Neonsynth
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Neonsynth

"La mente è il proprio luogo, e può in sé fare un cielo dell'inferno, un inferno del cielo".

Mar 18, 1986

Roma, Italy

Anobian since Nov 17, 2009

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Questa è la prova che gli scrittori sono spesso i peggiori giudici del loro lavoro.
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A volte le storie reclamano con tanta insistenza di essere raccontate che si finisce per scriverle solo per farle stare zitte.
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Giurai a me stesso che non l'avrei mai più percorso, mai e poi mai, a nessun costo, e a tutt'oggi ritengo che forse la grazia più grande che Dio abbia concesso alle Sue creature sia il fatto di non conoscere il futuro. Credo che sarei impazzito se avessi saputo che invece avrei percorso di nuovo quella
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Una parte di me gli credeva ciecamente, come crediamo sempre, con una parte di noi, alle cose peggiori che il nostro cuore possa immaginare.
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L'uomo che era uscito dal bosco quel sabato pomeriggio di mezza estate era il Diavolo, e dietro le orbite vuote aveva il cervello in fiamme.
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Dentro di lui bruciava un fuoco, e i suoi occhi erano come i piccoli oblò di mica che si vedono a volte sui portelli delle stufe.
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Abbandonai l'estate e mi ritrovai di nuovo in piena primavera, o così mi parve.
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Mia madre si affacciò sulla soglia e guardò verso di me, riparandosi dal sole con la mano sinistra. La vedo ancora così, ed è come guardare la fotografia di una persona che poi è divenuta infelice o è morta all'improvviso.
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Un uomo che ha superato i novant'anni dovrebbe essersi lasciato da tempo alle spalle le paure dell'infanzia, eppure, mentre gli acciacchi si impossessano lentamente del mio corpo, come onde che lambiscono sempre più da vicino un castello di sabbia costruito con noncuranza, quel volto terribile si fa
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L'uomo vestito di nero
by Stephen King
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L'uomo vestito di nero
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Una lampadina ammiccò sull'apparecchio telefonico davanti al Presidente, che rispose, seccato dall'interruzione.
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Abominazione atlantica
by John Brunner
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Guardando verso Peter pensò: Forse se gli racconteremo quello che è successo, lo dirà ai suoi figli. Li metterà in guardia. Cari bambini, quei giocattoli sono la morte, scottano, danno nere radiazioni velenose, malattie che tolgono il respiro. Questi giocattoli sono pericolosi: quando furono costruiti,
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Era l'organizzazione la causa di ogni problema.
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«Lui non muore mai,» rispose Tom. «È nei lupi, cavoli, sì. I corvi. I serpenti a sonagli. L'ombra del gufo a mezzanotte e lo scorpione a mezzogiorno. Se ne sta a testa in giù con i pipistrelli. È cieco come loro.»
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«Sì, era il mio amico. Mi manca tanto. Ma lo rivedrò in cielo. Lì lo rivedrà Tom Cullen: e lui potrà parlare e io potrò pensare, non è vero?»
«Credo proprio di sì, Tom.»
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«Brava persona, eh?» disse Ralph.
Larry annuì. «Sì. Direi proprio di sì.»
«Avevo sempre pensato che quei professori fossero tutti dei fessi. Sai che mi ha detto quando gli ho chiesto perché non buttava semplicemente quella roba sul bordo della strada? Mi ha detto che non è proprio il caso che ricominciamo
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Il sorriso dell'uomo nero si illuminò a quel suono, alto, acuto, osceno nella notte, e la luna guardò giù indifferente, gonfia e burrosa.
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Ora che il sole era sotto l'orizzonte, il giorno era in perfetto equilibrio tra la luce e il buio.
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«Siete stati stupidi. Dio può amare la stupidità; io no.»
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Quando si vive in un posto e andando via tutto quello che si desidera portare con sé entra in uno zaino, vuol dire che quella non è mai stata realmente la propria casa.
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Erano una coppia di emarginati e gli emarginati covano complotti. È forse l'unica cosa che li mantiene lucidi.
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Lei si strinse nelle spalle e il movimento fece ondeggiare dolcemente i seni. «La vita continua, non ti pare, Harold? Cercherò un'altra via per fare quello che devo. Tu andrai avanti. Prima o poi troverai una ragazza che lo farà... una piccola cosa per te. Ma quella sola piccola cosa dopo un po' stufa