Gigio

Un compendio che però diventa un'accozzaglia, un centone che mette insieme cose risapute senza aggiungere niente, talvolta persino con disordine, andando avanti per tornare indietro, annunciando per poi riprendere. Più che una storia, una linea del tempo. Pesca di qua e di là, spesso senza neanche rimasticare, alcune volte proprio come se fosse per non sentirsi dire "ti sei dimenticato di". Tante cose ma tutte in superficie, ogni tanto ridotte ad elenco (di gruppi ultras o di morti) senza o con pochissima profondità o approfondimenti. Butta dentro tanti ingredienti ma non si amalgamano e finiscono per essere ripetutamente indigeribili. Peccato.

Riletto a 30 anni di distanza (madonnina quanti! anzi 32 per la precisione) e stessa sensazione di non averne colto la grandezza, ammesso che da qualche parte ci sia. Anzi, le stelle sono ancora meno delle tre di allora. Boh. Nonostante ci sia tornato (io che non rileggo mai) per aver iniziato a praticare meditazione ed essermi avvicinato a quei mondi un tempo per me così lontani non riesco proprio a capire dove e cosa lo abbia fatto diventare il "mito" che è (stato) per più di una generazione. Bah. Non lo consiglierei, né ai figli né agli amici.

comperato in offerta, scelto di leggerlo quasi per sbaglio, divorato in un'andata e ritorno a Roma in treno. Una porta su un altro tempo e un altro mondo. nostalgico e distaccato. doloroso, in un paio di passaggi straziante. lontano dall'yddish che forse mi aspettavo, ma vicino, anzi dentro, a un'esperienza, quella del kibbutz, a me sconosciuta. mi ha conquistato il filo (il "ritorno" dei personaggi già conosciuti) che tiene originalmente insieme quello che alla fine è un insieme di racconti (novelle?) sui rapporti umani.

Non so come sia successo, ma proprio non l'ho capito. Non ci sono mai entrato. Ho guardato dalla finestra senza trovare senso, passione, vita. Forse mi manca il contesto, forse mi manca l'autrice. Non so. Ma non mi resta nulla

Sempre lui. Anche a distanza di anni dai "Cent'anni" che hanno segnato la mia vita di lettore, resta di una leggibilità e di un coinvolgente straordinari.

E va presa come tale. Soprattutto senza aspettarsi... la Rowling (cioè Harry Potter e tutto quello che si tira dietro per trame, complessità, atmosfere). Però anche da adulti si legge volentieri, anzi in alcuni punti si fa persino appassionante; vero però che a un certo punto diventa un po'... scontato e la lunga pianura del finale rischia di essere un po' noiosa. Ma per il resto va di gusto. Sempre appunto a ricordarsi cos'è (una favola) e non pretendere altro (tipo un romanzo).

Diseguale come tutte le raccolte di racconti. Alcuni meritano, altri... mah. La cosa divertente di questo libro (anzi, del rapporto tra me e questo libro) è che siccome da tempo non leggo le terze di copertina per non spoilerarmi nemmeno un personaggio o un'ambientazione, fino al terzo racconto compreso ero alla ricerca del nesso, convinto di essermi messo a leggere un romanzo! Da lì in poi mi sono riassestato (attese, tempi) ed è andato con piacere, anche nei racconti meno coinvolgenti. Diciamo che l'atmosfera sognante non sempre regge, ma quando regge si prende il suo posto.

Un infinito collage di citazioni dal mondo antico ai giorni nostri (probabilmente nemmeno trovate da lui ma dai suoi collaboratori), tenute insieme da un po' di congiunzioni e una manciata di avverbi (un paio di volte si è scordato pure quelli). Ordinate ma senza un filo logico o un ragionamento che sia uno, un confronto, un distinguo. Tutto per dire che gli uomini sono razzisti da sempre e ad ogni latitudine. Assunto che, al netto di ridicolizzare alcune posizioni, non aiuta nemmeno la causa dell'antirazzismo e della lotta alle discriminazioni, ammesso (ma tutt'altro che concesso) che l'autore avesse quell'obiettivo ideale. Non sono mai stato un fan di Gianantonio (si capiva?) ma qui ha veramente toccato il fondo. Tra i peggiori e più inutili libri letti (perché sono arrivato in fondo? perché sono così, perché non ci credo se non lo vedo tutto, perché i famosi "diritti del lettore" li insegno ma non li pratico su me stesso).

Ecco una che, diversamente dagli altri, ai miei occhi non perde mai il tocco magico (e mai parola fu più adatta). Certo i livelli de "La casa degli spiriti", il mio libro di elezione, restano per me irraggiungibili ma qui siamo, come sempre, molto in alto. Scrittura, architettura, intreccio fanno innamorare. Peccato un paio di... "esagerazioni" (ma stanno nel solco e nella storia della Allende) proprio nel finale che le hanno rubato, ai miei occhi, una mezza stella. Ma lei rimane un porto sicuro quando ho bisogno di un libro che mi riaccenda l'innamoramento più passionale per la lettura, magari dopo qualche delusione. Adoro