Mentre McMurphy ride. Inarcandosi sempre sempre più all'indietro contro la tuga, diffondendo la sua risata sull'acqua... ridendo della ragazza, degli amici, di George, di me che mi succhio il pollice sanguinante, del capitano laggiù sul pontile, dell'uomo passato in bicicletta, degli inservienti del distributore di benzina e delle cinquemila case e della Grande Infermiera e di tutto il resto. Sa infatti che si deve ridere delle cose delle quali si è feriti soltanto per mantenere l'equilibrio, soltanto per impedire che il mondo ti renda pazzo furioso. Sa che esiste un aspetto doloroso; sa che il pollice mi duole, che la sua amichetta ha un seno illividito e che il dottore sta perdendo gli occhiali, ma non vuole consentire alla sofferenza di cancellare l'umorismo, non più di quanto consenta all'umorismo di cancellare la sofferenza. Noto che Harding è crollato accanto a McMurphy e sta ridendo a sua volta. E anche Scanlon ride, dal fondo della barca. Ridono di se stessi, oltre che di tutti noi. E la ragazza, con gli occhi ancora brucianti di lacrime, mentre li volge dalla mammella bianca alla mammella rossa, comincia a ridere. E così Sefelt e il dottore e tutti quanti. È cominciata adagio, l'ilarità, e ha pompato se stessa appieno, gonfiando gli uomini rendendoli sempre e sempre più grandi.
