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Visionario, scritto e tradotto da dio. Soggetto originale, disturbante. "Sacro" e profano, squallido, impattante, commovente. Non può lasciare indifferenti. Fatto della materia degli incubi, di sudore, fetore, violenza, paludi, privazione, desolazione. Spietato nel suo essere grottesco. Senza possibilità di redenzione. Consigliato.

Spero che conosciate tutti la genesi di quest'opera: l'autrice, una casalinga annoiata, scrisse il romanzo spacciandola per una sorta di autobiografia del suo alter ego maschile, attirando l'attenzione di pubblico e critica. Non capisco davvero perché si sia dovuta spingere sino a tanto dato che a me il libro è piaciuto tantissimo a prescindere dalla trovata pubblicitaria e trovo che lo stile della scrittrice abbia davvero qualcosa di originale e innovativo. Sia per quest'opera che per l'altra della stessa autrice si è usata la definizione di "fiaba macabra" ma per questo romanzo userei più l'etichetta di "Romanzo di formazione macabro" o "il romanzo macabro del grande Sogno Americano". Il nostro anonimo protagonista è figlio di una prostituta per camionista, che vive in un parcheggio sotto la protezione di Glad, un mistico magnaccia di origini nativo americane, che regala collane di ossi di pene di procione alle sue protette; il ragazzo "sogna" di diventare un magnifico travestito nonché la prostituta più famosa del West Virginia, per questo, decide di andare a visitare il santuario del Cervoconiglio , ovvero la pelliccia di un essere mitologico nonché santo patrono delle "lucertole". Come un novello Pinocchio, il nostro protagonista finisce nelle mani di altri papponi che cercano di lucrare su di lui nei modi più strambi e impensati. Così come nell'altro romanzo, il narratore racconta le proprie disavventure con uno stile sognante e metaforico, sia lui che i personaggi secondari hanno un'aura tanto onirica quanto squallida; tutti compiono azioni bieche ma ciascuno appartiene alla propria famiglia allargata, fatta di routine e sogni. A fine lettura sarete sorpresi di sentire la mancanza di Glad e tutti gli altri, e soprattutto proprio non saprete spiegarvi il perché. Il libro andrebbe bene letto d'inverno e solo dopo che vi sarete stancati delle storie a lieto fine con protagoniste figherrime; insomma quando avrete quel "desiderio di turpitudine" tipico dei borghesi annoiati.

Iniziato in treno mentre andavo al mare, continuato al mare mentre chiacchieravo con la mia amica. Tanto per dire che non mi prendeva molto anzi… Prima parte abbastanza piatta e deludente, poi a un certo punto scatta qualcosa di surreale e perverso nella storia che le fa prendere tutto un altro aspetto. Non l’ho trovato così duro e crudo come ho letto qua e là vari pareri ( dopo aver letto “sole bruciato” di Elvira Dones onestamente ce ne vuole, anche se il tema e le ambientazioni non sono certo soft ) forse è più esatto dire che non l’ho trovato così vero, anche se ho letto in un’intervista al giovane autore (nato nel 1980) che si è ispirato molto alla sua vita sia in questo che nell’altro suo romanzo “ingannevole il cuore più di ogni cosa” . A un certo punto, quando si è toccato il fondo, ho intravisto anche un che di dolcezza in questo “Sarah”.

Anche questo è un libro finto, se avete voglia troverete nel Web la genesi dei libri di LeRoy, ma non sono brutti libri anche se il valore aggiunto di crederli veri potrebbe falsarne la lettura

Scusa Sarah non mi ricordo di te.....

Perversione e voglia di scioccare sono gli ingredienti di questo libro. L'autore pensa di essere un novello Palahniuk ma ha fatto male i suoi calcoli, per me rimane un bluff. Chi l'ha più sentito nominare?

