Wu Ming Foundation Male, It's complicated. Bologna, Italy

Chiarimento: il libro di DeRogatis è una bomba, è bellissimo... ma in inglese. La monostellina è per l'orribile e demenziale traduzione italiese.
"[...] quando una traduzione fa cilecca l'editore è più colpevole del traduttore. A quest'ultimo, il più delle volte, vengono imposte scadenze impossibili da rispettare, o assegnati libri che non sono nelle sue corde. Inoltre, viene pagato con due prugne, un fico acerbo e un calcio nelle terga. Aggiungiamoci la fretta dell'editore di far uscire il libro, fretta che divora l'editing e la correzione delle bozze... Sia chiaro, insomma, che non voglio mettere in croce nessuno, quantunque...
Quando mi è arrivata la copia di Firmato: Lester Bangs (speditami dall'editore per intercessione del suddetto Vignola) e ho cominciato a leggerla, mi sono accorto fin dalle prime pagine che la traduzione era sgangherata e piena di errori cla-mo-ro-si, incredibili.
A costo di risultare pedante, devo fare degli esempi, fornire delle prove, altrimenti non si capiscono bene le ragioni del mio incazzo, e i motivi per cui questa edizione italiana è una "occasione mancata" [...]
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Se avete visto il film con Franco Franchi Ku Fu? Dalla Sicilia con furore (regia di Nando Cicero, 1973), probabilmente ricordate il corpulento proprietario di ristorante: maglione rosso, baffi, occhio vitreo, zazzera rasta-freak. Sotto la zazzera, l'arma segreta nei corpo-a-corpo: una calotta d'acciaio.
Bene, quell'uomo è Gian Carlo Fusco, all'epoca cinquantottenne. Sarebbe morto nel 1984 di tumore al cervello. Alcuni imputano il male ai pugni in testa presi nel film: la leggenda nera dei film di Kung Fu s'estende anche alle parodie.
Fusco l'affabulatore, l'improvvisatore, il rapsodo e narratore, il grandissimo gonzo journalist e storico del costume.
Fusco cantore della malavita, militante comunista, dandy, scapestrato, animatore di night club. Autore teatrale e televisivo, sceneggiatore a Cinecittà, paroliere di canzonette, attore nelle pellicole più infami degli anni Settanta (e Ottanta: appare anche in Paulo Roberto Cotechino centravanti di sfondamento). Autore di libri, piccoli capolavori come Duri a Marsiglia (recensito da WM4 su Nandropausa #8), Le rose del ventennio e Gli indesiderabili (da cui Pasquale Scimeca ha tratto un film con Vincent Gallo). Ultimo segretario del grande attore Ermete Zacconi, mentore di Sandra Milo (fu lui a presentarla a Fellini), talent scout di Gabriella Ferri (le organizzò la prima serata).
Fusco, il più completo e versatile "cronista immersivo" del suo tempo, e non solo in Italia.
Meglio di Hunter S. Thompson, perché più disciplinato nella scrittura e per niente monocorde, mentre Thompson a un certo punto prese a scrivere sempre lo stesso identico libro, ad nauseam, e nauseato si suicidò, dopo aver raschiato il fondo dei cassetti e dato alle stampe (in due enormi tomi) tutte le lettere scritte in vita sua, anche le più insignificanti.
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Del tennis non mi è mai fregato niente, fatta eccezione per un breve periodo: gli anni dell'ingresso nell'adolescenza, l'inizio degli Ottanta (in realtà coda dei Settanta), l'era di John McEnroe.
Età dorata e inizio della fine. L'ultima gloria delle racchette di legno (le Donnay che Borg "accordava" quasi fossero violini) sfumava nell'imporsi della grafite, materiale che avrebbe sconvolto il gioco, lo avrebbe reso più rozzo e anfetaminico, adatto al "nuovo corso", coerente con la frenesia yuppie e liberista.
