La Storia - Elsa Morante

Wrote 2/17/21

La storia siamo noi", poteva anche essere questo il titolo del libro di Elsa Morante "La storia", perché in questa narrazione corale, la Storia, quella fatta di guerre, date, nomi, alleanze e occupazioni, rimane ai margini del racconto, al centro del...Continua

LauraT

Wrote 1/19/21

Un mio amico sostiene essere il più bel libro del 900 italiano; non so se è così – al contrario suo io rifuggo dagli assolutismi - ma di sicuro è uno dei più belli che io abbia letto. E non solo del 900. Un affresco dell’Italia della seconda guerra m...Continua

Incipitmania

Wrote 1/19/21

Incipit

Un giorno di gennaio dell’anno 1941, un soldato tedesco di passaggio, godendo di un pomeriggio di libertà, si trovava, solo [...]

https://www.incipitmania.com/trasposizioni-cinematografiche/la-storia-elsa-morante/

Paolacarezza

Wrote 1/18/21

Bellissimo. Un libro che ci insegna la storia, chi eravamo e purtroppo, dal confronto con il mondo di oggi, chi siamo diventati.

Piove fuori

Wrote 1/3/21

Un libro che tutti dovrebbero leggere. Sarebbe da far studiare nelle scuole

Leonaltro

Wrote Jun 30, 2018, 06:21

«Mó basta de scherzà. Mó se tratta de discorsi seri. La vedi, quella che sventola? È la bandiera. Dì: BANDIERA». «Dandèla». «Bravo. Bandiera tricolore». «Addèla ole». «Bravo. E adesso dì: eia eia alalà». «Lallà». «Bravo. E tu, come ti chiami? Sarebbe...Continua

Leonaltro

Wrote Jun 30, 2018, 06:13

«E adesso, per festeggiare Giuseppe, me lo paghi un pacchetto di Nazionali?» «Tu lo sapevo che te ne saresti abusato anche di questo! Tu sei un profittatore! e un arrivista e un grassatore!! Adesso, per festeggiare Giuseppe, vuoi dargli l'esempio del...Continua

A Piccoli Vani

Wrote Apr 15, 2018, 08:46

Tutto il resto del mondo era un' insicurezza minatoria per lei, che senza saperlo era fissa con la sua radice in chissà quale preistoria tribale. E nei suoi grandi occhi a mandorla scuri c'era una dolcezza passiva, di una barbarie profondissima è in...Continua

Pag. 57

ClaudiaDF

Wrote Aug 29, 2016, 15:20

Uno dei libri più belli che abbia mai letto. C'è tutto della Storia dal primo dopoguerra a dopo la metà del 1900, tutto sia dei fatti accaduti che delle vite e delle esperienze della gente comune, con i propri segreti e le proprie paure. Le ultime ce...Continua