La premessa necessaria è che questo libro non è un capolavoro (tende a essere un po' statico in alcuni momenti della narrazione). Trovo, però, che capolavoro non abbia nemmeno la pretesa di esserlo. Non l'ho trovato neanche un romanzo provocatorio, se è per questo. Quello che trovo sempre nei romanzi di JT LeRoy (o Laura Albert, che dir si voglia) è una capacità di trasfigurazione straordinaria. La situazione di partenza è una fra le più degradate che possano venire in mente: dodicenne figlio di una prostituta, il narratore desidera diventare prostituta a sua volta. Vive la propria vita seguendo le orme di una madre sbandata, sempre pronta a correr dietro al primo uomo disposto a offrirle il miraggio dell'amore, dei soldi o anche soltanto di un bicchiere di whisky. All'età di dodici anni riceve dal pappone Glad un osso di pene di procione, e fa ufficialmente l'ingresso nel mondo delle lucertole da parcheggio. La sua indole curiosa e arrivista lo spingerà, però, ad allontanarsi dalla "bolla" protettiva di Glad. Si troverà così in un altro parcheggio e in un'altra - ben diversa - situazione. Noi lettori ci troviamo ad avere a che fare con una variopinta umanità "di margine", un mondo legato esclusivamente al denaro ma in cui non mancano i sentimenti veri. Anzi, forse c'è più verità lì che non nell'ipocrisia del mondo "standard". Ciò che è davvero interessante nel libro, molto più del protagonista in sé, è il festoso e a tratti inquietante nugolo di personaggi secondari, uno più sciroccato dell'altro, con cui si trova ad avere a che fare. Glad, Pooh, Madre Shapiro, Sundae e Pie, Stacey e molti altri, formano una variopinta serie di scampoli di umanità e una galleria di personaggi colorati e grotteschi, di cui è a tratti davvero godurioso leggere (si veda, ad esempio, l'indimenticabile, divertentissima, cinematografica corsa in camion della geisha e della cheerleader). Tra rituali sciamani e roghi cristiani da inquisizione, tra dogma e superstizione, si dipana la favola nera di Sarah, santo e demonio, bambina e ragazzo. Di squallore ce n'è tanto in queste pagine, ma i toni si mantengono sempre sopra le righe. La narrazione scorre serrata, la mano è sicura e non sfocia mai nel volgare o nello scandalistico. Oh, Laura Albert sa scrivere. E tutto viene, appunto, trasfigurato con gli occhi del ragazzino. L'effetto è straniante, quasi magico, psichedelico. Soltanto il finale è un po' amaro, ed è giusto che sia così visto tutto ciò che accade. Sembra davvero di leggere un qualche remake di "Alice nel paese delle meraviglie". E ci si trova a credere nei poteri del Cervoconiglio anche se è solo un finto trofeo da stazione di servizio. Anche se sono tutte coincidenze. Anche se Pooh non ha realmente il "sesto senso". I personaggi, insomma, sopra al degrado ci galleggiano, in qualche caso ci nuotano, sempre vogliono (o credono di) innalzarsene. A prendere la narrazione da un altro punto di vista, ci sarebbe probabilmente soltanto da piangere perché sì, questa è gente che la vita ha rovinato. Meglio se JT non esiste, significa che un bambino in meno ha dovuto vivere certe esperienze. E, tuttavia, il punto di vista è quello dell'infanzia. Ogni esperienza viene sublimata e ne risulta un effetto di grande tenerezza, di levità, anche di delicatezza malgrado l'ambientazione. L'unico vero, grande dolore, è l'assenza della madre: quella madre volubile, infantile, bellissima e assolutamente incapace di badare a se stessa, con cui il protagonista si identifica al punto da assumerne il nome. L'ombra di Sarah rimane sempre tra le righe, nei pensieri. C'è questa certezza che, per quanto lontani, si ritroveranno. Perché è come se madre e figlio fossero parte uno dell'altra, attirati come calamite. E sembra che la sola consapevolezza che lei sia da qualche parte e sia viva basti a rendere il giovane narratore più felice. Questa, ricapitolando, è una favola. Una favola anche molto ironica sulle fragilità umane, una storia di sentimenti sinceri - come l'amore di un bambino per la madre, o come l'amore e basta - che fioriscono là dove la disumanità dovrebbe essere completa. Un misto inebriante di colorata innocenza e di fumosa decadenza, notturno e colorato. E, al di là di qualsiasi giudizio sulla vicenda truffaldina di JT, non posso non sperare che Laura Albert torni a scrivere, stavolta col suo vero nome, perché la trovo davvero un'ottima narratrice.

Mi piacciono in uno strano modo perverso le storie di degrado, e questa lo è sicuramente. In un'ottima traduzione di Martina Testa, seguiamo le disavventure di Sarah, o Cherry Vanilla, o Sam, o come lo vogliamo chiamare. Abituato fin da piccolo a vestirsi da donna insieme alla madre prostituta, il protagonista sogna a sua volta di diventare la migliore "lucertola" da parcheggio, la più ricercata dai camionisti, e ovviamente si infilerà in un mare di guai. È veramente strano leggere di qualcuno che vuole vivere una vita come questa, anche solo per sentirsi più simile e più vicino alla madre. E JT Leroy non ci risparmia nulla. Sicuramente leggerò Ingannevole è il cuore più di ogni cosa, di cui ho già visto il film: penso che la storia, per quanto simile a questa, mi appassionerà di più.

non so...riassumerei così: *_*