Ivano Mingotti

Chi non ha mai letto Lolita non ha mai letto nulla. Punto.

Sinceramente? Un mattone indigeribile. Con tutto il rispetto per Camus, di cui ho adorato Lo straniero, ma qui c'è pochino da salvare. La ripetizione incessante delle stesse scene e degli stessi pensieri per oltre 300 pagine non mi ha dato nulla se non profondo tedio.

Pensavo meglio, sinceramente, dall'uomo considerato il padre della letteratura moderna portoghese...

Dipinge ancora oggi quello che è il popolino italico, in un modo preciso e pungente. Un capolavoro sottovalutato. Stile di scrittura perfetto, scorrevole: nessun difetto, davvero.

Non dice niente, ma lo fa magistralmente. Un frame perfetto della realtà provinciale, sottile, garbato pur nella scorrettezza grossolana dei vari personaggi, chi più e chi meno volgari macchiette. Bene, molto bene. Leggerò altro di Busi, ha una scrittura magnifica.

Esperimento interessante. Gira, gira, gira e non arriva mai al punto. Non svela niente di quel che cerchi, però lo fa magistralmente. Approfondirò Modiano, merita.

Io io io io io. Fantastico. Perlomeno è scritto in un italiano decente. Pinketts, a mai più.

Lettura piacevole, sì. Niente di più. Se proprio non c'è di meglio...

Ho avuto erissime DIFFICOLTA' a digerire questo intruglio di buonismo, sentimentalismo e prefascismo in culla. Cioè, seriamente: come può questo libro essere un capisaldo della letteratura italiana?

Saramago, con il suo stile e la sua logica, è sempre un passo avanti a altri centomila autori (almeno per me). Però questo lo ritengo il peggior suo libro tra quelli che ho letto, perché manca di trama vera e propria, di intreccio. Un lungo saggio sull'antico testamento e su ciò che ne pensa l'autore, scarso approfondimento psicologico (strano per Saramago), scarsa ricchezza del testo. Peccato. Di sicuro, Storia dell'Assedio di Lisbona e Saggio sulla Lucidità rimangono di un livello inarrivabile.