Una brava scrittrice non fa semplicemente dire al suo personaggio: “Ho paura”.
Una brava scrittrice raggela il lettore, gettandolo dentro la paura, solo con le parole, evocandola.
La bravissima Han Kang ha deciso, con questo romanzo, di mettere il lettore di fronte al vuoto, all'abisso. L'espediente è un fatto di vita abbastanza “ordinario”: la scelta di una donna, Yeong-hye di non mangiare carne perché ha fatto un sogno. Inizialmente sembra solo una scelta consapevole dettata forse da un moto intimo e inconscio, ma è il modo in cui l'autrice accompagna il lettore tra gironi infernali, abitati da alcune curiose categorie umane: i mediocri, i lussuriosi, i masochisti.
Dannati che si affacciano sul vuoto e, nel tentativo di dargli un significato, ne sono spaventati, ammaliati, inghiottiti.
Yeong-hye è un vuoto, una donna senza contorni, opaca, rarefatta.
Come nel gioco magico della donna segata in pezzi, in tre capitoli, Yeong-hye è sezionata dallo sguardo degli altri: il marito, il cognato e la sorella. Tre pezzi di donna che non hanno niente in comune tra loro. Una donna pensata, immaginata, studiata, riempita di significati diversi. Ma chi è veramente Yeong-hye? Non c'è risposta a questa domanda, non dentro il libro almeno.
Han Kang, in questo bellissimo romanzo kafkianamente corretto, lascia che sul lettore aleggi qualcosa di oscuro, come nel buio dell'acqua immobile in certi stagni profondi.
Come dentro un film dell'orrore, dove il lettore viene inseguito fino alle ultime pagine e, affannato e stremato, finisce per rimanere anche lui agganciato dal vuoto tossico, con un nocciolo di idee approssimative, molti interrogativi e una sfilza di dubbi.