regina

Iniziandolo ho pensato : - il solito libro americano - E lo è, solito e smericano, nei campi smisurati, nel duro lavoro, nella guerra direi, con una terra ancora non conquistata del tutto, una terra che ti assorbe e che forse, finalmente ti dà radici. Tuttavia, questo a parte, non è né il solito né solo americano. Lentamente, tutto molto lentamente, diventa un romanzo di vita, slegato dalla collocazione geografica, slegato dall'atteggiamento di chi conquista una nuova terra. Una vita. Che diventa sottilmente inquietante al momento che si universalizza. Un uomo, alle prese con le sue scelte, con i suoi dubbi, con le sue riflessioni, con la sua presa di coscienza. Un uomo che ti entra nell'intimo e TI descrive descrivendosi. Chi sono? Dove sto andando? Cosa ho fatto dei miei talenti? Dove sono finite le mie aspirazioni? Ci sono, sommesse, non invadenti così come Stoner non lo è, anche le risposte a quelle domande universali: cosa, come, circostanze casualità. Le tracce di quella vita si perdono, si spengono si rarefanno descritte minuziosamente anche nel momento del distacco. E noi andiamo via con lui.

Lasciate perdere. Non il cane, povera bestia. Il libro. Un resoconto neppur tanto appassionante dell'incontro fra un cane e un uomo. Già comincia a mentire nel titolo. La bestiola attraversa la giungla ma la Svezia, dove va a finire non era affatto casa sua. E 'tornare' fa pensare a questo. Riacquista il senso della verità nelle ultime righe là dove l'autore afferma di non essere un eroe. E neppure uno scrittore. la seconda stellina è per il cane. Quello vero.

Un libro scarno. quasi un racconto. basato su una vicenda vera. non ha pagine affascinanti ma affascina. sembra una favola raccontata da vecchi montanari vicino al fuoco, nella notte nera. c'è sempre da sperare, è un inno alla speranza. montagne brulle, aspre, scostanti che diventano boschi a perdita d'occhio. protagonisti silenziosi che sussurrano agli uomini di buona volontà. un bastone, una ghianda, un uomo che ama la natura. E il cuore sorride con semplice potenza e partecipazione

Appena ho letto che questo libro si può considerare un Trollope più moderno, non ho potuto fare a meno di leggerlo. Anzi di rileggerlo. E il fatto che lo avessi dimenticato la dice già lunga. Dunque, Trollope lasciamolo nell'empireo. Tuttavia il libro si fa leggere, pur nel caos iniziale dei personaggi, tanti, proprio tanti. Troppi? Non saprei. Forse solo inseriti in modo affollato, visto che numericamente non sono un'esagerazione. Ad ognuno è dedicata una pari considerazione e è un po' noiosa l'operazione di farne figure nette. Il romanzo si legge. Forse perché quando sei lì per dire basta, viene fuori una situazione comica, moooolto english, o un dialogo curioso, o un invito a partecipare, che ti "riprendono" in tempo, prima dell'abbandono. Ma Trollope no. Lui lasciamolo stare, forse vicino nella contea da lui inventata, ma così lontano da non vederne, ahimè, traccia.

Briseide racconta squarci della guerra di Troia. I mitici personaggi in una versione 'prosaica' tratteggiati dagli occhi di una giovane donna. Odiati, amati, scoperti nudi delle loro armature. Un' operazione quasi impossibile: uscire dal mito raccontandolo. Una schiava che ci porta con sé, in quel luogo dove " tra padrone e schiavo non c'è gentilezza possibile, soltanto diverse gradazioni di brutalità " Achille visto con occhi moderni ma anche senza tempo, Aiace, che guardando Troia "non guardava nulla; o meglio, guardava il nulla". Odisseo furbo e crudele. Patroclo dolcissimo essere complesso e dalle diverse sfaccettature. E poi lei. La schiava contesa. Condannata ad una trappola, "ancora imprigionata dentro la sua storia [quella di Achille ], senza una parte autentica da poter definire mia" Un libro che si legge con grande partecipazione. Non alta letteratura ma emozionante narrazione della letteratura più alta e più profonda della scrittura tutta.

L'ho letto come una tenera metafora. Forse perché per me attraversare la notte è più facile da trascorrere che il giorno. La notte è mia, non devo pensare agli altri, preoccuparmi per loro. Posso leggere, pensare a me, farmi uno spuntino, scrivere, sognare. La notte che vogliono attraversare insieme questi due anziani è quella del preludio all'addio della vita. Sì, è vero che disegna un futuro, ma è il futuro basato sui ricordi: parlami di te, chi sei? Ti dirò chi io sia. È un atto di libertà, certo. Ma presuppone un trascorso di accomodamenti. Soli si può essere anche a sedici anni. Ma la solitudine del 'non sentire più un respiro'accanto al tuo racconta di tanti respiri e parole e fatti precedenti a quel certo tipo di silenzio. È la speranza assurda che sia possibile andar via con qualcuno che ha un vissuto magari diverso dal tuo, ma che proprio per questo è ancora più altro. È sconfiggere un mostro: l' inutilità.

Quattro stelle per una lettura interessante, anche curiosa, alla ricerca di uno stile, di una vita, di una donna d'eccezione. Virginia si rivela. Per quanto è possibile rivelarsi. Ha degli obiettivi specifici su questa scrittura : fare 'esercizio' con le parole. La sua anima, almeno inizialmente vorrebbe lasciarla fuori. Ma non è possibile. Si intravede, poi si mostra con tutte, o molte, delle sue caratteristiche. Sono gli anni della pubblicazione della Signora Dalloway e di Gita al faro. Io incantata già qui dalla sua scrittura la cerco.

Questo libro è America. Questo libro è casa mia. Questo libro è tramonto ed è anche alba. Questo libro è donna ed è uomo Questo libro è scelta e sottomissione. Questo libro è amore e anafettività Questo libro è sudore e brezza. Questo libro è sorpresa e ricordo Questo libro è bello.

Praterie come case, valori profondi, spiriti saggi. Il sole sul viso, a braccia aperte, abbracciando la Natura.