Bluerose

Wrote Aug 07, 2016, 22:50

Era il principio dell’estate. Già dall’inverno precedente, Nora, che adesso aveva 68 anni, soffriva di un aggravamento dei suoi disturbi, dovuti all’arteriosclerosi che la minava da tempo. Anche con la gente, i suoi modi (che prima, sebbene schivi, eEra il principio dell’estate. Già dall’inverno precedente, Nora, che adesso aveva 68 anni, soffriva di un aggravamento dei suoi disturbi, dovuti all’arteriosclerosi che la minava da tempo. Anche con la gente, i suoi modi (che prima, sebbene schivi, erano sempre mischiati di una dolcezza interna) s’erano fatti rabbiosi e aspri. A chi la salutava non rispondeva più, nemmeno a certe sue antiche scolarette, ora cresciute, e che finora le erano rimaste care. Certe notti, la prendevano delle smanie, per cui si lacerava la camicia con le unghie. Una notte, le accadde pure di cadere dal letto nel sonno, e si ritrovò distesa in terra, con la testa dolente che le ronzava. Spesso le succedeva di rivoltarsi arcigna e furibonda alla minima occasione, avvertendo degli sgarbi misteriosi anche in gesti o parole innocenti. Di tutti i possibili provvedimenti minacciati contro gli Ebrei, quello che più immediatamente la spaventava, era l’obbligo previsto di denunciarsi per il censimento! Tutte le forme intraviste di persecuzioni prossime e future, anche le più turpi e disastrose, le si confondevano nella mente come spettri vacillanti, fra i quali il faro terribile di quell’unico decreto la agghiacciava col suo bagliore! Al pensiero di dover dichiarare lei stessa, pubblicamente, il proprio segreto fatale, sempre da lei nascosto come un’infamia, senz’altro si disse: è impossibile. Siccome non vedeva i giornali, né più ascoltava la radio, sospettava che il famoso decreto fosse ormai promulgato e già in atto (mentre in realtà nessun decreto razziale era stato emanato ancora) e anzi arrivò a persuadersi, nel suo isolamento, che i termini di tempo per la denuncia erano già scaduti. Si guardò tuttavia, lo stesso, dall’informarsi, o, tanto peggio, dal presentarsi al Comune. A ogni nuovo giorno che sorgeva, si ripeteva: è impossibile, trascorrendo poi la giornata in questo logorio, fino all’orario di chiusura degli uffici pubblici, per trovarsi di nuovo l’indomani con lo stesso problema fisso. Nella sua convinzione radicata di trovarsi già in ritardo, e soggetta a chi sa quali sanzioni ignote, cominciò a paventare il calendario, le date, e la levata quotidiana del sole. E mentre le giornate trascorrevano senza nessun indizio sospetto, pure da allora lei visse ogni attimo nell’attesa di un qualche prossimo evento terribile. Si aspettava di venir chiamata agli uffici comunali a render conto della sua trasgressione; e sbugiardata pubblicamente, con l’accusa di falso. Oppure che un inviato del Comune o della questura venisse a cercarla, o addirittura d’essere arrestata. Non uscì più di casa, nemmeno per la spesa giornaliera, incaricandone la portinaia; però una mattina, quando la donna le si presentò all’uscio per le sue consegne, essa la scacciò con urla bestiali, scaraventandole addosso una tazza che aveva in mano. Ma la gente, che non sospettava di nulla e l’aveva sempre rispettata, la scusava per tali umori bisbetici, attribuendoli al suo dolore per il marito. Incominciò a soffrire di sensazioni false. Il sangue, montandole faticosamente al cervello, batteva rombando nelle sue arterie indurite, e lei credeva di udire dalla strada dei colpi violenti contro il portone, o dei passi o fiati pesanti su per le scale. Di sera, se accendeva d’improvviso la luce elettrica, la sua vista indebolita le trasformava i mobili e le loro ombre in figure immote di delatori o sbirri armati venuti a sorprenderla per arrestarla. E una notte che le avvenne, per la seconda volta, di cadere dal letto nel sonno, s’immaginò che a buttarla in terra fosse stato uno di coloro, entrato di soppiatto, e che tuttora si aggirava per la casa. Le veniva idea di lasciare Cosenza, di trasferirsi altrove. Ma dove, e da chi? A Padova, dai suoi scarsi parenti ebrei, non era possibile. A Roma, da sua figlia, o dai suoceri, nelle campagne di Reggio, la sua presenza estranea sarebbe più che mai notata, registrata, e comprometterebbe anche gli altri. E poi, come imporre l’intrusione di una vecchia, nevrastenica e invasata, a chi aveva già tante preoccupazioni e tormenti propri? Lei non aveva mai chiesto niente a nessuno, era sempre stata indipendente, fino da ragazza. Sempre aveva ricordato due versi uditi nel Ghetto, da un rabbino anziano: Infelice l’uomo che ha bisogno degli altri uomini! Beato l’uomo che ha bisogno solo di Dio. Partire allora per qualche altra città o paese anonimo, in cui nessuno la conoscesse? ma dovunque bisognava denunciarsi, presentare documenti. Meditò di fuggire in una nazione straniera, dove non esistessero leggi razziali. Ma lei non era mai stata all’estero, non aveva passaporto; e fornirsi di un passaporto voleva dire, anche qui inchieste dell’anagrafe, della polizia, delle frontiere: tutti luoghi e stanze che a lei si negavano minacciosi, come a un bandito. Essa non era povera, come