Lo straniero
by Albert Camus
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L'opera, divisa in due parti, racconta della vita di un uomo di origine francese conosciuto come Meursault. La vicenda inizia con la morte della madre del protagonista. Il carattere di Meursault viene subito messo in mostra: sembra non provare nessun tipo di emozione per la madre, rifiuta di vederne le spoglie, beve caffè e fuma vicino alla bara. Il punto di vista è in prima persona, direttamente nella mente di Meursault. Nei giorni dopo il funerale, Meursault inizierà una relazione con una donna conosciuta in spiaggia di nome Marie. Per quanto sembri che Marie sia veramente innamorata di lui, da parte del protagonista c'è solo desiderio fisico.

Meursault si ritroverà a commettere un omicidio su una spiaggia, sparando una volta ad un arabo uccidendolo, e poi sparando altre quattro volte al corpo morto. La pistola gli era stata data da un suo amico Raymond Sintès nemico dell'arabo per una questione d'amore. Meursault verrà messo in prigione per il suo crimine. Durante il lungo processo verrà discusso, più che l'assassinio, il fatto che Meursault sembri non provare alcun tipo di rimorso per quello che ha fatto. Malgrado i tentativi dell'avvocato difensore, e vista anche la poca collaborazione di Meursault che non difende nemmeno se stesso, alla fine Meursault verrà condannato a morte. Meursault non tenta nemmeno di trovare il perdono attraverso dio, rifiutando le visite del prete. La storia finirà con Meursault che realizza quanto l'universo stesso sembri indifferente rispetto all'umanità.

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Giadii_scGiadii_sc added a quotation
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Ho finito per perderla di vista e sono tornato indietro.
Ho pensato che era proprio strana, ma l’ho dimenticata quasi subito.
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Ho finito per perderla di vista e sono tornato indietro.
Ho pensato che era proprio strana, ma l’ho dimenticata quasi subito.
Capolavori900Capolavori900 added a quotation
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Davanti a quella notte carica di segni e di stelle, mi aprivo per la prima volta alla dolce indifferenza del mondo.
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Davanti a quella notte carica di segni e di stelle, mi aprivo per la prima volta alla dolce indifferenza del mondo.
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Dal momento che si muore, come e quando non importa, è evidente.
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Dal momento che si muore, come e quando non importa, è evidente.
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Ma tutti sanno che la vita non val la pena di essere vissuta
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Ma tutti sanno che la vita non val la pena di essere vissuta
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Mai ero riuscito a provare un vero dispiacere per qualcosa.
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Mai ero riuscito a provare un vero dispiacere per qualcosa.
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Allora mi ha chiesto se non mi interessava un cambiamento di vita. Ho risposto che non si cambia mai di vita, che del resto tutte le vite si equivalgono.
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Allora mi ha chiesto se non mi interessava un cambiamento di vita. Ho risposto che non si cambia mai di vita, che del resto tutte le vite si equivalgono.
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Un momento dopo, mi ha domandato se l'amavo. Le ho risposto che era una cosa che non significava nulla, ma che mi pareva di no.
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Un momento dopo, mi ha domandato se l'amavo. Le ho risposto che era una cosa che non significava nulla, ma che mi pareva di no.
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Sempre per l'abitudine
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Sempre per l'abitudine
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Court was adjourned. As I was led to the police car, I briefly recognized the scent and colour of a summer's evening. From the darkness of my moving prison, I rediscovered, one by one - as if arising from the depths of my weariness - all the familiar sounds of the city that I loved, and that particular moment of the day when I had sometimes felt happy. The shouts of the newspaper sellers in the calm night air, the last few birds in the town square, the people selling sandwiches, the creaking of the trams along the high bends of the cit and the slight breeze from above before night suddenly falls over the port - to me, all these things merged to form the journey of a blind man, a journey I'd known so well before going to prison. Yes, this was the time of day when, a very long time ago, I had felt happy. A time when I could look forward to a night of peaceful sleep, devoid of dreams. But now, all that had changed; as I waited for the new day to dawn, I found myself back in my cell. It was as if the familiar paths etched in the summer skies could just as easily lead to prison as to innocent sleep.
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Court was adjourned. As I was led to the police car, I briefly recognized the scent and colour of a summer's evening. From the darkness of my moving prison, I rediscovered, one by one - as if arising from the depths of my weariness - all the familiar sounds of the city that I loved, and that particular More
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I waited. The burning sun struck my cheecks and I could feel drops of sweat gathering above my eyebrows. It was the same sun as the day I'd buried Mama, and like then it was my forehead that hurt the most and I could feel every vein throbbing beneath my skin. I was being burned alive; I couldn't stand it any more so I took a step forward. I kwew it was stupid; I knew I couldn't shake off the sun simply by taking one step. But I took that step, one single step forward. And this time, without getting up, the Arab pulled out his knife and raised it towards me in the sun. The light flashed off the steel and it was as if a long gleaming blade was thrust deep into my forehead. At that very moment, the sweat that had gathered on my eyebrows suddenly rushed down into my eyes, blinding me with a warm, heavy veil of salt and tears. All I could feel was the sun crashing like cymbals against my forehead, and the knife, a burning sword hovering above me.
Its red-hot blade tore through my eyelashes to pierce my aching eyes. It was then that everything started to sway. The sea heaved a heavy, scorching sigh. The sky seemed to split apart from end to end to pour its fire down upon me. My whole body tensed as I gripped the gun more tightly. It set off the trigger. I could feel the smooth barrel in my hand and it was then, with that sharp, deafening sound, that it all began. I shook off the sweat and the sun. I realized that I had destroyed the natural balance of the day, the exceptional silence of a beach where I had once been happy. Then I fired four more times into the lifeless body, where the bullets sank without leaving a trace. And it was as if I had rapped sharply, four times, on the fatal door of destiny.
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I waited. The burning sun struck my cheecks and I could feel drops of sweat gathering above my eyebrows. It was the same sun as the day I'd buried Mama, and like then it was my forehead that hurt the most and I could feel every vein throbbing beneath my skin. I was being burned alive; I couldn't stand More