Johnny Cloaca

Avrò avuto sì e no 14 anni. Ricordo. L'ADSL ancora non sapevo cosa fosse, quindi come d'accordo coi miei genitori potevo connettermi soltanto dopo le sette di sera perché la tariffa del telefono era più conveniente. E non potevo stare online per più di 45 minuti. Paleolitico. Ricordo stavo su Google, e con la solita innocenza degli adolescenti tutti brufoli e pippette, scrissi "porcodio" sulla barra di ricerca. Il primo risultato che apparve fu "I fumetti della gleba"; decisi di aprire il link... e il resto è storia. L'almanacco racchiude dentro di se tutte quelle storie che mi hanno fatto innamorare della piena libertà espressiva del dottor Pira. Sticazzi della grammatica, sticazzi della sintassi, sticazzi del fumetto, sticazzi dei bordi, sticazzi delle leggi che regolano il mondo. L'arte è fatta per dire sticazzi a tutto ciò, e Cristo Iddio Santissimo il dr Pira è un artista della Madonna.

Andate in spiaggia e sfoderatela dallo zainetto, la vostra battaglia, con quel bel simbolo geometricamente delizioso che per millenni ha rappresentato il sole, il ciclo delle cose, e chi più ne ha più ne metta. Una lettura avvincente, una sbrodolata dietro l'altra di retorica spicciola, decisamente priva di un qualsiasi slancio illuminato e piena di errori, fraintendimenti e altre robette che fanno sì sia chiaro che questo è semplicemente lo sfogo di un individuo (mein) e non un programma politico vero e proprio. Che poi gli abbiano dato retta è tutto un altro paio di maniche, è una storia lunga che spero tutti conosciate e se non la conoscete non vi perdono, siete dei poveri coglioni. Però è carino, è importante leggerlo, e probabilmente lo porterò con me al mare a Brighton che voglio vedere quante fichette riuscirò a rimorchiare grazie al vecchio Adolf. Giuro che se riesco a finire a letto con una grazie ad Adolf mi tatuo la svastica su una chiappa. Ovviamente la destra.

Dai, diciamocelo. Se non lo leggi sto libro sei stronzo. Come dite? Allora ci sarebbero miliardi di stronzi nel mondo? Ed io vi dico "Benvenuti tra i rifiuti"! Io ci vengo da Roma, io ci sono nato e cresciuto in borgata, però sono di una generazione successiva a Mattioli quindi mi sono perso gran parte se non quasi tutto del suo racconto. E le cose sono cambiate, eccome se son cambiate. Ma non volevo scrivere di questo. Non volevo neanche scrivere del libro se è per questo. Volevo scrivere della Tiburtina, che mi ha sempre messo profonda tristezza visto il suo grigiore, la sua edilizia, la sua desolazione una volta superato il capolinea della metro. Sembra un po' un far west dei tempi moderni, ma manco troppo moderni. La borgata resta incastrata là, un non luogo in un tempo che scorre diversamente. 2020? Non credo proprio. Non sta né nel passato né nel futuro. D'altronde, è un non luogo.

Splendido. Ritmo incalzante aiutato anche dai diversi piani spazio/temporali che si susseguono lasciando il lettore sempre sul filo di un rasoio. Perché in fondo si vuol sapere come andrà a finire. E chi non vuol sapere come andrà a finire, non questo libro, ma tutto, allora è perduto e vinto. Il periodo storico è tracciato in maniera dettagliata e corretta da due punti di vista privilegiati, che assieme rendono bene l'idea di cosa abbia significato quella piccola immensa casella temporale e di quanto questa abbia influenzato i giorni nostri nel bene e nel male (ah quanto male!). Lettura imprescindibile. Ha tanto da dire, per chi ha voglia di ascoltare.