forse la credevano tutti. In quegli anni (appunto per garantirsi la propria indipendenza futura, in caso di malattie o altri imprevisti) aveva messo da parte a poco a poco, secondo la sua usanza, dei risparmi, che presentemente ammontavano a tremila lire. Questa somma, in tre biglietti da mille, cucita dentro un fazzoletto, essa la teneva, la notte, sotto al cuscino, e il resto del tempo sempre addosso, appuntata con degli spilli sotto una calza. Nella mente inesperta, che già le si offuscava, presumeva, con tale somma, di potersi pagare qualsiasi itinerario estero, e magari esotico! In certi momenti, come una ragazzetta, si metteva a fantasticare su talune metropoli che, da zitella, nei suoi sogni bovaristici, aveva vagheggiato come traguardi sublimi: Londra, Parigi! Ma d’un tratto si ricordava che adesso era sola, e come poteva orientarsi una donna vecchia e sola fra quelle folle cosmopolite e tumultuose?! Ci fosse, insieme a lei, Giuseppe, allora sì che viaggiare sarebbe ancora bello! Però Giuseppe non esisteva più, era introvabile qua come in qualsiasi luogo. Forse anche il suo corpo, così grande e grosso, oramai s’era già sciolto nella terra. Non c’era più nessuno sulla terra a rassicurarla nei suoi terrori come una volta faceva lui, col dirle: «Babba, sei! pazzarella, sei!» Per quanto lei seguitasse a farsi proposte diverse, esaminando tutti i continenti e i paesi, per lei, nell’intero globo, non c’era nessun posto. Eppure, via via che passavano i giorni, la necessità e l’urgenza della fuga s’imponevano al suo cervello febbricitante. Nel corso degli ultimi mesi, aveva udito parlare, forse alla radio, di emigrazioni ebraiche da tutta Europa in Palestina. Del sionismo non sapeva assolutamente nulla, seppure ne conosceva la parola. E della Palestina, altro non sapeva se non che era la patria biblica degli Ebrei, e che la sua capitale era Gerusalemme. Ma pure, venne a concludere che l’unico luogo dove poteva essere accolta, come ebrea fuggita fra un popolo d’ebrei, era la Palestina. E mentre già s’avanzava la calura estiva, una sera all’improvviso decise di fuggire in quel medesimo istante, anche senza passaporto. Sarebbe passata di là dalle frontiere clandestinamente, oppure si sarebbe nascosta nella stiva di un bastimento, come aveva udito in certi racconti di emigranti illegali. Non portò con sé nessun bagaglio, nemmeno il cambio della biancheria. Aveva già addosso, come sempre, le sue tremila lire nascoste sotto una calza. E all’ultimo momento, scorgendo ancora appeso all’attaccapanni dell’entrata uno di quei vecchi mantelli calabresi che Giuseppe usava negli inverni, se lo portò via piegato sul braccio, con l’idea di premunirsi se forse andava verso climi freddi. È certo che già delirava. Ma frattanto deve aver calcolato che andare da Cosenza a Gerusalemme per via di terra non conveniva, giacché prese la direzione del mare, scegliendo l’alternativa d’imbarcarsi come unica soluzione. Qualcuno ricorda vagamente di averla vista, nel suo vestituccio estivo di seta artificiale nera a disegni cilestrini, sull’ultima cremagliera serale diretta al lido di Paola. E difatti è là in quei dintorni che è stata ritrovata. Forse, sarà andata girovagando per un pezzo lungo quella spiaggia senza porti, in cerca di qualche mercantile di bandiera asiatica, più spersa e sbandata d’un ragazzino di cinque anni che scappa a arruolarsi come mozzo alla ventura. A ogni modo, per quanto una tale resistenza sembri incredibile nelle sue condizioni, bisogna credere che, dalla stazione di arrivo, essa percorse un lungo cammino a piedi. Difatti, il punto preciso della spiaggia dove l’hanno ritrovata, è a vari chilometri di distanza dal lido di Paola, in direzione di Fuscaldo. Lungo quel tratto della fascia costiera, di là dalla ferrovia, si stendono dei campi collinosi di granturco, che ai suoi occhi vaneggianti nel buio con la loro distesa ondulante potevano dare l’effetto d’un’altra apertura marina. Era una bellissima notte illune, quieta e stellata. Forse, a lei venne alla mente quell’unica e sola canzoncina delle sue parti che sapeva cantare che bela notte da rubar putele. Ma anche in quell’aria serena e tiepida, a un certo punto del suo percorso ebbe freddo. E si coprì con quel mantello da uomo che portava con sé, avendo cura di allacciarselo al collo con la fibbia. Era un vecchio mantellaccio di lana rustica marrone scuro, che per Giuseppe era stato di giusta lunghezza, ma per lei era troppo lungo, arrivandole fino sui piedi. Uno di quelle parti che l’avesse vista passare da lontano, così ammantellata, forse l’avrebbe presa per il monacheddu, il piccolo brigante domestico travestito da frate, che si dice vada peregrinando la notte e pratichi le case calandosi per dentro i camini. Però non risulta che qualcuno l’avesse incontrata; né il fatto pare strano, su quella costa isolata e pochissimo frequentata, specie la notte. I primi che la trovarono furono dei barcaioli che tornavano all’alba dalla pesca notturna; e da principio la credettero una suicida, portata a riva dalle correnti marine. Ma invero la posizione dell’annegata, e le condizioni del