Italia è unita. Si fa per dire.
  L'ex-Regno delle due Sicilie è infiammato da una guerriglia incomprensibile, combattuta da "tribù primitive, tribù selvagge come quelle dell'Africa o della Papuasia", orde di "bruti superstiziosi in preda agli istinti più bestiali", vestiti di pelli e stracci, che "invece di parlare emettono grugniti da scimmioni".
  Lo stato sabaudo risponde con una repressione sanguinaria fino all'indicibile: massacri di civili, villaggi rasi al suolo, esecuzioni sommarie, torture che sfidano la descrizione. In una delle prime scene, il maggiore Albertis, per costringere un brigante a fare la spia, gli incenerisce i piedi con una torcia.
  Guarnieri, grande cultore dell'Ottocento e del periodo post-risorgimentale (suo il bellissimo L'atlante criminale, biografia narrativa di Cesare Lombroso), mette in scena le origini violente della questione meridionale. Pur evidenziando le infamie, i tradimenti, la politica classista e gli errori politici dello stato unitario nei territori ex-borbonici, e pur riconoscendo - e denunciando - le cause sociali del "brigantaggio", l'autore non cade nella trappola "terzomondista" di descrivere i briganti come cavalieri senza macchia né paura, intrepidi combattenti per la libertà, antesignani di Che Guevara. C'è un'enorme differenza tra il comprendere le ragioni dei briganti e il giustificarne le azioni. Qui gli eccidi compiuti dai banditi sono eguali e contrari a quelli compiuti dal regio esercito. Le torture praticate nei covi sono speculari a quelle praticate nelle caserme.
  Qualcuno ha giudicato "troppo violento" il nostro Manituana perché c'erano tre o quattro scene "forti". A costoro sconsiglio fortemente di leggere I sentieri del cielo. La descrizione iperrealistica della guerra non fa sconti di alcun tipo: stupri, squartamenti, mutilazioni, impalamenti, persone scuoiate vive. C'è un capitolo (il 18) che procura autentico dolore fisico. I deboli di stomaco e facili agli incubi sono invitati a saltarlo. Se vogliono un riassunto di cosa succede alle pagine 114-124, mi mandino una mail ché glielo racconto io.
  I sentieri del cielo è uno dei romanzi più al dente che ho letto, semi-crudo e pieno di sangue. In quanti saranno riusciti a finirlo? Ma è giusto: andò esattamente così, va sempre esattamente così. Forse poteva essere più breve, ma Guarnieri lavora sull'accumulo di atrocità, benché in un modo molto diverso da quello di Jonathan Littell. Anzi, in modo diametralmente opposto. Leggete questo e leggete Le benevole, poi ne riparliamo.
  La guerra sucia contro i briganti è descritta dal punto di vista dei militari di un commando scelto, task-force di controguerriglia la cui missione è stanare e uccidere Evangelista Boccadoro, crudele capobanda che oggi definiremmo media-conscious, relativamente colto e sapiente nel diffondere e amministrare la propria leggenda.
  Leggendo, non entriamo mai nella testa di un brigante o comunque di un autoctono, siamo sempre dietro lo sguardo "oggettivante" di Albertis e dei suoi uomini. I contadini calabresi parlano quasi sempre col discorso indiretto, molto di rado viene concessa loro la parola. Nemmeno nei pochi "incontri ravvicinati del terzo tipo" in cui un soldato si stupisce della ricchezza della cultura popolare locale, nemmeno nei momenti di sospensione e incanto (l'incontro coi vecchi reduci delle guerre napoleoniche), nemmeno in quei frangenti sentiamo la voce di un "indigeno".
  In diversi hanno paragonato questo libro a Meridiano di sangue di Cormac McCarthy. Stranamente, nessuno ha ancora ricordato Black Flag di Evangelisti. Eppure i due libri hanno diverse cose in comune. Alla prima riga del sesto capitolo, pagina 42, chi ha letto Black Flag sente accendersi un led nel cervelletto [...]
  [La recensione prosegue qui: http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau… ]

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