Due granelli nella clessidra

Ho atteso a lungo Due granelli nella clessidra, perciò, la prima cosa che ho fatto ricevendolo è stato guardarlo attentamente, apprezzarne la grammatura della carta, e quindi, dopo averlo letto, restare nella bella scrittura di Salvatore Sblando, nel suo stile pulito e nostalgico.

LISBONA, PROBABILMENTE (Omaggio a S.F.)

Siamo io e te Lisbona
che sia un ballatoio del Bairro Alto
o la vista dell'Estrella dall'aereo

Siamo qui, soli
e non c'è respiro che sappia recitarti.

Siano essi quattro giorni
o due secondi dopo l'eterno
noi camminiamo, chi in bilico
sul lastricato di rua Augusta
o chi come te protende la storia
lì dove il sole incide i sapori
con i riflessi delle tue acque.

Siamo qui o in qualunque altro posto
non c'é solitudine che possa farci ritrovare

e nemmeno il fitto sferragliare del tram
fra i vicoli pendenti, saprà accompagnarci
nel nulla che oggi si fa tempo.

Sia chiaro, non amo eccessivamente l'ermetismo e i periodi che affannano, ritengo che la vera poesia risieda nelle bellezze trascurate che il cuore e lo sguardo del poeta sanno svelare nella massima semplicità e qui, tra queste pagine, c'è incanto, la purezza di un uomo che ama la sua donna, il prossimo e la città.

QUARANTA MINUTI
(alla più bella conducente d'autobus dell'azienda trasporti di Torino)

Immagina cosa pensano i sogni
quando si nascondono nella piazza
più a sud della città e attendono
fra le bancarelle del mercato
l’arrivo dell’autobus e tu
con le mani sul volante, gli occhi
fra i riflessi del viaggiatore.

In questi spazi d’aliante
s’apprestano magre illusioni
fra i quaranta minuti della corsa
o nel tempo d’una virgola
che s’attarda al tuo ritorno.

Così riprendo a scrivere la sera
di un poeta che ancora deve nascere
consegnando a mani troppo piccole
per fuggire, le sue poesie.

La città è il protagonista imponente, eppure discreto, che respira tra le pagine. La fusione tra paesaggi e persone che la abitano descrive il carattere di Torino che sta a questa raccolta con lo stesso spessore con cui l’autenticità sta a questo poeta. Salvatore restituisce alla città l'onore di tutta la storia che ha contribuito a scrivere e lo stupore che merita, tutto il vissuto di chi si muove nelle sue vie. Costruisce tra le pagine un paesaggio urbano che rapisce, un altrove in cui ogni minuto scandisce uno sguardo, perso o affascinante che sia.

D'INVERNO IN PIAZZA STATUTO
Quando la brezza mulina e tagliente
spolvera il monumento che del Frejus
accenna l’indice al confine
quando al derivare di portici
impronte fradicie inzuppano
gli scalini all’ingresso del novantaquattro

rimpiatto l’orizzonte taciuto -grigio in cielo-
fra finestre e tetti misti al bianco
del palazzo Paravia ed induco
il decoro sabaudo al ministero.

Quando più in là sguardi nostri
mescolano il decifrare fra papiri d’Egitto
e al metro d’oro arrotoliamo i pensieri
quando fra gli scranni di Cavour
Mazzini e Garibaldi
– ascesi d’infausta par condicio-
sfiorano il legno d’emiciclo
le dita a ventaglio intagliato

Sembra che tra i percorsi dell'autobus Salvatore abbia sublimato le paure e l'unicità dei singoli che troppo spesso si dimenticano tra le trame ordite dai potenti. Nelle pagine di Due granelli nella clessidra, tra il riflesso della polvere sui vetri e le luci della città, si sorprende la fragilità di noi tutti, l'universo dei gesti quotidiani, mantenersi ad una maniglia scrostata, curare i sogni e sonnecchiare fino alla destinazione. Piccoli numeri splendenti che formano la cifra poetica di Salvatore, che riesce a donare luce e spazio a ciò che per altri è anonimo e trascurabile. L'individuo. Il cuore.

FRA I PASSEGGERI DI LINEA 45B
I passeggeri del quarantacinque barrato
sanno sempre dove tu li porterai.
Restano quindi seduti a questa sicurezza
appoggiati ad un corrimano scrostato al giallo
o fissi nella curiosità di chi sale alla prossima fermata.
I passeggeri del quarantacinque barrato
non sanno del cigolìo delle porte di discesa
e di salita; tu invece sì e tieni stretto il tuo volante
aprendo gli occhi nel soffio di una nuvola alla luna.

