Sepolcri di cowboy
by Roberto Bolano
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Dopo la morte di Bolaño, a soli cinquant’anni, e mentre il suo nome diventava leggenda, sono stati trovati e pubblicati parecchi inediti, fra i quali i tre abbozzi di romanzi riuniti in questo volume.

Come ben sanno i numerosi lettori di Bolaño, sin dalle prime righe la sua scrittura ip
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Gli occhi, che la veletta non può coprire, brillano di determinazione. La determinazione di chi si fa strada a cazzotti e graffi in un lungo corridoio di sogni.
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'Che ne sarà di noi fra quindici anni? Che ne sarà di noi fra trent'anni, quando a Puerto Esperanza ci sarà la prossima eclisse? Lavoreremo in una farmacia, faremo gli impiegati, o ce ne saremo andati nell'interno del paese a vivere una vita infame. Avremo figli e malattie. Nessuno scriverà. E quest... More
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Quella sera, però, negli occhi dei miei compagni brillava debolmente una sorta di malinconia, come se il grido non bastasse, o come se stessimo diventando adulti.
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Poi mi sono svegliata. Stavo tremando ed ero fradicia di sudore. Ci ho messo un po' ad accorgermi che stavo anche piangendo. Visto che non avevo sonno ho deciso di scrivere queste righe. Penso di doverle inviare a te.
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Sono catalana. Sono atea. Non credo ai fantasmi. Ma ieri Fernando è venuto a trovarmi in sogno. Si è avvicinato al letto e mi ha chiesto scusa. Mi ha chiesto scusa per non avermi lasciato nulla. Mi ha chiesto scusa per non avermi amato. No. Mi ha chiesto scusa per avermi amato meno dei libri.
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Nella notte immensa, la stessa notte in cui ci perderemo irrimediabilmente tutti, scintillano le stelle.
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Quando mi svegliai, in casa non c'era quasi più nessuno a parte una ragazza sul cui grembo riposava la mia testa. All'inizio non la riconobbi. Eppure non era la prima volta che la vedevo, quella notte avevamo scambiato qualche parola e prima ancora ci eravamo incontrati un paio di volte al seminario... More
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Gli domandai che intenzioni aveva. Che vuoi che faccia?, mi disse, sono un artista, ormai tutto è perduto.
Io non la pensavo così e prima di uscire in strada presi il mio coltello Caborca da dentro lo zaino, me lo infilai in tasca e uscii.
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Poi ci fu l'attraversamento delle chiuse, con i passeggeri svegli all'alba per non perdersi il minimo dettaglio (io rimasi a dormire) e dopo, a colazione, la vidi.
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Disse che la gente a volte restava a lungo a contemplare l'orizzonte, il sole che spariva dietro un'altura, El Lagarto, e che l'orizzonte era color carne come la schiena di un moribondo. E cosa sperano che spunti da lì?, gli domandai. Non lo so, disse. Poi disse: un cazzo. E poi: il vento e la polve... More