Oggi il tennis è "smitizzato", ha perso epos. Nel suo libro, Tim Adams (ex-direttore di Granta e giornalista dell'Observer) narra di un incontro, nel 2001, con il campione russo Marat Safin, persona di desolante vacuità, ricco da vomitare, privo di qualsiasi aggancio tanto con la realtà quanto col mito, se si capisce cosa intendo dire.
Sarà banale, ma più soldi guadagnano i tennisti, meno sentimento mettono nel gioco, e "la gente" si disaffeziona.
"Mac" tracimava sentimento (a tutt'oggi si impegna allo spasimo nei Senior, e ha appena annunciato il suo ritorno) ma, come fa notare Tim Adams, fu proprio lui a trasformare il tennis in un reality show, col suo rifiuto dell'etichetta, coi commenti a mezza o ad alta voce, sorta di "radiocronaca interiore" che ogni tanto esplodeva in cluster di insulti ad arbitri, pubblico e avversari. Il suo turpiloquio - sovente sanzionato dagli arbitri, che a Wimbledon erano tutti militari in pensione - anticipava i "porco dio" che sarebbero costati l'espulsione dal Grande fratello o La fattoria, per non dire dell'ultima parola-tabù del British English, quel cunt ("sorca", ma anche "idiota", stessa area semantica del francese con e del veneto mona) che John Lydon avrebbe proferito nella versione inglese de L'isola dei famosi (come, trent'anni prima, il fuck nello show di Bill Grundy).
John Lydon, appunto. Figura che ha molto in comune con quella di McEnroe. Entrambi di origine irlandese. Salirono alla ribalta da adolescenti. Mandarono in mille pezzi ciascuno dei mille pezzi dell'infranto "sogno inglese" (e McEnroe lo fece da americano, sommo abominio!). Attraversarono in modo irridente il Giubileo elisabettiano del 1977. Vennero presi di mira dai tabloid, senza pietà.
McEnroe era i Sex Pistols del tennis, e come loro fu un eroe ambiguo, si mosse lungo la cerniera tra due epoche. Il suo dominio coincise col tramonto del tennis aristocratico e sussiegoso, affettato, gioco di galantuomini un po' ancien régime (e di parvenus che aspiravano a quello status), quasi al livello delle corse di Ascot o della Henley Regatta.
Quel mondo del tennis fu oggetto di una contestazione sacrosanta ("da sinistra", si potrebbe dire), ma su quella spinta si affermò un nuovo regime, la tirannia simbolica (o il simbolismo tirannico) dei campioni-logo, degli uomini-Nike, prima lo stesso McEnroe e poi Agassi e poi...
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Io, che pure ho letto molto sull'Italia tra ricostruzione e boom economico, sono rimasto spiazzato dal modo in cui Rossini racconta quegli anni, da un punto di vista di margine e di frontiera eppure dentro tutte le contraddizioni dell'epoca, anche planetarie. E ho imparato (ri-imparato?) qualcosa di importante.
Spiazzante è, ad esempio, il modo in cui, seguendo le peripezie dei contrabbandieri dell'alta Lombardia, ti arriva potente la percezione di cosa sia stato il movimento comunista internazionale, di quale ingente investimento etico e sentimentale milioni di persone abbiano fatto sull'immagine e il progetto di una società senza classi. Spiazzante capire che in quell'angolino di mondo s'incrociavano tendenze globali decifrabili, leggibili da tutti i coinvolti. Da questo punto di vista, il contrabbando è un mestiere "privilegiato": ti mette a contatto diretto con le merci e la loro distribuzione, liberando quest'ultima da tutte le pastoie giuridiche, fiscali, insomma: "sovrastrutturali".
Su tutti i personaggi spicca il contrabbandiere eremita Enrico Barbun, comunista non inquadrato che nell'ottobre del '60 "mandò in malora un trasporto di sigarette per scendere in paese e guardare la prima puntata di Tribuna Politica nell'unico bar che possedeva un televisore. Uscì ridendo come un pazzo e gridando col suo accento tedesco: 'Teste di cazzo. Grandi, enormi, stupefacenti teste di cazzo!'".
