Ogni volta che giro l'ultima pagina di un libro di Haruf è sempre un "oddio quante cose avrei da dire adesso". E infatti: oddio quante cose avrei da dire adesso.
Non sei fregato veramente finché hai da parte una buona storia e qualcuno a cui raccontarla, dice AB. Ecco qui l'esempio perfetto. Anzi, forse qui poi non è nemmeno la storia a essere così buona, quanto il come è raccontata.

La "storia" è tutta condensata in questo passaggio così lirico:

"Ti faceva venire voglia di averla accanto a te in macchina su una strada di campagna, di stringerla, abbracciarla, baciarla, sentire l’odore dei suoi capelli, parlarle, dirle tutte quelle cose che non avevi mai detto a nessuno, tutte quelle cose che stanno oltre le battute e gli aspetti superficiali che gli altri vedono di te, cose che tu stesso non sapevi con certezza di provare o pensare finché non ti sei ritrovato a dirgliele mentre la abbracciavi al buio, nella macchina ferma, perché chissà come era giusto che lei le sapesse e in quel modo sarebbero diventate vere. Edith Goodnough doveva essere davvero sensazionale quell’estate.
Però, cristo, che vita sprecata. C’è da farsi venire il mal di stomaco. Viene voglia di pensare a qualsiasi altra cosa al mondo piuttosto che a lei."

Ecco. E' tutto qui, alla fine.
Potrei scrivere della differenza tra l'epicità delle piccole cose in Moehringer e lo straordinario talento di Williams nel descrivere un personaggio come Stoner, ma questi sono concetti che sapete anche voi. Quella roba lì è letteratura, ci siamo?
Questa ancora non lo so. Non saprei nemmeno quante stelle dare. Non è poi necessario. Qui non serve un "giudizio", qui serve solo chiudere gli occhi e volare a Holt.

Dico, come fa? Come fa Haruf a far vivere un posto? Come accidenti riesce a rendere un luogo un personaggio così pulsante? Quando accenna alla ferramenta, ad esempio, io ancora mi emoziono.
Di solito si sta così per qualche "luogo dell'anima": una casa abitata da bambini, un luogo dove studiavi mentre fuori pioveva, una camera di motel con un lucernario, una stanza d'albergo dove sai che non tornerai mai più... e poi c'è Holt, dove ti senti "morire di nostalgia per qualcosa che non vivrai mai." (AB)

Vincoli, titolo perfetto.

Riflessioni abbastanza banali e scontate sul degrado di preparazione di chi ci governa. Qualche informazione interessante su come si verifica la competenza dei possibili ministri in USA e sui titoli di studio dei politici, in declino a partire dal 1946, non bastano a risollevare un testo inutile.

Un classico della Pilcher con una Scozia da cartolina, tartan, pioggia, colline, erica, due famiglie tradizionaliste, storie d’amore vecchie e nuove e un classicissimo lieto fine.
Ottimo per chi voglia qualcosa di molto, molto leggero senza sesso nè violenza. Signore over 60, direi, che apprezzano la descrizione di sentimenti decorosi, anche se qualche trasgressione può essere signorilmente compresa.