suo corpo, non s’accordavano con quella conclusione frettolosa. Essa giaceva dentro il limite della battigia, ancora bagnato della marea recente, in una posa rilasciata e naturale, come chi viene sorpreso dalla morte in uno stato d’incoscienza o di sonno. La testa le poggiava sulla sabbia, che il lieve deflusso aveva lasciato liscia e nitida, senza alghe né detriti, e il resto della persona le stava adagiato per intero sul grande mantello da uomo che, fermato al collo dalla fibbia, si stendeva spalancato ai suoi lati, tutto intriso d’acqua. Il vestituccio di seta artificiale, madido e lisciato dall’acqua, aderiva compostamente al suo corpo sottile, che appariva incolume, non gonfio né maltrattato come si mostrano di solito i corpi restituiti dalle correnti. E i minuscoli garofani cilestrini stampati sulla seta risaltavano come nuovi, ravvivati dall’acqua, contro il fondo bruno del mantello. L’unica violenza del mare, era stata di toglierle via le scarpette e di scioglierle i capelli che, nonostante l’età, le rimanevano lunghi e abbondanti, e solo in parte incanutiti: così che adesso, zuppi d’acqua, parevano tornati neri, e le si erano disposti tutti su un lato, quasi con grazia. Il movimento della corrente non le aveva nemmeno sfilato via dalla mano smagrita il cerchietto d’oro nuziale, che spiccava col suo minimo chiarore prezioso alla luce avanzante del giorno. Era questo tutto l’oro da lei posseduto. E lei (diversamente dalla sua timida figlia Ida) nonostante il suo conformismo patriottico non aveva voluto separarsene neppure quando il governo aveva invitato la popolazione a «dare oro alla patria» per aiutare l’impresa abissina. Al polso le rimaneva, non ancora macchiato dalla ruggine, l’orologetto di metallo ordinario, fermo alle 4. L’esame del corpo confermò senza alcun dubbio la sua morte per annegamento; ma essa non aveva lasciato nessun indizio o messaggio d’addio che dimostrasse una intenzione suicida. Addosso le ritrovarono, occultato nel posto abituale sotto la calza, il suo tesoro segreto in biglietti di banca ancora riconoscibili benché ridotti dall’acqua a una poltiglia senza valore. Sapendo il carattere di Nora, si può star certi che, se avesse inteso darsi la morte, essa avrebbe provveduto prima a mettere in salvo dalla distruzione, dovunque fosse, quel capitale per lei così ingente, accumulato con tanta pertinacia. Inoltre, se davvero, cercando una fine volontaria, lei si fosse lasciata alla grande massa del mare, è da supporre che il carico del mantello appesantito dall’acqua l’avrebbe sospinta verso il fondo. Il caso fu archiviato sotto il titolo: morte accidentale per annegamento. E questa, secondo me, è la spiegazione più giusta. Io credo che la morte l’abbia sorpresa inconsapevole, forse già caduta per uno di quei malori che la coglievano da qualche tempo. Su quei luoghi della costa, e in quella stagione, le maree sono leggere, specie nei novilunii. Attraverso il suo viaggio inconcludente, allucinata e quasi cieca nel buio della notte, essa deve aver perso ogni direzione e anche l’avviso dei sensi. E inavvertitamente si sarà troppo avanzata sulla striscia battuta dalla marea, forse in una sua confusione fra l’oceano di granturco e l’acqua senza vento, o forse per qualche sua manovra delirante verso la sagoma fantomatica di una nave. Là è caduta, e la marea già prossima al deflusso l’ha ricoperta, appena quanto bastava a farla morire, però senza aggredirla né percuoterla, e senz’altro rumore che il proprio succhio impercettibile nell’aria calma. Intanto il mantello pieno d’acqua, seppellito agli orli sotto strati di sabbia, frenava il suo corpo nella discesa umida, trattenendola morta sulla battigia fino alla prima ora del giorno. Conosco Nora solo da una sua fotografia, del tempo che era fidanzata. Sta in piedi contro lo sfondo di un paesaggio di carta, nell’atto di spiegare un ventaglio che le copre il davanti della camicetta, e la sua posa raccolta ma atteggiata accusa il suo carattere serio, e tuttavia piuttosto sentimentale. È minuta e snella, con una gonna di lana quasi diritta, ripresa e aderente sul busto, e una camicetta di mussola bianca, dai polsini stirati, e abbottonata fino alla gola. Col braccio libero dal ventaglio si appoggia, in un abbandono quasi da attrice, su una mensoletta da fotografo borghese fine di secolo. La sua pettinatura è tesa sulla fronte e rilasciata sopra la testa in una cerchia molle, alla maniera delle geishe. Gli occhi sono di un fervore estremo, sotto una velatura di malinconia. E il resto del volto è di fattura delicata ma comune. Sul margine inferiore bianco e ingiallito della foto, che è fatta di cartoncino spesso come allora si usavano, oltre alle adorne indicazioni a stampa allora d’obbligo (Formato eccetera), è ancora leggibile la dedica, nella sua scritturina delicata, diligente e sottile: A Te, amato Giuseppe! La tua Eleonora. In basso a sinistra, c’è la data: 20 maggio 1902; e un poco più in basso a destra, nella medesima scritturina, segue il motto: Con Te per sempre finch’io viva e più in là....Continua

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