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Epopea picaresca di una stagione tragica, eroica, autolesionista, incriminata. Racconto di una città, Torino, e delle sue trasformazioni spalmate su una striscia di tempo di oltre trent'anni. Narrazione completa, anche se per episodi, del ciclo della droga nel nostro paese, dalla sua fase pionieristica a quella "industriale". E poi il carcere, un decennio dopo l'altro, eterna metafora italiana capace di restituire "da dentro" l'immagine più fedele di ciò che siamo fuori.
Tutto questo è Dal basso dei cieli di Marilena Moretti. Vita, opere, deliri e filosofia di Peppo Parolini, tossico e dandy, artista e detenuto, spaccia e pensatore, compagno e inventore di tendenze. Provocatore e narratore. Torinese. Pochi sconti, niente ideologia, racconto crudo, orale. Sbobinatura di un'epoca poco edulcorata, in apparenza cinica eppure affamata di vita, ancora densa d'amore. Un libro che si "ascolta", quasi più di quanto si legga, lunghissima chiacchierata al tavolo di un bar, sembra di sentire il rumore di bicchieri sul fondo, e quello del traffico, e il brusio della gente. E qualcuno che insiste: - Dai Peppo, continua...
Nella ridondante pubblicistica sui 'Seventies' che ha allagato le librerie in quest'anno di rievocazioni, celebrazioni e riletture, Dal basso dei cieli mi sembra uno dei prodotti più freschi, meno politici e dunque più efficaci, anche politicamente. Scorretto, poroso, non pacificato eppure senza rancore e con poca nostalgia, nemmeno per la giovinezza già sepolta da molti strati di terra. La storia di una o due generazioni kamikaze, e un "mucchio selvaggio" di forsennati dell'esperienza sulla propria pelle. Sintesi perfetta, senza fronzoli e sociologia, del motivo per cui al "potere" quelle generazioni non sarebbero comunque potute arrivare, se non attraverso i loro peggiori autodelegati. Libro che si potrebbe affiancare a La Banda Bellini di Marco Philopat [appena ripubblicato da Einaudi]: vi risiedono gli stessi istinti, racconta le stesse pulsioni, pur da prospettive e territori diversi. Fondamentali il viaggio e lo sguardo cinico dentro quella grande, potente stronzata che è la droga, destinata a non abbandonarci più. E le reiterate esperienze del carcere in quasi vent'anni, specchio della trasformazione del carattere di una nazione, dei suoi vincoli solidali e della sua composizione, economica, sociale, etnica. Dispiace non aver ascoltato Peppo dal vivo, e non si può che ringraziare Marilena per averci permesso di colmare questo vuoto, oltre che per la solida, matura, coinvolgente prova d'autrice.
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"E' l'improba autopsia morale di Adolf Hitler, condotta dopo sei decenni su un corpo ormai ridotto a evanescenza. Oggi più che mai, Hitler sfugge alla comprensione. Sfugge, benché sia l'uomo del Novecento più discusso e analizzato. Sfugge, a dispetto di inchieste, biografie monumentali e perizie psichiatriche postume. Hitler è "non-persona", simulacro, nebulosa di immagini e parole, icona per fantasticherie d'ogni ordine e grado.
A pag.133, Genna si rivolge direttamente al suo personaggio e lo invita a suicidarsi: "Spàrati, Adolf. Fallo". E' l'unico romanzo il cui autore, a nemmeno un quinto del percorso, si auspica che il protagonista si tolga di mezzo, scompaia, e con lui tutto ciò che gli sta intorno. Il libro sogna l'impossibile: la propria estinzione, non essere mai nato, non essere mai stato scritto e nemmeno immaginato. Con quest'artificio retorico Genna rimarca che Hitler non è il "suo" personaggio. Non c'è alcun tentativo di immedesimazione, nemmeno una frazione di secondo di empatia. L'autore mantiene distacco e straniamento, lotta per rimanere ancorato all'adesso e al senno di poi, e per questo adotta alcune strategie..."
Recensione integrale qui: http://www.wumingfoundation.com/italiano/Giap/nandropau…