Ieri hai cambiato tragitto, i lavori della metro
hanno raggiunto Largo Marconi ma il cigolìo delle porte
è sempre uguale, lo sbuffo di nuvola non cancella
le virgole disegnate nella notte.
E rimani lì seduta al posto guida ad inseguire
il nuovo percorso; inventano così le curve
gli sguardi della strada e brillano
come la perlina che t’ingioiella il naso.

Oggi hai chiesto del Pascoli a me
passeggero fra i passeggeri del quarantacinque barrato
dicendomi che sono qui, nel corridoio
fra i posti a sedere, come fossero i Canti di Castelvecchio

le tue poesie

Un poeta impegnato socialmente, è evidente che l’individuo e i suoi diritti, lo spazio vitale, occupano un ruolo centrale nella vita e nelle sue liriche. Due granelli nella clessidra è un respiro di speranza, tra le sue pagine risplende l’anima di un uomo attento ai bisogni ed ai richiami del prossimo. E cosa è davvero la poesia se non il rimedio all'indifferenza? La cura nei giorni, cosa? se non la sublimazione dei piccoli dettagli, la magia da ricercare nel quotidiano.
(a tutti i morti sul lavoro)
AL DI LA’ DELLO SPAZIO

Solo un gruppo di puttane a presidiare
i marciapiedi della Pellerina fra le anse della Dora.
Un vecchio ponte Bailey scavalca
quel ch’è rimasto fra i prati e la follia

Qui si muore mille volte e mille volte ancora si nasce
per dare le spalle al centro cittadino e percorrere
l’asfalto caldo di Corso Regina Margherita
verso tutte le direzioni della tangenziale

Qui si muore d’incosciente ipocrisia
nel silenzio infetto degli scarichi automobilistici
nel passaggio assente di un gruppo di ciclisti
nelle insegne dismesse di un’acciaieria tedesca

Io non sono brava a scrivere recensioni ... faccio fatica a mettere per iscritto le mie impressioni, tanto più se si parla di poesie. Non conosco la metrica, non ho la competenza per dire se una poesia è "bella" oppure no dal punto di vista stilistico.
Il mio punto di vista è quello dei sensi, delle emozioni.
Per me una poesia è "bella" se mi regala emozioni, se attraverso le parole riesco a vedere immagini, a percepire sentimenti e stati d'animo di chi l'ha scritta, come fossero miei.
Posso dire che una poesia mi piace, se le sue parole risuonano dentro di me come una musica, se mi scopro a ripeterle, tra me e me, semplicemente per la bellezza dei versi.
Dentro le poesie di Salvatore c'è tutto questo, e molto altro.
C'è l'amore per la sua (e anche mia) città, per il suo lavoro, per la Poesia, c'è la tenerezza per un padre dagli occhi un po' spenti, c'è il senso del tempo che passa e la malinconia che ne deriva, l'incertezza del vivere, la tristezza dell'addio.
Sì, le poesie di Salvatore per me sono "belle", perchè mi commuovono sempre, e perchè ad ogni lettura le riscopro.

Hai chiesto come stai; ho risposto, felicemente indifeso.
E non importa se dovrò attendere il minuto che occorre
per respirare questo tuo continuo venirmi incontro.

Perché siamo testardi come il verde degli alberi
sui rettilinei della mia città e belli
come la scoperta di una canzone al primo ascolto

Mentre il letto non fa riposo e le lane sulla punta
dei nostri nasi scaldano ogni cosa prossima allo sguardo
noi rimaniamo fitti senza trovar metafore nel passare
su tutto quello che spontaneamente ci appartiene

Ed allontaniamo muri che non fanno case
giorni che non compiono anni

***

ecco che recensione scrivere? parla da sola.

La clessidra è l’immagine perfetta per dare figura a questo lavoro di Salvatore Sblando, non solo in quanto figura di quel tempo che conduce tutta la raccolta. Le poesie di Sblando fanno lo stesso gioco della sabbia attraverso il collo della clessidra: i primi versi di ciascun componimento preparano, in crescendo, la precipitazione, l’accumulo di senso sui versi finali, quasi sempre isolati.

Quello di Salvatore è un percorso, un viaggio attraverso alcune città che proiettano il loro fascino su alcune figure femminili che in loro vivono, lavorano, amano.

La delicatezza dello sguardo dell'autore diviene acuta nel superare il fragore che avvelena le città/donna su cui si posa raggiungendo, in questo modo, il luogo intimo e quieto da cui nasce il fascino di queste creature.