Ghiaccio nero
by Michael Connelly
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In un motel di periferia viene rinvenuto il cadavere di un poliziotto. Si è sparato alla testa con un fucile a canna doppia e ha lasciato un biglietto d'addio. Sembra un caso semplice, ma Harry Bosch, detective della divisione Hollywood a Los Angeles, non è convinto. Calexico Moore, il presunto suicida, stava indagando sul traffico di una nuova droga, il "ghiaccio nero", e Bosch sapeva che non aveva alcun motivo di togliersi la vita. Deciso ad andare fino in fondo, Bosch si fa mandare in Messico per continuare l'indagine iniziata da Moore.

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Timoria VendikattivanTimoria Vendikattivan added a quotation
Per tutta la vita aveva creduto di avanzare verso qualcosa di buono. Che esistesse un significato... si era sempre portato dietro la sensazione di stare lottando verso una specie di sicurezza e di conoscenza dei suoi scopi. Perché era convinto che in lui ci fosse qualcosa di buono, di valido. Era l'attesa a essere dura. L'attesa spesso gli lasciava un senso di vuoto nell'anima. E lui pensava che la gente potesse vederlo, che guardandolo si accorgesse che lui era vuoto. Aveva imparato a colmare quel vuoto con isolamento e lavoro. A volte con una bevuta e il suono di un sassofono jazz. Ma in nessun con la gente. Non lasciava mai entrare nessuno fino in fondo.
Timoria VendikattivanTimoria Vendikattivan added a quotation
Per tutta la vita aveva creduto di avanzare verso qualcosa di buono. Che esistesse un significato... si era sempre portato dietro la sensazione di stare lottando verso una specie di sicurezza e di conoscenza dei suoi scopi. Perché era convinto che in lui ci fosse qualcosa di buono, di valido. Era l'attesa a essere dura. L'attesa spesso gli lasciava un senso di vuoto nell'anima. E lui pensava che la gente potesse vederlo, che guardandolo si accorgesse che lui era vuoto. Aveva imparato a colmare quel vuoto con isolamento e lavoro. A volte con una bevuta e il suono di un sassofono jazz. Ma in nessun con la gente. Non lasciava mai entrare nessuno fino in fondo.
MarìseMarìse added a quotation
Harry sorrise, più fra sé che a lei. Era contento di sapere che aveva un appuntamento. Essere solo l'ultimo dell'anno lo infastidiva più che per Natale, il giorno del Ringraziamento e tutte le altre feste. L'ultimo dell'anno era una notte fatta per il jazz, e il sassofono poteva tagliarti l'anima se eri solo.
MarìseMarìse added a quotation
Harry sorrise, più fra sé che a lei. Era contento di sapere che aveva un appuntamento. Essere solo l'ultimo dell'anno lo infastidiva più che per Natale, il giorno del Ringraziamento e tutte le altre feste. L'ultimo dell'anno era una notte fatta per il jazz, e il sassofono poteva tagliarti l'anima se eri solo.
MarìseMarìse added a quotation
Era l'attesa a essere dura. L'attesa spesso gli lasciava un senso di vuoto nell'anima. E lui pensava che la gente potesse vederlo, che guardandolo si accorgesse che lui era vuoto. Aveva imparato a colmare quel vuoto con isolamento e lavoro. A volte con una bevuta e il suono di un sassofono jazz. Ma in nessun caso con la gente. Non lasciava mai entrare nessuno fino in fondo. E ora pensava di aver visto gli occhi di Sylvia Moore. I suoi veri occhi, e si chiedeva se era lei quella che poteva colmare il suo vuoto.
MarìseMarìse added a quotation
Era l'attesa a essere dura. L'attesa spesso gli lasciava un senso di vuoto nell'anima. E lui pensava che la gente potesse vederlo, che guardandolo si accorgesse che lui era vuoto. Aveva imparato a colmare quel vuoto con isolamento e lavoro. A volte con una bevuta e il suono di un sassofono jazz. Ma in nessun caso con la gente. Non lasciava mai entrare nessuno fino in fondo. E ora pensava di aver visto gli occhi di Sylvia Moore. I suoi veri occhi, e si chiedeva se era lei quella che poteva colmare il suo vuoto.
Osservando l'auto, Bosch si chiese fino a quando si potevano far risalire nel passato le ragioni che spingevano una persona a fare le sue scelte nella vita. Non conosceva la risposta per Moore. Non conosceva nemmeno la risposta per sé.
Osservando l'auto, Bosch si chiese fino a quando si potevano far risalire nel passato le ragioni che spingevano una persona a fare le sue scelte nella vita. Non conosceva la risposta per Moore. Non conosceva nemmeno la risposta per sé.
Il giorno che la direttrice del McClaren gli disse che le visite erano cessate perché sua madre era morta, lui non prese la notizia come un ragazzino di undici anni. Fuori, non mostrò nulla. Annuì per dire che capiva e si allontanò. Ma quel giorno, durante l'ora di nuoto, scese nel punto in cui l'acqua era più profonda e urlò così forte e tanto a lungo da temere lui stesso che il rumore potesse uscire in superficie e attirare l'attenzione del bagnino.
Il giorno che la direttrice del McClaren gli disse che le visite erano cessate perché sua madre era morta, lui non prese la notizia come un ragazzino di undici anni. Fuori, non mostrò nulla. Annuì per dire che capiva e si allontanò. Ma quel giorno, durante l'ora di nuoto, scese nel punto in cui l'acqua era più profonda e urlò così forte e tanto a lungo da temere lui stesso che il rumore potesse uscire in superficie e attirare l'attenzione del bagnino.
A casa aveva anche lui pacchi di foto che non avrebbe mai sistemato in un album, che sentiva il bisogno di stringere in mano quando le guardava. Erano ben più che immagini di un altro tempo. Erano parti di una vita, una vita che non poteva proseguire senza conoscere e capire ciò che aveva dietro.
A casa aveva anche lui pacchi di foto che non avrebbe mai sistemato in un album, che sentiva il bisogno di stringere in mano quando le guardava. Erano ben più che immagini di un altro tempo. Erano parti di una vita, una vita che non poteva proseguire senza conoscere e capire ciò che aveva dietro.
Questa era Los Angeles. C'erano alluvioni e incendi, terremoti, smottamenti di fango. C'era il pistolero della macchina accanto e lo scassinatore fuso dal crack. Il conducente sbronzo e sempre qualche maledetta curva più avanti. C'erano sbirri assassini e assassini di sbirri. C'era il marito della donna con la quale dormivi, e c'era la donna. In qualunque momento in qualunque notte, c'erano persone stuprate, violentate, mutilate. Assassinate e amate. C'era sempre un bambino attaccato al seno della madre. E a volte, un bambino solo dentro un cassonetto. Da qualche parte.
Questa era Los Angeles. C'erano alluvioni e incendi, terremoti, smottamenti di fango. C'era il pistolero della macchina accanto e lo scassinatore fuso dal crack. Il conducente sbronzo e sempre qualche maledetta curva più avanti. C'erano sbirri assassini e assassini di sbirri. C'era il marito della donna con la quale dormivi, e c'era la donna. In qualunque momento in qualunque notte, c'erano persone stuprate, violentate, mutilate. Assassinate e amate. C'era sempre un bambino attaccato al seno della madre. E a volte, un bambino solo dentro un cassonetto. Da qualche parte.